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Diario de excursión. Fuji. 201607211230

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Sillas y mesas vacías.
Si imagino el mundo entero así, entiendo la existencia del paraíso.
Está bien, falta ella; pero yo estaré poco tiempo.
A veces la realidad de la muerte se complementa maravillosamente con paraísos y otras sutilezas.

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Ésta no es una de las botas que Pulgarcito le robó al ogro.
Estas son las botas de los siete cigarros, de las mil blasfemias, del calor, del cansancio, de la vanidad y la fuerza.
No es que sean mágicas, el mágico soy yo.
Porque si tuviera que aplicar la cruda realidad, debería confesar que no son nada, que solo me permiten caminar sin que me sangren los pies.
Cosa que no es nada extraordinaria.
Tenía que perder el tiempo en mis divagaciones, no tiene mayor importancia.
También he pensado en el precio de las naranjas; pero no me estimulaba a escribir fruticosas.

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La puta manía de marcarlo todo: caminos y zonas.
Aunque es lógico, hay tanto idiota como indican los censos electorales.
Estoy perdido, abandonado en este planeta.

Aída Yéspica

En Telegramas de Iconoclasta.

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El maravilloso anuncio de una negra muerte.
Me gusta pensar que mi final será apocalíptico y no tan mediocre como ha sido mi vida.
Mierda, pensar me denigra.

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Dios se arrodilla frente ante sus ángeles sin temor a que nadie castigue su lujuria babosa, como él condena y castiga.
Es razonable que mi fin único sea descuartizarlo; porque si algo es capaz de hacer una felación, es que puede ser troceado.
Él y sus creaciones.
Todas, hasta que solo quede yo.
Siempre sangriento: 666

Zhanna Friske

En Telegramas de Iconoclasta.

Araña

Teje tan bien la muerte…
Los micromundos son apasionantes, son hipnóticos.
Tanta perfección, con serenidad. Todo ese trabajo para matar, para cazar.
Pienso en que no he construido, que no he creado nada en lo que llevo viviendo. Y en lo que me queda, no lo haré.
Ya es tarde y la muerte está cerrando sus últimos hilos en torno a mí.
Tal vez son pequeños mundos imperceptibles para que no nos suicidemos por vergüenza de ver lo que no haremos jamás.
Mientras ella, la hacendosa asesina teje y caza, los humanos solo envidian y parasitan a otros como ellos.
Hay más inteligencia en una de las patas de la araña, que en cualquier gran ciudad del planeta.
No es una opinión, es un hecho.

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Yo es que de ingenuo no tengo nada, el niño no es feliz por el helado que lleva en las manos. Su gesto es la pura esencia de la lujuria.
Tal vez su mamá lo espera en casa para hacerlo un hombre de verdad.
No sé, a veces pienso cosas que podrían ser feas para los más comunes de la sociedad; pero bien miradas, son maravillosas. Un curso acelerado de mamadas por parte de mamá puede cambiar por completo el futuro de su hijo y así no hacer el idiota con un cucurucho por la calle.
Lo digo porque esa es más o menos mi sonrisa feliz para el sexo más sucio que ser humano pudiera imaginar. Solo que la mía es un poco más oscura que la de la figurita de la tienda de helados.
Mi madre no me hizo nunca una mamada, pero debería haberlo hecho.
Ni las madres son perfectas.
Mierda de planeta…