Iconoclasta, el hombre.

Hay entrada libre para ver la ejecución; pero casi siempre es la víctima la única que asiste a la ejecución. Es la única capaz de soportar los alaridos y las demandas de clemencia del violador. De sí mismo.

Todos estos episodios de violencia y robo son muy raros, la gente muere sin tener una idea aproximada de cuando ni donde ocurrirá y no se molestan demasiado en envidiar a otros. Viven su vida intensamente.

Es toda una filosofía adaptada a una vida extraña y sin vistas de futuro. Tan apasionada como cruel en su final.

Y es algo a lo que jamás conseguiré acostumbrarme. No me acostumbraré, a ver morir a un amigo en su propia casa, en plena conversación. No puedo mantener un semblante grave y controlado ante la muerte de un bolcariano. A veces grito tanto que alguien avisa a Euni para que me venga a consolar. Y ella me lleva a mirar sus ojos, a besar sus labios y olvidar aquel cuerpo que se ha enfriado tan rápidamente.

Algo me corroe las entrañas cuando una madre bolcariana grita por su pequeño muerto entre los brazos. Me sujeto el vientre clavando las rodillas en el suelo de puro dolor. De puta pena.

Y todo ese sentimiento, a pesar del dolor, me llena, me hace sentir vivo y más hombre.

Pero ese dolor se acumula. Pesa en los hombros, en la espalda.

Soy feliz aquí, a pesar de que mis dientes se han teñido de verde y mis lágrimas son ahora más oscuras, como la orina. Nunca serán negras como las bolcarianas.

Lidris, un médico, me dijo que es algo normal debido a la alimentación, no se oscurecerán más. Me han implantado una membrana artificial en cada oído y ya puedo comprender los sonidos que salen de los aparatos artificiales e incluso silbo alguna música bolcariana.

Todo ha adquirido una deliciosa cotidianidad. No quiero que nada cambie.

Cuando observo a Euni leer o realizar cualquier actividad, mi mundo interior se torna líquido y tranquilo. Suave. Jormen mi hijo me llena de un estúpido orgullo; sólo cuando Jormen muera cumpliré mi palabra y fecundaré a Euni, nuestro hijo nacerá bolcariano. De alguna forma mi mensaje genético quedará anulado en el vientre de ella.

Ha sido todo tan extraño y tan rápido que este diario me servirá para recordar todos y cada uno de los momentos vividos con todos sus matices, hasta este mismo instante en lo que todo ha adquirido una tranquila uniformidad. Donde todo fluye tranquilo y mis sentimientos se desarrollan libres con mis amados y amigos bolcarianos.

Ya no siento necesidad de escribir en el diario. Ya no es necesario.

Lo tengo todo ya.

La vida en Bolcar

A pesar de los cinco años que lleva Néstor viviendo en Bolcar, no ha sentido el paso de los años, no ha envejecido ni arruga alguna se dibuja en su rostro.

Néstor sentía cierta inquietud por ello, temía a veces vivir demasiado tiempo.

Jormen ya había alcanzado su desarrollo de adulto y sobrepasaba en altura a Néstor en unos cuantos centímetros.

Acudían juntos al bosque para cazar y se separaban para así cada uno acechar y matar a su propia presa. Sólo lamentaron la pérdida del dedo meñique de Jormen, que fue dolorosamente arrancado y devorado por un dramor agonizante.

Euni y Néstor irritaban a Jormen llamándole "el sinmeñique tontín", Jormen montaba en una fingida cólera y los invitaba a que se fueran a follar a cualquier lugar lejano y remoto, dejándole tranquilo. También los llamaba "sádicos pervertidos". Al final de ese arranque, todos reían a mandíbula batiente.

A pesar de saber que en cualquier momento podían morir.

Euni y Néstor, como otros muchos días salieron a pasear por la Plaza Cósmica, a pedir unos bloques de música Jinga que estaban de moda. Y cuando dio comienzo el movimiento de los astros, Néstor apretó la mano de Euni y se sentaron en uno de los bancos para contemplar el ciclo diario. Fue Néstor el que acostumbró a Euni a este silencioso ritual diario, en el que admiraban el firmamento sobrecogidos por el decorado estelar.

Néstor sentía un vértigo que lo elevaba a un nivel de conciencia superior cuando los planetas cambiaban la faz de Bolcar. Se le encogía el alma y parte de él parecía ubicarse en el cenit junto con las dos lunas.

Ella murió allí, a su lado. Sentada. Néstor pensó en un principio que ella usaba su hombro de apoyo para la cabeza, como solía hacer en muchas ocasiones pero; percibió un extraño movimiento por el rabillo del ojo, Euni intentó tocar su pierna en un movimiento breve en el que no tuvo tiempo de recorrer aquella mínima distancia.

Néstor lanzaba alaridos como un animal, con la cara apuntando a las lunas bolcarianas con Euni fría entre sus brazos.

Le pedía a los astros que le devolvieran la vida. Parecía un dramor agonizante. Lágrimas de oscuro ámbar se deslizaban por sus mejillas.

Jormen corrió a abrazar a su padre, lloró con él unos minutos; se separó de Néstor cuando quedó en silencio y caminó por entre la silenciosa gente.

La gente aguantaba incluso la respiración ante aquella desgarradora desolación de Néstor. Los funerarios, tristes como siempre, esperaban pacientes que Néstor se separara del cadáver.

Jormen encontró a una joven entre la gente, debía cubrir el dolor como fuera; con un amor. Se abrazaron y el joven Jormen dejó de llorar.

La mano de la bolcariana se aferró a la suya con fuerza, le proporcionaba coraje y consuelo.

Algunos bolcarianos recogían las negras lágrimas de sus rostros con el dorso de sus manos ante el dolor de Néstor.

Jormen se acercó a su padre, con su compañera de la mano.

– Déjala Néstor, no la llores más, no aquí. Ve a casa y ámala, añórala tranquilo, sin llorar.

La joven pasó su mano por encima de la de Néstor, acariciándola con su peculiar saludo; y por unos segundos una especie de consuelo se apoderó de él.

Pero volvió a gritar desconsolado.

-¡Euni ha muerto! ¡Ha muerto mi vida!

Las lágrimas de Jormen brotaron de nuevo, negras como la muerte. Y Néstor comprendió el dolor que le estaba causando.

Se abrazó a él dejando a Euni en el suelo y lloró por unos segundos en su hombro, apretando en él la boca para ahogar los lamentos que salían de su interior.

Los funerarios realizaron su trabajo y Néstor marchó solo a casa; sin mirar la recogida del cadáver.

La gente retomó su ritmo y algunos rozaban la mano de Néstor al cruzarse con él. Algún niño se abrazó a sus piernas y se sintió mejor. Les sonreía agradecido a pesar de que su corazón se encontraba roto. Sinceramente agradecido por todo aquel cariño recibido.

Y el universo pareció borrar a Euni, como si jamás hubiera existido.

Cuando entró en casa todo olía a Euni y recordó sus primeras palabras. Recordó que debía encontrar otra mujer a la que amar.

