He visto frutos que son mini corazones. No les he hecho caso, no se me ha ocurrido tocarlos.
Por mí como si hubieran mini riñones.
Hasta la cursilería tiene un límite, aunque muchos no lo han encontrado.
Pero lo recordaré para cuando sienta deseos de apuñalar corazones.
Hay lugares buenos y lugares malos. Y por cada lugar bueno hay veinte malos. Podría ser más romántico y menos pragmático; pero hoy ya he escrito suficientes mentiras. Saliendo de este lugar y momento, todo irá a peor; cosa que tampoco es una primicia.
Hay que joderse…
Es que no puedo evitar una sonrisa astuta y vanidosa. Hace frío y no hay nadie en un kilómetro a la redonda.
Unos segundos antes de morir añoraré días y lugares como hoy disfruto.
Memento mori…
Lo que la historia enseña, es que los malos y los idiotas (incluso las dos cualidades en muchos individuos) viven más tiempo que los menos idiotas y menos malos.
Más que historia, es una mera lección de biología.
Estamos abandonados.
Caminas y te haces una foto porque no tienes claro que estés en el mundo.
Solo soy pensamiento, no me doy cuenta que hay piernas sobre las que camino. Porque el cerebro parece desentenderse del cuerpo y temo un día caer por un barranco, porque lo que pienso no es de este mundo.
No importa lo amable del pensamiento, importa que sea intenso, que sea tan importante como para olvidar que hay un cuerpo que cuidar.
Y sales en la foto, existes a pesar de todo.
Y concluyes que se parece a una de esas fotos que se ponen tras el cristal de un nicho entre el jarroncito con flores de plástico y el crucifijo de souvenir de tanatorio.
Mierda.
Es presagio.
La lluvia nos deja solos y pequeños; los paraguas nos convierten en muñecos fuera de lugar y sin rostro.
Muñecos que se apresuran por miedo a deshacerse y ser arrastrados por las cloacas de la ciudad.
Tal vez la lluvia lleve consigo algún alucinógeno de la misma forma que a veces lleva ranas. La cuestión es que el puente está descorazonadamente solo, siento compasión por él…
Y él piensa desde allá, que soy yo el solitario.
Seguramente, ambos tenemos razón, aunque la lluvia arrastre cocaína, tenemos razón.
Es el auténtico horror, cuando te has habituado a lo malo, todo lo bueno peligra y es efímero.
Unos lo llaman psicosis o manía persecutoria.
Con ello quieren conjurar lo que de verdad es, convertirlo en alucinación o depresión; pero realmente es: experiencia.
No es enfermedad mental, no es percepción depresiva, es así: lo malo arrasa lo bueno y lo bueno dura una mierda.
Aceptarlo es bueno, no arregla nada; pero da más dignidad.
¡Cuidado! La dignidad muchos la confunden con cobardía.
Retorcido, mutado, canceroso, y aún así, frondoso.
Exhuberante.
O tal vez sea un árbol que ha parasitado un cadáver. Tal vez, en el tiempo de los árboles esté gestando un alien.
Tal vez el alien murió al reventar a su anfitrión.
Tal vez sea una castaña mutante.
Tal vez… Sería una buena idea dejar de escribir pendejadas.
