Iconoclasta, el hombre.

Girad la cara, mirad a otro lado, esto no os va a gustar.

Y a pesar del aviso, seguís mirando.

Tal vez el infantil sea yo, el inocente.

Y vosotros hombres, mujeres y niños, los indecentes que observáis fascinados la desintegración de un ser que debería ser divino.

Soy un ángel y mis alas están rotas, se han desmochado las puntas de las plumas porque no les llega mi ánimo de vivir. Estoy al borde de un acantilado, hay más de trescientos metros de caída libre hasta las rocas trituradoras. Un cormorán me mira triste con sus alas quietas, flotando en una cálida corriente de aire.

Será por las alas rotas que me mira con cierta simpatía, casi comprendiendo mi estado.

Las cosas no ocurren por casualidad, y las alas no se pudren por algún defecto genético o una enfermedad degenerativa.

Los ángeles somos perfectos por naturaleza y definición, nos crea bendecidos e inmaculados, sólo su voluntad nos destruye, la de Él y la del Otro. Es Dios nuestro creador y que creáis en él no tiene importancia. No necesita la fe de nadie para cometer sus caprichos.

Somos creaciones de un dios que nos privó de sexo. Hay ángeles de todo tipo; los hay en el cielo que desesperan y al igual que vosotros precisáis tatuajes y piercings, nosotros necesitamos culos, penes, tetas y vaginas.

Puede parecer simple, casi un chiste. Creedme, no hay chiste. Es todo tan hiriente y grave como el cáncer que está pudriendo ahora a vuestro hijo.

Algunos cometemos el supremo sacrilegio de la carne.

Somos carne fetal, pura.

Apenas hay sangre en nuestros cuerpos, sólo un plasma lechoso que alimenta nuestras venas ebúrneas, casi translúcidas.

Tampoco nervios necesitamos, el dolor en el Cielo está prohibido, sería una vulgaridad. Nos pudrimos indoloramente cuando así lo quiere Él.

Y lo quiere siempre Dios. Es el único que puede querer cosas así y cumplirlas.

He pasado una temporada en la tierra, haciendo de perro guardián de una bella mujer que se sentía desolada, triste como no había nadie. Con casi cincuenta años, aún no había experimentado el amor ni el sexo. Esas cosas ocurren, creedme.

Se masturbaba varias veces al día llorando, enfermiza. Excitantemente corrupta.

Se metía cosas demasiado duras y punzantes y se corría entre un abundante flujo sexual y sangre.

Su útero estaba lleno de cicatrices y los labios de la vulva, parecían las aletas de un viejo tiburón que había combatido demasiado.

El cepillo del cabello, por su duro mango de plástico con vivas aristas, era su consolador preferido. Se decía puta a si misma y se lo clavaba una y otra vez. La sangre se cuajaba entre el vello del monte de Venus dándole un aspecto sucio. De miseria.

Los ángeles no somos de piedra.

No os va a gustar… Pensáis que los ángeles somos especiales y perfectos y blancos.

Aquel sexo ensangrentado me llevaba a tocarme mi inútil y aséptico pubis, como si yo tuviera un coño allí.

Deseé tener sexo. Curaba sus heridas cuando desfallecía y sentía al tocar sus carnes blandas los placeres que junto con el dolor, aún palpitaban entre sus piernas.

Junto con su llanto desconsolado de mujer vacía y marchito sexo que nadie más que ella tocaba, que nadie lamía.

El gran dios no nos dio sexo; pero nos dio entendimiento y empatía para cada una de las emociones humanas. Sentía la tremenda tristeza de aquella mujer en mi ánimo y su deseo sexual añejo e insatisfecho prendió también en mí.

Bajo mi vientre no había nada; pero sentía deseos de tocarme el coño.

Ahora de entre mis piernas cuelga un intestino tan puro que ni excrementos lleva dentro. Sólo miel y maná.

No duele, pero algo no funciona bien en mi cuerpo, aquí en lo alto del precipicio, mi tripa cuelga hasta seis metros por debajo de mí. Siento una creciente debilidad. Y la visión se hace borrosa multiplicando las peligrosas piedras que el mar golpea sin cesar.

Si violas la pureza del cuerpo que Dios creó, lo tienes crudo. Se te pudre todo. Se trata de un pequeño programa genético que integró en nuestra naturaleza para que no nos descarriáramos. "Este ángel se autodestruirá en diez segundos: nueve, ocho, siete, seis…

Si tuviera pene, se me hubiera caído a pedazos por mis pensamientos perversos. Si tuviera coño, se hubiera cerrado con una costra de llagas purulentas, y la infección hubiera creado un embarazo de podredumbre.

Si tuviera pechos, de los pezones manaría orina para avergonzarme.

Yo, al igual que un infinito número de semejantes míos, no tenemos nada de eso. No hay pajas angelicales, no hay unos dedos o unas manos que frotan un sexo hasta reventar de placer.

Desearíamos sentir dolor para conocer el placer. Es decir, cuando algo deja de doler, eso es el placer. Lo he visto en vosotros.

Pero muy pocos somos como yo, los perversos somos unos raros ángeles que Dios ha olvidado por demasiado tiempo en una misión demasiado larga. Demasiado penosa y excitante.

La primera vez que vi a Lavinia meterse los dedos en su sexo, no sentí nada; incluso recé con total fervor sin saber por qué. Aburrido.

Pero cada día que pasaba estaba peor. Hacía dos años, su único amor, un hombre de su edad, dijo no sentirse atraído por ella. Lavinia llevaba más de diez años amándolo, soñando el momento de que su amor fuera confesado y correspondido.

Lo de confesado se cumplió. Se tragó orgullo y vergüenza y frente a la máquina de café de la oficina le dijo:

-Alberto, estoy enamorada de ti, te quiero desde hace años. Estoy desesperada.

En lo concerniente a "correspondido" es pues, donde se halla el quid de la cuestión. De su locura sangrienta por castigar su sexo hasta el éxtasis.

Y ante su mudo grito desesperado, Dios me mandó a cuidarla. Una misión de rutina.

Una gaviota juega con mi intestino y consigue llevarse un trozo.

No sé si me muero o se prolongará mucho tiempo este pudrirse en vida; no sé si esto de servir de alimento a pájaros puede infectarme, provocar un paro cardíaco o el nacimiento de otro ángel en las molleja de la gaviota.

Lavinia, degeneró e hizo pagar a su coño todo su fracaso y frustración. Algún nervio mal colocado o defectuoso, en lugar de dolor, enviaba placer a su cerebro.

Y donde había sangre y heridas, se extendía un placer amarillo, como el pus que se formaba entre los pliegues de su sexo.

Cuando orinaba, se llevaba los dedos a la boca para no gritar de dolor; sin embargo, sus pezones se endurecían como si estuviera viviendo el gran orgasmo celestial que Dios se guarda sólo para sí en sus momentos de misticismo solitario.

Se me ha desgajado el ala izquierda de la espalda y parecerá extraño, pero hay una tristeza en ello. Me da pena pudrirme, me atrevería a decir, que incluso miedo.

Tanto va el cántaro a la fuente que al final se rompe.

Mi inocencia se pulverizó y empecé a desear tener una vagina, y unos pechos como los suyos para así darme placer.

Arañaba mi pubis y dejaba manar mi sangre blanca ante el sexo cada día más destrozado de Lavinia. La curaba cada noche, en cada momento que dormía; para que no muriera, para mantenerla viva cuanto tiempo fuera posible.

No os va gustar.

Me hice un coño. Clavé el cuchillo de la cocina en mi pubis angelical y libre de pecado e hice un corte vertical, una raja por la que parecía manar látex.

Saqué tejido de dentro que quedó a mis pies: carne cruda lavada. Saqué lo suficiente para poder meterme el cepillo de Lavinia.

Metí los dedos y aunque no había placer, soñaba sentirlo.

Y ahí está mi supremo pecado: el haber fabricado un coño en mi cuerpo. Un cuerpo que Dios creó.

Ser ángel macho o hembra no está bien visto allá arriba.

Yo me metía aquel cepillo aún sucio de sangre en mi raja y sentía que era mi propia sangre la que manchaba la carne entre mis piernas.

Una fantasía no podía hacer daño.

Le ponía el cepillo en la mano dormida, le recitaba un encantamiento y despertaba excitada, sus pechos subían y bajaban profunda y lentamente mientras se clavaba lentamente el mango, repetidamente… Sin cesar, hasta que su espalda se combaba de placer.

A veces fallaba y se dañaba el clítoris. Sus rodillas se doblaban encima de sus pechos y se llevaba la mano al sexo intentado contener el dolor y entre los dientes apretados un grito abortaba.

Yo usaba la escobilla del inodoro para masturbarme funcionalmente, e imagino que no había mucha dignidad en mi imagen celestial.

No era un acto divino, no lo que se esperaba de mí.

Sé que no os gusta.

No sentía placer; pero necesitaba tener pechos para pellizcarme los pezones hasta casi arrancarlos como ella hacía.

El coño requiere un corte y un vaciado. Sobra carne celestial.

Pero los pechos requerían añadir carne.

Y bueno, mea culpa, yo sé que los humanos sienten dolor y miedo con la misma intensidad con la que me gustaría poder cerrar los ojos en blanco, como hace Lavinia cuando sus dedos quedan crispados y sucios de sangre entre sus muslos apretados contra sí. Cuando a una mujer le llega el orgasmo, es espectacular, todo su cuerpo responde y uno puede sentir en sus ojos el placer como propio. Y aún así, sabiendo del dolo que sufriría, lo hice.

Los machos me dan asco.

Yo quiero ser hembra.

Un cuervo está picoteando el muñón de mi ala desgajada, siento sus tirones y una ligera comezón que me obliga a rascarme. El cuervo se asusta y entre mis uñas quedan restos de una lechosa carne de bebé no nato aún.

Os dije que no os iba a gustar. Los ángeles somos preciosos; pero descomponiéndonos, también rompemos los cánones de lo obsceno.

El cuchillo que hizo mi coño, cortó sus pechos. Me equivoqué de encantamiento y su dolor fue lo intenso que su placer.

Los gritos pusieron en alerta a Dios. Chapoteaba en sangre entre las sábanas, murió con una pluma que se desprendió de mis alas, posándose en su boca abierta. Seca como quedaron sus venas.

Precioso.

He venido a pudrirme frente al mar, aunque espero que el Otro cumpla el pacto.

Mi cara está sucia de sangre humana ya descompuesta, tal vez por eso el cormorán me ha arrancado un ojo y he podido ver la implacable naturaleza de Dios en los suyos tan negros.

Aún tuve tiempo de abrir mi pecho para hacer un espacio en mi carne e insertar aquellos enormes pechos pesados. Usé pegamento para fijarlos.

Han caído contra las rocas, sin doler, con tristeza.

Una vez tuve tetas… Mi pecho de pálida piel, está sucio de sangre y restos de tejido humano.

Las gaviotas están hambrientas, dos se pelean por un pezón del que cuelga la areola desgarrada.

Sólo he podido pellizcarme los pezones un par de veces y soñar que gozo de su erecta dureza. Qué efímero es el placer. A pesar de ser un ángel con ciertas habilidades, no he podido endurecerlos.

La obscena tripa que cuelga de mi tallado sexo, ha sido prácticamente devorada y multitud de polluelos, se lo tragan regurgitado por sus madres en la intimidad de sus nidos.

No siempre hay carne de dios para comer. Serán buenas gaviotas.

Tal vez Juan Salvador Gaviota fuera alimentado en su día con carne de ángel hembra.

Tampoco quiero acabar así, tengo mi dignidad.

He pactado un final rápido con el Otro. 666 necesita ángeles podridos para su infierno. El enorme cañón que se apoya en mi cabeza, me llevará directo al infierno, me ha prometido dolor a ratos para toda la eternidad, a cambio de una felación con mi próxima cabeza de cerdo. Me coserá enormes alas de murciélago en la espalda y seré la suprema vergüenza de todas las carnes de Dios.

-Despídete de ese Dios maricón para siempre, ángel de mierda.

Es Él es su conjuro impecable y eficaz, como el disparo en la nuca que destrozará todo aquello que una vez pensé y fui.

No os podía gustar.

Al infierno…

Iconoclasta

Primates idiotas…

Ya no obtengo ningún placer especial masacrándoos.

Antes, en el principio de la creación, disfrutaba exterminándoos de la misma forma gozosa y festiva con la que los estadounidenses mataron a los nipones en Hiroshima con su bomba atómica. Con el mismo placer rajaba las carnes de los monos, que el que sentía Hitler ante los esqueléticos judíos que se deshacían en enormes fosas con cal viva o sodomizando a niños rubios, arios…

Aún disfruto yo así; pero en contadas ocasiones.

Es trivial mataros en la inmensa mayoría de los casos, sólo aporta una momentánea distracción. No requiere ningún esfuerzo, no hay reto, no hay placer. En muchas ocasiones es asepsia pura.

Os mato por hacer algo, me aburro.

Sin embargo, hay momentos impagables en los que disfruto más que Dios, el melifluo y perverso que gusta ver como alguna santa se corta las tetas para él. Ese sí que disfruta día a día. Cuando pudre a alguien con cáncer y muere tras consumirse lentamente, su pene divino está erecto y toca la campanilla para que entre un angelito, un querubín de nalgas perfectas que se siente en sus rodillas.

Hay muertes con las que disfruto como el más idiota y psicótico de los primates.

En todas las eras de vuestra historia idiota y previsible han existido iluminados a los que trocear y desollar. Y son mis preferidos esos monos especialmente carismáticos que representan la esperanza o la guía de otros muchos primates de segunda categoría.

Y ahora que los líderes ecologistas y climatólogos son los nuevos mesías, los predicadores de esta nueva era que atrapan a la chusma inculta, conformista y voluble con mensajes de apocalipsis climático, he decidido coger uno de ellos de entre los cientos que hay sedientos de protagonismo y poder (como los brujos de las antiguas culturas) para disfrutar esos momentos en los que la tortura y el ensañamiento se convierten en una auténtica obra de arte en la cual me aíslo como un genio creador. Absorto a todo y prestando especial atención en convertir una agonía dolorosa en una vida eterna.

Voy a convertir a uno de esos climatólogos en un verdadero mártir. Alguien a quien nunca olvidarán sus fanáticos adeptos, casi sectarios, de esa organización pseudo-científica, que no es ni más ni menos que otro Cristo metiendo miedo en el cuerpo a los incultos.

Ellos juran que dentro de cien años el calentamiento del planeta se habrá detenido gracias a sus políticas y proyectos, y el humilde obrero, ilusionado por salvar unos pingüinos, les da una parte de su salario; amén de pasar un buen rato de sus vidas escogiendo mierda y basura para separar y reciclar demostrando así además, obediencia absoluta hacia sus amos.

Fijaos primates, que todas, absolutamente todas las promesas de mejora, se cumplirán como mínimo a ochenta años vista. Cuando estéis muertos.

Como si vuestra vida no valiera lo suficiente para arreglar las cosas ahora.

Sois tontos del culo.

Y eso es cierto: vuestra vida no vale un carajo.

Cristo, rey de tontos y enfermos, aún iba más lejos y les prometía a sus monos que hasta que no murieran, no serían felices. Que no había nada bueno para ellos en ese terrenal mundo. Había que morir siendo pobre y comiendo mierda.

El amor hacia el prójimo, y más concretamente hacia él mismo, llenaría sus barrigas y con eso basta para una mierda de mono. Estoy de acuerdo.

En definitiva, busco que los más carismáticos líderes mueran entre lágrimas y lamentos, que me pidan por el amor de dios que no les mate. Que luego deseen morir cuando pise sus intestinos aún estando vivos. Que mi cuchillo no pinche sus globos oculares. Y no ver a sus hijos con los pulmones colgando de los labios.

Creo que me voy a quedar con ese inglés especialmente chillón que tanta gente mira absorta durante su discurso frente a un palacio de congresos en un país nórdico. Un congreso para buscar soluciones que frenen el calentamiento global.

Tan listos y tan inocentes… Si supiera lo que le espera al pelirrojo y barbudo ecologista, desearía ser un humilde obrero ignorante.

Me aburre inmensamente la televisión…

– ¡Mi Dama Oscura, ven! Siéntate, clávate a mí.

Es un hecho: se me pone dura pensando en estas cosas. Y mi Dama Oscura me observa acariciándose su rasurado y pálido pubis, llevando los dedos muy cerca de su bendita raja. Tan cerca que la he visto cerrar los ojos cuando ha rozado su clítoris casi a flor de labios, le palpita duro entre los pliegues del coño. Lo huelo, huelo el fuerte aroma de su coño.

Antes de dejar que se penetre con mi polla, atenazo con fuerza su vulva, exprimiéndola, mojándome la mano con su abundante fluido.

¡Qué zorra es! Tiene clase hasta cuando es puta. Ha separado las piernas y en perfecto equilibrio sobre los pies, apoya todo su peso en mi mano. Siento mis dedos besados y lamidos por los labios de su coño.

– ¡Arráncamelo, mi 666! Arráncame este fuego de furcia que me quema hasta la matriz que da vida.

La adoro. Su obscenidad consigue que mi eficaz glande se cubra de una espesa capa de fluido, tan denso como la jalea. Mis testículos se han endurecido como cuero.

Se da la vuelta para clavarse a mí y separa las nalgas con sus dedos de largas uñas mal pintadas, desgastadas de tanto fluido y semen. Apenas siento más que el calor de su sexo hirviendo; no hay roce, estamos tan lubricados que más que penetrar nos hundimos el uno en el otro. Me encanta especialmente el momento en el que mi pijo empuja sus dilatados labios mayores hacia adentro y ella estira la espalda y el cuello como si tuviera que hacer espacio para que se acomode mi pene ahíto de sangre.

Ahora sus labios se han acomodado y besan las venas que irrigan mi bálano, como una deliciosa carne cruda sube y baja dándome un placer que me lleva directamente a la brutalidad misma.

Se la metería tan adentro que creería que le saldría por la boca.

Mientras clavo un dedo en su ombligo, con la otra mano pellizco sin cuidado su pezón izquierdo. Y ya no sé si gime de dolor o porque siente que mi polla va reventarla de placer.

Su piel está húmeda de mador, como si las babas del sexo salieran por los poros de su piel tostada.

La única antorcha de la cueva ilumina el coito dejando nuestros rostros en la penumbra. Los jadeos parecen salir de las oscuras entrañas de la cueva. De mi reino.

Siento como la vagina de mi Dama Oscura trabaja perfecta y se cierra y abre en mi polla; yo intento reventarla empujando con golpes secos y bruscos de cintura. Sus pechos se agitan furiosamente con las embestidas y cuando el semen mana entre nuestros sexos, lanzamos un rugido al unísono y los crueles gritan, y gritan los condenados y gritan los ángeles en el cielo ante la horrenda obscenidad de unos fluidos que riegan directamente las cabezas de los condenados en las profundidades de mi reino.

Los crueles se masturban gruñendo en infectos lugares plagados de venenosos insectos.

No hay nada como un buen clavo para sentirse optimista e inspirado. El Aston Martin espera a la salida de la cueva, Mis crueles lo vigilan, a veces Dios envía a sus ángeles para que se caguen en él como sucias palomas.

Conducimos hasta Holanda y allí decidimos pasar una jornada en barco. En Amsterdam embarcamos con el Aston Martin en un transbordador y pasamos el viaje en un camarote sin ser necesario. Mi Dama Oscura escribe cosas en un diario que no debo leer porque no debo amarla. Sólo follarla.

Ella me ama y yo la trato como a una ramera. En el infierno no hay más que adorar a uno: a Mí. Y yo mato o no, según me apetezca.

Cuando escribe, sé si plasma tristeza, alegría o ira. Sus ojos brillan intensamente con cada emoción. Conozco cada uno de los matices de sus increíbles ojos negros.

La pluma estilográfica hace un ruido encantador en el papel, superando el del mar. Cualquier cosa que salga de mi Dama Oscura es siempre mejor que lo que hay alrededor.

Durante el corto viaje fumo un gran habano tumbado en la litera y ella de vez en cuando, como una gata en celo, frota sus pechos contra mi torso para comerme la boca.

Hemos llegado a Copenhague, una ciudad fría y deprimente cuya única alegría es ahora la gran fiesta del clima. Es extraño ver razas negras y exóticas deambular por las frías y limpias calles.

Nuestro vehículo rompe con elegancia la monotonía de tanta bicicleta y aplasta nieve en la calzada con su innecesarios trescientos caballos.

Algún ecologista nos mira desde el interior de su vestimenta de cosmonauta, (hay una ola de frío polar) con cierto desagrado. Odio diría yo.

Acerco el coche al bordillo de la acera para hablar con el primate, ocupando uno de los miles de carriles para bicicletas que hay en la ciudad.

– ¿Me podrías indicar dónde se encuentra el hotel Copenhaguen Admiral?

Mira el Aston Martin detenidamente, nos mira con cierto desprecio, calcula algo y por fin habla.

-Esta misma calle os llevará a una plaza, Está ahí mis…

Yo ya sé donde está el puto hotel; pero no soporto que ningún ser inferior me mire así. Un rápido movimiento y le hago un profundo corte con mi cuchillo en la garganta que le impide hablar. Dobla el cuerpo sobre el estómago y parece un borracho vomitando sangre en la calle.

-Nunca deberías haberme mirado con desagrado, me encanta que me teman y adoren, idiota. Y desángrate de una puta vez que quiero tu alma -sujeto su pecho agarrando su abrigo para evitar que caiga al suelo aún.

Cualquiera diría que estamos hablando.

Mientras muere, mi Dama Oscura se enciende un cigarrillo del que me invita a dar una calada. Meto la mano entre sus muslos. Su coño me conforta en los momentos de aburrimiento. Y está caliente. Sus muslos apenas cubiertos por la falda, quedan manchados de sangre. Y la sangre me sube a la cabeza y desata la furia de mi pene de una forma instintiva y salvaje.

Ella sonríe al ver mi paquete palpitar.

Antes de que el primate pierda la fuerza de sus piernas, acerco su cabeza a la ventanilla del coche, muerdo sus labios y aspiro su alma con los últimos latidos de su vacío corazón.

Conduzco lentamente hacia Kongens Nytorv, la famosa plaza del centro de la ciudad donde se encuentran los hoteles más fastuosos y los primates más degenerados. Porque cuanto más rico es un primate, más perverso. Esto es una constante universal. Las cosas caen, el agua se congela y los que tienen pasta y poder, tienen una mente sucia y realmente repugnante.

