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¿Cómo quieres que no te grite si te amo tanto?
Soy tu super amante y mi super pensamiento surge de mí rompiendo la barrera del sonido y tu ropa interior.
Lo siento.
No lo siento, luzco con vanidad mi super erección.
Estás hermosa con el sujetador desgarrado colgando de los hombros.
Con las bragas rotas que dejan desnudo parte del monte de Venus.
Y tu cabello alborotado, como cuando te corres.
Sucede a menudo que, no sé si te escribo o te super follo. Se me pone tan dura que me duele amarte, en el pijo y el corazón.
No puedo evitar esta desesperante y húmeda super dureza cuando te super pienso.
Es orgánico amarte.
¿Cómo evitar lanzarte mi super amor cuando mantienes mi cabeza sujeta entre tus muslos y jadeas y no me permites respirar y solo beberte? ¿Eh?
¿Cómo no gritarte mi pensamiento cuando manejas mi rabo sin cuidado y lo maltratas y te lo comes y te lo metes y haces de mí una cosa?
No puedo evitar la potencia de amarte y enviarte una super ráfaga de deseo.
Soy tu super amante…
Se me escapa un super pensamiento de demanda de piedad cuando tus dedos gotean mi láctea alma que me has extraído, exprimido.
Mis huevos se contraen con espasmos, vacíos entre tus dedos.
Y me conviertes en tu obsceno super trofeo.

Iconoclasta

La pistola es un trozo de hierro de kilo y pico cargada.
Y mover el gatillo no ocurre por casualidad, hay adultos que sacan la lengua apretando.
Si la noticia fuera verdad y no un parábola del Nazismo Homosexual Norteamericano para adoctrinar a los cabestros sobre lo muy malas que son las armas; tanto que incluso crean super bebés asesinos. El terrorífico niño con pañal, debería estar alimentado con anabolizantes ¡qué músculos debe tener! El Arnold de los bebés…
A menos que fuera el bebé hijo de alguno de los bichos de Avatar que son muy grandes, no podría hacer nada con el gatillo y no podría cerrar una mano en torno al arma.
Si fuera verdad la noticia, no nací ayer, no pasea un bebé aleatoriamente por un edificio con un pañal.
Y si fuera verdad la noticia del Nazismo Internacional Homosexual Sanitario en su sede de EE.UU., los vecinos fueron unos cochinos cobardes para esperar a que ocurriera un accidente por no quitarle el arma de las manos a un bebé y esperar como mierdosos maricones a que llegara la policía. A menos que Bam-Bam les apuntara entre los ojos manteniendo el pulso firme con ese kilo y poco de hierro y plomo en sus bracitos.

Que un simple jugador de pelota trascienda tanto es una clara campaña de entretenimiento para cabestros. Que no vean la corrupción del gobierno español penitenciario homosexual sanitario y que se avecina la cartilla de racionamiento para los trabajadores españoles, llena de sabrosa, nutritiva y barata mierda.
También explica porque los políticos españoles elegidos “democráticamente a la venezolana” necesitan una nómina de cientos de educadores que los eduquen en la lectura, la comprensión, el lenguaje y a robar y corromperse con elegancia.
Las gente vacía, las carcasas; vota a los que son como ellos o como sus jugadores de pelota favoritos, que lo suele ser cualquiera que sea noticia y susceptible de pulsar el “me gusta” o “no me gusta”.
¡Ah! Y de dura pena de prisión, una mierda. Ya sabemos que las penas duras son exclusivamente para los pobres o trabajadores y los ajenos a los partidos en el gobierno y colaboracionistas. Que para eso se ha decretado una excepcional corrupción judicial.

En Cinesuerte.

El Gobierno Nazi Español Penitenciario Homosexual Sanitario y su prensa y medios de comunicación comprados para sí, en este caso la cadena de televisión Antena 3, es puro veneno, pura mierda.
Y un analfabetismo absoluto, que es donde tiene su caldo de cultivo todo fascismo; tanto en una población eminentemente ignorante y palurda, como en un gobierno con unos jerarcas que precisan un constante control por una nómina de cientos de educadores, debido a alguna tara mental o subnormalidad intelectual causada por la farlopa tan repetidamente esnifada, o simplemente porque “de casta le viene al galgo” hijo de la endogamia.
Y quien dice del gobierno, dice del analfabetismo evangelizador de la prensa prostituta que cobra una pasta gansa por cada mamada al Caudillo, sus ministros y jerarcas.
España es el reservorio europeo y africano de la ignorancia, la corrupción y la hipocresía.
Cuando alguien realiza una actividad cotidiana o se encuentra en su lugar habitual de trabajo y alguien lo mata, no le cuesta la vida, es asesinado.
La vida le “cuesta” a alguien, cuando se realiza algo extraordinario o peligroso en algún momento, algo de riesgo. Y es entonces cuando es ético y semánticamente correcto apuntar “le ha costado la vida” cuando muere. Por ejemplo, ir a doscientos cincuenta por hora.
Vamos a ver, es fácil. Si te cuesta es que pagas por ello de una forma u otra, con dinero, esfuerzo o con tu vida.
Y el “presunto autor”, es otra mierda nazi del gobierno y su prensa, debe leerse y entenderse “presunto asesino”.
Esto lo sabría un niño de cinco años que no fuera educado por los colegios nazis españoles penitenciarios del homosexualismo y la sanidad.
Al sacristán nada le ha costado la vida, lo han asesinado y a otras personas no les ha costado el recibir lesiones, sino que han sido atacadas por un asesino.
Estos hijos de puta del gobierno y su prensa, dicen “costar la vida”, porque en España no hay asesinos ni hay asesinatos, en ninguna dictadura ocurren estas cosas porque es perfecta.
Algo habrás hecho si te matan.
El gobierno acosa, encarcela y ofende al inocente y libera a sus corruptos y delincuentes. Es tan descarado que dan ganas de meterse los dedos en la boca y vomitar toda esa mierda.
Ahí está el veneno.
Y por eso denigran e insultan al asesinado y los heridos a machetazos: algo han hecho que les ha costado la vida y sus heridas.
Las dictaduras tienen estas “anécdotas”. Y bueno, que una población decadente, indolente e iletrada no sepa hacer la “o” con un canuto, también tiene su peso.
Es de respirar aliviado cuando la presentadora del panfleto informativo ha dicho: “..que le costó la vida al sacristán”; que el policía entrevistado no se refiriera como “autor” al asesino sino: “ese individuo, el asesino”. Y lo que ocurrió con el sacristán: “un asesinato”.
A estas horas el policía seguro que se encuentra en un sótano torturado por parte de la Gestapo del Gobierno Español Nazi Penitenciario Homosexual Sanitario, por disidencia y deslealtad.
El titular, para las personas honradas con sentido de la ética y cierto conocimiento básico del lenguaje, debería ser: “Asesinato en Algeciras. Pasa a disposición judicial el presunto asesino del sacristán. En unos momentos”.
Es lo honrado, ético y claro.
Aunque dado el nivel de cobardía de la población española, la palabra “asesino”, no es conveniente para su bienestar anímico ¿no? Y si lo leyera un niño ¡qué horror! ¿eh, maricas?
Mierda puta…

