¿Te das cuenta?
Eres la negación de Dios.
Cuando te parieron se hizo pedazos el Dios que fabricaron.
Tú eres el cuerpo creador todopoderoso.
De tu coño nace el mundo.
Tú creaste el universo, el mundo que habito.
Dios tiene unas bragas húmedas y yo comulgo en tu boca y en tu coño.
No sé cómo, ni dónde, ni con quién vives. Ni a quien amas.
No me interesa.
Y si alguna vez lo supe, lo he olvidado.
Metértela anula cualquier otra consideración en mi mente que no sea tu piel y desgarrar tu alma con mi rabo y mis uñas.
No quiero saber nada de ti ahora y lo que sé, lo anulo; me basta con arrancar violentamente tu blusa.
Tan violentamente que se pudiera decir que es violación.
No me dan miedo las palabras para susurrarte puta al oído.
Y la envidia la capto mejor de lo que quisiera.
Me gusta que los ojos vacuos de los ajenos sientan envidia al ver como te penetro con brutalidad y gimes impúdica conmigo dentro.
Clavada a mí, clavado a tu coño. Rezumando entre la cópula viscosos líquidos de un placer que es más de bestias que de humanos.
Quiero hacer de nosotros un sucio pensamiento en la mente mediocre de los ajenos.
Alguien pudiera pensar que estoy loco, alguien pudiera decir que no te merezco; pero también podrían morir al tiempo que lo expresan ante nosotros, ante la cópula cuasi animal.
Te follaría encima de cadáveres, ignorándolos.
Que rabien rechinando sus dientes mientras los míos amenazan tus pezones ofrecidos con tus propias manos crispadas, temblorosas.
Separa tus piernas, sé obscena y méate ante el mundo gritando tu placer.
Méate, méate, méate…
Córrete, puta.
Y acaríciate con los dedos sucios de mi semen.
Córrete para mí, ante ellos y su sudor insano que les resbala por la frente como un cáncer viscoso y caliente.
El deseo es salvaje…
No… Somos nosotros los que hacemos salvaje el deseo.
Iconoclasta
Temo eyacular sangre; follarte molecularmente, mutando mi organismo para fundirme en ti a niveles jamás pensados.
Temo que un día escupa un semen rosado.
Que no sepa si darte mi sangre o mi leche en el caos de amarte.
Provocas traumáticos cambios orgánicos.
Amarte es peligroso; pero no existe el miedo amando destructivamente.
Salvajemente.
Tal vez ya sea un zombi enamorado.
Tu mirada y tu presencia me doblan, me arquean y tornan el mundo al revés.
Soy la cuchara que se dobla entre los dedos de un charlatán mentalista.
De un mal prestidigitador.
Me doblo por la fuerza del amor que sufro, me arqueo desesperado.
Me doblo para fascinarme con tu coño desde un ángulo y una altura apropiados.
Me doblo rendido a ti.
Pobre mago de feria, se cree el ingenuo que el poder está en sus dedos, en su mente.
Y eres tú poderosa, hermosa, descarada, de labios húmedos ante el monolito trémulo que es mi bálano nervioso, venoso, cremoso…
Eres tú la que me doblas, la que curvas mi pensamiento duro y frío para hacer que todo en mi mente seas tú.
Soy una cuchara doblada que quiere posarse entre tus labios, que busca colmarse con el manantial obsceno que nace en lo más íntimo de tus piernas.
Soy la cuchara doblada en los dedos de un pobre mago ingenuo que no sabe de su torpeza.
Iconoclasta
Es un bonito camino de telarañas.
Una exposición tramposa de las muy vanidosas arañas.
La versión sedosa, tramposa y peligrosa del caminito de baldosas amarillas del mago de Oz.
Yo sería presa si en lugar de telarañas, tu ropa interior formara el caminito del mago.
Da igual si es el campo o la Vía Láctea, apareces en todas partes.
Eres mi tentación y mi sueño en todo momento, en todo lugar.
Cuanto más me canso, cuanto más duele la vida, más la amo.
Y más golpeo.
Porque golpeando la vida, las vidas todas; me siento épico.
Y desahogo una presión excesiva en mis venas y en mi polla.
He destrozado el espejo que me refleja porque muestra un golpeador cansado, casi abatido.
Hay tanto tiempo y tan poca vida…
Quiero parecer fuerte, cruel a sus ojos.
A sus impresionantes ojos.
Que mis golpes sean el reflejo de la violenta penetración que le espera en el coño y en la boca.
Quiero ser ante sus ojos un héroe carnal de semen humeante y goteante.
Y golpeo la vida y sus mentiras. Y a los seres vivos o muertos.
Golpeo mi pene contra muros para aliviar la presión de amarla. Golpeo todo lo que se pone en mi camino, porque todo es obstáculo hacia ella.
He dejado una estela de niños, mujeres, hombres y otros animales muertos.
Ella vale todas sus vidas.