Tienen tiempo, no trabajan; la misma decadencia de la clásica Roma parece viajar a través del tiempo y la distancia e infectar a los monos más genéticamente predispuestos.

Sólo cambia la arquitectura.

Estoy cansado de oír timbres de bicicletas. Puede que antes de irme, les vuele la cabeza a unos cuantos sanotes daneses que disfrutan haciendo ese ridículo e irritante ruido cada vez que les sale de sus encogidos genitales.

Los tienen que tener encogidos, hace mucho frío.

A las tres de la tarde comienza a oscurecer y las calles adquieren un tono de color y luz que durante el día es casi imposible imaginar. Sólo lo artificioso puede dar belleza a lo artificial, como si se tratara de una proporción áurea.

Y hay que reconocer que el resultado es sorprendente.

El Christiansbort, el parlamento danés, cierra sus puertas para que los políticos verdes o no, se dirijan a sus lujosos hoteles para seguir hablando de todo, menos del cambio climático.

Es hora de la coca y las putas de lujo.

Mientras miro por la ventana de nuestra fastuosa suite, mi Dama Oscura se refleja en el cristal masturbándose impúdica. Gime perceptiblemente y me laten las sienes.

Siempre hace estas cosas para sacar mi brutalidad en todo su esplendor. Soy como una bestia salvaje que en celo no conoce piedad ni paz.

Siempre estoy caliente y en celo.

El pelirrojo, por supuesto, se hospeda en este hotel, que por el precio, debería llevar incluida la puta en cada habitación. De hecho, hay dos ministras en esta misma planta, cosa que me hace sonreír. Sólo que en vez de cobrar, son tan estúpidas que pagan. El verde Hightower, se hospeda en la habitación contigua a la nuestra. No es una casualidad, me ha costado una pasta.

A las nueve de la noche entra en su habitación, en Copenhague ya es una hora muy avanzada y el frío no propicia la vida en la urbe. No hay nada que ver.

Las calles iluminadas y a la vez desiertas, parecen morirse de aburrimiento porque nadie las pisa.

La Dama Oscura observa con aburrimiento una revista encima de la cama y apenas presta atención cuando salgo de la habitación.

Llamo a la puerta de Hightower y éste abre directamente deshaciendo el nudo de la corbata.

Un puñetazo en la mandíbula y una patada en el estómago le lleva directamente al borde de la cama. Saco el cuchillo de entre los omoplatos y le hago un profundo corte en el dorso de la mano derecha. Los tendones se han cortado y retraído, los dedos han quedado crispados como si cogieran una piedra ardiendo y sin que pueda llegar a gritar por el dolor, le hundo en la boca el enorme consolador de la Dama Oscura que me había guardado en la cintura del pantalón y no he limpiado.

Le doy la vuelta en el suelo y apoyando la rodilla en su espalda con todo mi peso, lo inmovilizo y corto los plantares delgados, en la articulación de las rodillas para evitar que pueda moverse.

No es perfecto, porque mana mucha sangre; pero la Dama Oscura ya ha entrado en la habitación con su vestido de látex de enfermera puta. Adoro su humor.

Con profesional rapidez y habilidad, rodea sus rodillas por encima de los cortes con dos gomas de contención venosa para cerrar la salida de sangre y hace otro tanto con la mano derecha. La sangre ahora mana lentamente y en pocos minutos se espesa en los cortes para coagularse.

Si Hightower no tuviera la boca llena de polla de látex, estaría gritando como un gorrino. Os lo aseguro.

Un tendón cortado es una de las cosas más dolorosas que hay.

Vosotros no lo intentéis con vuestro marido o esposa, ni con vuestros hijos. Estas técnicas para cortar tendones y músculos con tanta precisión requieren muchos siglos de entrenamiento y eso es algo que no podéis ni soñar. Tal como está el planeta de caliente y jodido, no creo que ningún primate consiga vivir más de cincuenta años a partir de esta cumbre danesa.

A menos que paguéis una pasta gansa para que vuestros tataranietos puedan disfrutar de un planeta más fresquito dentro de cien años, gracias al bueno de Hightower y dos mil más como él.

– ¿No es cierto, Hightower? -le pregunto cogiendo su rizado y pelirrojo cabello con el puño.

Me mira con los ojos desmesuradamente abiertos, está llorando. Y no sabe lo que le pregunto; pero afirma con la cabeza.

La Dama Oscura lo está desnudando de cintura para abajo, es básico sobre todo en un líder de cualquier bando, desnudarlo y dejar al aire sus genitales para que se de cuenta de que no es mucho más que un animal cazado. Es una humillación añadida y que emite unas ondas cerebrales de sumo temor que alimentan mi ego. Soy de lo más empático con los primates.

Su ordenador portátil está abierto y encendido. Una campanita melodiosa de aviso de correo electrónico da un absurdo toque de normalidad a la escena.

Abro el mensaje.

"Asunto: Previsión del incremento de temperaturas en los polos y el ecuador.

Hola Edward.

¿Te parece bien el incremento que hemos aplicado? Los valores reales están en negrita, los que hemos incrementado para tu presentación mañana, están en rojo. Dime si te parece bien, creo que si exageramos más las temperaturas, no será creíble. Estaré esperando tu respuesta.

Saludos.

R. Platt.

PS: recuerda que la Oil Limited, nos prometió financiar una expedición oceánica para principios del año que viene. Su lobby en Copenhague es Dietrich Malleryen y tiene un cheque para nosotros. Lo encontrarás en la cafetería del Crhistiansborg a las once de la mañana. Adjunto su foto".

De las temperaturas reales a las amañadas hay más de medio grado de aumento, es la previsión recreada con un gráfico para los primeros tres meses del año.

La psicosis ya está instalada en los primates más sugestionables y todo puede ser. Sobre todo si lo así lo dice un experto en la materia como nuestro buen Hightower. Las grandes multinacionales financian sus viajes e investigaciones como la mejor forma de publicidad y lavado de conciencia frente a los ciudadanos preocupados generosamente por el futuro del planeta mientras besan el culo de su amo.

La Dama Oscura se ha sentado frente a él, no lleva bragas y su sexo se muestra abierto y húmedo. El pelirrojo no se la mira.

Los dolorosos tajos no acompañan a la libido.

-Vas a ser el primer mártir de la Iglesia del Calentamiento Global, Edward. No existen mesías sin tormento a la vez que no existen creyentes sin sacrificio. De morir no te libras, no guardes esperanzas de ningún tipo. De la misma forma que prometes un mundo mejor para dentro de ochenta o cien años, cuando todos tus seguidores idiotas ya estarán muertos; yo te aseguro que cuando mueras serás famoso. Y eso ocurrirá dentro de unas horas; pero no lo verás. No lo verías aunque fuera dentro de unos segundos. Tu fama será la muerte misma. Te adorarán durante unos días.

Es necesario que al primate no le quepa ninguna duda de que ha de morir. El terror de los monos ante la desesperación es una droga deliciosa.

La Dama Oscura está ojeando los documentos del ordenador portátil

-Mi 666, mira esto te va a encantar. Quieren ser tan crueles como tú. Deberíamos perdonarle la vida y hacer de Edward uno de nuestros crueles.

El video muestra una extensa llanura de hielo, gira la cámara y enfoca el mar, el hielo de la orilla está lleno de focas.

Un hombre con un bate de béisbol de madera y otro con un rifle se dirigen hacia la manada, ambos llevan anoraks de Leathers North, una importante empresa peletera irlandesa. La cámara da un giro rápido y enfoca a Hightower.

-Quiero que seáis especialmente salvajes. Cuando vean esta película las empresas peleteras van a pagar oro en lingotes para que no se divulgue en los medios de comunicación.

-No me filmes, idiota, ahora tendré que editar la película personalmente.

La cámara enfoca a los dos hombres. El del rifle apunta a una foca que resguarda entre sus aletas a su cría, blanca como el propio hielo. Sólo sus negros ojos y la nariz ayudan a distinguirla.

– ¿Preparado para la toma? -grita el hombre del rifle para hacerse oír por encima de los ladridos y aullidos de los animales.

-Preparado -dice el cámara haciendo zoom sobre madre y cría.

Se escucha un estampido y al mismo tiempo, medio hocico de la foca madre desaparece entre una nube roja. Pasan un par de segundos y otro tiro más destroza su cráneo un poco por encima de los ojos.

A mí los primates me la pelan; pero tal vez sea porque yo tengo más de animal que de ser humano por lo que este tipo de dolor me irrita profundamente.

Le arranco el consolador de la boca a Edward, le meto el cuchillo en el carrillo derecho y corto hacia afuera. Alcanza a gritar y mearse al mismo tiempo antes de que le pueda meter en la boca el consolador de nuevo. La mejilla le cuelga de la mandíbula inferior como un bistec y se le pueden ver premolares y molares entre la abundante sangre.

La Dama Oscura está seria, no quiere mirarme a la cara, no despega la vista de la pantalla del ordenador.

Los cazadores han matado a tiros a otra foca que se les acercaba para defender su territorio. La cría hocica en el vientre de su madre instándola a que se ponga en pie.

Cuando el hombre del bate se acerca, la pequeña foca emprende torpemente la huida. El cazador la golpea en las aletas, en la espina dorsal y en los costados, en cualquier lugar que evite una hemorragia masiva de sangre que manche la piel interna, la base del pelo. El resto de la manada aúlla y ladra, se han concentrado en un numeroso y compacto grupo con las crías en el interior.

Ser cruel consiste en dar golpes no muy fuertes, que aplasten músculos y huesos que no se encuentren en una zona vital. O sea, aplicar dolor puro de tal forma que la víctima no muera demasiado pronto. Y de esto entiendo más que nadie.

La Dama Oscura ha cogido un pisapapeles de bronce de la mesa, es una antigua escafandra de buzo. Se dirige a Edward con el rímel corrido. Es humana al fin y al cabo.

Y está hermosa con esa tragedia pintada en los ojos.

Se arrodilla frente al hombre separándole sus ahora inútiles piernas y lleva los brazos por encima de su cabeza para bajarlos y golpear con fuerza la rótula izquierda del líder ecologista. El crujir de los huesos de primate es una delicatesen excepcional; en ningún otro animal suena mejor. Además, los primates os quejáis de forma ostentosa y cobarde y eso pone mi pene erecto y duro como ninguna otra cosa.

Os follaría los huesos para eternizar vuestro dolor; pero siento cierto asco por vuestra carne. Dios no es perfecto y sus criaturas tampoco.

A Edward se le han abierto desmesuradamente las aletas de la nariz y golpea la cabeza contra la pared donde se apoya. Los mocos están mezclados con la sangre que inunda la boca por la mejilla desgarrada. Es todo tan sucio y tan brutal…

A veces se me escapa una lágrima traidora llevado por la belleza extasiante del momento.

La Dama Oscura golpea la otra rodilla y rasgando la piel aflora el hueso blanquecino de la articulación. Aprieto el culo con aprensión llevado por la solidaridad del dolor. A veces tengo detalles de empatía.

El pelirrojo ha piafado sobre sus propias nalgas y el olor a orina, mierda y sangre hace de la lujosa habitación lo más parecido a mi infierno.

Si tuviera al tarado de Hitler aquí le haría comerse la mierda, cosa que haría sin que se lo pidiera.

En el monitor sigue la escena y durante tres largos minutos aburridísimos la pequeña cría queda inmóvil con sus enormes ojos negros mirando al mar al que pretendía llegar.

Cuando el cazador mete la punta del cuchillo en su vientre, el bebé foca da un pequeño ladrido y levanta la cabeza durante unos segundos. Sus tripas caen en el hielo formando una nube de vapor.

¿Queréis saber exactamente lo que pensaba la foca? Porque yo lo sé, porque si tengo algo que odiar en mi vida, es esta puta virtud de leer el pensamiento de los que están muriendo, de los que sufren y tienen miedo. Aunque no quiera.

Los agonizantes deberían de callar de una puta vez, coño.

La traducción perfecta es: "¿Por qué me matan, mamá? Duele mucho, mamá. Ayúdame. ¡Mamá, pupa! ¿Dónde estás mamá? Yo quería ser mayor como tú".

No quedará del pelirrojo más que una carcasa vacía de vísceras.

A mí no me impresiona demasiado; pero es inevitable que el sufrimiento de un animal que carece de instinto predador -en los animales no humanos se desarrolla como un aprendizaje para que los pequeños no se maten entre sí como hacen las crías de primate- consiga hacer que cierre el puño con fuerza.

-Vamos a sacarlo al fresco, mi Dama.

Con el edredón de la cama envolvemos al pelirrojo, y con una funda de almohada improvisamos una bufanda para que no se le congelen los pulmones por accidente. Lo sacamos al balconcito de la habitación, un termómetro luminoso de la plaza indica diez grados bajo cero. Son las diez de la noche y puede que baje unos siete grados más la temperatura. Es suficiente.

-No te muevas, o te cascaré la columna vertebral con el pisapapeles y no morirás. Ahórrate un dolor, hazme caso, mono.

Edward suplica perdón con lágrimas en los ojos. Por mí como si se la pica un pollo.

Parece talmente una momia envuelto y a salvo del frío con el edredón y la bufanda, mi dama practica un preciso corte en la ropa a la altura de sus genitales y extrae el pene. Con cuidado apelmaza la ropa alrededor del miembro para que no se congele nada más.

Y para mejorar y acelerar el proceso, vertemos un vaso de agua en el miembro.

Y así con su penecito al fresco, cerramos el balconcito.

Nos sentamos en la cama a mirar la televisión, están emitiendo Muerte entre las flores y el marica está llorando en el bosque por evitar que le descerrajen el tiro de gracia. Esa escena siempre me ha parecido deprimente, yo le hubiera cortado las orejas y luego le hubiera metido la hoja de mi puñal en el ano y lo hubiera removido hasta su último suspiro.

Mi Dama Oscura apoya su cabeza en mi poderoso pecho y yo acaricio su suave pubis distraídamente.

Han pasado algo más de tres horas cuando llaman a la puerta.

– ¿Edward? Soy Ernest. André me envía por el video de la caza de focas. ¡Abre!

La Dama Oscura se viste con el disfraz de enfermera, está tan manchado de sangre que mi pene se encabrita. Abre la puerta.

– ¡La hostia puta, Edward! Menuda guarra te has buscado, cabrón. Y yo matando focas en el hielo. Dios debería repartir mejor los placeres, amigo mío.

La Dama Oscura le invita a pasar posando la mano en su paquete. Ernest es todo un ejemplo de rubio escandinavo, de tez pálida y una melena rubia que roza sus hombros, sus rasgos son agradables, a excepción de unos ojos inquietos y pequeños de color beige que bizquean un poco.

Cuando se da cuenta que no soy Edward abre la boca para exclamar algo, momento en el que le lanzo el pisapapeles a la boca.

Este pisapapeles está siendo realmente útil, me lo voy a llevar a mi oscura y húmeda cueva. Como un efectivo recuerdo. Soy un sentimental y me gusta coleccionar cosas de mis viajes.

El rubio cae al suelo de rodillas con los dientes rotos asomando por entre los labios hechos pulpa. Se apoya sobre una mano, como un toro herido vomitando sangre en la moqueta. La Dama Oscura se sitúa frente a él en cuclillas. Le encanta que le miren el coño y coge sus dos muñecas y le obliga a plantar las manos en el suelo. Así a cuatro patas está perfecto.

No me molesto en quitarle la ropa, ya caerá.

Clavo el cuchillo en el ano a través del pantalón y le permitimos lanzar un grito atroz. Como la cría de foca gritaba. Ahora subo el cuchillo por entre las nalgas cortando sólo la epidermis dirección a la rabadilla. Sin dejar de cortar, llego a la columna vertebral y acabo el impresionante corte en la nuca.

¿Veis? Ya os lo dije, no era necesario sacar la ropa, ha caído a los lados con una simetría perfecta.

Me meto el cuchillo entre los omoplatos y hundo los dedos en la herida, a la altura de los lumbares. Pego un fuerte tirón con ambas manos y levanto un buen trozo de piel a ambos lados de la espina dorsal. Despellejar así siempre me ha gustado, es fácil como rasgar una sábana de algodón.

La Dama Oscura le ha tenido que tapar la boca. A pesar de encontrarse en estado de shock, el cerebro del primate ha encontrado algún nervio útil al que enviarle la información de dolor para que la laringe se ponga a trabajar en el lamento.

Con una patada en las costillas, lo tumbo de costado en el suelo. Y mi Dama Oscura lo inmoviliza subiéndose en su costado a horcajadas, apoyando su coño en el bíceps derecho.

El nórdico cazador intenta protegerse con las rodillas el pecho y adopta una posición fetal. A mí me da igual, lo voy a destripar igualmente.

Clavo el cuchillo en su mal escondido pubis después de retirar las molestas rodillas y subo cortando hasta el ombligo. El corte es bastante más profundo que el de la espalda, aquí se trata de seccionar casi todo el grosor de los poderosos músculos abdominales.

Y luego la gracia: le doy una fuerte patada en la barriga y el corte se abre en todo su esplendor dejando resbalar las gordas y largas morcillas que son el paquete intestinal, él mismo las intenta retener cerca de sí, pero son resbaladizas y se le escapan de las manos.

Lo dejamos ahí desangrándose, y el consolador vuelve a tener utilidad de nuevo en la boca destrozada del cazador.

Ha sido un extra muy agradable este rato pasado con el rubio, me vuelvo a sentar en la cama encendiendo un enorme habano Partagás cuyo humo dispara la luz de alarma del detector de incendios.

– ¿Señor Treseises? Soy Henzel de recepción. Tienen algún problema en la habitación, hay aviso de humo.

-No, mi mujer se ha dejado la puerta del baño abierta y ha salido el vapor de la ducha. Le prometo que no me estoy fumando un enorme puro y que mañana no le daré una indecente propina.

Al hombre se le escapa una sonora sonrisa y un carraspeo cómplice.

-No se preocupe, puede fumar cuanto quiera. Nuestro hotel dispone además de una inmejorable cava de habanos. Si el señor lo desea, puede bajar al semisótano a elegir uno de nuestros cigarros como cortesía del hotel.

-Muchas gracias, Henzel, posiblemente acepte su regalo dentro de unas horas. Buenas noches.

-Buenas noches, Sr. Treseises.

Me encanta que me hagan la pelota.

Las convulsiones del cazador de focas se van haciendo cada vez más débiles y los intestinos han pasado a tener un color ceniciento a causa de la luz y el aire. Hasta la luz que Dios creó afea las vísceras.

La Dama Oscura mete la mano entre las asaduras y levanta un puñado de larga salchicha, los ojos de Ernest miran a algún punto del techo. Las tripas resbalan de entre los largos dedos de mi Dama como angulas muertas.

Posiblemente Ernest está captando la imagen de Jaziel, el arcángel que está de guardia hoy para intentar dar consuelo a los moribundos y de paso llevarse su alma al cielo aprovechando algún despiste mío. Son como buitres. Incapaces de hacer el trabajo sucio; pero se alimentan de suciedad.

Admirando al agonizante, mi Dama recuesta su cabeza en mis piernas y cuando se acaba el cigarrillo, su boca busca algo más que chupar y mi pene de repente se encuentra cubierto por una boca húmeda y caliente. Sus largos dedos acarician con suavidad mis cojones y a mí se me cierran los ojos de placer.

Cuando mi semen inunda su boca, ella me lo devuelve al pubis y lo frota hasta pringarme el vientre con ese blanco y cálido bálsamo.

No puedo más, le doy la última calada al puro, obligo a la Dama a que se tumbe de espaldas en la cama y separando con brusquedad sus piernas aferrando los tobillos, lanzo mi lengua gorda y pesada en su llaga divina. Le golpeo con fuerza el clítoris con la lengua y sin dejar de lamer su delicioso coño, le hundo en la vagina dos dedos y otros dos en el ano.

Se me corre en la boca con brusquedad, me llama hijo de puta y me pregunta entre jadeos casi epilépticos, qué le estoy haciendo ahí abajo.

Sus pezones están duros hasta el dolor y las venas de su cuello laten deseables con los ecos de sus últimos orgasmos.

-Deberíamos acabar el trabajo y volver a nuestra habitación, huele mucho a mierda -dice con la voz aún afectada por los orgasmos. De su vulva gotea un espeso fluido que me hace la boca agua.

Tiene razón.

Rápidamente meto a Edward en la habitación. Está inconsciente y su pene completamente helado y rígido.

La Dama Oscura lo mantiene derecho contra las cortinas y desenvuelve el edredón que protege su cuerpo. Está razonablemente caliente y lo único ennegrecido por la congelación es su polla. Con un rápido golpe de puñal, corto el pene, que más que cortado, se rompe y cae con un sonido sordo en la moqueta. Apenas se ha enterado de lo que le ha ocurrido. Descuelgo el espejo del lavabo mientras la Oscura le abofetea el rostro para que despierte.

Le cuesta enfocar lo que el espejo que he puesto frente a él refleja. Hasta que le dejo en su cálida mano su propio pene.

Es chocante, no hay sangre y sólo queda un pequeño tronco que sobresale del pubis donde antes había un pene mediocre pero útil.

Cuando la Dama deja de presionar su pecho se pliega en el suelo como un acordeón, las rodillas rotas y los palmares cortados no favorecen para nada el bipedismo.

Estoy pensando en cortarle la cabeza, o simplemente pegarle un tiro.

Creo que lo mejor es cascarle el cráneo con mi nuevo y precioso pisapapeles.

Mi Dama Oscura se limpia en la ducha de sangre y babas y en el bidé está más tiempo del necesario lavándose el coño.

No le golpeo con fuerza, son golpes suaves que hacen crujir el hueso sin llegar a aplastar el cerebro. Al quinto golpe la cabeza parece gelatina y ya no es hombre, es sólo carne respirando.

Le rebano el pescuezo con cuidado de no ensuciarme y le meto el pene en la boca como guinda final.

Pues a mí me gusta el olor de la habitación.

Mujeres…

Mi Dama Oscura me espera ya en la puerta de la habitación.

Antes de cerrar la puerta de la habitación tras de mí, Jaziel se aparece con sus enormes alas extendidas y su mirada melancólica y lánguida.

Con un balsámico canturreo lleno de compasión reza por ellos, los santigua y los unge con su aceite. Sus almas se separan de los descuartizados cuerpos y me miran con horror, con un grito mudo. El ángel los cobija bajo sus alas. Me paso el dedo por el cuello imitando la degollación y cierro la puerta de una puta vez.

Con la mamada de mi Dama Oscura me había olvidado de llevarme las almas.

Da igual, aún quedáis muchos primates.

