Líneas rectas tan artificiales como sucias.
Resalta tanto la inmundicia en lo que hacen los humanos…
La humanidad es un hongo en el planeta.
Rectas sucias que marcan la horizontalidad y verticalidad de una vida debidamente nivelada. Es una desesperante geometría de la mediocridad.
No tenía ganas de escribir, me canso.
Designo un momento del día para ello, que a veces ocupa hasta el día siguiente, hasta la semana siguiente, hasta el sueño siguiente…
Las manos piden descanso y el cerebro dice que nasti de plasti.
Toda disciplina que me impongo se va a la mierda con los biorritmos de la humanidad.
«No hay descanso, no hay perdón ni para ti, ni para nadie. Espera a morir». Y suspiro, hago rendijas de mis párpados para enfocar cosas, seres y gamas cromáticas que forman moaré en el aire. Saco la pluma, el cuaderno y cuando ya he vertido el azúcar en el café, comienzo a escribir sabiendo que lo tomaré desagradablemente frío cuando todo esté plasmado en tres dimensiones.
La cámara fotográfica no podría captar el guapo subido de la camarera que me sonríe coqueta. He de darme prisa, soy un impresionista de la literatura, hay emociones de colores efímeras como el pulso del moribundo.
Es un hombre anciano, con deficiencia mental. Toma un café con leche y una magdalena que devora con una traviesa y desconcertante hambre infantil.
Lo acompaña una mujer mayor, aunque no tanto como él.
Me parece bonito que hablen sin sentir que entre ellos hay una barrera de íntimo y añejo dolor que traza un cerebro roto.
Hay una triste belleza en los ojos del viejo-niño, destellos de ilusiones infantiles, de tal forma que su pequeño y nítido rostro, en un cuerpo menudo y bajito me hace dudar si realmente es un anciano.
Tiene el escaso cabello tan blanco que resulta obscenidad su entusiasmo.
Observo y escribo tranquilo, pero con hábil velocidad para no perder los detalles de un parpadeo, lo que requiere cierta concentración. Y el niño-viejo por un momento me observa con una miga de su magdalena entre los dedos. No me he dado cuenta de que lo miraba con intensidad.
A veces siento que mi mirada es demasiado densa, que es un peso sobre las almas.
Se interrumpe el breve cruce de miradas cuando la mujer que lo acompaña, limpia las migas de su jersey verde-lima, tan infantil como su mente. Y hay en ese gesto un instante de tristeza profunda, de cansancio vital. No quería verlo.
Quiero irme de aquí, las tristezas son como insectos que te sobresaltan zumbando muy cerca del oído.
El viejo-niño dice con voz muy alta, que la magdalena está buenísima, y alguien de la mesa del rincón, le dice «¡Hala, como disfruta Daniel!».
Y es preciso pintar-escribir ese momento, porque la sonrisa ufana del viejo-niño, borra la tristeza de la mujer que lo acompaña.
Todo cambia en décimas de segundo.
La sonrisa radiante del viejo niño de jersey verde chillón, es excesiva, un regalo demasiado valioso para el planeta.
Margaritas a los cerdos.
No puedes perder ciertos instantes, sería negligencia.
A pesar de las tristezas, hay momentos por los que vale la pena vivir.
Mi cámara fotográfica son hojas de papel y tinta, de una resolución de ciencia ficción. Y una percepción del mundo cientos de años más vieja que mi cuerpo.
Soy lo contrario del viejo-niño.
Acabo de escribir y guardo en el bolsillo de la chaqueta la pluma y la mini libreta, dispuesto a no escribir más. Pase lo que pase.
Esa feliz sonrisa de la tierna, pueril y espantosa imbecilidad es un buen final.
Y ahora, las mesas parecen haberse vaciado. Vuelvo a estar solo conmigo mismo.
El café está helado no me gusta; pero ha valido la pena.
Iconoclasta
Foto de Iconoclasta.
Los favores, los regalos, la amistad y el matrimonio tienen un único fin: acumularse para luego exigir un pago.
Son inversiones desde que la especie humana dejó de arrastrar el dorso de la mano por la tierra al caminar.