Pero no podía, ahora no. Había tanto dolor y amor en su interior que se encontraba colapsado.

Y se meció en el amor tranquilo que sentía por Euni, en sus besos, en sus orgasmos, en su sonrisa, en sus bromas…

En sus enfados por pequeñas cosas que al final los hacía reír.

Y su alma se relajó; toda aquella agua que le inundaba por dentro, que convertía sus entrañas en algo viscoso, se fue secando con una sensación de calor; con un rubor en las mejillas.

Pasaron dos horas hasta que hizo acopio de ánimo para salir al exterior. Se sentó en el banco donde murió Euni y dirigió los ojos a las lunas. Se enfriaba, las sensaciones de amor se desvanecían poco a poco para dar paso a una indiferencia que devoraba las emociones. La pena y el dolor se estaban convirtiendo en anécdotas y aquella transformación, el retorno a una mente fría y cínica lo asustó. No quería volver a ser aquel humano cínico sin interés por nada ni nadie.

El poderoso deseo de sentir amor lo impulsó a ponerse en pie y caminar, buscar.

Se aproximó a una mujer bolcariana que lo observaba atentamente. La abrazó y ella a él. La mujer se separó atrás y asintió con la cabeza, en silencio.

– Soy Néstor, compañero de la muerta Euni. Tengo un hijo que ya tiene compañera. ¿Quieres amarme?

– Soy Zira y necesito amarte.- le dijo la bolcariana de ojos rojos.

Y se fundieron en un abrazo y un beso profundo y prolongado, las emociones corrieron por el cuerpo de Néstor como una descarga eléctrica; y a pesar de renacer otra vez todo aquel dolor por la muerte de Euni, amó a Zira con idéntica devoción; ayudándose de ese amor para combatir la cancerígena pena de haber perdido a Euni.

Zira quiso vivir en el hogar de Néstor y dejar su vivienda a Jormen y su compañera. Así no era necesario que Roniqueus les acomodara en otra vivienda.

Néstor dudaba de ser capaz de soportar otra desaparición. El temor le pesaba día a día en la mente, como si un tumor creciera. Sentía un miedo atroz a que Zira muriera. Le costaba un sacrificio enorme pensar sólo en la vida, vivir sin tener en cuenta la muerte súbita.

Esas muertes…

Cuando salía a cazar su mente se encontraba dividida entre la presa y Zira, la echaba de menos. Temía su muerte.

Jormen decidió no separarse de su padre en las cacerías; comprendía que el amor de Néstor hacia Zira no consolaba el dolor de la muerte de Euni. Eso no ocurría con los bolcarianos.

-No es bueno que ahora estés solo Néstor.

Pero Néstor temía que un día Jormen se tornara frío de repente. Temía la sobrecogedora y fría muerte de los bolcarianos.

Intentó vivir con esa desazón, se esforzó por acostumbrarse al miedo. Leía el diario de sus primeros días en Bolcar sólo por evocar a Euni.

Y a pesar de toda esa carga de dolor que ahora arrastraba, jamás volvería a La Tierra, jamás abandonaría a Zira ni a Jormen. Jamás se arrepintió de los muertos que provocó en Africa.

Su cerebro no era bolcariano, no podía obviar aquella vida de ruletas rusas. Su mente era increíblemente sensible ante aquellos seres.

Tan sensible que sería incapaz de matar a uno de ellos si de ello dependiera la vida del resto de la colonia. Aunque ese ser llorara años enteros, no podría convertir su pena en ira.

Había un exceso de dolor en su mente que no encontraba sitio hacia donde expandirse y comenzaron unos dolores de cabeza fuertes y continuos.

Sólo los abrazos de Zira calmaban esa presión, sólo la calidez de un roce bolcariano podían aliviar esa tensión interior.

En uno de esos espantosos dolores de cabeza, acudió al domicilio del doctor Lidris. Éste le aseguró que no era grave, que su mente con el tiempo se haría más fuerte. Le recetó una hierba llamada chala, aquello le proporcionaría un alivio instantáneo.

– Según los análisis de ADN que te he realizado, no sufrirás enfermedad alguna. Tu esperanza de vida se sitúa en los ciento cincuenta años. Posiblemente nos verás morir a todos, condenado hombre con suerte.

– No podré aguantar esto tanto tiempo, Lidris. Será excesivo, amigo mío -le respondió Néstor abatido.

Lidris tragó saliva y acarició su mano.

Néstor marchó tremendamente cansado a cazar. Solo.

Un tiro no suficientemente certero dejó malherido a un dramor.

– No me mates. Cúrame. Estoy sufriendo. Tengo familia -el dramor vocalizaba con voz gutural y agónica cada palabra. Sus ojos verdes estaban inyectados en sangre y no se correspondía ese brillo cruel con las palabras demandando piedad que vocalizaba. Las membranosas orejas del dramor se agitaban espasmódicamente, como las alas rotas de un ave que intenta volar.

Néstor apuntó a su cabeza.

– No me mates…

No pudo disparar porque unas lágrimas emborronaban su visión. Las oscuras lágrimas…

Y bajó el fusil.

El dramor saltó hacia él, sus garras mortales hicieron cuatro grandes cortes paralelos en su cuello, seccionando la carótida. Un pequeño surtidor enviaba la sangre al rostro y de ahí entraba en los labios, dulzona y acre.

Y mientras se ahogaba con su propia sangre, el dramor moría triturando su pie derecho. Néstor no lo sentía, no movía el pie.

– Zira, mi vida, muero amándote. Jormen hijo mío, me alegro de morir antes que tú. Me muero amandoos.

– Ciento cincuenta años… ¡Ja! -deliraba mirando los ojos ya muertos del dramor que apoyaba la cabeza en los restos de su pie.

Murió así Néstor.

Jormen encontró a su padre a las cinco horas de su muerte. Allí en el bosque, sin que nadie le viera u oyera lloró durante más de una hora.

Su prolongado llanto llegó a asemejarse a un canto de ballena, oyó las voces de los dramor, de ocho individuos, que parecían corear su dolor. Y prosiguió su llanto hasta que aquella frecuencia deshizo el cerebro de aquellas bestias.

Cargó el cadáver de Néstor en el Serpiente Verde y lo entregó él mismo a la funeraria entrando por la negra puerta, y respirando el hedor a carne carbonizada.

Acudió a la casa de su madre, Zira, y aguantó con entereza su llanto. La consoló abrazándola hasta que le dolieron los brazos. Bendito dolor comparado con el de la muerte.

Marchó a su hogar cuando Zira rozó su mano agradeciéndole su ayuda.

Cuando aún pesaroso llegó a su casa, su compañera Tiris le recibió con el cadáver de su hijo de tres meses frío entre los brazos.

Y abrazó el frío cadáver intentando darle su propio calor. Cambiar su vida por la de su pequeño hijo.

Lo dejó en el suelo y secó las negras lágrimas de Tiris, la abrazó con fuerza, amándola. Hasta que ella comprendió que no debían morir de pena. Jormen tragó en silencio durante todo el proceso, el dolor de la muerte de su hijo, la de su padre…

Como una píldora amarga y dolorosa de cristal molido.