Decidimos a comer algo en el bar-restaurante abierto durante toda la noche y fumarme el puro que Henzel el recepcionista me ha ofrecido.

Devoramos sin cuidado unas cuantas tostadas con salmón ahumado y mantequilla. Mis dedos huelen a sangre rancia. Y el camarero que nos ha aconsejado ir al salón de fumadores yace con los ojos acuchillados tras la barra.

Mi Dama recostada en mi hombro, acaricia mi pecho completamente relajada en el selecto salón. Estamos solos, no hay voces de primates molestando.

Todo está bien, los muertos no hablan, los ángeles hacen su trabajo y el infierno nos sigue. No hay focas llorando su miedo a su madre.

Nos vemos.

Para desgracia vuestra.

Siempre sangriento: 666

Iconoclasta

El de la espada rasga el aire y cae un triángulo ectoplasmático a su izquierda, donde el filo ha cortado al espíritu.

Es un tipo bastante gordo, pelo negro, cara redondeada, un mentón sin ángulos y bajito. Si entre sus manos tuviera una pala, sería más adecuado a su físico anodino.

Es una constante universal que nadie tenga lo que sería justo. O lo que más se adecúe a su idiosincrasia.

Y el idiota, piensa el fantasma, no tendría que tener algo tan elegante y noble entre las manos.

El espíritu molesto, mueve el cuadro de la pared provocando un ruidito apenas perceptible. El de la espada no hace caso al movimiento porque no se percata de ello. Y sigue jugando a ser guerrero con la flamante espada réplica de la Tizona del Cid, que se ha comprado en una armería para colgar en una de las paredes del salón de su casa.

El fantasma se da cuenta de que lo podría hacer mejor con el tiempo, podría haber tirado el cuadro al suelo. Se dirige a su trozo de no-materia que flota a ras de suelo y ésta se une al resto de su ser que no es.

Es complicado; pero así son las cosas para los fantasmas.

Las mujeres tienen coño, los hombres polla y los fantasmas ectoplasma.

El de la espada lanza un mandoble girando con muy poca elegancia su mantecosa cintura y el espíritu salta a un lado para evitar que lo parta de nuevo.

Como si en vida no hubiera tenido que soportar a suficientes idiotas, ahora muerto, resulta que está condenado a vivir en la casa de este imbécil.

¿Qué misión ha de cumplir con este mediocre? ¿Cuándo podrá ser un espíritu libre?

El de la espada planta un trípode en el salón y coloca la videocámara en él, regula el foco y conecta la grabación.

Y así, el idiota, durante más de cinco minutos, intenta ante la cámara realizar mandobles, fintas, regates y ataques como haría un niño de tres años con una espada de madera, incluso con menos habilidad.

Hay seres que avergüenzan con su existencia a sus padres.

El espíritu, a medida que pasa el tiempo y el idiota no deja de hacer estupideces, varía el color de su ectoplasma del blanco al rojo, señal inequívoca en ambos mundos (el de los vivos y el de los muertos) de que se ha llegado al límite de la paciencia.

Cuando el idiota de carne se desnuda ante la cámara, el espíritu parece un surtidor pirotécnico de luces de colores.

En lugar de mover algún objeto, el espíritu se acerca al hombre y en el oído le susurra:

-Maricón.

El hombre que había dejado la espada a sus pies para excitarse el pene sacudiéndolo como un deficiente mental, se queda petrificado y con temor gira la cabeza hacia atrás, con los ojos pardos y pequeños muy abiertos. El pene ha retrocedido entre sus dedos para quedar casi oculto entre el tejido adiposo del pubis.

No ve nada y gira la cabeza hacia el otro lado, la tensión en su rostro se suaviza cuando verifica que sigue solo.

El espíritu encuentra divertida su capacidad para provocar temor.

Con eso le basta y ya no le importa que el degenerado acabe masturbándose de pie ante la cámara y soltando al fin unas tristes gotas de semen, ya que debe ser la tercera ofrenda a su patrón Onán en lo que va de día.

El espíritu flota sumido en grandes dudas: ¿Cuánto tiempo hace que es espíritu? ¿Le importa demasiado esa cuestión?

¿Qué era antes? ¿Le importa demasiado esa cuestión?

¿Por qué no puede salir de estas cuatro paredes viéndose obligado a soportar al imbécil pajillero? Esto sí que le importa y su instinto espectral, como en el juego del escondite, le dice: "Caliente, caliente".

-¿Así que es esta mierda de sabiduría la que nos espera tras la muerte? Pues vaya porquería, con mi hijo he tenido conversaciones más profundas a cuenta de algunos capítulos de Barrio Sésamo -habla en voz alta ectoplasmática, inaudible para el imbécil que ahora dormita en el sillón tras la corrida. Huele a orina y fluidos viejos.

Un hijo… Antes de morir era padre.

El espíritu piensa que puede que su muerte haya sido tan repentina y traumática que no recuerde haber muerto, ni en que momento y forma ha nacido como fantasma. Tal vez por eso lo conoce todo, y sin embargo, no tiene recuerdos de detalles personales.

Como no tiene otra cosa que hacer hasta que no sea capaz de coger la espada y cortarle la polla al tarado, decide dar una vuelta por el piso.

Es de noche a juzgar por la ventana de la cocina. Es extraño que este imbécil sea tan limpio y la cocina parezca incluso acogedora. No hay vasos sucios y los granitos brillan como si nunca se hubieran usado. Posiblemente, el tiparraco no la utilice nunca.

Un vistazo a los distintos muebles modulares que hay en el salón no le aporta ninguna pista. Su visión de fantasma es aún borrosa, como la de un recién nacido que aún no ha educado sus ojos, ni su cerebro se ha acostumbrado a traducir esa luz que le llega a través del nervio óptico. Y así los pequeños objetos como figuritas y fotografías que hay repartidas por los distingos muebles, no puede entenderlos.

Sale del salón y se dirige al recibidor sin abrir las puertas, es extraño, siente el impulso de llevar sus ectoplasmáticas manos a las manetas, como si fuera un hábito aún reciente e instintivo.

Pero sus manos gaseosas en constante movimiento, no le permiten olvidar lo que es.

Y tampoco necesita la luz, de hecho, la luz le molesta. En la oscuridad cada objeto se muestra más nítido, sus ojos, si los tiene, se relajan en la penumbra y los detalles cobran un matiz más preciso. Los contornos se definen.

Es una habitación de matrimonio y cuando observa la cama, una súbita tristeza agita el ectoplasma, parece disgregarse por momentos y su cara intenta tomar forma. Son coletazos de una humanidad que aún se aferra al cuerpo.

Los fantasmas también pierden el control. Y por lo visto, la memoria también, que han de encontrar entre todas esas hebras de vapor que son su ser.

La mujer encima de la cama, está vacía de sangre. Heridas cortantes en la espalda y en los hombros muestran haber pasado unos intensos momentos de dolor y miedo. En un lado del cuello se abre una fea sonrisa sin dientes ni lengua, donde un río rojo se ha secado manando hacia las sábanas. Un glaciar rojo y maloliente.

Las sábanas gritan de sangre que tienen y quisieran ser fantasmas limpias también. No quieren estar sucias de sangre. Es extraño que todo aquello que ha sido tocado por la sangre, viva también.

-Lávanos por favor.

El fantasma no les hace caso. Ya no tiene importancia lo vivo, lo material. Está en paz y no debe nada.

De su ano ensangrentado asoma una botella rota, y sus pies se han doblado como los de una muñeca rota. Las copas del sostén están en su espalda, alguien no se entretuvo en quitárselo con amor.

Es un maniquí roto.

-Sácame de este culo -suplica la botella rota.

Es lo último que dice, el vidrio antes de perder su aura desleída en el aire oscuro de la habitación.

El espíritu busca en la atmósfera el fantasma de la mujer; pero está solo en esa casa con el imbécil de la espada.

Ya no hay tristeza, en cambio siente algo parecido a la ira.

El fantasma, no tiene mayor curiosidad. Las emociones de los fantasmas son tan etéreas como su no-materia.

Al fin y al cabo, es muerte, la ha experimentado.

Y una vez muerto, deja de importar aquello que un día se amó: la vida y lo que contiene.

No es falta de emociones, simplemente ocurre que la muerte adquiere un delicioso matiz de cotidianidad y abre la posibilidad a nuevas amistades.

Tanto hablar de cielo e infierno, incluso del purgatorio y él está aquí, en una casa con un subnormal y una muerta.

Atraviesa una pared y los cables eléctricos empotrados le producen un extraño cosquilleo, como un pequeño orgasmo que no sabría definir de donde nace, ya que los fantasmas son indefinidos por naturaleza. Ha aparecido en el pasillo, un par de metros más allá por donde entró en la habitación.

-¡Uy, que gusto! -dice en voz alta.

Un angelito de arcilla policromada que cuelga de la pared manchado de sangre, le guiña un ojo.

-¡Eh, amigo! ¿Me puedes quitar la sangre de las alas?

-Es que soy nuevo, no creo poder coger nada aún.

-¡Qué lástima! Bueno, cuando me salpiquen de sangre otra vez acuérdate de mí, fantasma simpático. Antes de que se diluya la breve vida que me dan los restos orgánicos humanos, dime: ¿Verdad que estás aquí por él?

-¿Por quién, angelito?

-Por él, por ellos, por nosot… -calla el ángel perdiendo su breve vida, que como una hilacha etérea, se mete entre poros invisibles de la pared.

El amor hace lo mismo en las pieles de los amantes, sólo que no lo ven. Pero sienten la necesidad de besarse, para que sus cuerpos también se entremezclen.

La espiritualidad es gas, vapores de amor y muerte. Algo que soslayar si es posible, porque en ambos casos, puede haber cierto grado de tormento.

Cuando te conviertes en fantasma, las reglas establecidas para lo táctil ya no valen y el fluido de la muerte, es paradójicamente, una explosión de vida en cada rincón. En los objetos muertos.

No es tan romántico, porque si lo inanimado tiene vida, es que algo huele a podrido en Dinamarca y hay sangre y tejidos en esas cosas, que no deberían tener.

De hecho, su ectoplasmática masa está virando a un color violáceo que lleva a la pena y la introspección.

Está despertando, adquiriendo ya plena conciencia.

Mientras atraviesa paredes, el de la espada se ha despertado de su sopor post-masturbatorio y lo escucha en la cocina abrir las puertas de los armarios y la nevera.

Sigue flotando-caminando pasillo adelante, se introduce en otro tabique y entra en la habitación de un adolescente, con pósters de grupos de rock, libros encima del escritorio, ropa en el suelo.

Sangre en su pecho, el pelo amalgamado con trozos de cerebro y las manos crispadas aferrando la sábana. El cuerpo está transversal en la cama y un libro abierto en el suelo. Los auriculares permanecen en sus oídos y la música se escucha aún como un murmullo. Una pesada bola de cristal, opaca de sangre refleja nada.

En la cocina se oye la campanilla del micro-ondas y el fantasma vuelve a virar a un rojo de navidad chillón. Se está enfadando. El guerrero de mierda está preparando comida en una limpia cocina. Es asqueroso.

Tal vez se ha enfadado porque hay algo que duele en el cadáver.

O tal vez, porque el pijama del chaval, empapado en sangre, le habla.

-¿No puedes sacarnos de este cuerpo ensangrentado? Somos ropa, no queremos vivir ni sentir. ¿Sabes lo que duele esta sangre, amigo fantasma? Llévanos a la lavadora, por favor.

Algún rastro de humanidad entre su ectoplasma le hace sonreír, parece un absurdo chiste.

Incluso algo en el desmadejado cadáver, le hace gracia, son ridículos los cuerpos muertos vacíos de alma y sangre. Tanto cuidar el cuerpo y luego morimos sin ninguna elegancia. Se le escapa una risa que es un chirrido espantoso.

El guerrero detiene un bocado de pan y queso calientes en la boca al oírlo.

Puede que aún haya alguien vivo en la casa. Suele pasar que alguna cuchillada no es lo certera que debiera. Desnudo, con la espada en la mano y masticando tranquilamente el trozo de bocadillo, se dirige a la habitación donde yace la mujer.

Levanta la espada en alto y con mala puntería no acierta en el cuello, el filo da contra el cráneo, corta un trozo de oreja y rompe la sien izquierda. El cuerpo no se mueve. Las sábanas gritan horrorizadas y el fantasma se tapa los oídos ante el insoportable chirrido.

Los fantasmas profesionales, llevan auriculares de protección en los oídos para estas cosas. O deberían, tiene que averiguar si hay algún sindicato que vele por sus derechos.

El guerrero de la espada entra en la habitación del chico. Y pasa a través del fantasma que grita de asco al sentirse rozado por la piel porcina del gordo mientras observa fascinado, como el filo parte la columna vertebral y se hunde en la carne joven.

El pijama ha vuelto a gritar y el fantasma lanza un alarido de pura irritación.

-¡Basta ya! Dejad de gritar, sois puta ropa, coño. Y tú, tarado, deja de hacer eso.

El guerrero da un giro rápido con la espada horizontal en la mano derecha y corta por la mitad al fantasma. Con la boca abierta y demostrando una ausencia total de inteligencia, se pregunta dónde está el dueño de la voz.

El fantasma se está enfadando como nunca mientras espera con impaciencia a que su no-materia vuelva a unirse. Es humillante ser cortado como un trapo.

Hace ya más de cuatro horas que el guerrero entró en la casa con el pretexto de traer un paquete a nombre de Ignacio Marchena, el marido, a juzgar por la placa del buzón de la calle. Un uniforme cualquiera como por ejemplo el de su empresa (es un operario de reparación de ascensores) y una gorra, bastaron para que la la mujer le abriera la puerta. La espada la llevaba envuelta como un paquete a entregar. Se decidió a entrar a matar a la familia, como una inspiración, un capricho casual. Las otras tres familias anteriores fueron producto de un plan concienzudo. La experiencia es un grado.

Cuando salió de la armería con su flamante Tizona en la mano, sintió deseos de ser el guerrero, un espadachín. Y así fue como decidió dar gusto al cuerpo. Los mejores momentos se improvisan.

El guerrero de la espada se dirige ahora a la última habitación, el pasillo acaba en un distribuidor, una de las puertas, la izquierda, es un cuarto de baño, la frontal es la habitación que sirve de despacho para el marido.

Abre la puerta de una patada y entra con la espada en alto, acertando a encender la luz, en aquella oscura habitación. El marido sigue tirado en el suelo, su rostro y su cráneo destrozados por los impactos de un martillo tirado en el suelo, lo hacen irreconocible. Sus manos permanecen crispadas por el dolor y el pantalón de pijama está empapado de orina.

-Fantasma, estoy lleno de sangre y dolor. Límpiame de dolor y de esta olor nauseabunda -suplica el martillo dirigiendo su voz al ectoplasma ahora multicolor.

El fantasma enfoca ahora con nitidez los objetos, consigue identificar con una dolorosa claridad lo que ve. Y entenderlo.

Hay una foto en la mesa de despacho, en la que el marido posa con su hijo.

Sólo hay un atisbo de tristeza cuando se da cuenta de que es él con su hijo ahora muerto.

La tristeza dura apenas un parpadeo rápido. Ha sido el rápido preludio a una apoteosis de ira.

-Úsame, hazlo, aunque me duela, lava una sangre con otra y luego me das paz, limpiándome -le dice el martillo.

El fantasma contiene un grito de furia.

El guerrero de la espada, está agachado sobre el cadáver del hombre y con unas tijeras que ha cogido del cajón de la mesa, abre la garganta del cadáver para asegurarse de que está seco de vida. No ve el martillo levitar, alzarse alto y luego bajar con fuerza contra su mandíbula derecha.

El fogonazo del dolor y los dientes que saltan por el aire suceden al unísono.

Cae al suelo y al llevarse la mano a la cara, palpa el grueso hueso astillado que asoma a través de la carne de su cara. Se le ha descolgado y con cada respiración se mueve el hueso y le arranca un infierno de dolor. Se ha sentado sobre sus desnudas nalgas sujetando la mandíbula.

Tampoco ve llevar otro golpe que impacta en sus labios, rompe dientes y revienta las encías. La sangre está cubriendo su pecho, mana en abundancia y se le escapa la orina. Se ha tragado una pieza dental.

-Límpiame ahora, fantasma. Me siento sucio -pide el martillo fatigado.

El fantasma limpia el martillo con una camisa que cuelga del respaldo de la silla con ruedas. Parece perder su forzosa e impuesta vida con un suspiro de placer.

El guerrero de la espada apenas puede pensar, bastante le cuesta respirar sin ahogarse con la sangre que mana de sus encías y huesos rotos. La quijada inferior, casi colgando de su rostro es un continuo dolor y le impide hablar o gritar.

Cuando su pie se eleva cogido por algo invisible por el tobillo, cae de espaldas al suelo y la mandíbula descolgada se le escapa de las manos y ahora sí que el grito de dolor provoca otro dolor y otro dolor. Hasta que siente que se le nubla la vista y se aproxima una oscuridad salvadora.

Dura poco este instante de unidad con el universo, la tijera que flota en el aire se abre y una de las hojas, como un cuchillo y con dificultad corta el tendón de Aquiles, haciendo vaivén repetidas veces, cesa cuando el pie queda inerte y descolgado, incontrolablemente lacio.

Se le vacía el vientre. Y cuando la pierna ya libre golpea contra el suelo, cierra los ojos esperando el dolor sumo con las manos aguantando su boca rota y evitar que se mueva toda esa carnicería.

El otro pie también se eleva e intenta gritar que no lo haga quien quiera que sea.

Esta vez, las tijeras pellizcan poco a poco con la punta el tendón, profundizando cada vez más en la carne hasta sentir que se parte en dos y en algún punto de sus carne se retraen los dos trozos de cartílago dejando el pie también muerto.

De la nada, un puñetazo extraño acierta en las manos que envuelven lo roto de su cara. El trauma ha inflamado sus ojos, las escleróticas están derramadas en sangre y el fantasma ya no tiene ganas de hablar.

El guerrero piensa con cierta nostalgia, lo bueno que hubiera sido no esperar a que se hiciera la madrugada para abandonar la casa sin ser visto.

El fantasma no piensa más que en destruir y provocar el máximo dolor posible en aquel cuerpo y en aquella mente. Ha vomitado ectoplasma de su ectoplasma al ser consciente de que ha muerto todo lo que un día amó.

Es su trabajo, piensa el fantasma. Ahora es la maldición de esa casa, no es para sentirse orgulloso; pero comprender siempre ayuda y ahora no hay nervios, no hay dudas. Ahora tiene todo el tiempo del mundo, que está en función del tiempo que pueda vivir ese gordo maricón.

Y así, cumpliendo su misión, arrastra por un pie al guerrero, hacia el salón. No le cuesta mucho, ya que la sangre lubrica la superficie de contacto entre el suelo y la piel.

El gordo piensa que le va arrancar los pies. De los profundos cortes en los tendones apenas mana sangre; pero la carne se separa hasta mostrar el hueso y da escalofríos verlo.

Recuerda ruidos apagados, algo extraño y violento que escuchó desde su despacho, era en la habitación de David, apenas se levantó de la silla, aquel hombre irrumpió en la habitación, lo empujó y empuñó el martillo de la mesa, había claveteado el fondo de un cajón de la mesa.

El trallazo de dolor del primer martillazo fue lo peor, junto con el ruido de sus huesos quebrados, tras ese primer golpe, no hubo dolor, cuando la vida se escapa como el aire de un neumático, cuando el cerebro ha cortado el flujo del dolor ante el tremendo trauma, uno muere en paz aunque la boca aúlle de dolor.

Lo demás es fácil de imaginar. Le molesta especialmente la botella rota en el ano de Clara, primero la mató y luego se despachó a gusto.

El gordo no patalea, porque cada movimiento es un dolor espantoso.

El fantasma deja caer sus piernas cuando llega al centro del salón. Conecta la cámara al televisor, los fantasmas también tienen su grado de vanidad.

El guerrero no puede articular palabra y la sangre le deja sabor a hierro oxidado en la boca. Los dolores son más vivos y apenas puede pensar con claridad. Jamás había tenido tanto miedo. Dedica unos segundos a recordar a su hijo, ahora ya debe estar a punto de ir a la cama. Su teléfono móvil suena entre la ropa amontonada, su mujer debe estar preocupada.

El jamás hubiera hecho daño a su familia, mata lo que no le importa; no es tan malo como para matar a los que le quieren.

El gran momento emotivo de ternura del guerrero se va a la mierda cuando siente un dolor intenso en los testículos, no en ellos, sino hacia ellos. Una aguja de aluminio, ha volado por el aire, ha buscado su ingle y se ha clavado muy cerca de su pubis. Es una varilla para ensartar los pinchos adobados, es larga como una vida plagada de pena. Y está sucia, no resbala bien y siente que se le desgarra todo con cada centímetro que entra.

-¿Por qué me haces esto fantasma? -se lamenta el pincho.

-Luego te limpio; pero te necesito, nos ha matado a todos, es una mala persona.

El pincho calla; pero no le gusta demasiado la idea.

La aguja cambia de trayectoria, parece haber encontrado un espacio sin músculo, un hueco. Es una gran vena. La larga púa se inclina ahora para ganar horizontalidad y como un catéter entra en el torrente sanguíneo arrastrando suciedad; pero sobre todo dolor.

El guerrero de la espada, se partiría la lengua con los dientes si pudiera usar la boca. Ahora la aguja hace círculos para hacerse espacio entre la carne y la sangre mana más alegre. Ya no piensa, ya no hay conciencia racional. Todo su cerebro intenta organizar miedo y dolor.

En un instante de claridad, recuerda a sus víctimas y sus gritos, algunos suplicaban no morir si conseguían sobrevivir al primer golpe. Tenían razón, él mismo, si pudiera hablar, pediría a Dios ayuda y perdón. Siente que le arrancan los cojones y sus uñas se separan de la carne cuando se intentan clavar en el suelo buscando apoyo, buscando alivio y descargar a masa toda esa corriente de dolor.

Puede ver en el televisor la aguja entrar y salir, haciendo de baqueta; el orificio por el que ha entrado parece un cráter y cuando la aguja sale, un chorro intenso de sangre, que aminora y gana presión con cada latido del corazón.

El fantasma se dirige a la cocina y limpia el pincho.

-Gracias, amigo -susurra perdiendo la vida que no quería.

El fantasma oye a sus espaldas un tremendo alboroto. Hay voces en gallinero de público que no está contento con la película.

Un marco de fotos colocado encima de una cajonera ha recibido un buen chorro de sangre, así como la figurita de un payaso de cerámica Lladró y las patas de una silla,

-¡Qué asco! ¿Qué ocurre?

