Iconoclasta, el hombre.

Les sientan bien a las calles la lluvia. Resalta la vejez y la miseria del tiempo.
En cambio, a los humanos les da la prestancia de animales sin refugio.
Otra cosa es la humedad que hace brillar sus muslos, eso sí que es tener clase y carisma y erectarme todo.
No tengo arreglo. ¿Qué tiene que ver su coño con las viejas calles?
Me gusta divagar y volver a ella.

Aunque no podría decir si el último de la noche o el primero del día.
La madrugada es confusa. Y el deseo de metérsela, de joderla cubriéndola toda ella de mí, es atroz para el sueño.
Tal vez sea el enésimo cigarrillo de días sin tiempo, hasta que pueda morder sus labios con hambre, con un cuidado apenas contenido.
Es mejor no dormir y esperar.
Y desesperar.
Tampoco tengo opción.