Yo quería un confortable ataúd, pero me dijo el decorador que sería excesivo; la peña es cobarde que te cagas. Pero pronto cambiaré las luces por candelabros de cirios negros.
No me gusta lo minimalista, prefiero lo excesivo.
Soy un gótico fuera de tiempo.
Duerme tanto y su cerebro es tan pequeño, que temo que se le seque.
A mí me pasa al despertar, siento que tengo arena en el cráneo.
Aunque tengamos un pelaje diferente, lo animal es común.
Y no quiero que un día se convierta en sonajero.
«Comed y bebed, porque este es mi cuerpo».
No sé si es porque estoy normalmente erecto, contento e incluso de buen humor, por lo que intuyo en las palabras del crucificado algo de felación, pissing y lácteas y doradas duchas.
Imagino, que aquel tipo, de haber existido; tendría pene y humor. Yo tengo ambas cosas.
¡Ah…! La vida es larga y dura, que me chupen la vida.
Hay días que me parto de una nada sutil risa obscena.
Amén y a amorrarse al pilón.
(Qué divertidamente tosca la imagen…)
Se puede morir sin que importe a nadie y sin que te importe.
Pero una vez muerto ¿qué más da? Y mientras estás vivo tampoco importas, una cosa lleva la otra y un ataúd no impresiona a nadie.
Deja cosas por hacer, deja deudas pendientes. Que no te importe. Que se jodan.
Es un poco raro, incluso para alguien que no fuera yo podría resultar embarazoso describir.
Este ademán es cordial y satisfecho, porque cordialmente he cubierto su coño con la mano y he sentido como se escurría en la palma de mi mano, con mi glande ahogándose excitado en su propio flujo, encerrado en la bragueta expandiéndose casi con dolor. ¿A que soy cordial y simpático? Si es que el rostro de la afabilidad es innegable.
Estoy contento también porque sé que mientras escribo esto, alguien menos importante que yo morirá con una inmensa agonía, con un dolor atroz. Sonrío ante esa más que probable posibilidad que las estadísticas dicen.
Sonrío porque unos sufren y yo fumo.
Porque si yo estoy bien, todo está bien.
¿A que mi sonrisa es arrebatadora y besable?
Soy el reflejo con clase y atractivo de millones de hijos de puta.
Cordialmente vuestro: un obsceno odiador.
Los favores, los regalos, la amistad y el matrimonio tienen un único fin: acumularse para luego exigir un pago.
Son inversiones desde que la especie humana dejó de arrastrar el dorso de la mano por la tierra al caminar.
Alguien dirá que hay de todo, que hay amistad, cariño y amor verdaderos, yo digo que las excepciones no me sirven, es consuelo de idealistas de cerebro blando. Para encontrar una persona que valga la pena necesitas descuartizar a ocho mil. Las estadísticas si se leen con atención y sin que te las interpreten (como la biblia), cantan verdades pornográficas y suculentas en mezquindad.
Quedan los muertos. Cuando alguien muere y los vivos juran que han cuidado del difunto y le han dado tanto amor que ha sufrido un ataque de diabetes antes de vomitar el hígado, esos mezquinos esperan el pago a su gran virtud de mierda: la legítima que por ley les pertenece. Eso o ser nominados al puto óscar de la bondad miserable.
Hay inversores en «cariños y amores» para muertos y para vivos. Son tan previsibles como el camino que hace el metro todos los días.
Es necesaria una buena catástrofe natural, una epidemia medieval o un holocausto bélico de proporción planetaria para que las mezquinas pieles, sangres y vísceras de los inversores se pudran y enriquezcan así la tierra.
Porque es el único fin para el que existe el jubilado que ha trabajado más que nadie, el hijo más desdichado y mártir del planeta, la madre más abnegada, el abuelo tan casto que ve tetas y piensa en lactancia y frío, o la puta con el cerebro que le huele a orina porque trabajar es demasiado penoso y más difícil.
Cuando muera y me convierta en un ente inmortal además de inmoral, en una materia o energía; os arrancaré la vida a través de los ojos con agujas eléctricas y mazos de acero que tronchen vuestros huesos.
Putas y putos mezquinos…
Lo peor, lo más insoportable de la vida es que nunca muere quien debe en el momento justo.
Es como si ser miserable diera puntos y años de vida.
Y ahora me voy a fumar sobre unos cadáveres sin importancia, que diría 666 siempre sangriento.
Mortalmente aburrida. Literatura reescrita y amañada a lo largo de milenios para hacer de la ambición y el poder un dogma para gobernar y justificar la esclavitud. Que será oportunamente pagada con un paraíso que solo llegará con la muerte.
El timo más conveniente y oportunista.
El misterio reside en la increíble capacidad para mantener el engaño durante tantas épocas.
Me gusta que decore mi salón, solo para no olvidar lo fácil que es convertir la mentira en fe. Necesito mantener mi angustia.
Mortificarme amén de fumar.