-Que alguien corte la sangre, estamos viviendo.

-Esto huele fatal

Son las voces que se quejan.

El fantasma mira por la ventana de la cocina al negro cielo intentando hacer acopio de paciencia. Para ser cosas, son muy delicados. Les pasa como a los humanos. ¿O tal vez es que se infectan de humanos?

-¡Callaos! Tiene que morir, no puedo estar pendiente a cada momento de si la sangre os salpica. Si no calláis os meteré entre las tripas de los muertos que hay en las habitaciones y viviréis durante horas.

Obedientes las cosas callan.

El payaso quisiera poder moverse para apartar una gota de sangre que inunda sus ojos y su boca.

Un tapón de corcho vuela por el aire y se introduce sin cuidado en el agujero por donde mana la sangre. El guerrero da cabezazos de dolor en el suelo durante el proceso.

-Guerrero, tú das muerte y ahora vas a recibir muerte. Es una muerte demasiado digna, no la mereces. Estoy tentado de cortarte la cabeza con la espada y acabar con esto de una vez.

El gordo guerrero concluye que maldita sea su suerte y la falta que le hace la jodida dignidad. Si hay posibilidad de que las cosas vayan mal, van a ir a peor siempre. Es otra de las constantes universales.

Unas grandes tijeras de cocina vuelan por el aire, se abren y se cierran velozmente; el fantasma está perfeccionando sus habilidades y ya ha aprendido a disfrutar de su trabajo, dándole así personalidad al acto de torturar.

Con dos patadas ectoplasmáticas separa las piernas del gordo y acto seguido y como si recortara con cuidado una noticia o una foto de un periódico, corta el saco testicular. El guerrero que a pesar de ser un obeso desagradable, es fuerte; no tiene la suerte de desmayarse, ni siquiera cuando siente que de un tirón le arrancan los testículos desnudos y se rompen las venas, nervios y conductos que les dan vida.

Su cabeza sangra, se ha abierto de tanto golpear desesperadamente el suelo.

El fantasma se da cuenta de ello, y coge el mullido cojín de un sofá y se lo coloca bajo la cabeza para que los siguientes golpes que aún ha de dar, no lo dejen inconsciente.

El cojín cobra vida de repente, el fantasma escucha su lamento al tomar vida.

-Ni una palabra, que me tenéis contento. Si hablas te quemo. Ya te limpiaré.

El cojín calla como un niño enfadado.

El fantasma coge el pequeño pene y tira de él.

-Esto ya no lo vamos a necesitar ¿verdad?

Si pudiera hablar el guerrero, le diría que aunque no lo necesite, tampoco le molesta tenerlo colgando entre las piernas.

Pero en lugar de ello se limita a golpear la cabeza contra el cojín. Ahora ya no hay dolor en su cabeza y las tijeras cortando ese músculo cavernoso no acaban nunca su trabajo. Algo pesado e invisible inmoviliza sus muslos aplastándolos contra el suelo. El televisor emite una película en la que él es el protagonista. Las tijeras se esfuerzan por cortar esa carne correosa, y son necesarios muchos cortes para acabar de separarlo del cuerpo.

Sale mucha sangre; puede que tenga suerte y se muera ya. Miedo no tiene, desde que se tragó sus propios dientes, sabía que de allí no salía; pero dolor… Eso es el puto dolor en estado puro. Ojalá hubiera podido hacer disfrutar así a sus víctimas. Las prisas nunca son buenas.

El fantasma silba levitando hacia el lavabo, sin hacer caso a la tijera.

-¿No podrías usar un cuchillo? O la espada. Déjame seguir muerta, por favor. Huele mal, me siento sucia.

Al cabo de unos instantes, llega al salón una caja de compresas.

Le coloca dos en la zona genital para obturar la importante hemorragia. Ha cogido los testículos y el pene del suelo. Parecen volar hacia el cubo de la basura.

El guerrero piensa que es un tanto absurdo ese afán de limpieza. Que van a incinerar sus cojones y su polla en una maloliente planta incineradora; no hay derecho…

Se le cierran los ojos por el sopor de las masivas hemorragias. No sabe si se ha meado o sale sangre de donde un día tuvo los cojones. La televisión muestras a un hombre ensangrentado cuya cara ha sido destrozada de nariz para abajo, el hematoma ha hinchado sus ojos y parece un perro al que casi le han arrancado la mandíbula inferior.

Y mientras se mira, casi extrañado, las tijeras, quejándose de nuevo de tener que tocar lo humano y empaparse en sangre, cortan un pezón y luego otro. No hay parangón con ninguna otra dolorosa experiencia, el dolor es un castillo de fuegos artificiales que con un bramido nacido de lo más profundo de su ser, estalla en su cerebro transportándolo a una locura donde el dolor se respira, se come, se bebe.

-Gordo maricón, triste guerrero. ¿Cuánto dolor aguantarás valiente asesino traidor? Vivirás mucho tiempo, más del que crees. Has matado a mi hijo, a mi mujer ¿por qué la tenías que denigrar metiéndole la botella en el culo? Mataste mi cuerpo. Si existiera un cielo o un infierno, tendrías tu castigo, pero no hay eso, uno vaga por el mundo de la misma forma que respira en la tierra, de la misma forma que vas a morir entre grandes dolores.

Una mano invisible ha cogido su mandíbula y se la mueve con furia.

-Despierta maricón, no te duermas, hoy hay ración extra.

-Fantasma, yo no quiero cortar más, tírame a la fregadera ya -lloriquea la tijera.

El fantasma se dirige a la cocina y deja la tijera bajo el chorro de agua. Y éstas se libran de la vida en un murmullo de alivio.

Una olla flota, se llena de agua y se posa en la cocina.

El guerrero no quiere nada de comer, no tiene hambre y no tiene curiosidad alguna.

-No te veo simétrico -dice la voz que mata a dolores.

¿Qué coño quiere decir? Piensa en voz baja el guerrero, hasta imaginar el movimiento de su mandíbula duele.

Un silbido tranquilo, una puerta que se abre, una puerta que se cierra, un martillo que vuela. Y se estrella contra el lado intacto de la mandíbula que se descuelga por completo y ahora se apoya más relajada en su pecho.

Su lengua cuelga sin un lugar donde posarse, es enorme la mandíbula fuera de contexto. Sólo se aguanta por una pequeña tira de tejido. El dolor lo siente en la mandíbula de arriba, la de abajo está ahí; pero no duele. Aterroriza indoloramente.

-A lo mejor eres un poco duro de oído y no oyes lo que grita la gente cuando la matas. Pero tú no vas a gritar -chirria el fantasma muy cerca de su cara y con cuidado con no rozarse con la piel cerduna.

La laringe casi asoma por encima del cuello sin la mandíbula que la proteja. El cuchillo se hunde suavemente en ella. La ectoplasmática habilidad mueve el cuchillo para estropear la laringe y los intentos por balbucear cesan.

La nariz gotea sangre. Las manos han quedado muy quietas y el único sonido, es el escape libre de los pulmones con sus rápidas y cortas inspiraciones propias de un shock traumático.

El guerrero tiene la apariencia de una carcasa vacía, apenas queda vida en él.

El fantasma flota frente a él y observa su obra, no se siente emocionado, ni siquiera ha habido demasiada ira en los actos. Se siente simplemente en paz, las cosas, por primera vez desde que nació, están bien. Él está en el momento y lugar adecuado. Y el gordo guerrero también.

El cuchillo está gimiendo, en su punta hay un trozo de tejido glandular pinchado.

-Tranquilo cuchillo, te limpiaré

Se acerca al gordo y extrae el tapón de corcho que le ha insertado en la ingle y tira de él. Los ojos se abren con gran intensidad y un chorro de sangre vuelve a salpicar la foto en la que su hijo y su esposa sonríen a la cámara vestidos con gruesas ropas de invierno. Hay nieve y sus rostros están enrojecidos por el ejercicio de una guerra de bolas de nieve.

El marco lanza un chillido agudo, casi femenino al cabo de unos segundos, cuando la sangre le da vida.

Vuelve a insertar el tapón cuando escucha el ruido del agua hirviendo en la olla.

Seguramente el último acto…. Aunque es posible que no. Seguro que no ocurre nada bueno cuando se mete vinagre en la sangre. Casi alegre, levita a trompicones hacia la cocina, la puerta del primer armario se le escapa de entre la no-materia de sus dedos. Se concentra y consigue abrirlo por fin. Encuentra una botella de vinagre y un embudo.

Saca el tapón de nuevo, clava en el agujero del muslo el embudo y lo llena de vinagre. Pasan unos segundos hasta que el guerrero empieza a convulsionarse y su cabeza parece un martillo pilón contra el cojín, la mandíbula se desgarra completamente, descansa tranquila y rota entre sus piernas.

El fantasma lo mira atento curioso, el sufrimiento es algo que le hipnotiza, ya nunca sufrirá y se siente bien viendo sufrir al guerrero. El agua hirviendo borbotea furiosa en la olla.

La coge sin ningún temor porque los fantasmas no se queman, hay ventajas en el otro lado.

Saca el embudo de la pierna y lo clava en un oído. Cuando vierte en él el agua, los pequeños trozos de mandíbula aún sujetos a la articulación se mueven, sin duda alguna expresando algún grito de dolor.

El embudo también es muy delicado y quiere salir de ahí dentro. El resto del agua lo vierte en el pubis protegido con compresas ya secas de sangre y el suelo del piso se convierte en el de un matadero.

El fantasma se queda allí flotando, de nuevo frente al gordo. El guerrero ya no piensa nada, se ahoga entre locura y terror. En algún momento piensa que debería salir de la casa antes de que amanezca, para no levantar sospechas. Como si el dolor lo hiciera aún más imbécil.

Todo su cuerpo es un espasmo y de lo que le queda de cara mana un vómito lento que se escurre por su cuerpo grasoso y sucio de sangre y mierda

Si el fantasma pudiera oler, sería todo una ópera a la repugnancia.

Los globos oculares casi han reventado con el agua hirviendo y los párpados se han replegado tanto que han desaparecido; con las breves y rápidas inspiraciones, parecen saltar de sus órbitas por momentos.

Una ventosidad final y una desleída diarrea es el último suspiro del guerrero.

De hecho, su mente se había ido un cuarto de hora antes a pasear por lejanas galaxias donde encontraría buenas familias a las que masacrar.

El fantasma se encuentra solo, de repente. No sabe que hacer. Zarandea la cabeza del gordo con la esperanza de arrancarle algún estertor.

No ocurre nada.

Le arranca las compresas pegadas entre los muslos y se dirige al pasillo. Unta con ellas las alas del angelito de arcilla.

El angelito se lamenta, sus ojos están tristes.

-¿Otra vez, simpático fantasma? No quiero tener vida, amigo. Límpiame, deja que siga muerto, no me hagas esto.

-Angelito ¿Era esto lo que tenía que hacer por él, por ellos, por nosotros?

-Sí, fantasma. Por él, porque lo peor estaba pudriendo lo bueno en su cerebro. Estaba sufriendo desde muy adentro. Lo oímos todo. Por nosotros, por los vivos que ahora mueren, por los inanimados que no queremos vida. Por ellos, por los que estaban por morir.

-No he sentido nada Angelito, no he disfrutado torturándolo, ni tampoco ha sido desagradable. ¿Es así la vida de los fantasmas?

-No lo sé bien, fantasma triste; pero los he visto alegres. Algo falta para que la justicia que has impartido te haga feliz. Ellos te miran desde su limbo de pena, tus seres muertos. Necesitan la venganza, una prueba de cariño total. Los detalles importan, simpático y triste fantasma. Algún detalle: quien a hierro mata a hierro muere. En el mundo de los flotantes, la venganza ha de ser completa y ejemplar para que seas feliz y puedas disfrutar de las emociones que ahora te faltan.

-¿Puedes sacar esta mierda de mis alas ahora?

El fantasma entra en la habitación de matrimonio, la botella que desgarra el ano, ha callado. La sangre ya está demasiado seca. Arrastra una sábana que no puede pasar a través de la pared y saliendo por la puerta, limpia las alas del angelito.

-Gracias, amigo, no te molestaré más.

El angelito le sonríe un poco cansado.

Como si la vida agobiara.

Entra en su habitación, su cuerpo sigue desmadejado, ahora contra la silla, en el suelo, después de que el guerrero lo moviera al caerse tras el primer martillazo.

Coge la espada y se dirige al salón con ella. Escucha un murmullo de voces que va creciendo en intensidad.

En el salón están ellos, su mujer y su hijo y otros diez fantasmas más.

Le sonríen y aplauden al entrar. El televisor sólo muestra una espada flotar en el aire.

-Vamos, Nacho, mi valiente guerrero. Que el hierro mate al hierro.

-Vamos papá, tú puedes. Te esperamos.

-Animo amigo, un buen golpe y nos vamos a tomar un ectoplasma bien fresco.

Y así cada una de aquellos fantasmas le dirigió su saludo de apoyo y admiración.

-¡Va, va, va, va, va…! -jaleaban en coro todos aquellos fantasmas.

El retrato manchado de sangre apenas se queja, la sangre apenas tiene vida. Es ya una costra.

Levanta la espada en alto y la hace bajar con toda su fuerza contra la frente del guerrero gordo.

La espada penetra en la carne y parte el hueso.

Un fantasma silba haciendo silbato con los dedos en la boca.

-Otro mandoble más y es tuyo.

Con dificultad consigue desencajar el filo de la espada. Lanza otro fuerte mandoble, que consigue romper y separar más el hueso, de tal forma que aflora un hongo de carne blanca, una hernia de cerebro entre la fractura.

Clava la espada en la barriga del gordo para no dejarla caer al suelo.

Los fantasmas espectadores aplauden felices.

El fantasma tira de aquel hongo y consigue sacar el cerebro sin que se rompa demasiado.

Lo exhibe a su familia y amigos, alzándolo en su mano gaseosa.

El aplauso de su público es apoteósico

-Aquí está el mal -grita ectoplasmáticamente, en silencio.

Puede parecer incongruente, pero ellos se oyen.

-Que no quede nada de lo que un día fue -le responden en coro con una letanía repetitiva y lóbrega.

Lanza los sesos contra el suelo y con la mandíbula del guerrero gordo lo machaca.

Cuando la quijada grita que no quiere vivir otra vez, la deja caer al suelo.

La mandíbula suplica ser limpiada.

Los fantasmas se funden en un solo ectoplasma convirtiéndose en una inmensa nube de alegres colores. Es precioso.

Y ninguno limpia la quijada del guerrero.

Toda aquella materia que no era, se esfumó entre gritos de alegría y enhorabuena.

La quijada seguía quejándose de su apestosa vida.

-A mí no me mires, yo no puedo moverme -le respondió la espada.

-La vida es una mierda -suspiró la quijada.

El angelito había recuperado su sonrisa bonita y aunque se desprendió de su clavo y cayó al suelo rompiéndose, siguió no viviendo muy feliz. Al fin y al cabo las figuritas se rompen. Está bien, es el orden de las cosas.

-La justicia siempre es hermosa -piensa alegremente roto.

Iconoclasta

Estos días que ahora de repente se hacen más largos, con más luz; son una burla de los que ostentan el poder sobre los visibles.

Son días más penosos, días de una luz forzada, impuesta. Amarga como la hiel que brota del hígado de la niña muerta.

Me han contaminado el tiempo, yo que no estoy sujeto a nada ni a nadie, un funcionario mediocre ha conseguido colmatarme de ira.

Ha intentado adulterar mi ciclo vital, mis biorritmos.

Ahora pagarán.

Para los visibles, para gran parte de ellos no tiene importancia; pero para mí, es una violación flagrante de mi libertad. De mi vida.

De mi invisible vida.

Odio cuando esos seres retorcidos deciden adelantar o atrasar la hora del día, como si fueran brujos vividores en una aldea donde han de trabajar para ellos.

No tengo párpados, son tan invisibles como mi polla y cuanta más luz, más tormento. Tampoco es un gran tormento; pero para un ser superior como yo es humillante que un mierdoso representante de un gobierno me moleste. Estas cosas no debieran ocurrir.

No es por una enfermedad mental por la que busque descanso y relajación en tanatorios y morgues. Soy un hombre invisible con costumbres de vampiro.

Soy un hombre invisible al que no le gusta ni soporta que ningún ser inferior intente dominar su tiempo, y el tiempo es luz y movimiento.

No me gustan los cocainómanos con alucinaciones de divinidad.

Ahora estoy en la oscuridad de la casa grande y silenciosa del delegado del ministerio de industria y energía.

A él le suda la polla joder el tiempo y el día, ya que es su placer. Como ha sido mi placer violar a sus dos hijas en el piso inferior. La menor, la de catorce años, está muerta; no callaba ni debajo del agua. Su cabeza pende de un cuello roto y de su ano rasgado mana la sangre.

El primer día de atraso o adelanto horario siempre es especialmente duro para mí, ergo para los demás.

Yo sé que estos idiotas se sienten orgullosos de hacer ostentación de poder. Yo trasciendo cualquier poder para ser invulnerable, implacable, cruel, feroz y vengativo.

Cualquier puerta abierta, cualquier coche que entre o salga de una propiedad, me invita a pasar. En los lugares más seguros e inexpugnables, siempre hay quien entra y sale, sólo hay que pegarse a él.

Aún no entiendo como no hay el doble de muertos en esta ciudad.

Tiene su lógica, la muerte de los visibles no me atrae, busco su locura y dolor, son como juguetes que quiero romper.

La hija del delegado, se me ha roto de otra forma. Sin embargo, su hermana con dieciocho años, en cinco minutos ha vivido una experiencia que muchos no conseguirán tener aunque nazcan mil veces. No grita, llora silenciosamente sus pezones casi arrancados y sus manos en su sexo, intentan contener el dolor de una penetración seca y dolorosa ante el cadáver de su hermana pequeña.

-Soy un diablo que entrará en ti, y te partiré el cuello desde dentro, como a tu hermana -le he susurrado al oído con mi estudiada voz sobrenatural.

Y no hay nada como una voz incorpórea y tocar una carne que no se ve para conseguir la máxima cooperación de mi juguete.

Cuando he mordido sus pequeños pezones y ha manado la sangre, ha cerrado los puños con fuerza y se ha comido su dolor.

He lamido sus lágrimas y la he llamado puta. Ahora está a un paso de la locura y aún no ha acabado todo.

Si alguien me irrita los invisibles testículos, le arranco la piel a tiras después de haberlo sometido a tormento psicológico.

La pequeña no se ha avenido a razones y le he partido el cuello, he follado su cadáver por el culo y su hermana veía como su ano se dilataba y se formaba entre las nalgas un negro agujero que parecía tener movimiento. Cuando la decoración de las habitaciones lo permite, observo mis violaciones a tiempo real frente a un espejo, y he de confesar sin asomo alguno de sonrojo, que no hay experiencia más extraña y más excitante que ver los sexos abiertos y deformados por algo que no se ve, pero que está entrando y saliendo de ellos.

El que me tirara post-mortem a la hermanita, no es por necrofilia. Simplemente se trata de impresionar también al matrimonio que duerme arriba, que aprendan lo que es la violación de la libertad con actos sencillos de comprender como los de los programas infantiles.

Soy un buen psicólogo.

En definitiva, estoy haciendo lo mismo que el delegado y sus amigos; pero con más gracia, gusto y pasión.

Lo de la pasión es mentira, a veces me aburre tanto juguete y deseo un poco de paz. Vamos, que no me molesten haciendo el día más largo. Yo no curro, pero el movimiento de las ciudades sí que cambia y me tengo que adaptar cuando no tengo gana alguna de que cambie nada.

He encendido todas las luces de la casa y conectado el televisor al máximo volumen. La hija grita en la habitación y papá y mamá bajan precipitadamente por la escalera.

-¡Ivana, Maraya! ¿Qué está pasando aquí? ¿Sabéis que coño de hora es?

Son exactamente las cuatro de la madrugada.

El delegado es un cincuentón bajo y regordete, de piel sonrosada y cuidadas canas. Tan cuidadas que aún sigue bien peinado a pesar de haberse levantado de la cama ahora mismo. Y no creo que haya ido primero al lavabo a peinarse.

La mujer debe ser puta, porque es la única manera de entender que una tía buena, buenísima, viva con semejante mediocre por marido. Viste un camisón transparente y unas braguitas rosas sin costura, como una segunda piel que se empapará de sangre.

El idiota lleva un pijama abotonado de tergal azul cielo. El que muta y corrompe los días entra en la habitación con energía y cabreado. La mujer, aún confusa, apaga el televisor del salón.

-¡Ivana, Ivana! ¿Qué ha ocurrido? ¿Qué ha pasado aquí? -grita el delegado evidentemente exasperado.

La mujer se dirige hacia la habitación con sus plenos pechos agitándose y sus redondeadas nalgas vibrando excitantemente; pero no llega, no la dejo llegar. La tumbo de un empujón y cae de espaldas en el enorme sofá de piel blanca.

Lanza un grito y de un puñetazo le parto los labios y hundo un diente.

-¡Helga, algo le ocurre a Ivana! -insiste el histérico padre, marido y delegado ejemplar.

-Está muerta, es normal que esté fría, y que empiece a adquirir cierta rigidez. Y que sangre por el culo -le explico pegando mis labios al oído de Helga. Confidencialmente.

No deja de ser sorprendente como se crea cierta complicidad entre el juguete y el amo. Es un juguete precioso. Me gustan más las tías maduras y bien formadas que las jovencitas. Las jovencitas sólo me sirven para atormentar y hacer sufrir a los padres. Es más trágico violar y torturar a una niña que a una adulta. Cuestión de psicología hipócrita. Como si los adultos sufrieran menos.

Gilipollas.

Sus ojos enormes y almendrados miran arriba y abajo, a izquierda y derecha desmesuradamente abiertos.

Le arranco el camisón y las bragas.

Grita, grita, grita…

El delegado sale de la habitación y no se da cuenta de que está mirando mi polla que se acerca obscenamente a la ensangrentada boca de su puta.

A veces pienso que soy excesivo con esta ira que cultivo.

No hay nada que me ponga más que una visible asustada y con la boca ensangrentada. Les da un aire de locura digno de Munch.

La hija, desde su habitación grita:

-¡Es un diablo, un espíritu!

Dadas las circunstancias, podría ser cierto, es comprensible.

Pero yo soy aquello que cualquier ser humano sería si fuera invisible.