Hay razonamientos subhumanos que por un efecto simpático global o insectil, llevan al poder a auténticos subhumanos también.
No trato de resolver algo irresoluble.
Tan solo me limito a remarcar una tendencia de la humanidad que me está dando muchos disgustos para la poca fracción de historia que he de vivir.
Con esto no quiero decir hijos de puta por subhumanos. Líbreme dios a pesar de mi humano ateísmo.
Escribir y hacerlo bien, siempre conlleva, si no alegrías, sí estreñidas risas.

No deja de fascinarme que toda aquella frondosidad de hace cuatro meses atrás se haya convertido en un poblado fantasma de esqueletos de árboles.
Xilocementerios…
Sus ramas tan desprotegidas de hojas como los huesos de mi padre de carne.
Y el río se arrastra satisfecho de su trabajo, se llevó al mar los cadáveres-hojas y está limpio de vida.
Las malas hierbas que trepan por los troncos rematan a los agonizantes.
Tal vez no sea tal tragedia.
Se dice que cada cual cuenta la feria según le va.
Yo lo hago.
Jamás ha sido mi intención dar esperanzas de renovación a nada.
No soy profeta o patriarca, solo juzgo en base a lo aprendido.
Y digo que hasta que no llegue la primavera, no sabré cuantos han muerto.
Me siento bien entre vivos y muertos, con ambos callo y pienso de la misma forma.
Todo lo que me rodea, vivo o muerto a efectos prácticos, es puro ornamento.
Es la sólida base sobre la que se edifica la soledad.
No me quejo, simplemente hablo en voz alta ante la inexistencia absoluta; todo lo solo que puedo ser mientras vivo.
No niego que podría ser un pensamiento podrido arrastrado por el río.
¡Psé!
Bien, es algo que no puedo controlar, no puedo corregir.
Me place la desidia de ser mera decoración.
La muerte es descanso porque tiene esa liberación de dejarse llevar y no hacer nada.
De podridos al río… Es la versión literal y cruda de la sentencia popular. Solo para humanos formados.

Iconoclasta

Foto de Iconoclasta.

Esto no es noticia, es solo propaganda institucional nazi penitenciaria homosexual sanitaria del gobierno español.
Un alarde de falsa autocrítica o algo “asín” para crear espejismos de libertad o democracia. No sé, como tienen el cerebro podrido no es fácil pensar como ellos.
Pero sí es un recordatorio de quién manda y cómo manda sobre los cabestros castrados que forman la población española del bozal, la vacuna, la mansedumbre y el aplauso a los carceleros.
Más que nada para que la peña continúe postrándose ante sus genitales y se la chupe en agradecimiento de haberle salvado la vida tan corruptamente.
El Caudillo debe mantener su cuota de aparición en prensa cien veces al día, y claro los pseudo periodistas ya no saben que mentiras contar.

Te juro que el primero no lo entiendo: ¿Quiere decir que al presunto, el lunes lo sueltan ya? ¿De verdad tuvieron que prorrogar al presunto?
¿Está afectado el presunto por alguna ley amañada por el Gobierno Español Nazi Penitenciario Homosexual Sanitario?
Y el segundo es para mearse de risa, porque al emérito le pasa como a mí, que le suda la polla lo que avisen los técnicos ladrones recaudadores del Gobierno Español Nazi Penitenciario Homosexual Sanitario. Y además, siendo emérito que no se fíen o alguno va a tener que trabajar deportado a la China Nazi del chino Xi si se pasa de listillo.

Mientras no se lo trague todo como hacen las diosas del porno, posiblemente no engordará, solo sudará.
Deberé buscar ese gimnasio con final feliz por internet. Igual sale más barato el follar (sí lo sé, soy un cándido iluso) y las mamadas que en una agencia de putas de lujo o escorts.
Es época de predicadores bocazas vendiendo sus follalotodo, aprovechando el tirón de un sociedad infantilizada y con su bozal bien prieto en el hocico que, ha vuelto a creer en salvadores de la humanidad, profetas, curanderos y gurús de internet.
Y no sé qué tiene de secreto follar, no hay más que ver la cantidad desmesurada de chinos que hay en China y en todas partes porque no caben ya. Y porque su gobierno los mata de encarcelamiento, hambre y asco.