«Afortunado es el hombre que tiene tiempo para esperar».
-Pedro Calderón de la Barca-
Otro error de un famosillo.
Ese no es el quid de la cuestión.
Lo jodido no es que tengas tiempo, es que te lo quitan. Afortunado el optimista cándido e ingenuo.
La muerte te besa dulcemente el cuello mientras esperas.
Calderoncito se relajaba demasiado.
Si digo que quiero atenazar tu coño con mi mano de dedos crispados, mordiéndome el labio con lujuria, no es pornografía. No es una banalidad.
No es sexo fácil.
No es pornografía.
Mis dedos invadiendo tu coño es la más primigenia posesión y deseo.
He tardado eones para encontrar a quien decírselo, para llegar a este momento de ansiedad apenas contenida.
No puedo ser más serio, no puedo ser más profundo cuando expreso mi deseo de joderte sin cuidado.
Soy demasiado primitivo para expresar sutilezas. Mi falta de inteligencia la compenso con un amor brutal.
Con una aparatosa y vanidosa violencia sexual.
Abofetearte las nalgas cuando te penetro apoyada en la mesa no es masoquismo, no es simple machismo.
Es que quiero dejar una huella en tu piel, necesito convencerme con el rabo bombeando dentro de ti, que eres mi sueño, que duraré en ti más allá del momento en que eyacule mi leche hirviendo.
No quiero dejar de ser a tu lado, quiero que quede en tu cuerpo algún rastro de mí.
Algo que justifique toda esta vida que te he estado buscando.
Eres el amor puro y brutal que me dobla, el que creía no posible.
Es lógica mi locura, mi miedo a no trascender en ti, dentro de ti.
Iconoclasta
Soy una puta, una sórdida puta que escupe restos de semen y humo entre dientes podridos.
Que habita la esquina de las ratas y tiene la voz ronca.
Que cobra por una follada clásica y me la meten por el culo.
Y duele tanto tantas veces…
Me ensucian el alma con sus palabras envidiosas, banales y sin significado.
Igual que si tuviera coño y una sífilis estuviera reptando por dentro y pudriéndolo.
Llevo un bolso de plástico donde guardo condones, un consolador, el tabaco y pomada para el ano.
Soy una puta sin suerte. Aunque no se puede tener suerte en este planeta si no eres idiota.
Hay clientes que se quieren correr en mi boca sin condón y siento un asco infinito cuando la hipocresía vestida de educación de manual para tontos, me escupe su semen y se desliza también por mi nariz haciéndome toser.
Soy la puta que a pesar de follar, se debe masturbar para obtener placer.
Mis pezones están marchitos por el dinero marrano que meto en el sostén.
Una puta melancólica por tiempos que podrían haber sido mejores.
La puta cariñosa que a sus clientes llama «mi hombre» y por dentro desea su muerte. Son tantos los que deberían morir…
Soy la puta de chocho lacio que asoma entre las bragas y clítoris muerto.
La que no encuentra una polla de calidad que meterse en el coño, entre tantos machos.
Mirad mi coño gastado y oscuro: os gusta a pesar de todo.
Asquerosos…
Sois más sucios que el condón usado pisoteado en la acera.
Una puta que desearía ser sorda para no escuchar las voces de los cochinos clientes que no pueden follar a su mujer por el culo e infectan mi ánimo con su repugnante existencia.
Soy una puta porque trago y cobro.
Que apoya su vieja espalda en una esquina de un barrio chino que es tan grande como lo es planeta.
Desearía infectarlos a todos ellos y que sus mujeres e hijos tartamudearan contagiados por una venérea que los matara lentamente.
Soy una puta de la vida, pero no soy idiota.
Trago; pero no me gusta.
Iconoclasta
Nunca me han interesado las carreras de caballos ni de burros; pero es inevitable no sentirse ofendido visual y auditivamente por la noticia del burro ganador en el hipódromo de Establos Unidos: el asno Trump ha ganado el raid estadounidense por tres cerdos de ventaja.
Joder… Si es que está de moda que payasos y animales de feria ocupen cargos de poder. Es lo que tiene la pobreza: los desesperados votan a cualquier iluminado.
Igual que Hitler, el borracho parlanchín y gritón de tabernas alemanas.
Estas cosas demuestran que la democracia es un tremendo error: la ignorancia no debería votar jamás.
Han llegado las nieves a las altas montañas. Y aunque lejos, al respirar profundo, los pulmones sienten la gélida hostilidad de la nieve.
