Iconoclasta, el hombre.

No sé cómo he llegado hasta aquí.
El pensamiento se ha hecho potente y profundo y me ha llevado entre ilusiones y llantos a un lugar alejado de todo.
Alejado de mí mismo.
En algún momento he encendido un cigarro, satisfecho de la lejanía alcanzada. Y con un miedo primigenio a no encontrar el camino de vuelta.
He llegado donde los cucos cantan sin cesar, sin miedo. Donde no soy extraño a nada ni nadie.
Un día ocurrirá que mi pensamiento me llevará a una distancia sin retorno, donde las fuerzas no sean suficientes para volver.
¿Volver a dónde?
No importa, un día se acabará todo.
Tengo la certeza de estar perdido en el bosque y en mi pensamiento desde el nacimiento de mi conciencia.
Me ha llevado tiempo extraviarme.
No puedo volver, no debo, no quiero.

Como dos amigos viejos de piel gastada que asisten silenciosos e impertérritos al espectáculo de la vida. Sin nada que decirse, porque al fin y al cabo, ya nada sorprende y todo se cumple con la certeza que da haber vivido demasiado.
Y está bien, que la vida pase ante mí y no ser parte de ella.
Demasiada vida, demasiada sabiduría que no aporta alegría.
La muerte se infravalora en demasiadas ocasiones.
Ser un banco vacío y ajeno a todo…
Es cautivador.

Ladies and gentlemen, con todos ustedes: el cielo y su grandeza.
Y la hermosa posibilidad de morir bajo su libertad, lejos de la grisentería.

Vivo entre muros de 1841, lo que quiere decir que ya han muerto aquí algunas generaciones. No es menos extraño que la luz del sol, que es luz del pasado.
Lo difícil es conciliar la actualidad de los latidos del corazón, con las cosas viejas que me dejaron al nacer. No es raro sentirse ajeno al mundo. Nada es mío y lo de los muertos no lo quiero; pero debo soportarlo. Hay cierto negro romanticismo en ello, solo eso.