Llevo tres largas horas lanzando mis poderosas ultra-ondas dobla-cucharas sin obtener resultado.
Y estoy llegando a la conclusión de que está formada de la aleación de los huevos de Lobezno.
Madrelaparió…
Y todo por el aburrimiento que proporciona la visión de la película Noé.
Estoy desesperado.
Acabamos tirados en tristes rincones de la memoria buscando la clave, la conexión que provoca esa angustia. Con la fatalidad de reconocer que el daño es irreparable.
Con la pueril esperanza de encontrar y borrar. Que al menos, no duela a pesar de su peso.
Putas espinas…
Pero somos una red neuronal inviolable, inalterable.
No hay hackers de la tristeza.
«El futuro nos tortura y el pasado nos encadena. Por eso se nos escapa el presente» (Gustave Flaubert).
El futuro, no me importa demasiado, el pasado es un velo oscuro que apenas miro y el presente lo piso con fuerza hasta agotarlo, hasta que queda detrás del velo.
Cada quien cuenta la feria según le va.
Por otro lado, cuando duele el presente banalidades y conjeturas tienen exactamente la misma utilidad que el cenicero en una moto.
«Los placeres sencillos son el refugio de los hombres complicados» (Oscar Wilde).
Estoy de acuerdo a muy grandes rasgos, pues no puedo ser complejo sin mi vanidad. Por ejemplo: un sencillo lápiz de madera no me da refugio ni placer (me encalambra los dedos, por decir poco, por decir lo mínimo).
Mi refugio está en el elegante y complicado plumín de oro de una Montblanc.
Aún así, un aprobado para Wilde y sus pocos sofisticados placeres.
Me cae bien el hombre.
No sé cual es el final: si salir de la oscuridad o entrar en la luz.
No sé si la salvación es blanca o negra.
Lo único que sé, es que en la oscuridad estoy bien, hay paz.
Y la luz me aterroriza, no quiero que me traspase la carne. Quiero ser un latido en la negritud antes que un borrón que se funde en la luz.
Por eso espero tras ellos, para observar atentamente si la luz los desintegra y gritan de dolor.
No tengo prisa y mi curiosidad es cautelosa.
Soy astuto.
Acabad, avanzad más allá, puede que haya ángeles.
Yo fumo mientras, observando vuestra desintegración.
Vamos valientes, a ver quién es el primero en poner el culo en ese banco helado.
No pienso dejar el pantalón ahí pegado, ni la piel de mis nalgas al levantarme tras fumarme un cigarrillo después de caminar casi cien metros.
Es increíble que en estos tiempos no sean asientos touch que templen culo y genitales por tecnología güifai.
Muchas tablets y smarfones de mierda para luego no poder sentarse en un banco helado en un crudo invierno.
Que los follen.
(La verdad es que me suda el rabo que esté helado o no, solo quería parecer un votante indignado en toda su esplendorosa mediocridad y mezquindad).
Y los reyes magos no existen, somos los padres los que pagamos los putos juguetitos.
Y andando que es gerundio (una conjugación verbal que no tiene nada que ver con face o tuiter).
Caminar bajo la lluvia, anocheciendo y observando como las nubes hacen bufanda en la montaña, vale por diez años de vida en la grisentería.
Con lo cual, moriré sin llegar a viejo.
Me parece un buen trato.
Así, sí.
Por favor… Si hasta el frío es amigo.
«La felicidad humana, generalmente, no se consigue con grandes golpes de suerte que pueden ocurrir pocas veces. Sino con pequeñas cosas que pasan todos los días».
(Benjamín Franklin)
Y yo me pregunto, qué son esas «pequeñas cosas» para un presidente. El poder tiene siempre un tufo paternalista con los sometidos.
Debe tratarse de un azúcar a base de hongos místicos (de la risa).
Iconoclasta, el hombre. 