El padre no presta atención a lo que berrea su retoña. Observa atónito la boca de su mujer, sus mejillas moviéndose y abultándose como si chupara un enorme caramelo. Yo porque estoy acostumbrado; pero es muy extraño ver una mamada a un pene invisible. Los ojos lloran, la mente enloquece y la víctima siente que va a morir asfixiada. El que mira, siente un escalofrío, no comprende lo que ocurre salvo que hay algo poderoso y malvado ahí. Masca el miedo de la víctima como suyo propio.

La sensación de peligro es uno de los instintos básicos del ser humano y yo la pongo de manifiesto como ningún otro ser en el planeta.

-¿Qué te ocurre, Helga? ¿Por qué haces eso?

Pero Helga está demasiado ocupada en no asfixiarse. Le he agarrado el pelo por la nuca para presionar su boca en mi pubis. Seguro que el señor delegado de industria y energía, piensa que es tan extraño ese pelo que flota tenso y rígido, como el tremendo horror que sus ojos reflejan.

– Tú atrasas y adelantas la hora, tú lo gestionas. Eres en parte responsable de joder los días, de joder el tiempo. O disfrutas con ello, o no entiendes la magnitud del acto. Seas inocente o no, hoy los minutos van ser lentos como años. Yo también puedo variar el tiempo e interferir en tu vida.

Los ojos del hombre buscan desorbitados el origen de la voz, que he modulado con mucha gravedad para dar algo más de misterio. Mira directamente mi cara sin saberlo.

-¿Quién eres? ¡Helga deja de hacer eso!

Yo creo que en el fondo sabe que le estamos poniendo los cuernos ante sus narices.

Por toda respuesta, tiro del pelo de la tía buena obligándola a ponerse en pie y le doy un un puñetazo en el abdomen lanzándola contra su marido.

La hija grita histérica.

-Nos matará como a Ivana. Nos matará -recita ausente, un salmo a la locura.

-¿Qué eres? -susurra mirando ahora hacia el jarrón del comedor, sujetando a su esposa entre los brazos.

-Soy un hombre invisible y vosotros mis juguetes. Por culpa del horario de verano, tengo ahora serios trastornos del sueño. Y ahora vosotros no dormiréis. Por decir lo mínimo.

-¿Qué dices? ¿Qué estupidez es esa? ¿Todo esto por el adelanto de hora, hijo de puta? Estás loco seas lo que seas. Es para disfrutar de más luz, para ahorrar más energía. Nada más. Nadie quiere joder al hombre invisible.

Ahora estoy a su espalda y el especial tono con que ha pronunciado "invisible", me ha ofendido un poco. No me gusta que los inferiores me hablen en ese tono, sólo acepto el del miedo.

Maraya está aún a la entrada del salón, sin atreverse a entrar. Le tapo la boca con la mano para evitar que grite; pero es imposible evitar los sollozos y gritos ahogados; el forcejeo por liberarse de mi mano que metiéndose bajo la camiseta del pijama, descubre y manosea sus tetas. Las tetas, cuando no están excitadas, son de una suavidad divina, los pezones blandos invitan a ser pellizcados, chupados hasta arrastrarlos por entre los dientes ávidos. Uno se recrea en ellos con el aliciente de que se endurezcan y cuando lo hacen, es hora de pasar al coño y follarla.

Apenas han pasado diez minutos; pero todos sudan como si llevaran dos horas corriendo. Einstein se acariciaría alelado su pene circunciso ante mi capacidad de relativizar el tiempo.

Yo lo que quiero es que el delegado sienta el dolor de la muerte de su hija de una vez por todas, se está obsesionando conmigo.

-Tu hija está muerta. Le he partido el cuello y la he sodomizado. Todo delante de estas maravillosas tetas que estoy sobando. Ivana no se estaba quieta como la buena de Maraya, si se revolviera entre mis brazos, le partiría el cuello también y la follaría en la mesita del sofá. ¿No te gustaría atrasar la hora y evitar lo que ha ocurrido? Aunque creo que lo más factible y lógico en estos momentos, sería adelantar la hora para que yo salga de aquí cuanto antes. Tienen suerte tus hijas de que se parezcan a tu puta y no a ti. ¿Sabes que Maraya odia morir? Sus pezones están deseosos de contraerse entre mis dedos. Ahora y dentro de unos años.

Viendo los pechos desnudos de su hija, sobados por el aire, deformados por una presión invisible, se derrumba.

-¿Cómo es posible? Ivana…

Llora y su esposa con él. Se dirige hacia nosotros, hacia mí y Maraya.

-Maraya, ven conmigo, acércate -le dice extendiendo la mano.

Cuando la chica intenta avanzar, la retengo contra mí y le giro el cuello hasta el punto máximo de torsión y todo el mundo comprende que han de estar quietos.

Cuando mis juguetes por fin asimilan lo que les está ocurriendo, se someten al miedo. Los primeros minutos siempre son para la sorpresa y la negación de lo imposible, aunque sea tan obvio como ahora. Al final, muerte y dolor es lo que se impone.

Mi rabo se ha endurecido entre las nalgas de Maraya y ahora lo meto por entre sus muslos, la tela del pijama está caliente y al poco tiempo, la noto mojada de mi propio fluido. Si en este momento le picara el coño y se rascara, se encontraría con mi pijo bajo las uñas. ¿No es esto maravillosamente obsceno y extraño?

Quien me conoce, quien sabe de mi existencia, acumula una experiencia que envidiarían muchos.

El cuerpo de Maraya se agita laso ante mis rítmicas arremetidas entre sus muslos. Estoy pensando en joderla, obligar que su padre la sujete mientras le chupo el coño y luego le meto el puño entero.

Helga se ha separado de su marido y viene hacia nosotros, con su boca ensangrentada está adorable. Es cierto que el diente hundido le resta belleza; pero también le da un aire de fragilidad excitante.

Me encantan los menages a trois; le lanzo a su hija a los brazos para que no me toque, odio que me rocen los visibles sino soy yo el que lo provoca.

Se abrazan lloriqueando.

-¿Sabéis familia? El tiempo se acaba y estoy confuso. No sé cuando amanecerá. Por otra parte me aburro inmensamente hablando. No es normal que hable tanto con mis juguetes.

Me acerco al delegado hasta que es capaz de notar mi aliento en su rostro.

Ya no me siento enfadado, no siento odio. Mi ánimo se ha templado. ¿Qué importa una hora más o menos cuando no estoy sujeto a norma alguna?

Tengo unos prontos malísimos.

Al delegado le he obligado a beberse una botella de bourbon, media hora quejándose, pidiendo que me vaya, que los deje tranquilos y bla, bla, bla…

La madre y la hija se han sentado desnudas en el sofá y mantienen las piernas separadas. Les he tenido que pegar unas cuantas veces para que hicieran lo que les ordenaba y ahora se mantienen así de abiertas y excitantes.

Como padre y marido no creo que sea muy querido, porque apenas han lanzado un tímido grito cuando le he obligado a tragarse su reloj de pulsera. Le he tenido que golpear varias veces en las costillas con la botella vacía, pero lo cierto es que ese reloj tan grande no pasa por ahí. Ahora la sangre mana abundante por sus labios.

Le obligo a tomar unos tragos de coñac. Se desploma como un pelele en el suelo, no sé si por coma etílico, dolor o miedo.

Es igual, me siento orgulloso.

Todo queda en silencio, sólo se escuchan las respiraciones agitadas de las mujeres que miran a su padre y marido. No gimen ya, sin embargo sus ojos están hermosos anegados de sangre.

Creo que es hora de irse, esto ya me aburre.

Al llegar al salón, el reloj de carillón da cuatro campanadas. Me acerco a su esfera y no puedo evitar tocar sus manecillas negras y girarlas al revés, hasta que marca las tres.

Doy media vuelta, y al entrar en el salón grito:

-Se ha atrasado la hora oficialmente, por tanto vamos a pasar otro rato más juntos hasta conocernos bien. Una hora más.

Las mujeres, han roto a llorar de nuevo, presentían que aquello llegaba a su fin. Es una crueldad engañar a los visibles y darles esperanzas; pero es algo que se hacen continuamente entre ellos. Son más fuertes de lo que parece.

Cojo las cuidadas canas del delegado y tiro de ellas hasta que se despeja y consigo que se ponga en pie.

-Harás lo que te diga, sin rechistar. Si no me haces caso pronto y siguiendo al pie de la letra mis instrucciones, las mato a cuchilladas. No pronuncies una sola palabra a partir de ahora, o las descuartizo. Si me has entendido, si eres consciente de lo que te he dicho y lo has comprendido, llámalas putas.

Parece no reaccionar.

-Las voy a cortar en pedazos, tarado. Si no eres capaz de entenderme y seguir mis órdenes, las voy a descuartizar lentamente delante de ti.

-¡Putaaaaaas! -grita a pleno pulmón, lanzando gotas de saliva y sangre.

-Cariño… ¿Es él, aún está aquí? -le pregunta su mujer aterrorizada.

-No le respondas -le susurro al oído.

-Papá… -Maraya se acerca a su padre buscando su abrazo.

-Vuelve al sofá Maraya, no te muevas de ahí.

-Tengo mucho miedo, papá.

-Te he dicho que vuelvas al sofá.

Tal vez hayan sido las húmedas y mudas súplicas de los ojos de su padre, la que la convencen de que se quede sentada en el sofá, junto a su madre.

-Y que mantenga las piernas abiertas…

-Ahora quiero que ates las manos de tus zorras a su espalda y las arrodilles; pero a tu hija, además le vas a atar los pechos, hasta que sus pezones se endurezcan y se amoraten. Ve a la cocina, he visto cordel -le susurro con un tono tan bajo que no pueden oírlo las tías buenas.

-Cariño ¿adónde vas? ¿Qué ocurre?

-Diles que estás loco, que ahora sólo tú me puedes escuchar y tienes que obedecer, soy un dios que exige sacrificio -le susurro al oído conteniendo con dificultad una carcajada camino de la cocina.

La pequeña Ivana ha perdido completamente el color y es tal su apariencia de cadáver que cualquiera sentiría cierto tufo a descomposición por pura sugestión. El padre acaricia su cabello con tristeza.

-Vamos te están esperando.

Les ata las manos a la espalda y a Helga la obliga a girarse hacia el sofá y la invita a que descanse el pecho en el asiento. Su culo redondo y musculoso por el gimnasio se ofrece voluptuoso a mi invisible polla.

-¿Por qué nos haces esto? Responde.

-No respondas y ata las tetas de tu hija.

La primera vuelta de cordel la pasa por debajo de ambos pechos y da cuatro vueltas de cordel a cada pecho, siguiendo mis instrucciones, cuando estoy satisfecho con la fuerza con la que se han atado, le susurro.

-Déjalo ya y ahora, arranca el cable de lámpara de pie.

-Papá me duelen mucho.

El delegado desenchufa y tira al suelo la lámpara halógena de pie que se encuentra a la entrada del salón y arranca el cable al tercer intento.

-Quiero que le azotes sus tiernos pechos, quiero masturbarme viendo como se amoratan y la piel se rasga.

-Hijo de puta -contesta ante los horrorizados ojos de su hija.

-O lo haces tú, o lo hago yo. Y te juro que le arrancaré las tetas a golpes.

Helga se incorpora.

-¿Estás loco? ¿Qué vas a hacer?

Golpeo la cabeza de la mujer y la obligo que pegue la cara al asiento del sofá, manteniendo su cabeza presionada.

Cojo un cenicero de la mesita y lo sostengo tras la cabeza de Ivana. Si no empieza a azotarla, le casco el cráneo.

El delegado ha entendido y lanza un fuerte latigazo que causa un escalofrío de dolor en los músculos de su hija, lanza un gritito, que se convierte en alarido a medida que los azotes se suceden.

La madre forcejea por liberarse de mi presión, sin soltar mi presa, me coloco tras ella y la penetro con facilidad. A la vez acaricio los pezones ensangrentados de Ivana, que no siente mi tacto, se encuentra en estado de shock y sus pechos están tan amoratados como insensibles al placer. Hay sólo cabe el dolor. La chica se ha derrumbado en el suelo agotada y dolorida.

El delegado ahora observa cómo las nalgas de su mujer se agitan y su sexo está extrañamente lleno de aire. La vulva se muestras abierta y dilatada ante mi invisible bombeo. Helga ha dejado de gemir y se ha sometido. Su mente ya ha empezado a deshacerse.

Dentro de unos minutos serán de nuevo las cuatro.

Eyaculo mi invisible semen en el ojete de Helga y la ira me posee al no poder ver mi propia polla escupiendo la leche. Es algo frustrante.

Todo es rojo.

Me acerco hasta el delegado y le doy una fuerte patada en los cojones.

Todo queda ahora en silencio. Dong, dong, dong, dong… Las cuatro.

Me siento satisfecho, razonablemente sereno ya.

Aunque haya algunos daños colaterales, yo soy pura justicia. Imaginad un mundo en el que los señores delegados no sufren y sólo viven bien y ejercen su santa voluntad. ¿Asqueroso verdad?

——————————–

Han pasado tres años. Y hace dos que el señor delegado se suicidó en su celda mordiéndose las venas de las muñecas. Le insistí sobre tal hecho unas cuantas noches durante los cambios de turno de los celadores.

Madre e hija se pudren en un sanatorio mental. Continúan contando extrañas historias, sin duda alguna, aún aleccionadas por la obsesiva personalidad enferma del padre y marido maltratador.

Cuando atraséis o adelantéis la hora, acordaos que alguien estará muriendo y sufriendo. Eso os hará sentir mejor.

Iconoclasta

Habito en los pozos, en lo profundo de ellos, en los pozos de antiguos castillos, pozos de brocal de piedra vieja y negra y de mohosas paredes. En pozos centenarios que durante años dieron vida. Pozos en oasis, tan profundos que nadie puede ver el reflejo del cielo en el agua.

Los que ahora son los Pozos de los Deseos, contaminados con miles de monedas.

Deseos frustrados y hechos picadillo. Cada moneda que lanzan, la masco y la escupo con asco.

No sirven para nada todas esas monedas y me preocupo de que no se cumplan los deseos. Soy el que hace justicia en el planeta, alguien que no se deja vencer por la hipocresía y la cobardía. Al que no le importa nada el desengaño del amante, la salud del enfermo, ni la fortuna de los humildes.

Vivo en los pozos más profundos y oscuros, donde enamorados, optimistas desesperados y desahuciados lanzan el sucio metal por el que viven y mueren.

Un gesto tan vano como sus esperanzas. Carece de utilidad alguna esa mísera generosidad, ese gesto idiota.

La miseria se liga con más miseria y se acuñan más monedas que iluminan ojos mediocres.

Por muchas monedas que lancen, por muy ilusionados, por muchas esperanzas que pongan seguirán igual de pobres y enfermos y los enamorados no confiarán entre ellos.

El hombre se acerca, de puntillas asoma con temor la cabeza rebasando el brocal del pozo para atisbar en su interior, busca agua. Siente el terror de una caída en la oscuridad y aún así, el deseo de lanzar una moneda que conjure la buena suerte. Son cosas habituales, que se hacen día a día como si de un rito se tratara.

Asoma un brazo, y acto seguido un destello metálico me hace parpadear, la moneda choca en su caída contra el muro del pozo para hundirse con un ridículo ruido en el agua infecta. He sentido el silbido del metal en el aire, un deseo.

La conciencia colectiva de la humanidad podría hacer realidad esos deseos si el número suficiente de humanos así lo desea. Sin embargo, hay que tener en cuenta que la humanidad es una plaga que diezma los recursos del planeta, una plaga que se ha escapado a toda ley natural. Yo soy el que mantiene el equilibrio en los pozos de los deseos, el que evita que los deseos se hagan realidad por algo tan idiota como lanzar una moneda a MI POZO.

La única razón por la que se les llama pozo de los deseos, es porque yo lo digo y lo escribo y la gente se lo cree. La humanidad es mucho más simple de lo que se piensa.

Madre Naturaleza, no, ella es retorcida como los dedos de mis garras.

La mujer del pecho enfermo atisba de puntillas asomada al brocal del pozo, lo hace con temor, es tan profundo y tan negro que todo lo malo está aquí abajo. Lo bueno está arriba, mirando al cielo a mano derecha.

Ha tirado una moneda y ha deseado en silencio y con gravedad liberarse sana y salva de ese cáncer que poco a poco crece ahí, en su mama. Un gesto de candor, un sacrificio a la inocencia, a la ilusión y a la esperanza.

Pedir un deseo, no puede hacer daño, no puede hacer daño creer en la magia.

Y una mierda.

¿Por qué lanza la moneda a un sitio tan oscuro, allá donde el mal habita con toda probabilidad? No sabe que con ese pago vende su alma al diablo. Soy un lírico trágico.

El planeta no es un diablo y no quiere su alma, no importa en absoluto su alma ni las de un millón como ella. Es la mera justicia de la naturaleza. Lo único que importa es evitar que dos pulmones sigan respirando. Sólo nos interesa el cuerpo, sólo nos interesa que la plaga no se extienda más allá del camino sin retorno.

Nadie puede cumplir un deseo por una miserable moneda, sería injusto para con los demás seres del planeta que no tienen.

Con miseria se compra miseria y con sutura cierra los cuerpos abiertos un forense. Y la sutura sutura los párpados muertos de un cadáver que no se quieren cerrar.

El cielo mismo clama y suplica mi intervención, el cielo se siente sucio y asqueado de que la hipocresía lo use para respirar. No quiere llenar pulmones, tantos pulmones. Es agotador.

Y como una sombra subo veloz hacia ella que cree ver un movimiento irreal, y es tan espesa la oscuridad que los ojos se quedan prendidos de esa masa densa y llena de negro, la mujer oye su propia respiración resonar en cada piedra del muro. Y eso causa un efecto sedante en el deseoso, lo tenemos todo planeado.

He subido gritando como una bestia innombrable y se ha aturdido. Soy veloz, eficaz.

Madre Naturaleza ha de revisar mi salario. ¡Ja!

El humor negro, si es a costa de otros, siempre es inteligente.

Estoy muy cerca de ella, le acaricio su pecho enfermo y siento el tumor que lo pudre. Su respiración se agita y se lleva la mano donde yo la he puesto, sobre mi sombra, sobre parte de mi ser. Se palpa el bulto que ahora parece latir como un corazón más. Un negro corazón.

– Morirás y te meteré esa moneda que has tirado en la boca, para que sientas el sabor frío de un deseo no cumplido.

Se le escapa una furtiva lágrima al reconocer que es el final; aquí en las profundidades, también escucho música. Y cuando afirmo algo, quien escucha, no puede evitar sentir la verdad pesada como una lápida.

No hay nadie cerca, su hijo y su marido ojean a muchos metros de aquí los puestos de recuerdos turísticos, una horda de turistas multicolor se aproxima cruzando la pasarela del foso que rodea el castillo, pero nadie mira algo tan banal como a una mujer tirando una moneda al Pozo de los Deseos.

La discreción ante todo, cuando se puede mutilar se hace, cuando no, hay que recurrir a otros medios.

Soy mental, soy físico, soy químico, soy biológico. Están en mis manos todas las formas posibles para evitar que un deseo se cumpla.

Cuando me aparezco ante ella, cuando mi cabeza se hace visible y me reflejo en sus ojos con mi boca irregular que sonríe, mi lengua rasgada y mohosa que lame las manos apoyadas en el brocal y mis dientes que son monedas serradas clavadas con dolor y odio en las encías sangrantes; intenta gritar ante el horror, intenta escapar cogiéndose el pecho que abrasa por dentro. El tumor se ha extendido, las esporas malignas han llegado hasta su hombro aceleradas por un deseo de selección natural y siente la muerte galopar por su sistema linfático a la vez que mis dientes se cierran en sus labios desgarrándolos. Mis manos apresan su cabello para lanzarla como una moneda más a lo profundo.

Su grito me estremece…

Puede que sea buena persona, que haya sufrido, que su hijo se apene y bla, bla, bla, bla…

Está muerta desde el mismo instante en que la moneda lanzó un relámpago de luz a mis ojos sin párpados. La madre naturaleza no me dio párpados para que jamás pudiera cerrarlos.

Tras la vertiginosa caída, no ha muerto aún y rebusco entre el limo del fondo para sacar la moneda que ha tirado.

– ¿Esto es lo que vale un deseo? – mi propia voz me asusta, no suelo hablar en voz alta a menudo.

Y aunque en esta oscuridad no pueda ver, le muestro a sus ciegos ojos la moneda.

– Es el precio de tu muerte.

Me la meto en la boca, la masco, la escupo en mi mano y me la meto en el culo. La naturaleza es obscena en su crueldad y yo soy sólo un pobre intento de esa obscenidad, hago lo que puedo y si he de sacrificar la elegancia no me importa.

Golpeo su cabeza contra el muro hasta que el cabello queda pegado a las piedras con trozos de hueso y piel. Y lamo la carne fresca y sangrienta, soy un sibarita.

Me meto los dedos en el ano y extraigo su moneda, la deposito en su boca. Y dejo que flote su cadáver, se está muy solo aquí y se agradece cualquier tipo de compañía.

Me hago limo cuando cabezas curiosas se asoman para gritar a la mujer que han visto caer.

Pasan los minutos debo esperar, ser cauto; ahora vendrán hombres para rescatar el cuerpo.

Las heces de su vientre flotan como corcho podrido en el agua.

Estoy harto y deseo decirlo al mundo entero, a todos los cretinos que lanzan sus monedas sucias y falsas con la esperanza idiota de tener suerte. Me pagan por su ruina y miseria sin darse cuenta.

Incinero vuestros deseos, soy yo el que impide que se cumplan deseos pretenciosamente pagados con una miserable moneda.

No es maldad, es higiene; simplemente cuido del planeta. Soy una terrorífica conciencia, una creación de la madre naturaleza. Es necesaria la muerte y la miseria, el desengaño y el miedo, el odio y la violencia, la envidia y el robo.

Hay demasiado cariño, amor, salud y dinero.

Soy lo que evita que ningún gesto idiota como lanzar una moneda al pozo, pueda hacer realidad un deseo y prolongar vidas innecesariamente. Todos tienen derecho a vivir y no puede un ser quitarle el aire y el espacio a otro con una mera superstición.

Alguien debe tener algo de cordura.

Soy un fango informe en el fondo de un pozo de agua cenagosa y podrida. Tan profunda que la pestilencia no llega al exterior. Se tatúa en las paredes.

Repto como un insecto para asomarme al mundo y deleitarme en llantos y zozobra. A veces es necesario aplastar la risa y la dicha.

En cada moneda conjurada por vosotros hay una huella de hipocresía, de una falsa inocencia forjada en el miedo a envejecer y empobrecerse.

