El viejo tira arroz a los pies de los polis pensando que son recién casados.
Este ha confundido la noche de Halloween con un bodorrio.
O eso, o los ha confundido con palomas.
No jodas, pobre hombre… Están ya tan acelerados los indepas catalanes que incluso meten a gente enferma de Alzheimer en sus verbenas ruidosas.
¡Qué risa!
¡Qué vivan los novios y olé!
(foto de La Vanguardia, 31-10-2019)
La histeria se ha adueñado de la chusma convirtiéndola en un montón de sucios espejos quejumbrosos reflejando las mentiras que sus amos cuentan, amplificándolas.
Como por ejemplo los ingleses y su complejo de superioridad del todo injustificado, queriendo salir de la unión europea. O los catalanes y vascos con idéntico racismo y paranoia creyendo ser superiores también y pretendiendo hacer de sus pequeños territorios naciones equitativas y libres, con una verborrea patriótica y pastoral que remite a los más rancios fascismos de antaño.
Quien tenga esperanza de que sus amos ideólogos van a crear una nación “libre y justa” (como literalmente dicen sujetos de grado universitario cuando expresan sus deseos de racismo disfrazado de bondad), se merece ser encerrado en un centro de educación para discapacitados intelectuales.
Quien asuma como posibles y justos los discursos de equidad y libertad que un político hitleriano recita con voz sacerdotal y que además exige sacrificios por el bien del futuro país; quien escucha esas timoratas mentiras anonadadamente y con emoción, se merece un piadoso tiro en la nuca para que no sufra en este mundo cruel. Y por otra parte, no es bueno que semejantes idiotas lleguen a reproducirse creando una especial e imbécil línea genética que se sume a las miles defectuosas que ya tiene la especie humana por doquier en estos tiempos.
Y sí, sueñan los racistas de escasas luces y nula cultura incapaces de ver o asimilar lo ocurrido a lo largo de la historia y sus mesías: creyendo fervientemente que las melifluas promesas de sus amos son verosímiles.
Cuando acaba el periodo de adoctrinamiento diario, se van con sus caritas felices a entregar las cartas a los reyes magos con actitud de mártires, los adultos de más de veinte años, claro. Los menores aún necesitan unos meses más de castigos mentales para que sean como sus mayores.
Hoy más que nunca se precisa marcar y definir legalmente la diferencia entre una buena tarea de mantenimiento cinegético de la especie humana (necesario para depurar la especie y evitar la superpoblación) y el asesinato que, es razonable asumir como delito a pesar de su carácter lúdico y caprichoso; por muy inevitable que sea en ocasiones como método para reparar ofensas.
Y como hoy está próximo el día de difuntos, pues encaja de puta madre este ensayo sociológico en el espacio-tiempo de esta imbecilidad social imparable.
Chao.
Iconoclasta
Manifestante con genitales desarrollados ya:
«Declarar un futuro digno para nuestra generación.»
Eso es tener fe en los políticos… Y en los unicornios.
(universitario catalán de la taquilla C18 https://ultrajant.com/2019/10/27/los-indepas-catalanes/ )
Se acercó a su coño como otras tantas veces, para besarlo, lamerlo y penetrarlo.
Y olía a mierda.
Su poya perdió la erección en ese mismo instante, sintió asco.
Cuando se muere el amor, en su vida, los sexos huelen a mierda.
Las razones cayeron como las hojas rasgadas del libro de los amantes decapitados, con las páginas impregnadas del hedor de su vagina babosa.
Siempre fue un poco despistado con los asuntos de los odios, desamores o engaños; cosa que inevitablemente te lleva a salpicarte de porquería.
Nunca le preocupó el fin de las cosas, porque él mismo tenía una muerte.
Cosa que es buena: los finales. En la variedad está el gusto.
Aunque la vida sea corta, está el problema de la repetición, de siempre lo mismo; con lo cual se puede hacer insoportablemente larga.
Se da cuenta también junto con las marranadas que dice su coño, que hacía ya unos meses que dejó de amarla, la follaba porque no costaba dinero.
La puta jadeaba ante un beso que no llegaría ya.
-Me voy a tomar un café -le dijo a los babosos labios antes de incorporarse de entre sus piernas.
Ella lo miró con desprecio por encima de las tetas.
Se fumó un cigarrillo con un café y ella le gritaba desde la habitación que estaba amargado.
Puede que sí; pero no se sentía desdichado, malhumorado o decepcionado, solo molesto con ese olor a mierda que quedó como un vapor denso en su nariz.
Fríamente salió de la casa sin responder a los insultos de la puta apestosa.
Cuando dobló la esquina de la casa, desapareció el olor y caminó tranquilamente alejándose. Casi con alegría.
Una vez le dijo una mujer que su corazón era frío como un trozo de hielo.
Bueno, lo importante es no oler a mierda; pensó.
Subió a un taxi, sin más complicaciones.
Iconoclasta
Un gran fiasco de película. Viene a ser una especie de Múltiple (una película cobarde que no se atrevió a llegar al final, a lo que debía hacer el supervillano por culpa de su director) pero en aburrido y deprimente.
Lo que más destaca en esta peli, es la continua iteración de las escenas. Se diría que es una única escena encuadrada en escenarios distintos, aunque no muy variados.
Los diálogos, son absolutamente fríos y desapasionados, no ofrecen sarcasmo, tan solo una continua depresión (siempre monótona) sin profundidad alguna.
El Joker estará loco, pero tiene mucha labia como personaje. En esta película lo han decapitado.
Básicamente la película es una sucesión de escenas que muestran la decrepitud física y mental del Joker. Y son tantas veces y tan largas las escenas que, a mitad de la película tienes la certeza de que no habrá nada más de interés. Que te espera más de lo mismo hasta el final.
