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Tomomi Nakagawa

En Telegramas de Iconoclasta.

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Unos instantes atrás, antes de que un tractor la rompiera, estaba viva. Su piel parece la del sueño; la muerte no tiene prisa por dejar su marca de obscena podredumbre.
Morir es tan habitual, que no comprendo cómo puede causar temor.

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Hay cosas que compras con ilusión, porque son aterciopeladas, deberían ser dulces y refrescantes. Me gasto la pasta en algo precioso, con el que acariciar mi rostro delicado o bien para hincarles el diente con voracidad.
Pero… ¿Qué ocurre cuando sientes que se te encogen los maxilares, que los incisivos crecen tanto que crees que van a llegar al suelo?
La acidez de estos melocotones o duraznos es casi tóxica.
Cuando he conseguido que todos los huesos y tejidos de mi boca volvieran a tener su forma y sabor habitual, he sentido una profunda tristeza.
Otra vez me ha engañado el destino.
Tan inocentes y bonitos.. Son más agresivos que la puta que los parió.
Se podrían hacer en el culo el injerto de limón con melocotón.
Hijoputas… Qué mal rato he pasado…

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Tengo miedo, cuando llega la noche le posee la euforia gatuna y lo muerde y araña todo, incluso a mí y los dedos de los pies. A veces lo odio.
Yo digo que está poseído. Que es Jekyll y Hyde.
Que además, los muy cabrones, me quitan espacio en la cama.
Un día, cuando yo desarrolle mi tercera personalidad, la cama sucumbirá al peso de la multitud.
Paranoia’s in the night.

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En Realidades Truncadas.

Gimena Accardi

En Telegramas de Iconoclasta.

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En Realidades Truncadas.

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Algún «fumao» diría que pareciera un tótem con aires subliminalmente fálicos. A mí me parece una farola fea de cojones.
Con ese hierro me pasa como a los perros con los árboles, me dan ganas de mearla. Y no sé si es por darle algo de interés con mi lluvia dorada o simplemente es que soy así de despreciativo hacia el urbanismo.
También serviría de poste tribal para azotar a alguna autoridad municipal.
Hay tantas cosas que pueden hacerse con una simple y férrea estupidez…

Pablo  Ruta Hierro. Mayo 2016. Fuji copy

Ese tipo me mira con toda su vida grabada en la mirada.
Porque no soy lo que pienso, soy lo que queda después de todo.
No me hace gracia, es un tipo que me incomoda, la certeza de lo que no fue ni será, es un estigma en sus ojos.
Seguro que es un hijo de puta.

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En Realidades Truncadas.