Tiris vio súplicas de vida para ella misma en los ojos de su amado, le suplicaban que no muriera. Los grises ojos de Jormen, la confortaron.

Y la fecundó de nuevo; allí, olvidando toda aquella pena y convirtiéndola en amor.

Como tristes alquimistas transmutadores de plomo en oro.

Es la vida en Bolcar.

Iconoclasta

Aún estábamos sorbiendo los últimos restos de té cuando en el receptor de televisión apareció un aviso, alguien esperaba en la puerta.

Euni abrazó a un hombre de mediana altura y ojos rosados. Estaba muy delgado pero; unos músculos finos y estriados dejaban ver un vigor importante; estoy seguro de que éste debió nacer para correr en los mil metros lisos.

-Néstor, él es Roniqueus nuestro representante -anunció Euni sonriente.

Avancé hacia él e inició el saludo bolcariano de presentación, el abrazo que yo tímidamente deseaba realizar con aquellos seres y así sentir esa increíble e inquietante sensación de calidez y aprecio. Todas esas sensaciones que en La Tierra me era imposible sentir.

-Bienvenido, amigo Néstor, amado de Euni y padre de Jormen -sus brazos me rodearon al tiempo que yo le abrazaba.

-Encantado de conocerte, Roniqueus.

-Sabíamos de tu llegada desde que partiste de la Tierra; nuestros satélites se hallan en puntos estratégicos del hiperespacio y controlamos las transmisiones -no había alarde en su tono de voz, ni asomo de autoridad; pero expresaba preocupación.

Prosiguió hablando sin esperar comentario alguno por mi parte.

-Conocemos las intenciones de los terráqueos, queréis nuestros metales preciosos, los cuales tarde o temprano descubrirás. ¿Piensas exterminarnos por ellos? Hemos descubierto tu sensibilidad hacia nosotros, sabemos de tu amor por Euni. ¿Vas a matarnos a pesar de ello? -su rostro adoptó una mirada ofensiva y hostil, me miró fijamente al interior de mi cerebro, noté su mirada en el córtex.

Quedé callado, helado. De repente quise llorar ante lo que tuve en mente hacer. Si hubiera encontrado algún metal precioso habría llegado a la ciudad y sin bajar del Serpiente Verde hubiera creado un holocausto nuclear. Me sentía como si lo hubiera hecho.

-No voy a mataros Roniqueus. Incluso he comenzado a olvidar el porque me encuentro entre vosotros.

-Lo sabíamos -y me abrazó de nuevo.

-Hemos inutilizado las armas nucleares y los artefactos explosivos; tememos accidentes. Las armas de mano y caza están intactas y puedes hacer uso de ellas cuando te plazca. Pero queda un problema: ¿Qué pasará con tu silencio? ¿Cómo lo interpretará Barcelonamarenostrum Confederada? -sus ojos me observaban atentamente, no parpadeó verticalmente ni un solo instante pendiente de mis reacciones.

-Enviarán otra nave si no obtienen respuesta en cinco días; esta vez con tres tripulantes. No bajarán de la nave, no harán contacto con nadie; ni siquiera les preocupará la atmósfera. Encontrarán una partícula de metal precioso y procederán a la destrucción.

-¿Y por qué no lo habéis hecho desde un principio?

-Es una cuestión de respeto a los científicos, a los investigadores. Yo soy la única toma de contacto entre vosotros y ellos. Esperan que les explique lo que he visto, que envíe los informes y análisis propios de un protocolo para una nueva forma de vida descubierta. Esto es un proceso de transmisión manual, secundario. No como la transmisión de alerta de metales preciosos que está automatizada, en el mismo instante que se detecta cualquiera de los metales o minerales listados el proceso es imparable. Incluso yo muerto, el proceso seguiría por control remoto.

-¿Qué podría provocar la indiferencia hacia Bolcar?

-Lo contrario de la causa de su destrucción: ausencia de metales y minerales preciosos y mi inmersión en el hiperespacio rumbo a La Tierra; la entrega de informes a los investigadores… En fin todo aquello que pudiera demostrar que aquí no hay nada de valor.

-Habéis destruido catorce planetas y cuatro de ellos con vida inteligente ¿Tanta riqueza precisáis?

-Casi todos los humanos tienen carencia de emociones, de ciertas emociones dijéramos, piadosas. Nuestros cerebros mutaron a consecuencia de modificaciones transgénicas en algunos alimentos, concretamente en los tomates. El nivel de inteligencia aumentó en la misma medida que nuestra agresividad. Los políticos sólo pueden ganarse al pueblo regalándole riquezas y descubrimientos.

-Néstor, si nosotros llegáramos a transformar nuestra serenidad en ira, vuestro planeta desaparecerá del universo. Tenemos un nivel superior a vosotros, no tenéis la más mínima posibilidad de sobrevivir a un ataque nuestro. Así que ahora está en tus manos, por decirlo de una forma amable: ¿Vuelves a La Tierra y los engañas después de que hallamos falsificado una señal de hallazgo negativo de metales? O bien, te quedas con nosotros y asistes a una lección que daremos a La Tierra, algo que no olvidarán en milenios.

-A mi no me importan los terráqueos; amo a Euni y Jormen, sois vosotros los únicos que me han permitido hasta ahora sentir este tipo de emoción. Y no pienso volver allí.

-¿Podrás soportar la destrucción de vida animal (humana e irracional) en todo el continente africano? ¿Podrás soportar como novecientos setenta y cinco millones de seres humanos van a deshacerse literalmente durante tres minutos y que su agonía será horrible?

-Lo podré soportar pero; ¿cómo conseguiréis eso? ¿Por qué Africa?

-Crearemos el holocausto gracias a una bacteria que diseñamos unos años atrás. Se liberará cuando tu nave se estrelle en Africa; y será Africa la que sufra las consecuencias porque es el continente más rico y la cuna de la civilización humana. Donde nació el primer homínido según vosotros, será un golpe psicológico total.

-Tras la extinción africana, liberaremos una bacteria inocua para la vida pero; eliminará la bacteria licuadora. Si observamos que se insiste en la prospección metalífera planetaria, acabaremos con la especie humana en apenas dos semanas.

A mí me daba igual, son unos cabrones los terráqueos, tanto como yo.

-Nos hemos de poner en movimiento, redactaré con los datos de la sonda los informes atmosféricos, biológicos y geológicos preliminares de Bolcar. He de conducir el Serpiente Verde cada día por 5 horas para que se cumpla el protocolo de análisis. Esto durará 7 días.-hablé tranquilo y decididamente, sin pensar por un segundo en los seres que iban a morir, es la gracia de carecer de sentimientos.

Se instalaron sensores en el Serpiente Verde para la monitorización del supuesto armamento nuclear. Durante una semana seguí las rutas que Roniqueus me indicaba, en las cuales sería imposible hallar una partícula de metales. Debía conducir yo solo puesto que el vehículo detectaba la presencia de vida extraña o ajena a la misión.