La moneda es tan egoísta como los sentimientos que disfrazáis de generosidad. El egoísmo está muy lejos de parecer bondad.

No son tan bellos vuestros sentimientos, no son para nadie más que vosotros por mucho que lancéis las arras de la miseria cerrando los ojos como beatos que no piden nada para si.

Soy una sombra, soy un reptil, un anfibio, soy un virus y soy un asesino. Todo depende del deseo. Siento un asco infinito por el hombre rico que lanza una moneda para ser más rico. Y siento desprecio por el enfermo sin voluntad que se aferra a una sucia moneda para sanar. Y siento la estúpida sensiblería de los eternos enamorados.

Es una mala cosa esto de ser el guardián de los pozos de los deseos, tienes que escuchar constantemente lamentos y estúpidos e inmaduros deseos de prosperidad y salud. Alguno pide la muerte de alguien de vez en cuando, son los cobardes, los que se pudren entre la envidia y el odio y no son capaces de solucionar el problema, de erradicarlo. De matarlo, destrozarlo, desmembrarlo y comérselo.

Luego está el buenazo que sólo pide paz y armonía, pero miras sus ojos y todo es basura.

Los haces de las linternas horadan la oscuridad sin que llegue al fondo, la luz se queda a medio camino, el muro del pozo absorbe todo.

El bombero encargado de rescatar a la mujer, flota en un limbo oscuro…

– ¡Parad!, ya he llegado.- le dice a la radio.

Encuentra el cadáver y toca con la punta de los dedos la carótida.

– Está muerta, te lo aseguro.- le susurro hecho sombra.

Estoy íntimamente pegado a él. Cree que este susurro ha sido su respiración y aún así no puede evitar sentir el miedo. Y mira constantemente a un lado y a otro enfocando con la linterna.

El foco de luz se ha detenido en los restos de la cabeza que están pegados en la pared.

– La mujer está muerta.- comunica por radio.

Una camilla de rescate baja rozando las paredes, así colgada parece el esqueleto de una crisálida.

– Pide un deseo,.. tira una moneda y pide un deseo. ¡Ahora!- le susurro de nuevo.

Se gira con rapidez buscándome.

– Bajadla más deprisa, aquí hace frío.- miente por radio.

Tras unos largos minutos en los que colgado del arnés, asegura con dificultad el cadáver a la camilla, habla por la radio y pide que los suban.

– Tira una moneda.- he elevado tanto la voz y es tan gutural que los que jalan de las cuerdas, allá arriba, han preguntado por lo que su compañero ha dicho.

– Por el amor de Dios, tirad más deprisa.

– Una moneda…

No he podido vencer su miedo, a veces presiono demasiado; no he conseguido que tire una moneda. Es un bombero tacaño.

Se le escapa un gemido de terror cuando le atrapo la bota y tiro de él.

– Una moneda…

Los de arriba jalan con más fuerza de la cuerda y mis dedos resbalan por la superficie de la bota mojada.

Cuando el cadáver sale al exterior, el silencio se apodera del viejo castillo, los turistas observan a distancia el cadáver y al hombre que grita histérico. Al niño que no se mueve, pálido y demudado como su madre muerta.

——————————————————–

Jesús no puede dormir, da vueltas en la cama, el sueño de su compañera es un rítmico rugido que no le permite perder la conciencia. No ayuda esa respiración profunda a borrar de su mente el cadáver que ha sacado esta mañana del pozo. Pero lo que desea olvidar de verdad, es la sensación de terror y peligro que había en la oscuridad de aquel pozo, la terrorífica presión de unos dedos agarrando su pie por unos segundos. Si tuviera una cruz la besaría, la mantendría en su puño.

Y sus ojos buscan entre las sombras del mobiliario y de las paredes algo que se mueva.

Hay algo en la vertical sus ojos, del techo pende una bolsa oscura, un bulto; algo de tres dimensiones que palpita. Intenta elevar el brazo hacia eso, pero el miedo es tan profundo… No puede moverse.

Ella no sueña, no es ella la que ha soltado esa risita infantil.

Cuando siente que su corazón está a punto de estallar, da un giro brusco hacia la izquierda y enciende la luz de la mesita.

– ¿Qué pasa Jesús? – le pregunta ella sin haber despertado del todo.

Oír su voz ha sido un alivio, ha espantado al monstruo de su imaginación.

– Nada, sigue durmiendo.- le habla en voz baja mirando al techo blanco del que no cuelga nada.

Casi sonríe ante su infundado miedo y más tranquilo, apaga la luz.

En el último segundo, le ha parecido ver una sombra saliendo veloz de debajo de la cama para reptar por la pared como un inquieto y enorme insecto.

Piensa que está cansado, que la vista le ha jugado una mala pasada.

Y la risa otra vez.

Siente un deseo infantil de despertar a Sandra.

Recuesta la espalda de nuevo en el colchón y cuando mira al techo, el bulto está de nuevo ahí, pero no es un bulto. Está a escasos centímetros de su cara. Huele a podrido y siente el frío de una humedad pegajosa, su vejiga se afloja y la orina empapa las sábanas.

La escasa luz que se filtra por los resquicios de la ventana ilumina unas monedas rotas y clavadas en unas encías sangrantes. Una garra resbaladiza y fría le amordaza con rapidez la boca, las uñas se están hundiendo en sus mejillas, son cuchillas que violan la piel y la carne muy adentro, muy profundamente.

– Nadie cumple sus deseos en mi pozo. No puedes vivir. Deseaste salir de allí, lo deseaste con tanta fuerza que sentí náuseas. Y no me diste una moneda. No puedes vivir, Madre Naturaleza no quiere más ganadores. Ni morosos.

El monstruo del pozo volvió a reír como un niño travieso cuando apoyó su mano en el pecho de Jesús, encima del corazón; escarbó con las uñas la carne y le arrancó el corazón. Lo dejó al lado de la cabeza de Sandra.

Nadie pudo explicar qué clase de locura llevó a Sandra a cometer ese crimen. Ni ella misma lo recordaba. Tampoco hallaron razón alguna para que le metiera una moneda de 50 céntimos en la boca.

———————————————

Sandra pasea por el jardín del sanatorio mental, han pasado nueve años desde aquella noche y su sangre es un cóctel de psicotrópicos. El viejo pozo está abierto y por él desciende una manguera de un camión cisterna de limpieza.

Desea salir de allí, de ese hospital, desea sentirse bien. Una moneda brilla en el suelo la coge, sube el escalón y apoya la cintura en el brocal; cerrando los ojos lanza la moneda al interior.

Un grito desgarrador que nace de la profundidad sube veloz hacia ella, cuando piensa que sus oídos van a estallar, siente que le arrancan el cuero cabelludo de un tirón. Ya es todo oscuridad y su cuerpo rebota mil veces contra la pared del pozo en una caída interminable.

