Nieva fuerte, el invierno, el rudo invierno se rebela contra la dulce primavera. Es una batalla perdida; pero es una buena derrota.
Una digna derrota.
El invierno es como yo, un perdedor rabioso.
Solo que yo, un día desapareceré y el invierno se quedará solo con sus batallas perdidas.
Soy un perdedor rabioso e indignamente efímero.
«No se debe dar un paso atrás ni para coger impulso.» Lao Tsé.
¿Lao Tsé era un poco imbécil o es que YO estoy de malhumor y con poca paciencia para leer idioteces?
Porque hay un precipicio al final del camino o las putas cataratas del Niágara y ahí está el bueno de Lao tocando los cojones, con el culazo ricamente sentado y soltando su preceptos místico/filosóficos para los lectores ocasionales que buscan citas chingonas para sus muros de feisbuc.
Y luego dicen que la violencia no es una opción.
Cagoenlosclavoscristo…
El confesionario es el burdel, el casino de los cristianos. El sacerdote un proxeneta o crupier que se queda con un porcentaje de las mamadas y miserias de los que compran su absolución para continuar perpetrando sus porquerías con el permiso de Dios.
El cepillo de la iglesia es una alcancía de miserias y moralinas, de miedos y credulidades de la desesperación y la ignorancia. Es asequible el perdón de los cristianos. Es un producto siempre en oferta.
El tráfico de absoluciones, es un gran negocio.
Y es que la absolución es la adicción sexual y ludópata de los humildes y de ricos fariseos de bulas enmarcadas en sus casas tapizadas de años rancios y silencios ominosos y vergonzosos.
Dios tiene un precio asequible a todos los bolsillos y las bendiciones y absoluciones son buenas inversiones que cubren mentiras, miedos y mezquindades.
Quiero un llavero de Jesucristo crucificado para sentirme protegido y perdonado.
No entiendo el miedo que sienten los que están a punto de morir.
Cuando agonizas, cuando sabes que mueres, hay una liberación total. Una satisfacción de que quedarán cosas por hacer y ya nadie podrá molestarte con ello.
Es absoluta libertad.
Cualquier proyecto, cualquier cosa por acabar y en definitiva el futuro, dejan de importar.
Así lo sentí. No necesitaba valiums o diazepanes para la ansiedad. No recuerdo haber dormido tan en paz como cuando la muerte estaba tan cerca que la escuchaba arañar mis pulmones.
Incluso deseas que encuentren en el teléfono las fotos obscenas de mi rabo erecto y eyaculando. Dan ganas de reír… Es como largarse de un sitio con una carcajada. «Ahí os quedáis, hijos de puta».
Para ello hay que morir solo, lejos del miedo y la tristeza de los demás. Porque la agonía del moribundo no da miedo por su desaparición. Es que los que agonizamos somos el reflejo de lo que a los otros les puede ocurrir. Ellos temen el momento de agonizar como tú agonizas ahora.
Te conviertes en una imagen de pesadilla para ellos.
Porque al igual que estar enfermo, los que te acompañan claman mil veces, que los que de verdad padecen son ellos: «al fin y al cabo, el enfermo está cuidado». Pobres mártires, se merecen el nobel al denuedo. Sus cabezas lucen halos dorados de santidad.
No… Al morir quiero estar lejos de cualquier compañía, de cualquiera que no sea personal sanitario y cobre dinero, porque nada tienen que llorar, es su trabajo como el mío morir. Somos consecuentes.
Quiero morir solo y reír. Liberarme.
Sin el llanto de nadie cerca. Porque no lloran de pena, lloran de miedo por ellos. Y ese miedo ajeno me lo paso por el forro de los huevos, morir es mi gran momento: que los mezquinos se metan en el culo su dolor, miedo y lo que quede por hacer.
A cambio, pueden decir que soy un hijo puta.
Me la pela.
Morir no es malo, lo malo de morir es cuando estás en mala compañía.
Si Dios existiera sería buena cosa, porque se le podría culpar de asesino y hacer mal su trabajo.
Mi nacimiento lleno de frustración tendría consuelo por la posibilidad de poder clavar una navaja en sus Divinas Tripas.
Así que he aprendido a odiar a muchos muertos y muchos vivos anónimos y mediocres todos.
Demasiado ácido el zumo de naranja. Más azúcar, por favor.
Puto Dios…
Te lo dije: «Un día arderás por ese pensamiento tuyo, tan hostil…»
Toda esa tensión no podía tener un final feliz.
Ahora somos combustión por tu culpa, todo lo escrito y toda la piel.
No quedará ni el rencor.
Somos fuego sin control, una ceniza errática, aún furiosa.
Una fusión descontrolada.
Hijo de puta, lo has hecho.
No puedo, me es imposible ver un serial adolescente como Indigente ¿o es Divergente, Crepúsculo, Harry Potter o Los Juegos de los Muertos de Hambre Idiotas? Y aguantar la moralina edificante que transmiten sin vomitar ni blasfemar. Dijéramos que es distraído mientras te cortas las uñas de los pies.
Pero lo que más me sorprende, es que consuelan a los adolescentes sin muchas luces (como sus padres) de que en el futuro, los tatuajes se harán sin agujas, sin sangrar y sin dolor.
Me cago en Dios…
Por los clavos de Cristo que no le clavaron en los ojos…
Que alguien pare la fabricación de mierdafilms.
Es insoporteibol saber que existen.
El SMI (Sociedad Mundial de Idiotas) me ha enviado un cheque de 1500 €.
En la carta decían, que no sabían el motivo; pero «Ju-ju, ju-ju».
A veces me arrepiento de desear el exterminio mediante incineración de los idiotas. En el fondo soy un sentimental.
Amo a los idiotas (pero que no se fíen).
Me gusta el poder caótico del cielo que se impone a la tierra y a los seres que contiene.
Sueño con que pudiera aplastarme, al menos tener la suficiente importancia para que lo hiciera.
No le importo nada al cielo de la misma forma que tampoco me importa quien vive o quien muere.
El cielo es majestuosamente soberbio y yo un oscuro rencor bajo su caos hostil.
Perderse está bien. Es la solución.
Eminem no puede estar equivocado. Ni yo.
Los errores acabaron clavados en una cruz.
Iconoclasta, el hombre. 