Ese blanco suave es tramposo.
Ve con cuidado caminante, lo blanco puede ser tan letal como lo más oscuro.
De una forma u otra, la naturaleza pone a prueba los organismos que en ella viven y elimina los que no merecen semejante privilegio.
A los que han vivido demasiado según su ley.
Perfecto, me parece bien.
Vale la pena sacrificar vida por libertad.
Ya he paseado demasiado por calles y plazas reguladas por letreros y neones, por semáforos y vehículos que atropellaban mi libertad e inyectaban sangre negra en mi cerebro.
Mejor ser condenado por la naturaleza que por la mierda creada por los humanos.
Me pregunto si se le ha caído el cigarro de la boca. Y si ese gesto es desagrado o simple aburrimiento.
Sé todo del ser humano; pero de los seres que no hablan, no estoy seguro de intuir lo correcto.
Solo puedo concluir que tenemos en común estar en nuestro lugar, aunque no sea el tiempo adecuado para vivir una larga vida con una feliz muerte.
Sus orejas etiquetadas, lo dicen. Y un latido insano en algún lugar de mi cuerpo también.
Tal vez ella lo oye.
Observamos nuestro final entre miradas recíprocas y tranquilas.
Sin mala intención. Solo es algo casual, informal.
Somos muertes que caminan a cuatro y dos patas.
Nada excepcional, tan solo una romántica conclusión.
Es lo que tienen los momentos bellos: ponen de manifiesto lo escasos que son y conllevan una tragedia tranquila.
Da pereza morir en un momento hermoso.
Cuando eres un hombre total, la muerte tiene la misma trascendencia que la hierba que pisas. Piensas en ella con comodidad, sin drama.
Con una sonrisa íntima y un poco sarcástica.
Solo importa que es un hermoso animal y es hermosa la tierra en la que descansa.
No me puedo quejar, estoy frente a ella y hace frío.
Estamos solos y estamos bien.
Y respiramos un silencio suave y mullido que cuida de las ideas bellas y de los instantes hermosos.
Pienso en quien amo y en besarla aquí arriba, besarla y presionar sus pechos con el mío, con su rostro entre mis manos.
Cálidos hilos de saliva unen nuestros labios… Aquí, en este improvisado santuario en el que no rezo a nadie, simplemente me dejo arrastrar por mi propio pensamiento.
Enciendo un cigarrillo y un viento suave arrastra el humo rápidamente, como telarañas desgarradas.
Las arañas deben blasfemar cuando eso ocurre.
Me río del mal chiste porque no puedo evitar pensar en una araña enojada.
Mejor enojada que muerta.
Adiós vaca, que te vaya bien. Y si no es así, no te preocupes, somos dos en el mismo tiempo, en el mismo lugar.
Bye…
Iconoclasta
Foto de Iconoclasta.
Tranquiliza mirar por la ventana y encontrar toda esa decrepitud. El caos de sombras, hierros y cables que resalta un sol sesgado y cruel como una cuchilla separando uña y carne. Indiferente al dolor, a la humillación que ilumina y contrasta.
Mi pensamiento es como la fachada castigada, lleno de sombras y deterioros, de cables cruzados.
Cicatrices en las redes sinápticas.
Es un orgullo asomarse a la ventana y toparse con algo tan parecido a mi cerebro.
Porque he conseguido la misma decrepitud en mucho menos tiempo que el empleado por el planeta para arruinar la casa.
Soy un recordman de la decadencia.
Y luzco con los brazos en alto una copa oxidada con una sonrisa torcida.
Alguien dijo poéticamente que la vida es un valle de lágrimas.
No es correcto, hay lágrimas; pero las lágrimas no son el problema.
El problema está cuando el valle se llena de hijos de puta, que son los catalizadores de la efusión lacrimógena.
Los valles por definición e idiosincrasia son bonitos y no son tristes.
Los idiotas son el problema number one del valle.
(Artículo extraído de la Iconopedia).
Creo firmemente en la precisión comunicativa, sea prosa, poesía o periodismo.
Es que ves algunos parajes y piensas: ¿Cuánto tardará un imbécil en llegar para joder la marrana?
Es precisa la reflexión y al mismo tiempo, jocosa. Así se escribe.
Mañana discutiremos de los que escriben «balle», en lugar de «valle». Que también provocan lágrimas de vergüenza y risa.
Iconoclasta, el hombre. 