La risa…

Iconoclasta

No sabía, no estaba seguro del tiempo que debía hervir el arroz.
Cuando uno se dedica a tareas arduas y trascendentes, una simpleza como hacer un arroz se torna un problema irresoluble.
Desesperante si se adereza con una buena dosis de fracaso.
El agua hirviendo ya era más blanca de lo aconsejable, demasiada espuma.
Demasiado trabajo, demasiadas horas invertidas en la ejecución de la última fase del edificio Almena. Por encima de todos los edificios de la ciudad, despuntaba la torre acristalada enteramente con vidrios de color bronce y por supuesto, culminaba con una almena dorada. Un rectángulo perfecto, puro en sus líneas e indecorosamente alto. Situado casi a pie de mar, le daba a la ciudad un aspecto medieval, una ciudad ferozmente defendida.
Bajó la potencia de la placa de inducción, la espuma se encogió y el arroz pareció respirar aliviado. El ingeniero se preguntaba que debía hacer ahora. Decidió dejarlo a fuego lento toda la vida.
Sólo quedaba coronar el edificio con una enorme antena de comunicaciones y transmisiones, y por encima de ella, una baliza roja para señalizar su situación al tráfico aéreo nocturno.
Todo estaba calculado por el gabinete de ingeniería para quien trabajaba. A él le correspondía elegir los mejores presupuestos para la realización del trabajo. Estos eran los que estaban entre los más caros y más baratos. Eran más flexibles a la hora de regatear mejores materiales y una más rápida ejecución sin elevar el coste.
Quinto había regalado a su empresa tres horas al día durante el último año para evitar ser despedido tras la finalización de la obra, tal y como su contrato indicaba.
En realidad habían sido más de tres horas al día, pensaba Quinto con cierta vergüenza.
No había servido de nada. Una vez rematada la última fase, sería despedido.
Cortaba distraídamente unos tacos de jamón y dejó un rastro de sangre en la tabla de teflón. No le importaba manchar el jamón con la sangre de la punta de su dedo índice, ni siquiera se preocupó en limpiarlo.
Su esposa estaba trabajando, su hijo en el colegio. Eran las cuatro de la tarde.
Decidió comer en casa, no estaba de humor para prolongar más la jornada. Se dio cuenta demasiado tarde, el mal ya estaba hecho, había regalado demasiado tiempo para nada.
Quiso celebrar consigo mismo el inminente despido.
Lanzó un grito blasfemo cuando el zumo de la cebolla penetró en la herida del dedo; lo metió bajo el grifo y cuando dejó de escocer, tiró la cebolla y los tacos de jamón en la sartén caliente. Hundió los dedos en el salero y mordiéndose el labio, sazonó los ingredientes con cierta ira.
El dulzón aroma de la cebolla y el jamón le hizo pensar por unos segundos que todo estaba bien, que olía a lo que estaba preparando. Sin engaños.
Tantos cálculos y resolución de problemas que los presupuestos planteaban, le habían obligado a ver el mundo y la vida como algo mensurable y lógico. Todo debería funcionar como en una fórmula. Hay constantes físicas que la vida debería adoptar.
Los materiales tienen un punto de rotura perfectamente definido y aunque difícil de calcular, tiene un sistema, una lógica y una correspondencia.
No como aquella mierda de arroz.
Tampoco era mensurable su despido después de tantas horas y favores regalados. No guardaba proporción alguna con el esfuerzo realizado por mantener su puesto de trabajo. Había pecado de ingenuidad, pero ellos habían pecado de hijos de puta.
Felipe, el veterano delineante de la oficina se lo dijo muchísimas veces cuando llegaba la hora de marchar a casa y Quinto seguía sentado en su silla, tecleando en el ordenador y leyendo todos aquellas cartas e informes.
-Esta gente no se casa con nadie, no regales tu tiempo. No servirá de nada.
-Lo hago por mí, me gusta este proyecto -le mentía Quinto.
Quedaba tan solo un mes para finalizar el proyecto y esa misma tarde, el señor Ginés, dueño de la empresa de ingeniería que llevaba a cabo el proyecto de la Almena, le prometió una buena carta de recomendación junto con el talón del finiquito.
La suerte estaba echada.
No son ponderables la frustración y el desengaño.
Como no sabía calcular el tiempo de cocción del arroz.
Como tampoco sabía como ocultar la vergüenza de contarle a Marga que a pesar de todos sus esfuerzos, se iba a ir a la calle con una carta de recomendación de mierda.
Los perfiles de la estructura de la antena debían de tener en su base un grueso mínimo de veinte milímetros y eso le daba una idea aproximada del peso de la torre. En la vida no hay forma de calcular la masa de miseria que a veces ofrece.
Un sueldo no basta para pagar la hipoteca. Cristo necesitaba calzado para el otoño, pensar en el calzado de su hijo le deprimía. Nunca hubiera creído haber tenido que pensar en unas zapatillas deportivas para su hijo como un coste que contabilizar.
En el otoño caen las hojas y su trabajo.
Algo ha fallado, alguien se ha equivocado en los cálculos del proyecto de su vida. De la misma forma que él se había equivocado al intentar hacer un arroz que no sabía cocinar.
El finiquito no cubriría ni una décima parte de las horas que había regalado.
Y su orgullo estaba seriamente dañado.
Los humanos no responden con dignidad ante la presión. Cuando las cosas no van bien rememoran con añoranza los mejores momentos; como si fueran de una vieja y gloriosa época que jamás volverá.
Estaba revolviendo el frito de cebolla y jamón sin ser consciente que desde su herida caía la sangre por el tenedor de madera.
Tenía treinta y un años y aún no era un hombre bien situado.
La sangre frita es deliciosa, sea de cerdo de dos patas o de cuatro.
Yo me encontraba fumando con desidia en mi oscura y húmeda cueva, mirando como mis crueles lamían la piel de mi Dama Oscura gimiendo desesperados de no tener sus órganos sexuales con los que penetrarla, desgarrarla, reventarla…
En lugar de sus falos, eran las lenguas las que se metían ávidas y ágiles por los orificios de su cuerpo, toda su maravillosa anatomía se encontraba cubierta de mis infectos esclavos, enormes cerdos bípedos con unos afilados y retorcidos colmillos. Sus cuerpos cubiertos de áspero vello, rayaban la piel morena de mi Dama Oscura. Sus lenguas enormes y velludas dejaban húmedos rastros babosos entre sus muslos, en sus tetas, en sus labios.
Mi pene se encontraba en reposo en el asiento de gélida piedra del trono, dormitando entre mis muslos como una serpiente. Respirando imperceptiblemente.
Empapada en babas, la Dama Oscura gemía con gritos que reverberaban en algún lugar de las penumbras observando mi falo fláccido con sus oscuros y feroces ojos. Le molesta mi pretendida indiferencia y a ambos nos encanta este retorcido juego.
A menudo le hago un regalo y eyaculo sin erección, sin un solo ademán o gemido de placer.
Mi semen comenzó a fluir y el placer parecía reventarme los cojones, pero no lo dejé entrever y mi Dama Oscura, abrió la boca en un intenso orgasmo deseando lamer cada gota de mi esencia maligna.
A mis pies, el tronco de un niño, de un primate al que había amputado brazos y piernas por ser hijo de un pastor de la iglesia evangélica (cantan mucho estos primates fervorosos y me molesta, me irritan sus voces), se retorcía desangrándose.
El pequeño de cinco o seis años era una monada. Su sufrimiento, terror y agonía le otorgaban a su rostro una belleza seráfica.
Los ángeles… Esos ambiguos sexuales que son los esclavos y sodomitas de Dios, el Gran Viejo Loco que asesina y hace daño con su ponzoñosa bondad.
El Sagrado Hipócrita Esquizofrénico y Trino es un dios voluble y enfermo. Trastornos tripolares o algo así. A veces mi propio ingenio provoca una risa que congela las almas de todos los seres vivos.
Cayó una gota de semen en uno de los hombros del pequeño primate y sacudí la ceniza del habano, que cayó en su espalda sucia de sangre. Aspiré el aroma de su agonía y el humo del tabaco a la par.
Creé frente a mis ojos una nube tormentosa con todo aquello, y pensé que tal vez Dios desde ella, podría enviarme unas copias de las tablas de las diez idioteces que han de observar sus pequeños juguetes.
Y por encima del aroma de tabaco, percibí el olor de la sangre cociéndose. Y mi pecho se inflamó, mis escleróticas se inyectaron en sangre y mi pene se hizo duro.
Me puse en pie y relinché como un caballo furioso, de una patada lancé al niño casi muerto a las sombras y los crueles desaparecieron de mi vista. Mi Dama Oscura, sin embargo, observaba con interés mi falo.
Oí los pensamientos de un primate especialmente torturado y olí el sofrito de cebolla, jamón y sangre. Sentí hambre y sed. Había oportunidad de negocio.
A veces compro almas a cambio de favores materiales.
Ahí había una. Me dispuse a negociar.
Lo de negociar es sólo un juego, una forma de distraerme, porque cuando quiero un alma, no necesito un contrato ni hacer favores de ningún tipo para destrozar el cuerpo y fumarme el alma como si fuera un porro de marihuana.
De repente, el mundo se enmudeció, no habían sonidos y apenas era audible su respiración agitada. Le recorrió un escalofrío que erizó los vellos de sus brazos. Y sintió una gélida corriente de aire en el rostro.
Y escuchó muy cerca de su oído una risa feroz y peligrosa. Pensó que se desmayaría mientras en la sartén bullía la comida sin un solo sonido. Sin olores.
Sintió unos dedos fríos y ásperos correr por su espalda.
-Es hora de negociar.
Creyó vivir una pesadilla cuando al girar la cabeza, una masa borrosa y etérea tomó forma humana. Olía a putrefacción, a carne agusanada, sangre podrida. A compresas sucias de orina y sangre. Semen viejo y seco.
Olía a todo lo malo que había en el mundo.
-Saca el arroz de ahí, está pasado.
No lo hizo, estaba paralizado. Los ojos verdes de aquel hombre indecentemente ancho de hombros, de estatura media, y de piernas como robles, era a lo único que era capaz de prestar atención.
666 susurró (susurré) su nombre al oído y creyó sentir una lengua bífida y sibilante azotar su oreja.
-Quinto…
Otra forma humana se definió ante él, la mujer de larga melena negra y piel morena, invadió de voluptuosidad su mente.
– ¿Te gusta? Fóllala.
La Dama Oscura se sentó en la encimera de granito y separó las piernas. Bajo la corta falda, su sexo se desfloraba húmedo y el clítoris sobresalía impúdicamente de la vulva. Sintió deseos de arrodillarse ante ella y ahogar su fracaso y frustración en aquel coño brillante. No era su idea, era una invasión con aroma putrefacción de la carne.
-Sé que no crees en el alma; aún así, te la compro. Te doy por ella tu trabajo, un importante aumento de sueldo y años de éxitos y estabilidad. Pongamos unos diecisiete años, hora más o menos. Momento en el cual, vendré a por ti y me llevaré tu inexistente alma y con ella crearé a un cruel más que como los otros, no olvidará jamás que un día fue un primate libre y cada segundo de su existencia estará acosado por la angustia de una vida pútrida, lo cual acrecentará su sed de crueldad. Y serás castrado, sólo tu lengua y tus dedos, podrán entrar aquí -666 separó aún más las piernas de la Dama Oscura y presionó en su sexo con una uña curvada como una garra para indicarle a qué se refería-. Siempre hace falta mano de obra en el infierno. Dios tiene ángeles y yo crueles. Es todo perfecto, todo está en equilibrio y no como tu vida.
Quinto no podía responder, era una pesadilla extraña.
-A ver si así te convences.
Las piernas de aquel hombre se transformaron en pezuñas hendidas, sus brazos se recubrieron de una piel resquebrajada, escamosa y unas pardas alas membranosas en las que pulsaban infinitas venas azules, se desplegaron. Su boca pareció expandirse y una sonrisa babosa de afilados dientes rotos se abrió ante él para lanzar una carcajada que lo transportó a un mundo tan absurdo como oscuro y aterrador. La mujer usaba aquel rabo de carne rosada y resbaladiza que nacía del cóccix del diablo, para acariciar su sexo.
Quinto lloraba de terror puro sin darse cuenta, de hecho, creía estar lanzando alaridos.
-Tendrás dinero y poder. Tu mujer no trabajará, no te preocupará tu hijo nunca más, no habrá problemas de otoños ni zapatillas. A los cuarenta y ocho, pagarás.
666 cogió al hombre por la nuca y atrajo hacia la boca abierta su cara. Y cerró los dientes en la nariz del ingeniero.
-Me llevaré tu alma, de la misma forma que te podría arrancar la nariz; pero si no hay trato, si no me vendes tu alma; te prometo el dolor más exclusivo y largo que nadie pueda imaginar.
Cuando abrió la boca y dejó de ejercer presión en la nuca de Quinto, en su nariz había varios cortes en los que se formaron pequeñas gotas de sangre.
– ¡Dime que hay trato, primate! ¡Dime que amas el poder y el dinero! Dime que envidias a los que aparcan su cochazo en una casa de dos plantas y sus mujeres son putas insaciables eternamente aburridas.
666 cogió su mano y se metió el dedo herido en la boca. La lengua se tornó un filo agudo que penetró y abrió la herida más profundamente. Succionaba la sangre del hombre que se encontraba paralizado por la saliva que aquel ser metía en su sangre.
El diablo dejó libre su mano, sus dientes estaban ensangrentados y por su barbilla se deslizaba una baba sangrienta y espesa, le temblaban los labios de pura gula.
-Harás lo mismo conmigo para cerrar el trato -dijo adoptando su forma humana.
Mordió la uñas de su dedo índice y la arrancó de un tirón. La Dama Oscura, cerró el puño con fuerza en sus muslos protegiendo inconscientemente sus uñas.
-Esto no está ocurriendo, estoy dormido, es una pesadilla -musitaba Quinto con apenas un hilo de voz.
666 sacó su cuchillo de entre los omoplatos, y clavó la punta en un párpado inferior de Quinto, traspasó el tejido y la punta rozó el globo ocular.
-Puedo seguir presionando para que despiertes, primate.
666 apoyó el dedo al que había arrancado la uña en sus labios.
– ¡Chupa!
-Chupa, chupa, chupa… -susurraba la Dama Oscura.
Quinto abrió la boca y succionó. Sabía a hiel, era amarga y áspera la sangre que le regaba la lengua y parecía detenerse en su garganta negándose a bajar. Se esforzó y consiguió tragarla. El siguiente trago era néctar dulce y su lengua lamía la carne despellejada de aquel dedo ardiente para sacar más sangre.
-Ya está, ya eres mío -dijo 666 retirando el dedo de la boca.
Quinto gimió, deseaba más.
Unos cantos inundaron la casa, fuertes cánticos de voces canoras, de una belleza extraordinaria. Se escuchaba el suave batir de unas alas y las sombras de enormes alas se proyectaban en las paredes de la cocina.
-No les prestes atención, Quinto. Sólo es Dios que intenta que te arrepientas. El mal ya está hecho, pero si los escuchas, te podrían estropear estos diecisiete años de fortuna que te esperan. Dios es un zorro, y conseguirá que te vueles la cabeza o te cortes las venas del cuello en el lavabo No escuches nunca a esos maricones blancos, buscan meterse en tu conciencia y de paso joderme a mí. ¡Astutos…! Te diré una cosa, los ángeles mueren, he despedazado a unos cuantos y antes los he sodomizado para después clavarlos en las puertas del reino de los cielos. No son para tanto. Mueren y sufren como cualquier otro ser animado, no los respetes.
– ¡Hola! -era su hijo Cristo que llegaba del colegio.
El silencio desapareció inundado por el sonido de la realidad, aquellos dos seres desaparecieron y tan sólo quedaba de ellos el dulce sabor de la sangre del diablo en su paladar.
Cristo entró en la cocina siguiendo el aroma del frito. Un chaval de diez años alto y espigado, de largo cabello moreno y mirada un poco triste.
Quinto pensó que fue padre demasiado pronto, que ahora desearía que su hijo tuviera menos diez años. Como una temperatura bajo cero, también algo mensurable.
– ¿Qué no me has oído?
– ¡Hola, Cris! -dijo cogiendo a su hijo entre los brazos, lo abrazó tratando de ocultar las lágrimas. – ¿Cómo ha ido hoy el cole?
-Bi-bien… -contestó el crío confuso por el abrazo y el extraño tono de voz de su padre.
El mismo día en el que formalizamos nuestro convenio de alma-fortuna, le hice una visita al señor Ginés, dueño de la empresa Consultoría de Ingeniería de Proyectos Especiales, y le obligué a escribir una carta dirigida al jefe de personal para que prorrogara el contrato de Quinto indefinidamente, con un aumento del cien por cien de su jornal y nombrándole accionista principal. Lo elevaba así mismo, al rango de director. Me preocupé de que dejara la carta encima de la mesa a quien iba dirigida, con una nota que decía: Urgente y Confidencial.
Antes de entrar en su despacho, tuve que rebanarle el cuello al primate delineante, un tal Felipe, que en aquellos momentos, estaba dibujando un proyecto que el propio Ginés le había pasado a última hora.
El hombre no estaba de muy buen humor, a las nueve y media de la noche, un primate no trabaja contento.
Le coloqué una bolsa de basura bien atada con cinta adhesiva al cuello para que no se vaciara de sangre allí. La idea era que los otros primates, los policías, pensaran que mató a Ginés en su despacho y luego se suicidó.
Con Ginés me lo pasé un rato bien. Le corté los párpados, y empujé su mente para paralizar sus músculos locomotores; pero dejé que los nervios tuvieran una total sensibilidad al dolor.
Cuando le cortéis a alguien los párpados con unas tijeras, recordad que ha de estar perfectamente inmóvil, porque no tiene sentido cortar unos párpados dejando los globos oculares destrozados. Hay que esmerarse un poco. No hay nada más espectacular que los ojos operativos sin párpados. Eso le da un sufrimiento añadido al torturado ya que no le permite cerrar los ojos para evadirse de su propio desmembramiento.
Se debe uno detener unos segundos y admirar esas enormes bolas que se mueven inquietas. Los restos de sangre, otorgan al primate un carácter de insania conmovedor. Si hacéis una foto de vuestro primate asesinado, la podéis colgar en yutub que os dejaré un comentario al respecto, primates de mierda.
No os imagináis lo que es capaz de llorar un recio hombre de negocios: lloraba escribiendo la carta que le dictaba de su puño y letra, lloraba cuando le cortaba los párpados y lloraba sin párpados.
Que se meen es natural, pero siempre llama la atención la cantidad de lágrimas que tenéis almacenadas. Dicen que quien llora mucho, mea poco. Mentira.
Ginés se meó como un viejo incontinente, al menos tres veces; y tenía tan sólo cincuenta y cinco años.
Y cuando le corté el escroto y le arranqué los testículos, se cagó.
Le hice un profundo corte en la ingle y seccioné la femoral, metí los dedos y rasgué aún más la herida. A veces se cierran los cortes y la sangre no sale como a mí me gusta: a chorros o borbotones, con mucha fuerza los primeros segundos. Es relajante. Yo le iba diciendo que su sufrimiento no acababa más que empezar, que le esperaba una eternidad de dolor y desasosiego. Él sólo repetía cosas de sus hijos. En sus últimos chorros de sangre, besé sus labios y aspiré su alma.
Metí a su esclavo Felipe en el despacho, le coloqué un cuchillo entre las manos y luego le retiré la bolsa de basura de la cabeza, la sangre cubrió sus ropas. Estaba bastante frío, ya que lo dejé en la silla, justo debajo del difusor de aire acondicionado.
Nada cuadraba, ni las huellas del cuchillo, ni la sangre casi coagulada del delineante, ni la muerte tan larga y dolorosa del dueño de la empresa. Se preguntarían los primates policías sobre los restos de adhesivo en el cuello del delineante y todo eso.
Pero lo importante era librar de toda sospecha a Quinto, ya que la carta que Ginés dejó sobre la mesa del jefe de personal era ciertamente extraña. No me preocupaba una mierda la investigación policial, porque si he de matar a mil policías y sus hijos, esposas, madres, padres y hermanos, lo hago. Y no es un alarde gratuito.
Podría haber hecho que a Quinto le cayera una gran suma de dinero jugando a la lotería o algo así. Pero yo no hago el bien, yo hago las cosas con y por maldad pura, no tengo un pelo de hipócrita. Ya está Dios para las hipocresías.
A Quinto le fue bien. En pocos meses se hizo dueño de la empresa y firmó varios contratos importantes con empresas que habían conseguido proyectos en varios países americanos. Conducía un coche para ir a su oficina, otro para sus ratos de ocio y otro para moverse entre los lugares lujosos.
Su hijo estudió ingeniería para luego trabajar en la empresa. Su mujer se convirtió en una de esas primates ocupadas todo el día en ir al gimnasio, merendar con las amigas y planeando las próximas vacaciones, que solían hacer cada tres meses.
Quinto vivió la venta de su alma como una pesadilla, aunque sabía angustiosamente que había ocurrido, la cicatriz de su dedo se abría cada cierto tiempo y dejaba escapar unas gotas de sangre.
Pensó mil veces en la casualidad del asesinato de Ginés a manos de Felipe el delineante, la dureza de la mirada del jefe de personal cuando le comunicó su contrato indefinido y su mejora laboral. Hay primates que con sólo un gesto, ya se hacen detestables. Seguro que a vosotros también os pasa.
La mirada de reprobación que el jefe de personal le lanzó a Quinto, no me gustó nada. Una noche entré en su casa, Francisco Elguerrero, se llamaba. Le até las manos con el cordón del teléfono, lo arrastré hasta el salón y decapité en aquella amplia y luminosa estancia a su mujer, y luego a los dos gemelos de diez años. Le perforé varías veces cada pulmón y lo rodeé durante su lenta muerte, de las cabezas de sus seres amados. Cogí la cabeza de su mujer y acerqué su boca a la bragueta del pantalón, como si me hiciera una mamada; pero no lanzó ni una sonrisa.
Y si hubiera reído, le hubiera arrancado los dientes con unos alicates.
Quinto soñaba a menudo con la hediondez de aquel ser, y la enfermiza lujuria que el sexo de aquella mujer sentada en la cocina despertaba con su feroz descaro. Las pesadillas eran recurrentes, y su subconsciente buscó salidas a aquella presión. El tiempo pasaba, diecisiete años no son nada cuando las cosas van bien, cuando la vida es perfecta. Pero no era perfecto, debía pagar y todo su ser lo sabía.
Yo me preocupaba que ni un solo día se olvidara de que un día sintió su mundo amenazado por perder un simple trabajo. Me preocupaba de que aprendiera que hay cosas peores que perder.
Y buscó paz en la iglesia. Tímidamente, Quinto el calculador y ateo, se acercó a la iglesia, y un día entró.
Y escuchó a los ángeles.
-Aún no es tarde, abraza a Dios.
Es mentira, Dios no perdona y no recuperaría su alma; pero al igual que la idiosincrasia de un cerdo es revolcarse en su propia mierda, la de Dios es buscar quien le adore. Vanidoso…
A partir de aquel momento, cuando quedaban tan sólo cinco años para pagar su deuda, Quinto se convirtió en un fervoroso católico, cuanto más fuertes eran los ataques de pánico, más rememoraba con total nitidez aquel día que vendió su alma, en la cual no creía porque no era mensurable ni proyectable.
Me molestan los físicos y matemáticos, su imaginación está demasiado atada a las constantes. Son previsibles.
Está bien, más que un trato fue casi un robo, no tuvo opción; pero me comporté bien con él, le di lo prometido. A otros primates los he matado y torturado sin más y me he quedado con su alma.
Mi comportamiento es voluble como el de cualquier dios.
Con cuarenta y ocho años debía pagar.
Se encontraba en su despacho, era ya noche entrada y seguía trabajando en el ordenador, una maqueta de un puente en Arabia Saudí adornaba la mesa de reuniones y las fotos de su hijo y de su mujer compartían espacio con otras fotos de de singulares edificios y construcciones en su mesa.
-Es hora de pagar, Quinto.
Entré por la puerta, como cualquier otro primate. El guarda de seguridad del edificio de oficinas, estaba muerto con el corazón acuchillado. Aún sentía el sabor rancio de su alma en mi paladar.
-No puedo irme, aún me quedan cosas por hacer. Tienes que darme algo de tiempo, déjame acabar este proyecto.
Los primates siempre encuentran razonables y lógicos argumentos para hacer esperar a otros semejantes suyos, sólo que yo no soy un semejante de mierda. Yo destrozo, mutilo, desangro y me follo a los primates hasta que se convierten en pulpa, no espero.
-Mira, de morir no te libras, y eso será lo más dulce. Te aseguro que si ahora mismo no coges este cuchillo y te rebanas el cuello ahora mismo, en pocas horas te desangrarás igualmente; pero con mucho más dolor y desesperación.
Por toda respuesta, Quinto sacó un crucifijo que llevaba colgado, lo encerró entre sus manos y comenzó a rezar un padrenuestro.
Estuve a punto de reírme, a punto de morder su cabeza y arrancarla con un movimiento rápido de mi cuello; pero yo no doy segundas oportunidades a nadie.
Me volatilicé en el aire y el pobre imbécil pensó que me había expulsado con ayuda de su fe.
La Dama Oscura se encontraba en casa de los Campoamor, una casa de dos pisos rodeada de un gran jardín en la zona alta de la ciudad. Quinto Campoamor era un ciudadano de clase media-alta, un ejemplo de éxito social, y tan sólo por su alma sin apenas valor. Fue injustamente afortunado.
Cristo tenía ya veintisiete años, y seguía viviendo con sus papás, como todo hijo bien que no acaba de encontrar el momento de independizarse a pesar de chorrear dinero por los poros de su piel de mono.
Tenía su propia parte de la casa, por la que entraba sin que fuera necesario encontrarse con sus padres. Había entablado una sensual conversación con la Dama Oscura. Querer hablar con la Dama Oscura es un eufemismo por penetrarla como a una perra y morder hasta arrancar sus oscuros pezones.
Ella se había clavado a él, a horcajadas sobre su vientre, hacía subir y bajar su empapado coño por aquella verga demasiado dura, demasiado ansiosa.
Con el brazo debajo de sus nalgas, masajeaba los cojones del chico, y éste eyaculó en pocos minutos. La Dama Oscura se enfureció.
-Lo siento, Ana, tendremos que esperar un rato, me has trabajado con mucha ansia, caliente zorra.
-No puedo esperar, Cristo. Me arde el coño, necesito más de tu leche. Haz un esfuerzo, mono mío.
-Lo siento nen…
En la espalda, bajo el top que dejaba su ombligo al descubierto, sacó una varilla fina de acero, una aguja larga. Con la otra mano estaba exprimiendo el falo de Cristo, arrancándole las últimas gotas de semen que salpicaban sus pezones. Introdujo con rapidez la aguja por el ano y la clavó profundamente en la próstata. Tapó con fuerza su boca con la mano a la vez que aprisionaba su cintura con las rodillas, para frenar las fuertes convulsionaba ante el dolor indomable que se expandía desde las entrañas del hijo de Quinto.
El pene se endureció de nuevo y la Dama Oscura se sentó sobre él, la sangre que manaba por el meato lubricaba la penetración y al espesarse hacía un contacto más intenso.
-Tu padre vendió su alma, y no quiere pagar, dijéramos que tú y tu madre sois los avales. -hablaba con la voz entrecortada entre embates de placer.
De la cópula rezumaba una sangre espesa y acuosa que bajaba por los rasurados y contraídos testículos de Cristo. Los muslos de la Dama Oscura estaban rojos de sangre. Sus ojos negros, brillaban observando la expresión de dolor del chico.
Aparqué mi Aston Martin frente a la puerta de Villa Campoamor, le di una patada a la puerta de la verja y la abrí.
A través del camino del jardín llegué a la puerta principal, estaba abierta.
En el salón no había nadie, los gemidos de placer de la Dama Oscura me llegaban desde la otra ala de la casa, el del hijo.
Marga se encontraba en el dormitorio de matrimonio, se estaba acicalando en el baño de la habitación, seguramente para ir a alguna cena con su Quinto. Tan solo vestía una braguita de encaje blanca que dejaba ver un monte de Venus abultado por el abundante vello. Sus pechos eran firmes y duros, y a los cuarenta y pico largos, ninguna primate tiene unas tetas así. Al igual que su culo: duro y redondeado. Su rostro era demasiado perfecto, y la nariz artificiosamente pequeña. Había una importante inversión en cirugía plástica en el cuerpo de la primate. El resultado era bueno, una mona penetrable, violable. Apta para ser follada con lujuria mientras se desangra.
Estaba depilándose las cejas y no prestaba demasiada atención a lo que el espejo reflejaba, hasta que fue demasiado tarde. Claro que también había que tener en cuenta que las lentillas estaban en su estuche y no en sus cansados ojos de madura.
La sujeté por la espalda sin molestarme en taparle la boca, mi pene estaba duro y erecto, fuera de la bragueta del pantalón. Me había humedecido los dedos con saliva, la obligué a separar las piernas y con el cuchillo rasgué la braguita por el centro del culo. Le humedecí el ano con los dedos y la penetré. La tenía completamente inmovilizada y mi glande se abrió paso rasgando el ano.
El bueno de Quinto no había estrenado el culo de su esposa, ni sus amantes. Quinto era un primate cornudo.
La Dama Oscura había acabado con Cristo, y la vi reflejada en el espejo, detrás de nosotros, se estaba acariciando con el pene del primogénito; no lo había amputado limpiamente (es tan impulsiva…) y los nervios y pequeñas venas colgaban como cables retorcidos, metiéndose entre los labios del coño aquel fláccido y amoratado glande.
La amo con todas mis almas.
Pero que no se fíe.
-Por favor, por favor… -lloriqueaba la maciza Marga.
Con el cuchillo corté la parte inferior de una nalga y metí allí los dedos, la primate se mordió la lengua de dolor cuando le arranqué una de las prótesis de silicona.
Era difícil sodomizarla con toda aquella sangre por el suelo; pero a mí me pasa como a cualquier animal, cuanta más sangre, más se enfurece y enloquece.
La Dama Oscura se colocó frente a ella, me cogió el cuchillo de la mano y por debajo del pecho izquierdo hizo un profundo corte, la primate había girado sus ojos hacia dentro, posiblemente para buscar paz interior.
De aquel corte, además de manar la sangre, cayó otra prótesis de silicona del tamaño de un limón. La chimpancé había perdido su gracia; con una nalga caída y una mama desinflada, no molaba.
La Dama Oscura estaba a punto de cortar sus labios para vaciarlos de votox.
-Déjala, tiene que recibir a su marido, si la cortas más se vaciará aquí mismo. Y no me quiero perder el encuentro.
Hay que trabajar con gusto, no basta con asesinar, los primates sois tan anodinos, que es preciso hacer de vuestro asesinato y tortura una auténtica perfomance, algo que deje huella en vuestra alma durante toda la eternidad.
Un coche estaba dirigiéndose a la casa. Olía desde allí el alma de mi primate afortunado.
Cuando entró en la casa, su mujer bajaba las escaleras ya casi vacía de sangre. Nosotros íbamos tras ella, divertidos, nerviosos por ver la reacción del primate.
-Marga… ¿Qué ocurre, cielo?
– ¡Quinto, me matan! Algo le han hecho a Cristo.
Quinto miraba aquel trozo de carne que Marga llevaba en la palma de la mano, con los dedos muy abiertos; evitando tocarla. No pudo reconocer la polla de su hijo que le habíamos pegado con pegamento.
-Primate de mierda, me es más fácil aún arrancarte el alma que la polla de tu cría. Has de pagar y no quiero más demora. Ya nadie te espera, tu empresa ahora mismo está ardiendo igual que arderá esta casa.
Su hembra había llegado hasta él y la abrazaba manchando su costoso traje de sangre.
Le tiré el cuchillo a los pies.
-Acaba con su sufrimiento y luego córtate el gaznate. Nos vamos ya, esto me aburre.
Por toda respuesta, sacó de nuevo su crucifijo de dentro de la camisa y alzó la mano.
-Vamos, no seas ridículo. Dios se lo está pasando en grande. Seguro que te envía uno de sus querubines para darte consuelo. Incluso guiará tu mano con un cántico maricón para cortarte el cuello. Soltará un par de lágrimas y al igual que cuando intentabas cocinar aquel arroz, todo el tiempo que has pasado rezándole, no te servirá de nada. No has aprendido nada, mono. Y no me importa, sólo te quiero como cruel, con toda tu imbecilidad intacta.
-No puedes… Dios me acogerá en su seno, cuida de nosotros.
-Soy yo el que ha cuidado de ti. Es a mí a quien debes sumisión y respeto. Y ya te he dicho que me estoy cansando de esta mierda.
Entonces, como ya es habitual, una bestia blanca de considerables dimensiones y que apenas podía desplegar sus blancas alas en aquel salón, aterrizó al lado de mi mercancía. Como siempre montó su teatro y cantó un aria detestablemente aburrida.
Quinto lo miraba con sus ojillos encendidos de esperanza.
Esta vez, el pervertido Dios en lugar de enviar a Uriel, el consolador de penas, envió a un simple custodio, un tal Reiyel, una especie de socorrista divino.
-Éste no viene a salvarte, simplemente te va a dar la mano mientras acabas con tu mujer y te rajas el cuello. Es como si fuera la carta de recomendación pegada al finiquito. Y ahora, de una puta vez, mata a tu mona y págame.
Le lancé una mirada furiosa, venenosa a Reiyel y éste se apartó unos metros de Quinto.
Me acerqué a la pareja, apoyé el cañón de la pistola en la sien de Marga y disparé, la sien opuesta se desgajó del resto del cráneo y lleno el rostro de Quinto de sesos.
La Dama Oscura había subido de nuevo las escaleras y tras unos taconeos deliciosos y prolongados, la oímos avanzar por el piso superior arrastrando algo.
Cuando llegó a la escalera, lanzó el cuerpo de Cristo que acabó muy cerca de su padre, mirándole con las cuencas de los ojos vacías. Me metí sus ojos en la boca y los reventé con los dientes. Los ojos de primate no son tan buenos como los de reno, pero hay que tener una dieta variada.
Quinto perdió la razón, Reiyel se sentía incómodo al no poder hacer nada por consolarlo y canturreaba mirando distraídamente una colección de miniaturas de plata.
La uña de mi índice se prolongó, se curvó y agudizó con una punta tan peligrosa como mi pensamiento.
La apoyé en el cuello de Quinto e hice un corte superficial. Quinto estaba paralizado, como aquel día que no sabía cuando sacar el arroz del fuego.
Encima de ese corte, hice otro, y otro, y otro. Y así siete veces hasta que por fin seccioné la yugular externa e interna.
Dejé que se vaciara pisando su cabeza contra el suelo. Y cuando ya su color era de un azulón eléctrico, le arranqué los labios de un bocado y con ellos su alma.
Los labios se los escupí al ambiguo ángel custodio.
-Llévaselos a Dios y que se los implante en el culo.
Ha sido él quien se ha llevado a hurtadillas, como una comadreja asustada al niño agonizante sin brazos ni piernas, el cruel Quinto.
No descansa y a veces me mira con un profundo brillo de primate en sus ojos, esperando una recompensa.
Y en el infierno, no hay cartas de recomendación. Y lo que es peor: el contrato es indefinido.
Qué ironía…
Soy tan sarcástico e ingenioso…
Nunca hagáis la pelota, no seáis serviles gratuitamente, primates.
Al final, si no soy yo, será vuestro jefe quien os joda a pesar de vuestros esfuerzos, de vuestras mamadas. Y que sea vuestro jefe, porque si me obligáis a comprar vuestra alma no haréis un buen negocio.
Mirad a Quinto jugar con los intestinos del hijo del pastor evangelista. Está llorando por su hijo y por su esposa, por el constante terror de vivir bajo la maldad más pura. Y por eso intenta ser cada día más cruel, para eliminar cualquier rastro de humanidad que un día tuvo.
No lo permitiré jamás, lo recordará siempre, a cada segundo.
¡Así durante toda la puta eternidad! ¡Hasta que a mí me de la gana!
Mi Dama Oscura está apoyando su vulva en mi muslo, se desliza viscosa frotándose por él. Y mi polla late golpeando la piedra de mi trono.
Ya os contaré más cosas, más negocios.
Más miserias.
Secretos…
Siempre sangriento: 666


Iconoclasta

Esto es el infierno y el único lugar fresco y húmedo de mi reino es este trono de piedra sucia de sudor y sangres secas, sangres muertas desleídas en humores sexuales.
Mis testículos agradecen la caricia del frío y mi pene corrupto se endurece, se eleva y toma el poder de mi pensamiento.
Soy el Dios Polla que llena y rasga carnes, que escupe un semen hirviendo, una leche obscena.
Si ese Dios superfluo y homosexual rodeado de sus asexuados querubines asomara su divino y trino ojo en mi reino, le escupiría con este glande amoratado y colapsado de sangre y le cegaría con mi zumo de maldad pura.
Soy bestia, soy dios y soy aquello que más se temen y más repugna. No es una maldición, es mi soberana voluntad. Mi volición firme y desenfrenada.
Pero cuando el ansia se apodera de mí, puedo notar como las hembras primates sienten que sus sexos laten al compás de las venas que alimentan e irrigan mi puto pene.
Estoy caliente, ardo.
Cuando no os mato, primates, deseo follaros. Follar y partir en dos con mi rabo al rojo a las monas, a las primates que más cerca tengo. A las que tienen la desgracia de estar en un lugar equivocado en un mal tiempo.
El ansia por follar acrecienta de tal modo mi ira, que Dios llena el mundo de ángeles protectores en esos momentos para evitar la extinción de sus queridos primates.
Con el pene expandiéndose en mi puño, siento que todo el poder se concentra en el bálano y podría ahogar este universo idiota que Dios creó, con una andanada de semen.
Grito, lanzo tal rugido que migas de piedra y polvo caen en finas cortinas desde el inalcanzable techo de esta oscura y húmeda cueva.
Mis crueles se esconden entre las profundas grietas y mi Dama Oscura se despereza en la Ara del Dolor. Se libera de las cadenas con las que envuelve su deseable cuerpo de oscura y suave piel.
Lamible…
Sus pechos pesados y duros hacen ostentación de unos pezones duros y contraídos y siento su deseo de que mi boca los chupe, los hiera con los dientes. Que la mortifique mientras su coño suda anhelos.
Se sienta en la piedra y separa sus piernas, de su sexo se desliza un fluido denso y pegajoso como el que ahora recubre mi glande hipersensibilizado.
A veces consigue que eyacule sin tocarme y le arrancaría su bella cabeza llevado por el éxtasis de mi placer.

