Iconoclasta, el hombre.

La humanidad es la cosa inacabada de algo o alguien torpe o perezoso.
Negligente y malo como un cáncer.
Necesito creer que alguien es responsable de mí.
Que alguien me golpea y empuja a lugares y momentos que no deseo, a pesar de todas mis fuerzas.
Y la ira hace de mi corazón una bomba inestable.
No encaja que sea yo mismo mi propia responsabilidad, porque si alguien o algo no me jodiera continuamente, estaría metido entre tus piernas, con lengua y polla.
Porque te deseo aquí y ahora, no en un improbable futuro o irrecuperable pasado. El amor solo existe en el presente, no en el pasado no en un improbable e inexistente futuro. No hay cadáveres de amor ni profecías que se cumplirán.
Aquí y ahora… Pero alguien me zarandea, me sacude lejos de ti.
Algún puerco obstaculiza mi libertad y me obliga a aspirar aires viciados de pulmones humanos que no quiero, que odio, que detesto con todas mis fuerzas.
No soy responsable pues, de mí mismo.
Soy una bestia bruta luchando contra un ejército formado de excrementos que respiran.
Algún hijo de puta tarado hace las cosas mal conmigo.
Soy absolutamente irresponsable de lo que padezco.
Soy un pene embrutecido sin miedo a mutilarse en una carrera suicida a tu coño.