Soy un ser tan complejo y profundo…
Incluso tomando un café, mi visión profunda no descansa y observa críticamente los cul… los agujeros más profundos de las muj… de las galaxias y perforar… Y así desentrañar sus misterios.
Está bien, coño. La metafísica y la cuántica me importan una mierda.
Soy indecorosamente obsceno a conciencia.
A veces vale la pena ser lujuriosamente sincero.
Esto es una auténtica naturaleza muerta, literal.
Toda esa rigidez…
Todo ese sol implacable incinerando todo lo que fue y lo que pudo ser.
Yo seré una naturaleza muerta algún día, no hay drama.
Solo tomo nota, constato con cierta tristeza.
Citas, Humor, Iconoclasta, Música, Pablo López Albadalejo, Reflexiones de Iconoclasta, romanticismo, Ultrajant,
Sin pretenderlo, el planeta me regala instantes de grandiosas soledades.
A veces, muy pocas, tengo suerte.
Es el único consuelo, difuminar, pixelar a la chusma para hacerme la ilusión de que no están ahí con su cacofonía y hedor. Soy tan ingenuo a veces…
Eliminarlos es como correr tras el viento.
En el futuro, si queda alguien vivo para entonces (alguien humano), se preguntará para que servirían esos monolitos perfectamente alineados, le buscarán explicaciones y orientaciones esotéricas a esos malditos respiraderos que ocupan el espacio de árboles.
Posiblemente buscarán la precisa alineación con alguna estrella y les darán el nombre de alguna galaxia hacia la que creen que están orientados.
Los respiraderos de hoy, son el Stonehenge del futuro.
Me reiré de ello donde quiera que esté.
Si yo tuviera que vivir tanto me pego un tiro.
He quemado mi vida en cincuenta años, ya lo he visto todo, lo sé todo.
Vivir más sería cultivar el hastío.
No es fácil sudar sin sufrir un ataque de ira. Al fin y al cabo soy un conjunto de circuitos que se sobrecargan sin la refrigeración de los labios deseados.
Los cuatro.
Hace años, en un pueblo de Teruel, tomé una tibia humana de un osario de un cementerio en ruinas. Era increíblemente ligera…
Me fascina observar los huesos vacíos de cualquier carne, de cualquier vida.
Pensar que una vez sintieron…
Ser o no ser no es la cuestión, la teatral cuestión.
La verdadera pregunta es si valió la pena tanta esclavitud para ganar nada; para ser un hueso sin vida en las manos de un escritor.
No hay premios para los muertos, por muy buenos que fueron cuando sus huesos tenían carne.
La verdad es más digna para mí.
Son animales muertos, animales que tienen como destino ser despedazados para alimentar al ganado humano de las grandes ciudades-granja del planeta.
A mí me gusta la carne, no tengo objeción a ello; pero no me voy a quedar con la imagen santurrona y bucólica. Soy demasiado inteligente, lo sé todo ya.
Puedo ver y admirar la belleza aunque esté muerta, aunque esté a punto de morir.
No crecerán mucho más, no se harán viejas en libertad.
Serán descuartizadas hermosas y jóvenes.
No es demasiado dramático; al fin y al cabo, no hace mucho se montó una gran industria del jabón y botones con los despojos de los judíos de los campos de concentración nazi.
Animales que alimentan y visten a otros animales…
No hay solución.
Solo respiro aliviado, porque ellas no saben, no se preocupan de lo que ocurrirá.
Les he dicho en voz alta: «Sois muy guapas».
La única verdad, indiscutible.
La única que puede pronunciarse sin hacer daño.
Me han respuesto con una mirada sin interés.
No esperaba otra cosa, la ingenuidad la uso como papel higiénico.
Pero son hermosas…
Yo no soy fetichista, no soy un enfermo que se frota los genitales ante la erotizante, sensual y penetrable muñeca.
Lo juro…
Ocurre que veo otras posibildades más… ¿lácteas? para pasar el rato con una muñeca.
Con una más en la colección montaremos un sucio trío.
Yo no soy fetichista…
No…
