Iconoclasta, el hombre.

Hay tristezas pulsantes en la temperatura y en la luz que se perciben a través de la piel.
Son los virus del alma (si la tuviera, si no la hubiera vendido) que entran por los poros.
Melancoagónicas mordidas, deliciosamente tóxicas. Añoranzas indefinibles, indefinidas de otros tiempos imposibles, impensables.
Y retienes ese virus como el tesoro que da testimonio de que vibra la vida en los vellos de la piel.
Das gracias por enfermar, por padecer en la intimidad de ti mismo ese ataque de emociones a las que no puedes dar forma ni ubicar en el tiempo y el espacio.
Soy un leproso del alma que lleva la mano al corazón.

La noche existe cuando no hay nadie, cuando eres lo único que camina por las calles. Entonces eres noche, te conviertes en algo de ella, o en ella misma. Y es donde debe estar, lo que debes ser: un apátrida de la luz y el calor.
No es cuestión de valor o miedo, de frío o calor. Solo es el filo de la cordura.

Quiero un mar en calma y un cielo oscuro y apocalíptico.
El mar en calma es mi sangre, la tormenta mi pensamiento.
La tierra es mi soporte a la vida.
Y el mar mi transporte a la muerte, porque me aterra su insondabilidad.
En cualquiera de los dos lugares, cuando caiga la noche y con ella la muerte, no temeré, la miraré a los ojos con curiosidad y pensaré: supongo que es el momento.
¡Bye!

Siento un poco de envidia de los ojos de otros artistas; de esos que son capaces de ver cosas por las que cantar, pintar o escribir bellos versos.
Enamorados de su tierra y su tiempo.
Luchar está bien cuando el enemigo puede morir. El hastío, la monotonía, la mediocridad… Son cosas que no sangran, eternas como el sol y la luna. Siempre orbitan a mi alrededor.
No se puede luchar contra la genética humana y no cesan de reproducirse.
Solo queda una solución: escapar, de cualquier forma, a cualquier precio.
Y llega un momento en el que la vida es tan buena moneda para pagar el billete de salida como cualquier otra.