Las lágrimas producen una especie de hormigueo en mi piel y tengo la humillante sensación de que hay insectos recorriendo mi rostro.
No quiero que nadie me vea como una vaca con el hocico lleno de moscas.
Soy la vergüenza de la elegancia.
Soy la íntima decepción de un hombre al que llaman P no se qué. Olvido las cosas cuando pierdo el control.
Iconoclasta, el hombre. 