Retorcido, mutado, canceroso, y aún así, frondoso.
Exhuberante.
O tal vez sea un árbol que ha parasitado un cadáver. Tal vez, en el tiempo de los árboles esté gestando un alien.
Tal vez el alien murió al reventar a su anfitrión.
Tal vez sea una castaña mutante.
Tal vez… Sería una buena idea dejar de escribir pendejadas.
El frío prende en el pelaje y el ánimo de los seres humanos. Llega como una limpieza periódica y necesaria, largamente esperada.
A veces, pocas, el mundo es como me gusta: casi vacío.
El cielo amenaza, sobrecoge el ánimo de todas las bestias que bajo él viven e ilusiona creando falsas ilusiones de nuevos aires.
Lo cierto es que todo muere y vive bajo él sin magia alguna. A él no le importa, ni siquiera sabe que existe él mismo.
En el fondo me da lástima que algo tan majestuoso y poderoso sea tan inerte, tan inanimado.
Vacío de voluntad.
Tan muerto, muerto, muerto…
Por mucho que sueñen millones de seres mirándolo y pidiendo gloria en sus vidas.
Patético, los pusilánimes depositando esperanzas en lo muerto.
Aunque no sé que es peor, si esto o tocarle la chepa a un jorobado para tener suerte.
Domingo a la tarde y la muerte del fin de semana parece extenderse como una infección sobre todas las cosas y los seres.
Soy un testigo indiferente, ajeno a ello.
Me gustan los apocalipsis.
Toma al tipo más mierda, más mediocre, casi deficiente mental e ignorante en tiempos de crisis y déjalo que hable ante el público y diga las mismas cosas que habla en el bar emborrachándose con otros tomando cerveza barata. Las mismas cosas que la chusma piensa.
Que demuestre que es tan estúpido como lo es la multitud y asegure que las ignorancias que repite con tanta vehemencia, las llevará a cabo.
La chusma le comerá la polla tanto si son hombres o mujeres.
Así se hace un líder carismático como Mussolini, Hitler o Stalin.
Los que tengan un poco de cultura o sean capaces de razonar serán exterminados, no dejarán huella genética.
Esto explica el nivel de ignorante misticismo y credulidad de feria de la población actual.
Y es que siempre ha sido más fácil follar que leer y sintetizar.
Cuando no respetas a reyes, dioses y amos, es cuando disfrutas del ajedrez buscando la muerte del rey o su suicidio.
Un fetiche para ácratas e iconoclastas.
¡El rey ha muerto! ¡Qué muera mil veces!
Vaya cuento con el cerebro… Ya tengo comprobado que se alimenta con la totalidad de la bilis del hígado, en lugar del 50 % de la glucosa del riego sanguíneo que dicen los optimistas. Un gran porcentaje de los sueños, son amargos cosa mala y en el caso de los cerebros depresivos, el tejido neuronal debe alimentarse de puré de cebolla y alguna semilla sosa como el ajonjolí.
Y el otro gran error es su excesiva actividad: crea demasiados sueños y esperanzas para el ciclo biológico tan corto que tenemos: la peña se muere sin haber cumplido ni un 0,2 % de lo que ha pasado su triste vida soñando.
Margaritas a los cerdos.
Tanta técnica y estilismo en el acto sexual para acabar sacando más partido de una masturbación en un lavabo.
De verdad que empiezo a estar asqueado de saber tanto.
Tengo unas ganas de dejar de quemar bilis en mi cerebro…
Si eres humano, asegurar que vives porque respiras es demasiado precipitado, irreflexivo. Hay que tener en cuenta que hay un fenómeno llamado muerte cerebral.
Y no es algo de lo que sentirse orgulloso.
Otra cosita: los órganos genitales, son independientes. Tienen su propia indecente existencia extemporáneamente fuera de la razón. Por muy rosados, húmedos, erectos y sanos que se vean, no son reflejo de actividad cerebral.
No son marcadores de vida racional.
He visto pasar por detrás de mis ojos a un chiquillo contento que corría sonriendo.
Era yo.
Y he sentido un escalofrío de locura y una pena infinita por ese niño que juega feliz sin saber que está muerto.
No tengo párpados tras los ojos, no he podido cerrarlos y obviar así la pena.
Lo he visto reír tanto tiempo, que he dudado.
Tal vez el muerto soy yo.
Las infames lágrimas en mis mejillas han confirmado que es el niño el muerto.
Y quisiera ir con él; pero he girado los ojos al exterior y he visto que es tarde, que no tengo ánimo para jugar con él.
He recogido una lágrima salada en la comisura de mis labios con la lengua y he dicho: «nunca exististe, pequeño».
Lo he oído llorar.
He aspirado el humo del cigarrillo, soy un hijo de puta.
La brújula me sitúa y guía en un punto del mapa de una geografía que no conozco. Sirve para no preguntar a nadie donde se encuentra mi destino. El que yo trazo y el que nadie puede dictar ni aconsejar. Y sobre todo evita que camine en círculos y transitar por lugares, tiempos y emociones ya pasadas. Es fascinante ver girar su limbo y caminar sin la injerencia de nadie. Me guía hasta a la muerte en rumbos directos como disparos al corazón.
Solo soy longitud norte y latitud este.
