En su última homilía con la prensa a la que avisa que, como Caudillo Español Nazi Penitenciario Homosexual Clima-sanitario debe aparecer durante la campaña electoral en la televisión continuamente porque es de su propiedad, ha vuelto a amenazar con sus “días difíciles”. Alguna gorda tiene preparada de nuevo el Caudillo. Ni siquiera en sus prédicas electorales puede dejar de amenazar con sus proverbiales “días difíciles”, un timo necesario para seguir gobernando corruptamente vía decretos exprés y erigirse en salvador y redentor de la vida y economía de las cabestras votantes españolas, españoles y españolos. Solo le queda instaurar el bozal en el hocico de la casta paria o clase trabajadora indefinidamente para evitar de que mueran en sus días difíciles y que hablen demasiado, porque sus días difíciles son solo para escuchar, no para hablar. Ha esnifado tanta cocaína que ya no sabe ni lo que dice y asume ser un nuevo Mesías, pero sin crucifixión. Y cuando dice que la economía española va como una moto, se refiere a la suya propia que es la única que existe para el nazi arribista destructor de libertad y ética.
Entre todas las fechas que el nazi dictador español podría haber escogido, ha ido a por la más (según la propaganda climática nazi del gobierno actual) letal para la población, ya que podrían caer muertos en las urnas durante el trayecto al puesto de votación, durante o tras el voto. Y dada esa posibilidad, el gobierno salvador de la humanidad, nazi, maricón y homosexual; ya habla de montar todo un teatro y atrezo de ayuda sanitaria para atender a los votantes ardiendo por la calle; bien requieran asistencia médica o funeraria. Y así el Caudillo gozará de su propia propaganda electoral en la jornada de votación como el gran salvador de las españolas, españoles y españolos. Por supuesto, los que voten contra el actual gobierno nazi maricón climático penitenciario, tienen muchas más probabilidades de morir por justicia divina. O tal vez porque el calorcito español, a través de las redes 5G, detecta a los disidentes del régimen y sus teléfonos móviles.
Lo de “bebé intersexual” significa que está destinado a ser mutilado a capricho de quien lo crea conveniente, ya por nacimiento ¿no? O sea, ha nacido o nacerá para ser lo que otros quieran… Es simplemente repugnante la idea. Por lo visto, hasta el año de vida no podrá elegir el bebé en cuestión si va a ser macho o hembra. ¿O tal vez se trata de que los padres (o los que hacen las funciones) necesitan un año para decidir si quieren reconvertir al bebé a macho o hembra según deseen, al igual que se requiere cierta reflexión para elegir el color del coche? Es terrorífico que un bebé empiece a ser adoctrinado para mutilarse en un futuro los genitales como hombre o mujer, según deseos de los “padres”. Estas cosas absurdas solo se pueden dar en España, nicho de todo tipo de dictaduras por imbéciles y asesinas que sean. Nicho de analfabetismo y mezquindad, con una población genéticamente adaptada e inclinada a aplaudir al estado fascista y asesino sea cual sea su ideología.
Bueno… Si existe tanto amor por los trapos de cocina grandes que son las banderas, es lógico que todos los dialectos tengan una piedra nombrada en su cháchara patria por muy inútil, insignificante e infantil que sea. Esta decadencia generalizada que se revuelca en las banalidades y, de peligroso y reincidente nazionalismo y su limpieza étnica, me lleva a pensar que no tardará en surgir una empresa que, por un módico precio le ponga el nombre de quien lo solicite a un planeta o roca del cosmos de los infinitos que hay. Será una fuente inagotable de dinero para la compañía. Un timo garantizado por años, muy tierno y popularísimo. Además, no vale lo mismo una galaxia que un planeta, satélite, cometa, asteroide, meteorito, etc… Si al tolai le adjuntan la titularidad de la piedra con su nombre, con un certificado en pdf. que incluya foto y un mapa con un circulito señalando el puntito en el cosmos ahora llamado Pepe Borja Pérez, por ejemplo, para imprimir cuanto quiera. Borjita estará más contento que mierda en bote al colgarlo en su feisbuc. Por supuesto, será un equipo muy serio de expertos astrónomos que junto a tu certificado, adjuntarán un exhaustivo informe de la piedra espacial con su órbita, composición, propiedades y beneficios espirituales que son de esperar. Incluso con el color con que irisa en ese negro manto de muerte que es el cosmos. Y ya, cuando el ser humano de esta civilización o sociedad actual, haya perdido la poca masa cerebral que le queda (en año, año y medio si las vacunas covid siguen su curso), se podrán apadrinar esas piedras cósmicas y recibir cada año el informe de lo muy maja y bien cuidada que está la tuya gracias a tu dinero, con un infantil rótulo de despedida de lettering: “Gracias, tito Borja” mientras el planeta te sonríe allá a millones de años luz.