-Tócate 666, mi señor. Que la Maldad hecha bestia, unte mi coño con tu lava blanca -lo pronuncia en un susurro, pero el eco de su voz retumba en cada piedra en infinitos lugares.
Su gemido libidinoso es un canto de sirenas.

Le gusta que me masturbe, le encanta cuando gruño y agito con fuerza mi puño; los testículos pesados y llenos parecen aplastarse con cada sacudida de mi puño. No soy cuidadoso con mis genitales cuando estoy caliente, salido como un perro en celo.
Un perro rabioso…
Si ahora se acercara a mí, la penetraría con tal furia, que sentiría aplastarse la matriz y mis cojones golpearían sus dilatados y resbaladizos labios del coño. Separaría con mis brazos sus piernas para dejar su sexo indefenso, hasta el punto de descoyuntarlas.
Le empujaría ese ano duro, plantaría mi glande y empujaría hasta que se mordiera la lengua de placer-dolor.
La baba de mi pijo ha lubricado el puño y siento que un placer creciente que tiñe de rojo el aire.
La Dama Oscura acaricia su perla dura, la golpea gimiendo impúdicamente ante mí, con tal lujuria que pienso que va estallar mi glande. Su presión es insoportable.
Ante ella estrangulo mi pene, lo castigo por lo que me hace, me ha poseído…

-¡Puta! -Susurro batiendo con fuerza el pene- ¡Puta!

Responde con un gemido, acariciando su sagrada raja abierta con la palma de la mano. Baja del altar y se acerca a mi trono con los muslos brillantes y húmedos de sí misma.
Se eleva sobre mis rodillas y pisando los apoyabrazos de negro granito, se clava a mí. Sus nalgas se abren y la fragancia de su coño llega a mí.
Su coño me cubre, me empapa con su jugo. Su carne resbala en la mía y siento su coño oprimir mi pene desbocado. Mis testículos hierven, el semen llena los conductos seminales y me expando en el aire con un embate de placer, llevado por los espasmos de su coño.
Siento fundirme con ella. Clavo mis dientes en su cuello y atenazo su coño colmado con una mano, con fuerza, noto su clítoris palpitar ávido de ser chupado.
Le arranco gemidos que no sabe si son de dolor o placer.
Y siento en mi boca el dulce y acre sabor de su sangre.
Mis crueles gimen como perros asustados entre las entrañas de roca.
La Dama Oscura ha quedado inmóvil y presiona con fuerza su mano en la mía. Quiere que le aplaste ese coño que la está matando de placer.
Mi semen fluye entre nuestros dedos, espeso, caliente.
Noto en mi glande como sus pulmones vuelven a aspirar aire y su vientre contraído.
Su sistema nervioso colapsado…
Mierda… Mi polla estalla en leche dentro de ella y lamo el sudor de su espalda.
Las sombras, mis crueles, emergen de las profundidades; traen consigo un pequeño primate que llora asustado aferrando un muñeco en su pequeño puño.
Estoy tranquilo, mi ira se ha disipado, ha sido expulsada por el pijo y ahora gotea de nuestros sexos enfriándose en la piel y en la roca.
La Dama Oscura masajea su sexo sentada a mis pies, untando los dedos de en el semen que se le escapa entre los muslos.
Lentas gotas de mi leche gotean en la piel de su torso desde mi rabo relajado.
Llevo la mano a mi nuca y saco el puñal enterrado entre mis omoplatos. Lo lanzo sin ningún tipo de alegría.
Se clava certero en el pequeño cuello del primate.
Muere sin soltar su juguete y con una mueca de dolor y espanto. Sus grandes ojos verdes no se han cerrado.
A los crueles se les escapa la risa, y a mí también. Todos reímos a carcajadas ante el cadáver del pequeño primate.

-Devolvedlo a su cuna -consigo articular.

-Que revienten de angustia y se pudran en vida sus padres.

¿O acaso pensáis que por haber follado os odio menos, primates?
Os contaré más cosas, más secretos, terrores, corridas… Descuartizamientos.
Me voy a lavar la polla, que esto se seca y me incomoda.
Siempre sangriento: 666

Iconoclasta

Cuando llega a casa abre la puerta del salón que da al balcón para que entre la bestia. Se angustia al salir al balcón y no ver sus ojos opacos ojos verdes.

-No pienses más, te estás obsesionando. Fue terrorífico -intenta convencerse vertiendo en una cazuela un salteado congelado.

Un siseo en sus tobillos y un aliento frío eriza su piel con un escalofrío. Los ojos de la serpiente la miran fijamente desde el suelo y su cabeza sube por sus piernas delgadas de carnosos muslos.
El animal supera su vientre y se interna por dentro de la camiseta, siente su cuerpo resbaladizo entre los senos y su cabeza aparece por el escote. Se eleva hasta que sus ojos se encuentran frente a frente. La lengua bífida palpa sus labios con brutalidad, entrando entre ellos. Su sexo está cubierto y presionado por el cuerpo de la bestia. La respiración de la serpiente hace vibrar su clítoris y unas gotas de humedad se desprenden de la vulva para rodar por los muslos.
Linda ha abierto las piernas apoyándose en la encimera de la cocina y la serpiente bajo su falda, lanza la lengua rápida por toda su vulva. Se muerde los labios cuando la serpiente se abre paso en su vagina de forma brutal y siente que va a estallar "mi puto coño". La mitad del cuerpo de la serpiente se ha arrollado en su pierna y sólo puede abrir más la otra para poder mantener el equilibrio.

Vosotras no sois repugnantes, sólo carnales.

La serpiente sale de la vagina, abre la boca y clava lentamente los colmillos en el pubis; la lengua castiga el clítoris durante unos minutos hasta crear un orgasmo bajo la falda que se propaga a través del vientre para estallar directamente en el cerebro de Linda.
Y mientras jadea e intenta regular su respiración, la serpiente repta ahora por su espalda, y sisea en su oído provocando en la mujer una sonrisa tierna.
Cuando Linda consigue mantenerse en pie sin apoyarse en la encimera, la serpiente ya ha desaparecido.
Se estira en el sofá sin haber comido y duerme absolutamente relajada a pesar de un calor pegajoso que provoca un sensual mador brillante en su piel.
Las venas de sus brazos resaltan con un brillante fulgor amarillo que se apaga paulatinamente hasta desaparecer al mismo tiempo que la respiración se normaliza.

Me erijo en Dios ante vosotras y me adoráis con los muslos abiertos y los pezones duros.

Linda se ha depilado el pubis y la vulva, cuando camina se excita con el roce íntimo de la braguita entre los labios y siente que se hace agua.
Hace ya ocho días que la serpiente la visita, que la usa. Ocho días en los que sólo piensa en ella, en sus escamas arrastrándose por la pared de su coño y en esos ojos que durante la oscuridad de la noche y el sueño, parecen flotar muy cerca de ella. Ocho días en los que tiene que dejar su puesto en la oficina para masturbarse en los lavabos dos o tres veces al día.
Cuando llega a casa se desnuda y corre la puerta del balcón. Escucha el suave roce del animal al deslizarse tras ella. Se arrodilla en el suelo y apoya también las manos. La serpiente avanza entre sus piernas separadas y hacia su rostro, arrastrándose por sus pechos plenos que penden pesados. La lengua recorre sus labios para jugar con ellos. La cola presiona en la vagina sin entrar y ciegamente tantea sus nalgas en busca del ano. Entra con tanta fuerza que le fallan los brazos y su rostro queda pegado al suelo. La cabeza de la serpiente repta por su espalda. Se siente acariciada y empalada. El ano está tan dilatado con la penetración, que le tensa la vulva. Alarga una mano hasta su sexo y acierta a encontrar el clítoris menudo y duro entre los pliegues de la piel. Cuando lo descubre, siente que se le nubla de visión, la lengua de la bestia ha aparecido entre sus dedos y fustiga con vehemencia esa dura perla rosada. La viscosa y pegajosa lengua… Es casi doloroso el castigo al que la somete.
La cola ha dejado de invadir su ano y ahora busca la vagina, tanteando e insinuándose por entre sus labios dilatados y blandos. Se lleva una mano a las nalgas para encontrar la cola del animal y ella misma la conduce a sus entrañas, la empuja sin cuidado, con ansia.

-Jódeme hasta reventarme, cabrona. Empálame zorra arrastrada.

El cuerpo de la bestia se tensa y se pone rígido; la cola se le escapa veloz de entre los dedos para penetrarla con un ataque veloz y violento. De la cópula se derrama un líquido lechoso blanco que lubrica el sexo y da un brillo mojado a las escamas.
Linda grita su placer acompañando con un vaivén de sus nalgas el ritmo de la penetración. Cuando aúlla ante el orgasmo, se encuentra con la cara de la bestia, sus ojos verdes se han tornado casi azules y hay un asomo de tristeza en ellos.
La lengua roza sus labios con lentitud, y le transmite una extraña sensación de pérdida. Cuando de su sexo resbala la cola del animal, siente vaciarse y un nuevo placer la obliga a entrecerrar los ojos.
La serpiente se aleja hacia el balcón.

-¿Adónde vas? Quiero ir contigo -susurra entre jadeos la mujer que ahora yace acurrucada en el suelo.

La serpiente gira la cabeza hacia la voz e inmóvil fija sus verdes ojos en los de la mujer de suave pelo rubio, hasta que una lágrima se desborda dejando un reguero negro de rímel en su pómulo. Se arrastra de nuevo a la oscuridad y a la inmundicia de las cloacas.

——————————————————–

No llega, la serpiente no aparece. Linda se asoma al balcón y escudriña los setos por donde ha desaparecido estos días.
Los setos se agitan y la cabeza de la serpiente asoma entre ellos, los ojos se encuentran, la serpiente yergue la mitad del cuerpo y agita la lengua, suavemente. Desaparece entre los setos. Linda llora.
Se masturba en el sillón, se toca y gime casi gritando. Intenta que la bestia la oiga, que la bestia acuda llevada por su lujuria.
Pero no aparece.
Al día siguiente, el animal asoma su cabeza de nuevo entre los setos para clavar su mirada en la de ella.

-Ven, ven, ven… -le suplica Linda aferrando a la barandilla, sus brazos se han tensado y bajo la piel, las venas pulsan amarillas.

La bestia desaparece de nuevo.

-Lin, tienes mala cara, no te encuentras bien. Vamos a urgencias. -le propone su marido al llegar a casa y verla tumbada en el sofá con unas profundas ojeras.

-Estoy bien, Loren -le miente.

Linda no come, no duerme. Sus ojos empañados de lágrimas impiden la buena visión para trabajar frente al monitor de su mesa. Hay momentos en los que rompe a llorar de forma intempestiva.
Dice sentirse mal y se va de la oficina. El jefe de la sección, lo comprende al ver las venas amarillas que como raíces se extienden por el cuello bronceado de Linda.

-No volverá, no me tomará -musita con la cabeza apoyada en la ventanilla del tren.

Camina despacio hacia casa, el calor parece hervirle la sangre.
No abre la puerta del balcón, al llegar a casa y eso la lleva a llorar de nuevo. Conecta el aire acondicionado y se desnuda.
Lleva la mano al sexo y no siente nada, no hay nada en su coño moviéndose, no se arrastra nada por su cuerpo. Está vacía.

Me arrastraré entre vuestras sábanas y me anillaré en vuestros pechos con mi cuerpo. Os arrancaré gemidos impúdicos; os tocaréis cuando os sisee en el oído y mi lengua roce vuestros labios entreabiertos.

El cuchillo que sostiene en la mano está agradablemente frío.
Sale al balcón, allí está la bestia.
Linda se clava el cuchillo en el cuello, y debe esforzarse por enterrar completamente la hoja en la carne. Los ojos de la serpiente la distraen de la sangre que sale entre sus labios. Los pulmones se inundan de sangre y ella no hace esfuerzo alguno por respirar. Su cuerpo cae sobre la barandilla y la cabeza cuelga inerte; de su boca un hilo de sangre cae en la cabeza del animal que se ha arrastrado para bañarse en ella.
Hasta que no cae una gota más de sangre, el animal no se mueve. Sus escamas están terroríficamente salpicadas de un rojo que ya se ha hecho casi negro, el calor seca la sangre y le roba su color vital.
Trepa por el tubo de desagüe hasta el cuerpo de la mujer. Sus ojos ávidos y brillantes miran con expectación las nalgas del cadáver. Del muerto sexo emerge con rápidos movimientos una pequeña culebra amarilla que la serpiente devora sin que llegue a tocar el suelo.

——————————————————–

El rostro del hombre sierpe está iluminado por el monitor del ordenador portátil. Teclea "mujer muerta" en el buscador del diario digital que normalmente lee.
No hay fotos, la breve noticia hace mención a un posible suicidio en la nueva zona residencial y de la víctima, sólo destaca su edad: treinta y dos años y sus iniciales: L.S.M.
Es mejor así. Recorta la noticia con el cursor y la guarda en Constrictor.
Su último amor de verano.
Los rayos del sol caen con fuerza y se siente melancólico y deprimido. El otoño se ha llevado a la bestia a hibernar en algún lugar de su cuerpo humano. El intenso dolor de la transformación, dejará paso a la monotonía diaria.

-Maldito… ¿Por qué no es el hombre el que duerme?

Nada es perfecto.
Nueve meses para ser Dios de nuevo. Nueve largos meses de vulgaridad y hastío.
De un violento manotazo cierra la pantalla del ordenador y desnudo se hace un ovillo en la penumbra del cuarto y llora la maldición de ser hombre.

Hurgaré en vosotras, en lo más íntimo, una y otra y otra vez hasta que me otorguéis vuestra vida; hasta que en vuestras entrañas se haga un hijo mío que devoraré para seguir siendo bestia hasta el fin de los tiempos.
Porque así lo ha querido algún Dios.

Iconoclasta

Y penetraros, entrar en vosotras y sentir en mis escamas las convulsiones de vuestro placer. 

Ahora sujeta el grueso cuerpo de la serpiente entre sus piernas, forzando que entre más en ella y lucha por separar las nalgas cuanto puede para que la cola que le está destrozando el esfínter pueda entrar y salir con más facilidad.
Y grita, grita y su vientre se contrae, su frente empapada de sudor se ha arrugado ante el orgasmo que colapsa su sistema nervioso de tal forma que nunca hubiera podido imaginar.
De los labios interiores de su vagina, se derrama un líquido caliente y espeso que se desliza hasta llegar al ano. Sus manos aún permanecen crispadas en el cuerpo del animal, que ahora está sacando la cabeza.
Eleva su cabeza y observa atentamente a la mujer que ahora cierra los ojos y se deja llevar por los pequeños espasmos residuales del orgasmo.
La serpiente se separa de ella y se dirige hacia la puerta del balcón, se yergue para picar en el cristal con el hocico.
Linda intenta levantarse pero se tambalea y cuando por fin lo consigue, se da cuenta de que sus bragas se encuentran por debajo de las rodillas, se las sube y se dirige a la puerta del balcón. Cuando la abre, el animal sale al exterior, alcanza la barandilla y se enrosca en el tubo de desagüe del tejado. Cuando toca tierra, desaparece entre los setos.
Linda llora, sus bragas están empapadas de humor sexual y los pezones amoratados. Se acaricia el pubis observando el lugar por el que la serpiente ha desparecido. 

———————————————————— 

El animal surge de nuevo por la boca del sumidero labrado en el bordillo y llega a su cuarto trepando por el mismo árbol.
Se anilla en la penumbra de un rincón de la habitación, esperando el crepúsculo que debilitará los rayos del sol.
La luz se torna anaranjada y el movimiento cósmico se acelera para dar paso a una creciente oscuridad. El animal abre sus increíbles ojos verdes opacos y su cuerpo se estira. Hay miedo en su mirada animal, la misma cantidad de miedo que de dolor cuando es hombre y se transforma.
El cerebro va tomando conciencia de su parte humana y las extremidades adquieren relieve bajo la piel y se desgajan del tronco central, los colmillos caen al suelo y dan paso a la dentición humana. La liberación total, llega cuando el pecho se ensancha y los pulmones consiguen inflarse de aire.
Durante unos segundos el hombre sierpe, se mantiene estirado boca arriba con los brazos en cruz y la planta de los pies en el suelo, absorbiendo frío de las baldosas.
Cuando se pone en pie, una arcada lo dobla y vomita dos esqueletos de rata y una bola de pelo.
La visión de ese vómito le lleva a otro hasta debilitarse de nuevo y caer de rodillas en el suelo, expulsando baba de su boca jadeante.
Son las ocho y media de la noche, apenas le queda una hora de tiempo para reponerse antes de salir de casa para una nueva jornada. Es especialista en una empresa de fundición de plástico.
No hay recuerdos, sólo sensaciones de su vida como animal, está enamorada la bestia y no sabe de quién. Por enésima vez, otra caza de amor, la pasión animal y primitiva.
El amor y la destrucción.
Venas que se abren, cuerpos que caen desde alturas letales, un veneno en la garganta, pastillas que tornan azules los labios. Otra muerte, otro suicidio.
Y así siempre, así toda la vida. Desde que se hizo sexualmente adulto, su cuerpo se transforma cuando el sol cae más vertical. Los veranos son para el amor y la pasión.
Durante todos los mediodías de verano, se arrastra por el mundo escondido entre mierda y ratas que a veces come. Y llega hasta ellas, preciosas y cálidas mujeres, guiado por un efluvio que sólo su cerebro de reptil es capaz de identificar; un efluvio que enamora a la bestia y hace desplegar una sensualidad tan animal como primitiva.
El verano se acaba, y su último amor en este año.
Y jamás conocerá a la mujer que enamoró a la bestia, las mujeres que enamoran a la serpiente y a su vez son tomadas por ella, no viven, sólo sufren un tiempo hasta que dan fin a sus vidas.
Enciende el ordenador y escribe la contraseña de acceso.
Abre una carpeta de imágenes titulada Constrictor y la galería de imágenes que contiene. Sesenta y cuatro noticias escaneadas de los periódicos van pasando lentamente y él intenta evocar cada mujer; pero sólo le llega un aroma identificativo de cada una que no aporta más que angustia y desazón ante la falta de recuerdos y sensaciones. No las quiso, no las amó, no las buscó. La bestia es algo que habita en él, que lo usa como cueva, como agujero oscuro y húmedo y a la vez cálido. Nunca han cruzado pensamientos la bestia y el hombre.
Cadáveres rígidos, restos en las vías de un tren, una mano ensangrentada, cada noticia tiene su color. Su particular presentación.
Y le gusta, su propio misterio y lo que esconde entre sus genes lo hace único. Y vale la pena ser único aunque repugne.
¿Quince años tenía cuando horrorizado sintió su cuerpo desgarrarse hasta convertirse en una serpiente? Hace veinticinco años que vive solo, aislado. Ha cambiado de domicilio más de doce veces.
Cuando un ojo humano captaba la monstruosidad reptante de color amarillo y negro deslizarse por la ventana de su casa, se creaba alarma en el barrio. La policía se presentaba en su casa y quería saber si tenía una serpiente y ésta no estaba debidamente encerrada en un terrario, porque "hay niños en el barrio", "¿Podemos dar un vistazo al patio?".
Era el momento de mudarse. La presión era grande, quien veía a la serpiente, la buscaba de nuevo. Y se hacía difícil moverse con discreción.
La bestia se mueve a plena luz del día y es difícil ser discreto.
Jamás sentirá nada por esas mujeres que se suicidaron, y ninguna mujer sentirá nada por él siendo hombre.
No le importa en absoluto, sólo padece breves episodios de melancolía, un rastro de humanidad que cada día está más olvidada.
Se acaba el calor, el verano se va y deberá pasar meses enteros sumido en la mediocridad, como un hombre más.
Cuando se transforma en serpiente, es Dios. Jamás ha querido otra cosa; si pudiera, no se transformaría en hombre jamás. 

Retorcerme dentro de vuestros coños y embestiros desde dentro, anillando mi cuerpo en vuestras piernas para que no podáis cerraros ni defenderos del placer impío. 

—————————————————— 

Linda se ha vendado el codo, los colmillos de la serpiente han levantado la piel pero sangra poco. La braguita está empapada y no puede evitar pasar las manos por ella evocando sus propios gemidos, recordando la oleada de placer que la ha hecho olvidar que es humana. Tiene pequeñas ampollas que no duelen en el pecho por las quemaduras de las brasas del cigarro. Se aplica crema durante más tiempo del necesario. Y los pezones responden contrayéndose. E imagina la boca de la serpiente clavada en ellos, mamando, succionando…
Le explica a Loren que se ha golpeado el codo contra el cajón abierto de un archivador esa misma tarde, momentos antes de la hora de salir.
No se acuerda de que hace apenas dos horas, quería sexo con su marido. De hecho, ya no volverá a desearlo jamás.
Pasa la noche en vela, sin moverse de posición en la cama. Los ojos verdes de la serpiente danzan en la oscuridad y siente aún las vibraciones de los músculos del animal en su piel. En su coño…. en sus tetas. Los ojos de la bestia brillan de amor por ella como ningún ojo de ningún ser ha brillado jamás.
Se masturba silenciosa al lado de su marido. El primer rayo de sol entra por la ventana al tiempo que su boca se abre silenciosa para exhalar el último placer de la noche con la mano entre los muslos conteniendo su sexo como si fuera a estallar.
Ha tenido que esforzarse mucho en la oficina para hacer su trabajo y no pensar en ser tomada por el monstruo. El placer vence a la repulsión y el amor hace bellas las cosas más horrendas. 

No soy tentación, no busco vuestra expulsión de paraíso alguno, sólo quiero vuestro placer que es el mío. Y mi alimento, mi razón de ser. 

Camina deprisa el trayecto desde la estación de tren hasta su casa. El sudor corre por su espalda y se desliza entre sus pechos. La camiseta azul pálido muestra grandes manchas de sudor en las axilas, no lleva bragas bajo la falda, se las ha quitado en la oficina porque se le han empapado de su propio humor sexual.
Su melena corta y rubia se agita con cada paso rápido que da y sus pechos se mueven libres. El sujetador también la molestaba. 

(Continúa)

Iconoclasta