Durante una semana conduje cinco horas diarias el vehículo; el proceso era sumamente sencillo; los técnicos bolcarianos simulaban señales e incluso las averías probables del vehículo.

Lo más difícil de todo aquello fue soportar el no estar cerca de Euni durante tanto tiempo.

Todo era por ella y por mi hijo Jormen.

Pasé dos noches en la nave, debía establecer comunicaciones rutinarias con La Tierra.

Al octavo día, el ordenador del Serpiente Verde, me aconsejaba la redacción de informes y la conservación criogénica de las muestras recogidas antes de emprender el regreso a La Tierra. Resultado negativo.

Se insertaron videos en el disco duro del ordenador de la nave, en ellos expresaba mi preocupación por la elevada temperatura del propulsor nuclear de la nave.

Se cargaron ciento veinte contenedores que portaban la bacteria licuadora y la nave se envió de vuelta a La Tierra el noveno día.

El gobierno bolcariano lanzó satélites y sondas al hiperespacio rumbo a La Tierra para monitorizar el proceso. En una de las sondas se cargaron diez contenedores con la bacteria neutralizante, la que se encargaría de frenar el proceso de licuación una vez se hubiera extinguido la vida en Africa.

A los veinticinco días de mi llegada a Bolcar, llegaron las primeras imágenes de La Tierra. Gente que aullaba de dolor caminando y dejando un rastro sanguinoliento de si mismos en el suelo; andaban sin saber donde ir, tal vez el dolor de ese deshacerse los volvía locos.

La licuación de los tejidos comenzaba por los pies y los que más tiempo llevaban contaminados, se arrastraban por el suelo con los pies convertidos en muñones de gelatina rojiza.

Los enfermos se abrazaban entre si y sus cuerpos, sus tejidos, se mezclaban de forma horrorosa; se separaban dejando sus huesos al aire, dejando tejido de más en la otra persona según el estado de licuación de cada uno.

Hombres, mujeres y niños parecían medusas hacia el final de su agonía.

Bolcar se sintió conmocionado por las imágenes recibidas, pero todos eran conscientes de que estaba en juego sus vidas. A mí no me afectaba mucho; sinceramente, apenas nada. Y me indignaba ver a Euni y Jormen atónitos y tristes ante las imágenes de dolor que sucedían en aquel planeta tan lejano como hostil, me dolía su pena. Intentaba consolar a Euni y a Jormen sin sentir gran cosa por aquellos humanos que se deshacían entre gritos y gestos de dolor.

Y miedo.

A los cuatro días se liberaron las bacterias neutralizadoras en Africa

Las imágenes de dolor dieron paso a las de miles de manifestaciones, gobernantes defendiéndose y atacándose. Eludiendo responsabilidades.

Había tal clima de crispación que el ejército tomó las calles de las grandes ciudades. Los terráqueos achacaron a la contaminación de mi nave el holocausto africano. Nadie pensó que la nave que se desintegró en una pequeña localidad del valle del Rif, fuera una efectiva arma biológica.

Se anularon las exploraciones planetarias. Fueron cesados gobernantes y funcionarios de sus cargos. Toda la responsabilidad recayó en Barcelonamarenostrum Confederada. El departamento de Demoliciones y Prospecciones Planetarias se disolvió y su director Josep Aguilator fue condenado a muerte en nombre de los novecientos cincuenta millones de muertos. Fue decapitado en el Parque Güell ante el alborozo y festividad de los miles de seres que asistieron al acto.

Pero eso no me importaba, lo que me importaba es que sin apenas ser consciente, me encontraba admirando a Euni y Jormen con un tranquilo amor, cada día. Serenamente.

Amaba a Euni por encima de mí. Con Jormen comprendí el significado de ser padre.

Yo cazador

Encontré una actividad con la que integrarme en la sociedad bolcariana. Fue Roniqueus quien la propuso: cazador.

Había una gran demanda de carne para consumo bolcariano en aquella región. A veces pasaban semanas enteras sin ver a una de aquellas gigantescas naves de abastos, aterrizando en aquella desmesurada autopista que pasaba frente a la colonia.

Ocurrían averías que retrasaban el suministro de carne y otros productos que no se elaboran en la colonia; o simplemente no se había dado bien la temporada de caza, no habían granjas de dramors.

Para los bolcarianos el dramor era carne de ternera de primera.

Su sensibilidad, les hace casi imposible matar a un dramor, un extraño animal de carne sabrosa. Cuadrúpedos, pelaje blanco y negro, de entre 80 y 90 kg de peso. Recuerda vagamente su silueta a los jabalís.

Son mortíferos.

Ante un ataque sus garras descubren cuatro largas uñas afiladas como chuchillos. Sus belfos son auténticos labios insertados sin ninguna estética en una jeta rosada y pelona; tersa y brillante. Como aquella mariposa, los ojos de estos animales tienen un desagradable aspecto humano y feroz. Sus incisivos son enormes, como los de los rumiantes, pero cuando contraen los belfos (parece la sonrisa de un psicópata) dejan al descubierto unos colmillos comparables a los de los babuinos. Molares afilados en forma de sierra rematan una peligrosa boca capaz de triturar madera.

Se alimentan principalmente de gorsna; aunque si pueden matar a un bolcariano y devorarlo, también lo harán. Son astutos y hay tantos que no es popular entre los bolcarianos salir al bosque si no van armados.

No tienen un enemigo natural, el animal que les sigue en tamaño es una especie de oveja cuya carne es de sabor repugnante.

La cuestión es que si un dramor cae malherido por un disparo no certero, los bolcarianos serían incapaces de rematarlo si no han sido antes entrenados para tal fin.

Incluso para mí, un ser sin capacidades emotivas en ausencia de un bolcariano, se hace difícil rematar a un dramor agonizante.

Cuando un dramor agoniza, da comienzo a una letanía que es igual sea cual sea el individuo, la pieza:

-No me mates, cúrame; estoy sufriendo. No quiero acabar así. Tengo compañero e hijos -mascaban estas frases con voz gutural y ronca moviendo aquellos obscenos labios. Babeando sangre.

Si uno mira sus ojos, no sabría distinguirlos de un bolcariano o terráqueo por la intensidad de su maliociosa astucia.

Esto no lo puede soportar un bolcariano así, de repente. Los cazadores bolcarianos precisan más de un año de entrenamiento para dominar sus emociones ante estos animales.

Si uno se acerca a un dramor llevado por la piedad, éste lo degollará de un zarpazo o le abrirá el paquete intestinal. Y morirá escuchando la risa del dramor, una risa jadeante y nasal, sarcástica. E intentará devorarlo hasta que las fuerzas se lo impidan.

En su actividad diaria y normal, los dramor sólo emiten una especie de berrido, como el de los ciervos en celo y jamás pronuncian una sola palabra bolcariana.

Casi nunca llego a oír sus ruegos de agonía, soy muy bueno apuntando con el fusil LSB1, dispara cápsulas de mercurio indeformables impulsadas por una pequeña explosión de hidrógeno que se crea en la cámara. Si las encuentro las puedo usar indefinidamente.

El Serpiente Verde me sirve de transporte.

