Iconoclasta, el hombre.

Cuando encontramos el rumbo adecuado suele ser tarde. Ya hemos luchado mucho y estamos heridos, desgastados, quemados…
No ha sido fácil y llegar y encontrar es un triunfo escéptico, sin euforia.
Y está bien cuestionarse si ha valido la pena.
Pero no hay otra cosa que hacer mientras se respira.

No sé cómo he llegado hasta aquí.
El pensamiento se ha hecho potente y profundo y me ha llevado entre ilusiones y llantos a un lugar alejado de todo.
Alejado de mí mismo.
En algún momento he encendido un cigarro, satisfecho de la lejanía alcanzada. Y con un miedo primigenio a no encontrar el camino de vuelta.
He llegado donde los cucos cantan sin cesar, sin miedo. Donde no soy extraño a nada ni nadie.
Un día ocurrirá que mi pensamiento me llevará a una distancia sin retorno, donde las fuerzas no sean suficientes para volver.
¿Volver a dónde?
No importa, un día se acabará todo.
Tengo la certeza de estar perdido en el bosque y en mi pensamiento desde el nacimiento de mi conciencia.
Me ha llevado tiempo extraviarme.
No puedo volver, no debo, no quiero.