Alguien dirá que hay de todo, que hay amistad, cariño y amor verdaderos, yo digo que las excepciones no me sirven, es consuelo de idealistas de cerebro blando. Para encontrar una persona que valga la pena necesitas descuartizar a ocho mil. Las estadísticas si se leen con atención y sin que te las interpreten (como la biblia), cantan verdades pornográficas y suculentas en mezquindad.
Quedan los muertos. Cuando alguien muere y los vivos juran que han cuidado del difunto y le han dado tanto amor que ha sufrido un ataque de diabetes antes de vomitar el hígado, esos mezquinos esperan el pago a su gran virtud de mierda: la legítima que por ley les pertenece. Eso o ser nominados al puto óscar de la bondad miserable.
Hay inversores en «cariños y amores» para muertos y para vivos. Son tan previsibles como el camino que hace el metro todos los días.
Es necesaria una buena catástrofe natural, una epidemia medieval o un holocausto bélico de proporción planetaria para que las mezquinas pieles, sangres y vísceras de los inversores se pudran y enriquezcan así la tierra.
Porque es el único fin para el que existe el jubilado que ha trabajado más que nadie, el hijo más desdichado y mártir del planeta, la madre más abnegada, el abuelo tan casto que ve tetas y piensa en lactancia y frío, o la puta con el cerebro que le huele a orina porque trabajar es demasiado penoso y más difícil.
Cuando muera y me convierta en un ente inmortal además de inmoral, en una materia o energía; os arrancaré la vida a través de los ojos con agujas eléctricas y mazos de acero que tronchen vuestros huesos.
Putas y putos mezquinos…
Lo peor, lo más insoportable de la vida es que nunca muere quien debe en el momento justo.
Es como si ser miserable diera puntos y años de vida.
Y ahora me voy a fumar sobre unos cadáveres sin importancia, que diría 666 siempre sangriento.
Mortalmente aburrida. Literatura reescrita y amañada a lo largo de milenios para hacer de la ambición y el poder un dogma para gobernar y justificar la esclavitud. Que será oportunamente pagada con un paraíso que solo llegará con la muerte.
El timo más conveniente y oportunista.
El misterio reside en la increíble capacidad para mantener el engaño durante tantas épocas.
Me gusta que decore mi salón, solo para no olvidar lo fácil que es convertir la mentira en fe. Necesito mantener mi angustia.
Mortificarme amén de fumar.
Si eres intelectualmente apto, los payasos no dan miedo: aburren, irritan, cargan, ofenden e incluso a veces pueden tener gracia.
Pero no asustan, no jodas…
Lo que me pone los pelos de punta es el ignorante que quiere parecer psicológicamente complejo.
Quiero horizontes cercanos, que me hagan pensar que llegaré a ellos, que me den paz.
Porque los hermosos horizontes lejanos me dicen que ya no tengo suficiente vida para llegar a ellos. Que estoy casi muerto.
Y mi tenacidad es lo contrario de la paz.
Sé que moriría cuando llegara a la lejanía, pero me follaría ese lejano horizonte.
Necesito paz para no consumirme en un instante.
Horizontes cercanos donde escribir y morir dulcemente, en un «je ne sais pas» indolente y delicioso. Con tus pechos en mi pecho.
«La curiosidad mató al gato». Y una mierda, el hastío y la mediocridad es lo que mata a los humanos. Su absoluta desidia y falta de inquietudes.
Los refranes existen para distraer la superior estulticia humana hacia otros seres.
Es la envidia humana lo que mata a gatos y otros animales.
(Murf viendo una aburrida película rusa. Nos gusta comentar las pelis).
El miedo hace ver posibilidad de lo inverosímil.
Me gusta en mi imaginación esculpir el dolor y la muerte.
Al fin y al cabo, soy una obra ambulante del dolor.
Artistas que reciclamos carnes, huesos y vísceras. Nada es peor que la realidad, que la irrelevante realidad.
(Uno de los planos más perturbadores del cine que he visto últimamente. It follows, inquietante película de David Robert Mitchell, 2015).