Durante tres días a la semana cazo y despiezo estos animales. Euni, tras su actividad docente, me ayuda a dispensar la carne a quien lo desea. Le encanta hacerlo. A mí también, el saludo bolcariano me sigue proporcionando calma y paz.

Hay momentos en los que me encuentro solo en el bosque, en los que deseo cruzarme con un bolcariano al que saludar, al que apreciar.

He comenzado a entrenar a Jormen, el cual ha sido cautivado por la admiración que sienten los habitantes de la colonia por mi trabajo.

Le disparé a un dramor justo en un pulmón para que su muerte fuera lenta y Jormen conociera su letanía de muerte.

Y huyó llorando, llamando a Euni. Me llamó malvado.

Con el tiempo, aprenderá a obviar aquella letanía. Y será un cazador como yo en pocos años.

Y amo a Euni. No pienso ya en los terráqueos si no es de una forma meramente anecdótica y despistada.

Bolcar no es perfecto, hay asesinatos y ofensas que se resuelven con peleas y venganzas. El robo no es habitual y cuando se realiza alguno, al ladrón se le despoja de todo lo que tiene; aquí las leyes son sólo costumbres y lo único regulado es el censo de individuos y el control ambiental.

Las violaciones, que las hay, se pagan con la muerte; hay una jaula transparente en casa de Jadis, un bolcariano grande y afable, que se dedica a resolver este tipo de ofensas.

Al violador lo meten en la jaula y se le clavan las manos a un poste y se le corta de un hachazo la punta de los pies. Cuando Jadis sale de la jaula, abre una puerta.

Por ella salen dos dramors hambrientos que capturé vivos para tal fin. Lo devorarán empezando por los pies; no es habitual que usen sus mortíferas garras si no se sienten amenazados, así que al violador le espera un tormento de varias horas antes de entrar en shock.

Iconoclasta

Era el crío que jugaba con la pelota metálica, el que recibió la descarga divertido; con el que algunos reímos hace apenas una hora.

Euni se abrazó a mí y me besó profundamente. Yo lloraba, aquel llanto atroz de la madre atravesó mi médula y me retorcía por dentro.

Euni me forzaba a mirar sólo sus ojos, otra vez húmedos con la negra línea que formaban las lágrimas que se acumulaban en ellos.

Un rimmel de dolor enmarcando unos ojos felinos y preciosos de un saturado color miel.

Acudió el compañero de la mujer y cogió al crío, lo abrazó durante una triste eternidad y lo dejó después en el suelo. La pareja marchó abatida hacia una de aquellas puertas. Iban de la mano y las manos apretadas con profunda desesperación.

Los de la funeraria acudieron con su tristeza, sin mirar a nadie; recogieron el cadáver y se dirigieron otra vez a la puerta negra.

El murmullo general volvió a elevarse y risas y gritos resucitaron la ciudad, o este enorme barrio.

Recogimos a Jormen que se resistió a dejar de jugar, caminaba delante de nosotros enfurruñado y mascullando tacos.

Euni sonreía divertida y yo me moría por besarla.

Sexo bolcariano

Accedimos por una puerta a un bloque de pisos con forma de media luna, adaptado al contorno de la fachada exterior; a través de los ventanales del edificio se podía ver la carretera exterior. La vegetación, las supuestas montañas que vi desde el exterior eran un efecto mimético asombroso. No había vegetación alguna en la fachada.

Pude observar a través de uno de los ventanales, unos metros a mi izquierda al Serpiente Verde causando curiosidad en un grupo de bolcarianos.

Los materiales de las construcciones se basaban en mármoles y metales cromados de diversos tonos. Apenas se utilizaba pintura en paredes y techos.

Un conjunto de sonidos sin armonía para mí, provocaban un balanceo acompasado de las caderas en Euni y Jormen. Me di cuenta de que el interior de sus pabellones auditivos estaba cerrado de una membrana translúcida; tuve la impresión de que no llegaría a disfrutar de la música bolcariana.

Subimos por una rampa al piso superior y Euni sacó del bolsillo de su pantalón un pequeño mando a distancia con el que abrió la puerta frente a la que nos detuvimos.

Por la tenue luz de las lunas que se filtraba por una gran ventana pude apreciar un salón de unos nueve metros de ancho, cuadrado. Un gran tresillo blanco y dos butacas, una mesa en forma de rombo y cuatro sillas era lo único que había en el salón. No habían estanterías, ni adornos, ni cuadros en las paredes. Sólo unos paneles electrónicos empotrados lucían símbolos cambiantes de color azul.

Euni pulsó de nuevo el mando y las paredes se iluminaron, se tornaron translúcidas y emitieron un tono de luz amarillento, cálido.

Euni y Jormen me desnudaron.

Rieron al verme, les hacía gracia mi vello corporal. Jormen cogió mi pene y lo comparó con el suyo más pequeño y oscuro, casi negro. Lo que contrastaba mucho con su piel amarillenta.

Euni sonrió y me lo cogió también para examinarlo.

Me sentía bien, no sentía vergüenza y sonreía con ellos.

Y me sobrevino una erección. Euni tragó saliva y entendió.

-No lo puedo controlar Euni.

-Ya lo controlaré yo más tarde, Néstor.

Cenamos; la gorsna resultó ser una especie de planta carnosa, me recordaba la carne de cerdo. La treidia azul era un licor que llegó a marearme, apenas ardía en la garganta pero en el interior, parecía expandirse por todas las terminaciones nerviosas.

Jormen, tras cenar, se sentó en el tresillo frente al televisor mural; decían algo cómico a juzgar por las risas del chico. No era capaz de comprender las palabras que emitían los altavoces.

Me sentí de repente muy cansado y sin hablar me senté allí, al lado de Jormen; entre el sopor en el que me sumí, pude ver imágenes del Serpiente Verde en la pantalla, pero no importaba, me sentía muy cansado. Se me cerraron los ojos en algún momento.

Sentí la mano de Euni en la mía.

-Te amo, Euni. No me dejes solo aquí.

Y besó mis párpados cerrados.

No sé cuanto tiempo estuve dormido. Me despertó agitando mis hombros suavemente. Admiré su cara y las dos lunas a través de la ventana; por segunda vez sentí años perdidos, años sin conocer aquel sentimiento. Esta paz.

Una melancólica sensación de haber malgastado vida.

Jormen dormía en alguna habitación, roncaba; me puse las manos en la mejilla con las palmas enfrentadas e imité los ronquidos de Jormen.

Se nos escapó la risa.

Bajó su pantalón frente a mí y aprecié su sexo. La vagina nacía en el pubis y subía hasta mitad del vientre.

Lejos de extrañarme me excitó.

Se sentó en mis rodillas acomodando mi pene bajo su muslo.

-Néstor, las mamas, chúpalas con fuerza. Succiona, mi vida.

Comencé a lamer sus pezones, se contrajeron rápidamente haciéndose duros y firmes; una red de finas venas azuladas radiaba desde las aureolas, se hicieron patentes con lentitud, a través de la piel.

