No hay modo alguno de evadirse, de relajarse cuando se arrastra una pierna casi en descomposición que pesa como el plomo.
No es sólo por el calor y la fatiga.
Es el dolor y el desánimo.
El dolor y los recuerdos.
El dolor y lo que no pudo ocurrir.
El dolor y lo que te resta de vida.
El dolor y la vergüenza de un mal caminar.
Y el dolor está intrincado en el cansancio, intrincado en el miedo y en mis huevos.
Y en la memoria.
La cochina memoria…
Y otra vez el dolor se intrinca en sí mismo para hacer denso e impío.
Mil putas capas de cochino dolor y humillación.
No hay forma humana de sonreír por dentro cuando arrastras una carne cadáver.
Aunque no sonreír hace tiempo que dejó de preocuparme.
Esa cosa, esa pierna, te infecta todo quieras o no.
Y aún así, las células insisten en dividirse y multiplicarse; como si el dolor no fuera con ellas. Ni la memoria, ni el cansancio, ni el desánimo.
Ni la puta que me parió…
He aprendido de una forma natural, intuitiva, que es más fácil odiar que amar.
Maravillosa e impúdicamente fácil, incluso a uno mismo.
Iconoclasta
Foto de Iconoclasta.
