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No es fácil sudar sin sufrir un ataque de ira. Al fin y al cabo soy un conjunto de circuitos que se sobrecargan sin la refrigeración de los labios deseados.
Los cuatro.

 

Muertes grandes y pequeñas. Iphone. Enero 2016.

Hace años, en un pueblo de Teruel, tomé una tibia humana de un osario de un cementerio en ruinas. Era increíblemente ligera…
Me fascina observar los huesos vacíos de cualquier carne, de cualquier vida.
Pensar que una vez sintieron…
Ser o no ser no es la cuestión, la teatral cuestión.
La verdadera pregunta es si valió la pena tanta esclavitud para ganar nada; para ser un hueso sin vida en las manos de un escritor.
No hay premios para los muertos, por muy buenos que fueron cuando sus huesos tenían carne.

201607301830. Guitart. Fuji.Terneras muertas

La verdad es más digna para mí.
Son animales muertos, animales que tienen como destino ser despedazados para alimentar al ganado humano de las grandes ciudades-granja del planeta.
A mí me gusta la carne, no tengo objeción a ello; pero no me voy a quedar con la imagen santurrona y bucólica. Soy demasiado inteligente, lo sé todo ya.
Puedo ver y admirar la belleza aunque esté muerta, aunque esté a punto de morir.
No crecerán mucho más, no se harán viejas en libertad.
Serán descuartizadas hermosas y jóvenes.
No es demasiado dramático; al fin y al cabo, no hace mucho se montó una gran industria del jabón y botones con los despojos de los judíos de los campos de concentración nazi.
Animales que alimentan y visten a otros animales…
No hay solución.
Solo respiro aliviado, porque ellas no saben, no se preocupan de lo que ocurrirá.
Les he dicho en voz alta: «Sois muy guapas».
La única verdad, indiscutible.

La única que puede pronunciarse sin hacer daño.
Me han respuesto con una mirada sin interés.
No esperaba otra cosa, la ingenuidad la uso como papel higiénico.
Pero son hermosas…

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Una bandera, como todas: llamativa y colorida (como lo son los animales más venenosos). Ondea al viento desde un campanario.
Que nadie se engañe, las banderas son ponzoñosas para la libertad. No existe mejor bandera que la que arde.

Adele Stevens

En Telegramas de Iconoclasta.

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Yo no soy fetichista, no soy un enfermo que se frota los genitales ante la erotizante, sensual y penetrable muñeca.
Lo juro…
Ocurre que veo otras posibildades más… ¿lácteas? para pasar el rato con una muñeca.
Con una más en la colección montaremos un sucio trío.
Yo no soy fetichista…
No…

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Es lo que me inspiran, aunque no estén embarazados/as, los que caminan presurosos con gesto de estreñimiento cuando llueven cuatro gotas.
Lo de sufrimiento fetal es solo un eufemismo y una licencia literaria para darle más impacto y dramatismo a mi reflexión.
Porque realmente, sufren como si les acabaran de meter en el culo un supositorio de carne en barra.
Y es que ni para sufrir tiene elegancia la chusma.
Estoy abandonado aquí, en el planeta.

 

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Hay cosas claras, sin discusión. Los hay que están en vía muerta, ya no sirven.
Pero ellos no lo saben e insisten en ocupar espacio y respirar. No decoran como un viejo tren.
Aburren.

La luz de la tormenta. 201607221330. Fuji

No hay error, aunque no pudiera ver el cielo, la luz me diría que es hora de tormenta.
Es especial y la luz del caos impregna el ánimo de libertad y desasosiego primitivo.
La luz que acalla los sonidos creando expectación.
Luego vendrán las primeras gotas de agua que pondrán duros mis pezones por el contraste de la piel recalentada por el calor.
Luego el olor a tierra mojada, a pavimento evaporando miseria.
Y querré llegar a casa mojado para frotar mi piel contra la de ella, en celo, como una bestia acosada por los rayos.
Tomar posesión de su coño con la tormenta como banda sonora del deseo.
En efecto…
Caen las primeras gotas y cierro los ojos para observarla a través de la lluvia. Soñar que estará en casa y la follaré sin control.
Abro los ojos a la luz y la lluvia. No tengo prisa, no importa mojarse, soy sumergible y antichoc, como un reloj suizo.
La luz de tormenta provoca una deliciosa locura.

Despina Vandi

En Telegramas de Iconoclasta.