Menos mal que no soy el único que se olvida de poner azúcar en el café y tras dar el primer trago de amargura, pensar en extinción y pandemias.
El alacrán no debería haber salido de su oscuridad, como yo no debería haber empezado el día con amargura. Mala suerte, chaval.
Y además, medio mundo (hijoputas), se ríe del otro medio.
Aspira el olor de la muerte que se encuentra entre las sábanas. Porque dormir es un ensayo de morir.
Qué vida… Dormir es morir y vivir pudrirse.
Odio el primer sorbo de café cuando me he olvidado poner azúcar.
Blancanieves era una puta.
Les sientan bien a las calles la lluvia. Resalta la vejez y la miseria del tiempo.
En cambio, a los humanos les da la prestancia de animales sin refugio.
Otra cosa es la humedad que hace brillar sus muslos, eso sí que es tener clase y carisma y erectarme todo.
No tengo arreglo. ¿Qué tiene que ver su coño con las viejas calles?
Me gusta divagar y volver a ella.
¿Por qué esa mirada fija y seria?
¿Me lo parece a mí o es hostilidad?
¡Qué susceptible! Ni que fuera la reina o una infanta.
No me fio de su mirada.
Seguro que está deseando que me acerque para convertirme en muchiparapléjico de un testarazo.
Cabrona…
Yo lo haría si me fotografiaran pastando desnudo.
¿Dónde están las vacas de dulce mirada de los anuncios de chocolate (el de comer) y leche (de vaca, no me refiero al semen).
Peligro es mi apellido.
Y también hay libros para hacerme pasar por intelectual y así no llevar vuestra atención hacia mi vulgar gusto decorativo.
Dijéramos que soy un tipo de cultura relajada y demasiado humilde como para invertir en Lladró o Swaroski.
Y bueno, me gustan los esqueletos.
Y también las tías buenas. No problem.
Inoperable…
Porque a mi piel no le sorprenden las frías gotas que caen en las manos y atraviesan la ropa. El tiempo muerto tiene mi misma temperatura.
¿O es lluvia?
La lluvia debería ser el llanto de dolor de Dios, un justo sufrimiento que tiene que padecer por haber hecho las cosas mal.
Hace unos días, era un arbusto retorcido, reseco, de ramas vacías y cubiertas de musgo.
De lo que se cubren las cosas muertas.
Es impactante su explosiva resurrección, y es real; no como la de Jesucristo.
Tengo que formar parte de este tormento, de esta vorágine de vida.
De esta fuerza arrolladora e imparable.
Morir aquí, con ellos, no es morir.
Habrá un día que no podré escribir, las ramas no son funcionales para algunas cosas.
Y estará bien.
Es el nombre científico de ese fruto oscuro que ha brotado en el bosque. No es bonito, pero es una consecuencia lógica en el medio forestal como lo es el cáncer en los que viven en pueblos nucleares.
¿No es preciosa la evolución?
Los rurales de por aquí le llaman trosdemerda (trozo de mierda, en español).
Yo le tiro colillas cada vez que paso a ver si crece más.
Soy un hombre sensible.
Iconoclasta, el hombre. 