Bueno, pues una alegría más para los adictos a la narcosis y con toda probabilidad a los maníaco depresivos. Van a flipar saltando sobre hongos, como Super Mario. Está bien que la ciencia se dedique a cosas que enaltezcan el nazismo del coronavirus para mantener a la peña con una sonrisa idiota y húmeda en la boca.
El verano apocalíptico español nazi penitenciario sanitario 2022, fue una constante lluvia de fotografías aburridas y retocadas del dichoso Web, era como una almorrana que cada día te llevaba a rascarte incómodo.
En cada edición había una foto o más, a cual más sorprendente.
Como si el mensaje fuera: habéis estado encarcelados, estáis oprimidos; pero mirad lo que os espera al morir cabestros.
Es que han ensuciado de mierda fascista la astronomía también… No jodas.
Tanto que alardeaba de ser un gran “líder” respetado y admirado… Y The Times, sin piedad alguna, tan insensible y desagradable con el Caudillo Español Nazi Penitenciario Homosexual Clima-sanitario, calificándolo como a Putin, Maduro, o el chino Xi; ejemplos vivos y esplendorosos de dictadores. O no se acordó de comprar al The Times, o simplemente le contestaron que una mierda, que no ejerce la prostitución tan alegre y vorazmente como la prensa española.
Hay días que por alguna razón no soporto las amenazas del planeta ni su arrogante vanidad. Siempre descomunal y hermoso hasta la paranoia. ¿Qué le pasa? ¿No está cansado de sí mismo como yo? Dicen que la edad da sosiego. Y una mierda. Siento pulsar la ira como el síntoma del estallido de un capilar en el cerebro, en el pensamiento mismo. Es hartazgo. Como si me importara vivir más tiempo para simplemente sentirme abrumado por las colosales y amenazantes bellezas que se me regalan como premio de mascota. Estoy cansado de idiotas y sus vanidades, de subnormalidades, de la vulgaridad de lo ostentoso. ¿Por qué no puede la belleza ser amable y no echarte a la puta cara que eres un mierda? ¿Por qué el planeta no me ama como ella? Como si fuera fácil, como si no se diera cuenta de la miseria que soy, sonriéndome sencilla y rotundamente hermosa como una bailarina de cajita de música… Sin ternura y cordialidad la belleza es amenaza y humillación. Hoy es mi día de pasarme la espectacularidad por el culo; mira por dónde. Esas magnitudes geológicas pretenden aplastar mi pensamiento, destruir mi imaginación para que no describa mundos mejores. Porque los he imaginado, soñado y escrito. El planeta es un envidioso censurando incluso, las posibilidades que pudieran ser mejores que él. Por ello, por mimetismo, los gobiernos y su gentuza son los reflejos mínimos de la maldad del planeta. Todo encaja mierdosamente. ¿Todo esa magnificencia para recordarme que la muerte ronda cerca, que soy demasiado insignificante? ¿Se trata de esto? Tal vez esté un tanto susceptible y la agresiva beldad de lo colosal me pesa absurdamente en el ánimo por alguna química descompensada. Bien, pues me parieron así de descompensado, hay que joderse. Un hombre primitivo cansado de tanta ostentación de poder planetario… ¿Y la sangre y el dolor derramado también es bello y espectacular? Así debían pensar en algunas ocasiones mis ancestros, aquellos que vivían bajo el cielo negro temiendo ser alimento de un depredador durante la noche. No debería hacer eso, ya tengo bastante petulancias cada día con los idiotas que son más pequeños e imbéciles que yo. Y más feos. Y ahora tú el planeta también jodiendo. Lo siento chaval; pero hoy no estoy para mierda. Coño, siempre amenazando con ser temible, como un mierda de puto dios de tantos que hay flotando por todas partes. Ahora soy yo el que alardea de una maravillosa y liberadora locura… Tan pequeña y tan hostil. No está mal, me gusta. Y ahora a fumar ya más relajado en lugar de masticar el filtro.