Euni parecía estar en estado de shock, respiraba rápida y entrecortadamente dejando los ojos en blanco; de su boca manaba una saliva espesa que se escurría por la barbilla. Sudaba; y esa humedad la tornó más sensual.

Aferró con una mano mi nuca y me aplastó la boca contra su pecho izquierdo con una fuerza insólita, me costaba esfuerzo respirar. Abrí la boca para acaparar el pezón abarcando la aureola y succioné con fuerza. Euni rogaba que lo hiciera con más fuerza entre roncos gemidos.

Hice presión con los dientes y respondió con un grito contenido, se masajeaba el pezón libre con la otra mano. Temía hacerle daño y en respuesta a mi atenuación en la caricia, aprisionó mis dedos con los suyos con tal fuerza que sentí pánico a herirla y quise apartar la mano, pero ella la retuvo allí con firmeza.

Se agitaba descontrolada de placer en mis piernas y mi pene se agitaba ya duro y entumecido con sus espasmos. De sus pechos comenzó a manar un líquido dulce y denso que discurría por su vientre y empapaba los labios vaginales, regándolos.

Sus manos abandonaron pechos y manos y bajaron arrastrándose por el vientre hacia el coño que estaba ansiando. Abrió los labios mayores y un clítoris largo y fino quedó al descubierto, pulsaba entre los pliegues; se incorporó para sentarse ahora a mi lado, sus dedos subían y bajaban por el vientre conduciendo aquel líquido a la vagina.

Su coño se mantenía abierto, carnoso y húmedo.

Me arrodillé ante ella, ante sus piernas abiertas. Y tensó la vagina abriéndola con las dos manos y el clítoris se puso erecto y duro; lo lamí, lo succioné. Besé su coño entero, lo mordí y lo pellizqué.

Euni parecía llorar, pero su lengua se movía entre los dientes esmeralda con lujuria, paladeando el placer. Yo lamía como un perro desde su coño hasta su vientre totalmente abandonado al placer y a sentir sus continuas contracciones de placer; sus pezones seguían derramando aquel líquido lubricante que tanto me excitaba. Sentía que la polla me iba a reventar.

Del interior de la vagina brotó un esperma acuoso, desleído.

Me mostró lo que debía hacer ahora.

Mojó la mano entre los pezones y se la introdujo en la vagina, entera. Hasta la muñeca.

Aquello me hizo enloquecer, ella movía frenética la cabeza al ritmo de la mano que entraba y salía de aquella profundidad de placer. Yo sujetaba mi pene fírmemente, me cogía los cojones para no correrme allí, ante ella.

Retiré su mano con violencia y me apoyé en el respaldo del sofá, estiré mis piernas y me clavé a ella verticalmente, Me hundí literalmente en ella. Su coño se adaptó a mi pene presionándolo, lo necesearo para que me pudiera mover dentro de ella.

El glande se empapó en aquel pozo líquido y caliente.

Emitía grititos que me hacían temer que Jormen despertara, ahora pellizcaba con brutalidad los pezones y el lubricante llegaba más abundante a nuestros sexos unidos.

Yo no pude más y dejé correr mi semen en su interior, contrayendo todos mis músculos por un orgasmo intenso de placer atrasado, acumulado a lo largo de los años. No sabía si había hecho lo correcto.

Euni se puso rígida, su cara se congestionó y dejó de respirar. Sus verticales párpados se cerraron y los besé. Sus pies golpeaban el suelo y sus pezones se congetionaron de sangre, se amorataron, se secaron y se mantuvieron duros y erectos.

Nuevamente me llevó a succionarlos, ahora suavemente; su respiración recuperaba la normalidad y los músculos se relajaban. Los labios le temblaban ligeramente y los acaricié con los dedos mientras alternaba la caricia bucal entre los dos pezones.

Me retiró atrás, se recostó y desesperzó como una gata, poniéndose en pie. Me senté de nuevo y quiso cobijarse entre mis brazos, recostada en mi pecho y rodeando mi cuello, clavó la mirada en las lunas.

Y en algún momento me dormí susurrándole al oído todo el amor que sentía.

Me desperté encima de un colchón que levitaba a veinticinco centímetros del suelo. Tenía apenas tres centímetros de grosor y me sentía totalmente relajado.

Me dolían las mandíbulas por el ejercicio de succión en los pechos de Euni y la polla volvía a estar dura (esto último no era una influencia bolcariana)

Cuando me atreví a alzar la mirada hacia la luz, me encontré un primer plano del rostro de Jormen.

-Buenos días, Néstor.- me dijo.

-Buenos días, Jormen.

Euni debió escucharnos y vino corriendo a la habitación, se acostó a mi lado y me apresó las piernas con las suyas. Nos besamos abrazados.

-Buenos días, amado terráqueo.

Jormen reía feliz.

Euni me cogió el pene.

-¿Qué haré contigo? ¿Cómo controlar esto? -dijo traviesa, sacando la lengua por entre sus finos labios, una lengua por la que me moría por cruzarla con la mía.

En Bolcar el tiempo se medía en horas de cuarenta minutos y los minutos tenían cien segundos; no tiene importancia, uno se acostumbra. La cadencia de las comidas es parecida a la terráquea.

No había dinero, por lo visto cada cual hacía lo que deseaba. Había individuos que deseaban construir, otros enseñar, curar, trabajar el campo, limpiar…

Euni me explicó que a ella le gusta especialmente enseñar. Dedica medio día a la enseñanza de los niños.

– ¿Pero… y todos esos vehículos, los enseres que tenéis en las casas, las calles? ¿Cómo lo mantenéis? -yo no lo entendía.

– Néstor, cada cual nace con un deseo, somos tantos que hay muchos deseos, hay muchas cosas que hacer y las hacemos. Entre todos. Hay gente que desea mantener la limpieza y gente que desea construir e inventar. Nacemos así, con una voluntad y la cumplimos cuanto antes porque no sabemos cuando moriremos.

Los científicos han investigado y han aislado el gen que programa nuestra muerte; está íntimamente ligado al desarrollo de nuestro cerebro de tal forma que es imposible extirparlo o mutarlo.

Por esto debes entender que no precisamos de muchas cosas; pero amar y saber que en nuestra muerte alguien nos quiere, eso lo necesitamos.

Y comencé a entender. Y temer.

-¿Y si yo quiero un vehículo de lujo? -desvié la conversación hacia algo menos doloroso.

-Lo tendrás en función del trabajo que ofrezcas, en eso pretendemos ser justos. No está bien que quien por ejemplo, tenga la ingrata tarea de limpiar, no sea recompensado con algo más que un intercambio. Hay personas que controlan las actividades. Y además educamos a nuestros hijos en el respeto hacia lo que hacemos y muchos de ellos, siguen nuestros pasos.

-¿Y yo que haré durante mi estancia?

Euni me miró con una profunda tristeza en los ojos y las negras lágrimas amenazaron con desbordarse.

-Prometiste amarme hasta mi muerte. No me dejes Néstor.

-Mi vida, moriré contigo y por ti, aquí -la abracé con fuerza, con ansia-. No lo he olvidado, mi vida. Es que no ha pasado un día entero y me cuesta asimilar esta vida.

