Viejas señales que apenas ya nadie entiende. Románticas vías muertas. Cruce de vías, cruce de caminos; cuando había opción.
De cuando había suficientes distancias para perderse.
«Será un viejo manitú de aquellos tiempos» dirán futuros ignorantes. Futuras chusmas, que gritarán como las hijas de puta actuales jodiéndome los tímpanos.
Ojalá un tren fantasma les ampute sus escandalosas cabezas.
«Pensar es moverse por el infinito» (Henri Lacordaire).
Otro que sobrevalora la capacidad intelectual del ser humano.
Muy pocos piensan y si lo hacen eso de «infinito» es un concepto sumamente finito y superficial en sus mentes finitesimales, como un episodio de Star Wars o Star Trek.
Pensar… Como si fuera algo popular.
No mames (en mexicano, en el original).
Los hay que no pueden evadirse de la esclavitud de estar pegados, adosados continuamente.
Como en el trabajo, en el transporte público, en la ciudad…
Llevan al extremo su comportamiento condicionado.
Necesitados del roce borrego continuo, de tener siempre alguien delante que reste visión. O alguien detrás que respalde su miedo, su absoluta falta de independencia.
El tándem y su aburrimiento compartido…
El miedo a cansarse.
Mezquindad en equipo.
Están en todas partes, es una puta maldición…
Colocar palabras en un orden adecuado y a veces gracioso, tampoco indica gran inteligencia.
El azar es injusto para todos los seres del planeta.
¿Y si los escritores somos seres malditos condenados a padecer emociones, que siendo absurdas padecemos? Emociones que dejan de existir cuando cierras la pluma y el cuaderno.
«Si no vivimos como pensamos, pronto comenzaremos a pensar como vivimos» (Fulton Sheen).
Pues mi gata me lo decía siempre con marcada ironía. Hay que ser muy ingenuo para pensar que en esta bazófica civilización te van a permitir vivir según tus deseos. Vivirás exactamente como puedas con lo que te dejen.
Cita positivista de vendelibros for dummys, como los plomos Cohello o Bucay.
Más mierda para aplacar la esclavitud y frustración de vivir esclavo y soportando legiones de imbéciles.
Me pregunto si el hielo puede llegar a tener la misma frialdad que yo cuando olvido. Cuando deshecho cosas y tiempos que aborrezco.
Ocurrieron cosas que observo ya como el sueño de otro. Como si fueran tan intrascendentes como la colilla que tiré al suelo no sé cuando, no sé donde.
También tengo calidez, lo sé; pero llegará un día que me encontraré en un páramo de cosas heladas que no conseguiré reconocer. No es triste, solo anoto.
No tengo otra cosa que hacer.
Si esta noche muero, no pasará absolutamente nada. No habrá un túnel y al final una luz que me lleve a otro lugar. Solo alguna pena, algún pesar de algún amigo si se entera.
Eso imagino. Y si no es así, no importa, la muerte te libera de sentimentalismos inútiles, hay quien se plantea que pasará, que sentirán los demás, que si lo recordarán.
Cuando la muerte es la absoluta liberación, cuando mueres o decides morir, puedes dejar encima de una mesa las fotos de tus órganos genitales y masturbaciones con absoluta tranquilidad. Que las vea quien quiera como epitafio.
Me gusta…
No resulta tan dramático morir, miles lo hacen cada día.
Es simplemente algo cotidiano.
La mía será una muerte pequeñita, que apenas dará que hablar. Hay muertes mucho más importantes, como la de mi padre.
Lo mío será poca cosa, algo suave…
Es que el sueño ya no me da descanso, debo necesitar algo más fuerte.
