Si nunca has matado a otro de tu especie, tu vida es incompleta.
Es más difícil follar que matar.
Los primates sois unos estúpidos animales incapaces de optar por lo más fácil y gratificante. No es culpa vuestra, es culpa de Dios que os hizo a su imagen y semejanza.
Es vergonzoso; pero es así.
Mataré por vosotros, sin dejar de follar, claro.
Siempre sangriento: 666.
El único consuelo que ofrece la muerte, es que a todo el mundo, independientemente de su riqueza o poder, de su libertad o esclavitud; convierte en carne putrefacta.
O sea, es la hostia puta de justa e indiferente al dinero.
Cosa que es de agradecer, porque soy pobre de mierda.
Y todo lo que tuvieron o no pudieron conseguir, se queda para los vivos que con gusto, parasitarán los despojos de toda una vida.
Haz lo que te salga de las pelotas porque siempre te joderán.
Y al final, alguien como yo se reirá de vuestras bondades y esfuerzos.
No tiene nada de malo, no estaréis presentes, no existiréis en ninguna dimensión para sentiros ofendidos por mi sarcasmo nada sutil.
Y cuando yo muera, ídem, por mí como si os hacéis una paja.
La sabiduría popular viene a decir lo mismo que yo sobre la muerte; pero tiene miedo de que sea verdad. Todo rebaño, toda manada, es un conjunto de cobardías y dependencias que se rozan mientras pacen.
A mí me encanta dar la razón a la verdad que intenta esquivar la chusma con su sabiduría gruesa y burda.
A ver cuántos muertos se han manifestado en sus muros de las redes sociales…
Mierda, cuanto más escribo de idiotas, más insultos se me ocurren.
Me voy a fumar.
Hay que refrigerar la biela aprovechando el aire frío del Pirineo.
Me gustaría que ese aire se llevara el dolor y la fealdad, no solo el exceso de calor de esa biela casi podrida.
Pero nada es perfecto, así que seguiré caminando y pedaleando como si no doliera, soy orgulloso.
Y así hasta que se caiga o me la desguacen.
Y cuando eso ocurra, evocaré tiempos de sudores en aires gélidos mientras pienso en qué modelo de pata de palo me quedará bien. Porque del ataúd no me tendré que preocupar.
Un par de iracundos cuervos me distraen con sus gritonas blasfemias, porque parece que siempre están enfadados.
Algo huele a podrido en Dinamarca, deben pensar.
Y yo.
Es hora de una sonrisa.
No quiero ser un superhombre, no pretendo poseerte. Me bastan pequeñas cosas.
Me conformaría con ser nube, bajar hasta ti y cubrirte por unos minutos.
Como la montaña es amada por el cielo.
Aunque no te des cuenta de mi caricia.
Y luego diluirme con el corazón sereno de haber cumplido la misión para la que nací.
Ser vapor me basta, no pido demasiado.
«Afortunado es el hombre que tiene tiempo para esperar».
-Pedro Calderón de la Barca-
Otro error de un famosillo.
Ese no es el quid de la cuestión.
Lo jodido no es que tengas tiempo, es que te lo quitan. Afortunado el optimista cándido e ingenuo.
La muerte te besa dulcemente el cuello mientras esperas.
Calderoncito se relajaba demasiado.
Nunca me han interesado las carreras de caballos ni de burros; pero es inevitable no sentirse ofendido visual y auditivamente por la noticia del burro ganador en el hipódromo de Establos Unidos: el asno Trump ha ganado el raid estadounidense por tres cerdos de ventaja.
Joder… Si es que está de moda que payasos y animales de feria ocupen cargos de poder. Es lo que tiene la pobreza: los desesperados votan a cualquier iluminado.
Igual que Hitler, el borracho parlanchín y gritón de tabernas alemanas.
Estas cosas demuestran que la democracia es un tremendo error: la ignorancia no debería votar jamás.
Alguien dijo poéticamente que la vida es un valle de lágrimas.
No es correcto, hay lágrimas; pero las lágrimas no son el problema.
El problema está cuando el valle se llena de hijos de puta, que son los catalizadores de la efusión lacrimógena.
Los valles por definición e idiosincrasia son bonitos y no son tristes.
Los idiotas son el problema number one del valle.
(Artículo extraído de la Iconopedia).
Creo firmemente en la precisión comunicativa, sea prosa, poesía o periodismo.
Es que ves algunos parajes y piensas: ¿Cuánto tardará un imbécil en llegar para joder la marrana?
Es precisa la reflexión y al mismo tiempo, jocosa. Así se escribe.
Mañana discutiremos de los que escriben «balle», en lugar de «valle». Que también provocan lágrimas de vergüenza y risa.
