Es un espectáculo de contrastadas fotosíntesis, clorofilas vanidosas; el decorado hermoso de la vida y la muerte que alojan bajo sus brazos velludos e indiferentes. Ellos reciben el sol, el aire y la noche y otros nacen y mueren bajo su arrogancia. Y yo un extraño, íntimo y secreto, admiro los colores que se forman también con pieles mudadas, excrementos y cadáveres. Soy maravillosamente capaz de ver lo más sórdido de la belleza y amarlo sin disculpas.
Y la soledad es una gracia que me he ganado a pulso.
Iconoclasta, el hombre. 