Se relajó en mis brazos.

Yo sentía deshacerse mis entrañas con aquel contacto, con el inexperimentado amor.

El representante de la colonia: Roniqueus

-Néstor, vamos a desayunar, el trivel ya está a punto.

Me dio unos pantalones de Lorton, su difunto compañero de vida. En el salón nos esperaban unos vasos humeantes que Jormen había preparado para el desayuno; nos sentamos alrededor de la mesa para desayunar. Era té y una especie de galletas que sabían a lechuga. Ese extraño almuerzo me agradó al paladar y sació un hambre que no sentía hasta ese momento. En el receptor se veía un programa informativo y el Serpiente Verde volvió a aparecer.

-¿Qué ocurre con él, Euni? ¿Soy bien recibido?

-Eres famoso Néstor, hacía más de cincuenta trilidios (seis siglos) que no llegaba ningún extranjero a Bolcar.

-Tu vehículo se estacionará a cubierto, como todos, y puesto a tu disposición hacia el mediodía. Hoy se presentará ante ti el representante de la colonia para darte la bienvenida y preguntar los motivos y deseos de tu visita a Bolcar.

-¿Y cómo nos encontrará el representante?

-Nos unimos en el parque ante más quinientas personas que nos observaban atentamente. Incluso él podría haber estado allí. Nos conocemos unos cuantos y unos cuantos conocemos a otros tanto. ¿No funciona así en La Tierra?

-Euni, en La Tierra nadie mira a nadie.

Acarició mi mano.

En la televisión un bolcariano bailaba y movía los labios. Euni mecía la cabeza al ritmo de una música que yo no conseguía captar, y fue una de las pocas cosas que eché de menos.

Iconoclasta

– ¿Quién soy?

El pequeño se acercaba por detrás de su madre, sigilosamente. Se le escapaba una risa traviesa que ella escuchaba divertida, simulando estar mirando la televisión.

– ¿Quién soy? -le preguntó el niño tapándole los ojos con las manos.

Y como una flecha directa a la frente, una sucesión de emociones y recuerdos invadieron su mente.

– No lo sé… -se le escapó en un susurro.

– ¡Mamá…! -exclamó desencantado el pequeño Víctor.

-Eres un osito de peluche -respondió Julia.

– ¡No! ¿Quién soy? -volvió a preguntar el pequeño.

-Eres un rollito de primavera… ¡Qué me voy a comer de un bocado!

Julia se giró en el sillón y atrapó a Víctor. Lo sentó en sus rodillas y le dio besos, le hizo cosquillas hasta que al pequeño le falló la voz de tanto reír.

Cuando ambos se calmaron, Julia se puso en pie.

-Y ahora a la cama, ya es tarde.

-Un rato más.

-Mañana hay cole y siempre que te quedas a ver la tele, no hay quien te despierte.

"¿Quién soy?"

"No lo sé…"

Una vez supo su nombre, y lo olvidó.

Estaba cansada.

Cansada de un largo día de trabajo, cansada de un marido que trabajaba las noches y el día dormía. Cansada de estar caliente.

Arropó a Víctor y aprisionado entre las sábanas, aún le hizo más cosquillas. Le besó y se desearon buenas noches. Apenas apagó la luz del cuarto y entornó la puerta, Víctor bostezó y lanzó un suspiro de cansancio. En apenas unos minutos se quedaría profundamente dormido.

"¿Quién soy?"

"No lo sé…"

Cuando la casa quedaba en silencio, Julia clamaba por aquel ser que reinventó aquel juego infantil, un juego que se abría paso en su deseo y en su mente como un cuchillo al rojo vivo. Que hacía arder su piel y su sexo ahora sensibilizado por recuerdos y emociones.

Cuando se quedaba sola, cuando el peso de la ausencia de aquel que no recordaba se convertía en ansia, soñaba con su aliento en su nuca.

"¿Quién soy?"

Instintivamente presiona los muslos para retener el agua que le mana desde lo profundo y la empapa. La humedad de su sexo ceba más el deseo y sus dedos se insinúan en el elástico de la braguita; con los labios entreabiertos, exhala un suspiro lento y prolongado.

El olvidado. El ser que aparecía y la obligaba a darle la espalda. Como si el amor que ambos consumaban fuera a escapar al mirarlo directamente a los ojos.

Es mejor amar a alguien olvidado que morir sola.

Sólo ellos dos podían amar y amarse. Se dieron cuenta de que en realidad nadie existió antes, nadie existiría ya. El círculo se había cerrado en aquella vida.

El otro, el que no amaba, era su marido; el bueno, el que no excitaba el flujo de su sexo con el caudal que producía el que se obligaba a olvidar en cada encuentro. Era aquel, el desconocido, el que catalizaba en su sexo un lubricante denso y abundante que en ese mismo instante, estaba alimentando su libido. Mojando la cara interior de sus muslos.

Los dedos acarician el rasurado monte de Venus, suavemente, acercándose demasiado al vértice del placer.

El que no amaba trabajaba las noches. Todas las noches del mundo en la fábrica de botellas de plástico.

"¿Quién soy?"

Aquel al que olvidaba y que cada cierto tiempo le enviaba un mensaje que decía: "Quiero follarte", hacía que se derramara en agua y que sus propios dedos dieran paz a un sexo que hervía, que parecía sudar.

Era alguien que hablaba con ella en el café, durante el desayuno en la fábrica. Era alguien con quien intercambió un número de teléfono. Era un compañero de trabajo de una mirada intensa que clavaba en sus pechos con ruda fiereza. En su sexo cubierto que ella sentía arder.

Un mensaje hace tiempo, hace semanas, hace años.

Podrían haber pasado siglos.

"Quiero follarte".

Una respuesta: "A las 22:30 en mi casa".

Dejó la puerta de entrada abierta cuando lo vio aparcar el coche frente a la puerta. Se dispuso a preparar unas bebidas. Víctor estaba en casa de sus padres, porque estaban pintando y renovando la decoración de la habitación del pequeño.

Estaba sola…

-¿Quién soy? -le preguntó en un susurro que le erizó la piel, tapándole los ojos suavemente desde su espalda.

-Eres…

Julia intentó decir su nombre y aquel al que olvidaba, le cubrió los labios suavemente con una mano.

-No lo digas, mi amor. Que no acabe el misterio jamás, que podamos continuar durante toda la eternidad este juego de deseos e ignorancias alevosas. Premeditadas.

-Eres…

-Olvida mi nombre y deja que mis manos cubran tus ojos todo el tiempo posible, todo el tiempo del mundo. Seamos tramposos y que nunca me separe de ti.

-Eres…

-Nuestro destino es un juego de ciegos y tontos. ¿Quién soy?

-No lo sé -respondió Julia como en un sueño.

El dedo corazón, ávido ha encontrado el mismísimo centro del placer y lo presiona, lo acaricia. Sus pechos están duros hasta el dolor. Se lleva el dedo empapado de sí misma a los pezones y bajo la camiseta los unta de deseo puro. Reaccionan casi con dolor a esa baba cálida.