Me empeño en que la vida sea áspera y pesada para llegar ante ella como un golpeador sudoroso que promete un sexo sucio y sin escrúpulos, tan sucio como desesperadamente la deseo.
Yo no soy un caballero andante, soy un golpeador brutal, que ve el camino por las rendijas que forman los párpados contraídos por una ira tóxica.
Soy un héroe golpeador que no ayuda a los desamparados, los aplasta.
Me golpeo yo mismo, porque soy poca cosa y he de forjarme o reventar.
Y si algo saliera mal, aplastaré mis venas, porque yo no caeré de rodillas agotado buscando aire.
De pie o muerto.
Golpeo al enemigo innumerable, hay tantos que reventar…
Es un mal negocio, una batalla perdida; no tengo tiempo.
Pero es lo que debo hacer.
Soy un héroe sin final feliz.
La fatiga es delirante, hay quien imagina a Dios crucificado en el monte del Calvario. Yo lo veo en un apestoso vertedero y las gaviotas picotean sus ojos y testículos.
Y golpeo su divino cadáver porque me colocó en mal tiempo y en mal lugar.
Los dioses han de pagar por sus errores.
Mi vida es dura como el bálano erecto que sueña ser besado por sus labios lujuriosos.
A ella no le confieso lo cansado, lo cerca que estoy de morir antes que llegar. Porque a quien amas debes mentir con tiernos embustes.
Mentir es un acto de amor para cuidarla de la absoluta y demoledora verdad.
Soy el Brutal Golpeador de las Tiernas Mentiras y de Rostro Cansado.
Iconoclasta
Foto de Iconoclasta.
No sé como decirlo suave y educadamente.
Es que tengo prisa, imagina que me muero y me quedo con este ansia durante todo el infierno o eternidad.
La cuestión es que me la pones dura.
La insoportable conjunción de tu rostro, tus palabras, tus tetas y tu coño dios, me provoca una dolorosa y viscosa erección.
Filamentos densos penden de mis dedos cuando me toco pensando en ti.
No sé si me explico. Si he sido suficientemente claro.
Y basta ya de prolegómenos, es tarde.
Hay un semen presionando con fuerza en mis canales seminales.
Hay una leche que adora los labios de tu coño, la piel suave del interior de tus muslos, tu lengua, tu boca…
Y no pretende ser reproductor.
Es solo invasor.
No hay espermatozoides, no quiero ser padre.
Y no te quiero madre, te quiero puta y esclava.
Mía… De ti…
No quiero que puedas pensar en un hijo. Tu coño es solo para el placer, el nuestro.
La pasión muere cuando nacen los hijos. La pasión se marchita con el llanto de un bebé que exige su comida, que padece cólicos, que llora por nadie sabe porqué.
Ningún hijo ha de mamar de ti.
Soy yo el que succionará tus pezones hasta que te arquees ante la ruda caricia de mis labios y dientes.
Compraremos una mujer para que se preñe por ti y cargue ella con la maternidad en un cuarto aislado de nosotros. La alimentaremos con restos a través de barrotes de acero.
Mantente eternamente puta para mí.
Que tu coño hambriento no se contamine con un hijo.
Que tu mirada de agresiva lujuria nunca muestre la ternura de una maternidad que destruye el deseo.
Que nunca tomes la mano de un bebé, tu mano ha de sujetar firme mi polla. Que me duela cuando me la cojas, que me castigues.
Te la meto profundamente pensando en lo que te amo, en invadir tu cuerpo y tu pensamiento dios. Te jodo para que te lamentes, para que susurres entre espasmos: «hijo de puta, hijo de puta…».
Un bebé destruiría el cántico del jadeo obsceno.
El latín de los sexos convulsos, de un pene goteante como las fauces de un animal hambriento, de tu coño abierto como una llaga en mi alma.
No dejemos una línea de sangre para el futuro.
No quedará rastro de nosotros.
Seremos la exaltación de la pasión.
Nuestro impúdico amor no dejará legado alguno.
Somos la negación de la reproducción.
La indecente afirmación del placer y la pasión.
Nunca madre, mi puta.
Iconoclasta
Yo sí me chupo el dedo; pero que nadie se engañe con psicologías de feria.
No evoco infancia, no hay ingenuidad en mí. Solo un deseo atroz, obsceno y sucio por meter mis manos y mi lengua en lo más profundo de sus muslos y obligarla a que me ahogue en ellos.
Pienso en ella y en su coño, no hay más lecturas.
Soy simple y brutal.
A principios de agosto ha muerto mi amigo Draco.
De un cáncer cabrón, de una vejez imparable, incurable…
Ahora el mundo es peor sin él.
Todo empeora por momentos.
El mundo se ha hecho inconsolablemente más sórdido.
Cuando me toque morir seré feliz: no tendré que asistir a muertes de seres queridos.
Hasta nunca jamás, amigo.
Qué mierda…
Iconoclasta, el hombre. 