Y aquí, como una laboriosa hormiguita, la “justicia😀” española trabajando afanosamente para que los sicarios del Caudillo Español Nazi Penitenciario Homosexual Clima-sanitario, queden impunes y libres de delito pasado o futuro alguno. Es la mejor inversión, la propiedad exclusiva de un tribunal te arregla la vida para siempre. El Cándido no tiene cara de cándido, ni mucho menos. Parece más de la familia de los inquisidores Torquemada. Además sirve de guardia y ataque.
Quisiera amarte con serenidad, no escribiendo y describiendo con brutalidad la tristeza, lo mierda que me siento cuando te leo sin mirarte, cuando las palabras carecen de tu sonido. Cuando el aire no está ionizado de ti. No mirarte, no oírte, no besarte, no joderte… La serenidad ha desaparecido de la faz de la tierra. Es normal que este colapso de amor conduzca a la duda: ¿Y si no me amas? Observar tu lenguaje corporal y oír las palabras escritas moduladas por tus labios… Es lo necesario para verificar la concordancia de los gestos y la entonación de tus palabras con el amor. No es lógico enamorarse tan perdidamente sin esos datos. Si no me amaras, qué ridículo… Sin embargo, la otra lógica dice que me amas, porque no hay nadie al otro lado del universo amenazándote con un arma para que escribas las palabras de amor y deseo. Nuestras intimidades no certificadas. Si no me amaras, no tendría sentido este intercambio de sueños y deseos. Cuando algo no está bien, cuando algo me falta no puedo pensar con objetividad y mucho menos con un eufórico optimismo. Solo me permito ser medidamente ingenuo. Y así y todo, soy tu más demente número uno. Durante el acto de leerte y unas horas después, son los momentos de más lucidez y serenidad en mí. Y descanso de todo este estrés con las manos sucias de mi leche jadeando aún el placer que se me permite. Cuando el semen se seca, vuelta al tormento… Si te he de ser sincero, cuando leo tus sorprendentes y excitantes obscenidades, con las que indefectiblemente acabo corriéndome; no te amo. Es puro instinto animal, incluso siento ferocidad no solo por metértela, sino de ser tu amo. De sentirte de mi propiedad. Todo está bien en ese momento primigenio, instintivo. Puramente animal. Sin más complicaciones, por favor. Sabes explotar y no es tu naturaleza reprimir tu sensualidad hasta hacer hervir mis cojones. Eres mi amada microondas. Incluso ahora, concentrado en escribir todo lo que no te siento y no te tengo, no ceso de separar y cerrar la piernas intentando dar consuelo a un pene que duele al intentar expandirse en el pantalón con un glande mojado y resbaladizo. Padezco la compulsiva ansiedad de irrigar tu monte de Venus y el coño con mi leche y luego desfallecer, escupir los últimos de deseos dentro de ti, con el movimiento peristáltico de tu vagina perfecta e impía extrayendo las últimas gotas de mi animalidad. Esto no es una misa y tú eres la más mujer de todas las mujeres. Es un deseo violento y ancestral, no es posible describirlo con delicadas palabras. Es más, quiero herir tu sensibilidad, la de tu coño. Y que separes los muslos leyéndome. A la diosa, lo que es de la diosa: la carne cruda de un celo húmedo y desatado. O un beso robado en la paz de un amanecer aromatizado con el íntimo café. Quisiera amarte con la serenidad de despertar junto a ti. Y hacer emerger tu conciencia dormida lamiéndote dulcemente entre los muslos. ¿Has visto? Se me derrama la ternura y el deseo en avalancha. Haces de mí el caos. Vivir como yo es una monstruosidad, es desvivir. Pagar una condena por un delito no cometido. Tu condenado te ama.
P.D.: Sé que no puedes sentirte como yo porque tú ya te tienes. Qué envidia…
Iconoclasta, el hombre. 