Vista así la piedra, parece un simpático animalito extraterrestre de una peli barata de ciencia- ficción.
No hay nada como la imaginación y un buen porro para evadirse de la mediocridad nuestra de cada día.
También masturbarse es una buena forma de pasar los ratos aburridos; pero hay que diversificarse.
Y dios es una cantimplora.
Observan como trabajan unos obreros en el río y piensan en la suerte que tienen de no estar ahí abajo.
Y lo que es más importante: ellos lo harían mejor.
Hay uno que tiembla de ansiedad para que un obrero lo mire y darle un consejo.
Si tuvieran alas los ociosos, estarían sentados en un cable eléctrico cagando aburridos.
Los obreros que soportan a los mirones piensan como yo: ¡Qué grises y tristes seres los ociosos mirones!
Mentira, los obreros no tienen semejante habilidad y diversidad en el lenguaje. Yo sí. En realidad pensamos: «¿Qué cojones miran esos idiotas toda la puta mañana? No tendrán huevos de bajar aquí a trabajar.
Lo de «grises y tristes» es retórica para lucir mi innata habilidad narrativa y dar un toque de dramatismo a la vulgaridad que por sí sola, no tiene ni pizca de gracia.
Aparte de esto, me gusta follar, quede claro que no me limito a mirar.
Benditos sean los hijos de p… hijos de los hombres en este convulso orbe (más lirismo).
Bye.
Hay un semen presionando con fuerza en mis canales seminales.
Hay una leche que adora los labios de tu coño, la piel suave del interior de tus muslos, tu lengua, tu boca…
Y no pretende ser reproductor.
Es solo invasor.
No hay espermatozoides, no quiero ser padre.
Y no te quiero madre, te quiero puta y esclava.
Mía… De ti…
No quiero que puedas pensar en un hijo. Tu coño es solo para el placer, el nuestro.
La pasión muere cuando nacen los hijos. La pasión se marchita con el llanto de un bebé que exige su comida, que padece cólicos, que llora por nadie sabe porqué.
Ningún hijo ha de mamar de ti.
Soy yo el que succionará tus pezones hasta que te arquees ante la ruda caricia de mis labios y dientes.
Compraremos una mujer para que se preñe por ti y cargue ella con la maternidad en un cuarto aislado de nosotros. La alimentaremos con restos a través de barrotes de acero.
Mantente eternamente puta para mí.
Que tu coño hambriento no se contamine con un hijo.
Que tu mirada de agresiva lujuria nunca muestre la ternura de una maternidad que destruye el deseo.
Que nunca tomes la mano de un bebé, tu mano ha de sujetar firme mi polla. Que me duela cuando me la cojas, que me castigues.
Te la meto profundamente pensando en lo que te amo, en invadir tu cuerpo y tu pensamiento dios. Te jodo para que te lamentes, para que susurres entre espasmos: «hijo de puta, hijo de puta…».
Un bebé destruiría el cántico del jadeo obsceno.
El latín de los sexos convulsos, de un pene goteante como las fauces de un animal hambriento, de tu coño abierto como una llaga en mi alma.
No dejemos una línea de sangre para el futuro.
No quedará rastro de nosotros.
Seremos la exaltación de la pasión.
Nuestro impúdico amor no dejará legado alguno.
Somos la negación de la reproducción.
La indecente afirmación del placer y la pasión.
Nunca madre, mi puta.
Iconoclasta
Me gustaría saber que le debió pasar a algún imbécil para que martes y 13 (o viernes 13 en otros lugares), se instalara en el ignorante imaginario de la gente como día gafe, aciago.
Porque todos los días son una mierda y afortunadamente, para el equilibrio demográfico del sistema, hay embarazos, abortos, nacimientos, muertos y accidentes.
Porque el saber popular viene a decir que martes 13 es peor que cualquier otro día. O sea, que todos los días que no son martes y 13 son menos malos (necesito ser muy preciso porque hay mucha gente que no entendería este párrafo aunque lo leyera un millón de veces si supiera leer).
Estoy seguro de que el león bebe al lado de la gacela y le dice muy afable él «Parece que hoy no va a llover».
No nací ayer.
Es que el refranero y las tradiciones populares forman el ideario de la cobardía y la ignorancia ilustradas.
Martes o viernes 13, me la pelan.
Y el saber popular, me la chupa.
Es tan fascinante como repugnante observar a cientos de miles de esclavos manifestándose en apoyo a sus amos.
Es tan repugnante como fascinante observar como olvidan las penurias y la porquería que tragan a grandes cucharadas de las manos de sus amos.
Es tan fascinante como repugnante observar las grandes manadas de ganado humano portar pancartas y banderas para alabar a los que les sodomizan y roban.
Es tan repugnante como fascinante que olviden sus años de miseria y esclavitud por unas horas de falsa alegría institucional.
Salvo alguna rara excepción, son fascinantes y repugnantes hormigas sin cerebro obedeciendo en masa algún mandato químico.
Es tan fascinante como repugnante, que siempre haya sido así, que se repita la misma historia, la misma alegría de los idiotas.
Yo sí me chupo el dedo; pero que nadie se engañe con psicologías de feria.
No evoco infancia, no hay ingenuidad en mí. Solo un deseo atroz, obsceno y sucio por meter mis manos y mi lengua en lo más profundo de sus muslos y obligarla a que me ahogue en ellos.
Pienso en ella y en su coño, no hay más lecturas.
Soy simple y brutal.
Hoy, festividad o diada (político-fervorosa-patriótica) de Cataluña, he huido de tanto payaso y como mi vida es tan surreal, he encontrado una casa de enanitos. No me puedo librar de este circo aburrido. Si no son payasos, son enanos.
No he mirado por la mini-ventana, por si acaso el enano se la está metiendo duro a la enana; ya que si se enfadan los debería aplastar; pero se oían mini-jadeos y mini-chapoteos obscenos.
Son enanos gitanos, el emplazamiento tan sórdido de la mini-casa, los mini-delata.
Qué extrañas son mis diadas…
Como si se sintieran liberados de la presencia humana vacacional, estallan de color azul a principios de septiembre; para oscurecerse a finales.
El bosque y sus colores… Y yo tan monocromático…
Tal vez no haya ningún lugar del planeta en el que me pueda integrar.
Estoy fuera de lugar y tiempo. Un forastero hasta morir.
Y me gusta.
Las 11:30 subiendo montaña con 34º C gravitando en mi alma y hombros.
Ni los golpes de calor pueden conmigo.
Mala hierba nunca muere; pero no pierdo la esperanza.
Iconoclasta, el hombre. 