El director apenas ha trabajado, y como hizo el de Múltiple, ha dejado todo el trabajo en el actor. Ocurre además, que Joaquín Phoenix es un buen actor; pero James McAvoy es simplemente un genio, que supera en registros y recursos dramáticos a muchos grandes actores e hizo de Múltiple una película para pasar un rato distraído, el director debería sentir vergüenza de que el actor le salvara mínimamente la peli. Como debería sentirla el director de Joker.
El guión de Joker no es de un loco y su revelación como asesino. Es simplemente un videoclip fotográfico (y casi mudo) de un loco depresivo con retraso mental y poco más. Con tan poca violencia que no se justifica todo ese histrionismo y expectación de banda sonora en las escenas en las que Joker acapara toda la pantalla de una forma, ya desesperante hacia el final. He tenido momentos en los que he deseado que apareciera otro actor que diera algo de frescor o interés a la película.
Sus diálogos, sus frases o intervenciones no están mínimamente a la altura de un villano que se llama Joker, y por ello siguen siendo rey de Jokers, Heath Ledger o el excesivo Jack Nicholson.
Es una película que pretende ser de culto para gente no muy crítica y no muy acostumbrada a un cine transgresor y de calidad. La escena donde el Joker contempla una película de Charlot, es un indicio de lo mucho que se ha sobrevalorado a Chaplin (no me gusta) y lo mucho que se ha sobrevalorado a Phoenix aquí.
Incluso como película de dementes (con su pretenciosa oscuridad), queda muy por debajo de Alguien voló sobre el nido del cuco, con Jack Nicholson de nuevo.
Sin embargo, para toda ese cine almibarado y sin valor transgresor que está tan de moda, el oscuro Joker 2019, puede parecer un reto al intelecto o un cine de calidad para adultos, como ocurrió con El Cuervo de Alex Proyas.
Pero esa sensación se torna ilusión al cabo de treinta minutos de tanta risa histérica y vacía de cualquier sarcasmo, e incluso maldad. Porque la maldad, no aparece por ningún lado en este personaje, es solo enfermedad vulgar.
Una pena de película, Phoenix ha hecho lo que ha podido dentro de sus limitaciones, el director no ha hecho nada y los guionistas han trabajado con un par de posits para escribir el pequeño guión de una pretenciosa película que solo queda en una mala pedantería.
La esperaba con ganas; pero el cine, al final, es lotería también.
Iconoclasta
Todos los tontos del planeta (que son el 99 % de la población) están sincronizados (como gallinas poniendo huevos en una granja) con las mismas ideas, con las mismas emociones, los mismos miedos y los mismos mensajes de redes sociales.
Lo que lleva a sentirse mierda al imaginar que uno pudiera pertenecer a una mayoría, ya que si perteneces a la mayoría que ha ganado en unas votaciones, por ejemplo, significa que tu dignidad humana apenas trasciende a la de un pollo de matadero.
Que nadie se sienta orgulloso, no existe nada peor, más indigno que pertenecer a una mayoría.
Esta madrugada se ha atrasado la hora incluso en la taquilla C18 (Cataluña, véase https://ultrajant.com/2019/10/27/los-indepas-catalanes/) con la excusa del puto horario de invierno, una mentira como otra cualquiera. Porque es algo que se lleva a cabo solo por los cojones y coños de los maricas y putas que gobiernan.
¿Por qué no se giran ellos una vuelta completa sus intestinos apestosos?
Para cagarse en dios con estos políticos mesiánicos y autoritarios de mierda.
¿Imaginas una vida en la que no pudieras sentarte en soledad a escribir tu pensamiento al ritmo de los sonidos del planeta? Sí, siempre fue así hasta que pude librarme de esa infección.
Me es imposible asimilar, apenas puedo soportar…
No puedo concebir como pueden pasear en grupos o correr en parejas, ir en bici en multitud…
¿Cómo pueden prostituir la soledad, el silencio, la libertad y la independencia con banales compañías? Es horrible…
¿Cómo pueden sacrificar la nobleza de la soledad?
Solo puede ser por cobardía, una cobardía alimentada por la mediocridad de un intelecto pobre, y con ello la imposibilidad para hacerse cargo de su libertad y de ser animales dignos.
Es el legado de una evolución, de la que por fortuna, conseguí escapar al nacer.
Tiene sentido que paguen a putas, se emborrachen, caigan en profundas depresiones, que se adhieran a sectas racistas o nacionalistas: están asqueados de sí mismos, lo intuyen pero no pueden definirlo con su intelecto.
Con su escaso pensamiento.
Vaya… Será una mierdecilla de escarabajo absolutamente intrascendente; pero no se merecía esto. ¿Dónde están los defensores de los derechos de los animales cuando se les necesita de verdad? Los seres más pequeños y repulsivos, encima de vivir así de arrastrados, tienen que soportar humillantes bautismos. Supongo que la niña estará que dará saltos de alegría. Es la vida: el llanto de un escarabajo es la risa de una ecologista. Snif… y carita triste.
“Un pequeño escarabajo de la miel, el Nelloptodes gretae de menos de un milímetro de largo, sin ojos ni alas, ha recibido el nombre de la activista Greta Thunberg, según informó el Museo de Ciencias Naturales de Londres. “Elegí este nombre porque estoy muy impresionado por el trabajo de la joven activista y quería rendir homenaje a su destacada contribución a los problemas ambientales”, dijo Michael Darby, quien descubrió el pequeño escarabajo entre los 22 millones de especímenes en la colección del museo.” La Vanguardia 26/10/2019.
Iconoclasta, el hombre. 