"¿Quién soy?"

"Eres…"

Recuerdos, placeres en el cerebro y entre las piernas. Ahora en sus dedos.

"Nunca me recuerdes porque temo que cuando me conozcas, llegue a ser uno más, un vulgar".

Julia se quitó el pantalón del pijama, y se sentó frente al televisor apagado, la pantalla la reflejaba. Su media melena negra, oscilaba al ritmo de sus caricias. Ojos negros y felinos se entrecerraban de un placer próximo a la explosión de una estrella. Separó las piernas y observó con creciente excitación la mancha oscura en sus braguitas.

"Dame la oportunidad de ser especial para ti, toda la vida a ser posible".

"No lo digas, no lo adivines jamás".

"Sólo soy algo, eso que te ama".

"Calla mi vida, suspira y gime. Nada más, por favor. No soy".

Cada ruego, cada frase la sumía más en el olvido, la empujaba a follar a un desconocido en cada encuentro. Cada cita un descubrimiento.

A veces insistía:

-Eres…

Su dedo se ha introducido profundamente en la vulva y encuentra el bendito agujero por el que todo fluye.

Por donde él se la mete, y la empuja y la llena.

El olvidado…

-Por favor, no lo digas; no me despojes de misterio. Déjame seguir siendo el extraño por el que cada día luchas por recordar. Borraré tu memoria mordiendo tus labios, atenazando tu coño con mi mano, con la violencia de una pasión desbocada. Joderé hasta tu memoria.

El olvidado era implacable y hendía el cuchillo en su memoria desgarrando.

Desgarraba su coño y su ano.

Ahora son tres dedos mojados de si misma, que salen resbaladizos para acariciar los dilatados labios entre sus muslos. Resbalan sobre la dura perla del placer que ahora azota sin cuidado llamando a la lujuria, ordenándole que le traspase el vientre y se enrosque en sus pezones. Que se los arranque, el relámpago del goce.

Y su cuello se tensa, las venas se han dilatado para llevar el máximo placer al cerebro. Venas que vienen directas de su sexo hirviendo.

Sus muslos se alzan temblando y un fino hilo de baba se desprende de entre sus labios y su sexo, manchando la tapicería. Las bragas, en algún momento han caído al suelo.

El teléfono avisa de un mensaje y corre hacia el bolso.

Y aún con los dedos mojados, pulsa las teclas para leerlo.

"¿Quién soy? No me mires, gírate cuando entre en la casa. No sepas quien soy".

-¿Quién será? -se pregunta en voz alta.

Se sienta en una silla de respaldo recto, dando la espalda a la entrada.

La puerta se abre y los pasos se hacen familiares.

¿Quién es? Su deseo ha borrado la memoria y su volición es seguir el juego, abandonarse a esa isla de misterio y placer, rodeada por todas partes de hastío y monotonía.

-¿Quién soy? -las manos del desconocido cubren su rostro.

Las manos de quien olvida son diferentes a como las recordaba. Si algún día lo hizo.

Y su voz.

Tal vez el juego va tan lejos que su mente se ha girado también de espaldas al amante. Como cierra los ojos cuando él se come su boca.

Como su cuello gira rompiéndose con un trallazo de dolor cuyo grito no tiene tiempo de expulsar. La muerte se propaga más rápida que un orgasmo.

Y los ojos de Julia miran sin pestañear el rostro de aquel al que no quería, y más allá la del olvidado sobre un charco de sangre en la entrada de la casa.

El que no era querido por su mujer, se sienta en el suelo y llora la letanía del olvido balanceándose mecánicamente adelante y atrás.

-¿Quién soy? ¿Quién soy? ¿Quién soy?…

Tantos años recordado… El también tenía derecho al olvido.

Él también tenía derecho a su misterio.

A una isla en medio del Mar de la Repetición.

Y olvida quién es ella y acaricia el sexo muerto, el coño aún húmedo por obra y gracia del olvido.

El frío coño del recuerdo.

El pequeño Víctor con sus enormes ojos abiertos, en la puerta del salón, se pregunta si es un sueño, si un día olvidará que despertó y no entendió toda aquella insania.

Iconoclasta

Sus sonrisas dejaban entrever unos dientes de color verde. De un intenso verde esmeralda.

Sus cabezas eran lisas como bolas de billar, sin pelo; al igual que en sus cuerpos donde no había rastro alguno de vello.

Una sonrisa de un vidafarense me llevó a preguntarme si esos dientes serían realmente piedras preciosas; imaginé que si aplastaba a uno bajo las ruedas del serpiente, saldría de la duda al instante.

Si fueran esmeraldas, no imagino la forma en que los de Barcelonamarenostrum Confederada intentarán hacerse con ellos. Aunque sí lo imagino: sus dientes serán arrancados de sus cadáveres calcinados. Calcinados en vida si es preciso.

Ojalá no supiera estas cosas y poder así alegar ignorancia cuando todos mueran. Aunque tampoco me preocupa mucho, es sólo una pequeña huella de cargo de conciencia heredada de viejos cerebros no mutados, una sombra de sentimiento.

Las mujeres eran obvias por sus pechos ostentosamente enhiestos. Sus pezones eran desproporcionadamente grandes y de un rojo intenso.

El contacto con los vidafarenses

Cuando le estaba dando un repaso a una de aquellas mujeres, se me puso dura y me sentí incómodo.

Un vidafarense se acercó hacia mí con un andar tranquilo y afable, sonriendo y exhibiendo sus verdes piños.

-¿Dónde puedo conseguir agua? -le pregunté apenas se acercó a mí.

Lo único universal para la vida orgánica es el agua. Esa tontería de las matemáticas como lenguaje universal, me la pela.

"¿La raíz cuadrada de ochenta y uno?", no me veo preguntando semejante idiotez.

Aquel sujeto me miró con atención y parpadeó verticalmente; movió sus labios y habló un galimatías indescifrable. Como mucho, fueron unos seis segundos lo que tardó mi cerebro en entender el significado de aquello. Fue un entendimiento ajeno a mí; como una frecuencia clarificadora oculta entre aquellos sonidos vocalizados. Subtítulos en español.

Aquella especie de invasión en mi mente me preocupó, me causó cierta desconfianza, cierta intranquilidad.

– Imagino que por agua entiendes un líquido para saciar la sed, aquí le llamamos treidia y tenemos fuentes. Sé bienvenido, extranjero. Mi nombre es Loster -eso fue lo que entendí de aquel ser.

Loster sonrió y me abrazó.

Había un tacto cálido en aquel ser. El abrazo me produjo bienestar, me hizo sentir cómodo, bienvenido.

Lo seguí y entramos en una de aquellas montañas a través de una de las cientos de puertas que se hallaban disimuladas entre la vegetación, una vez cerca de ellas se hacían bastante patentes, cada una de ellas tenía un cartelito.

Accedimos a un túnel iluminado de unos cincuenta metros de largo, las paredes lucían carteles publicitarios.

Loster emitió una sonrisa que parecía una tos asmática.

A los pocos segundos entendí:

-Ya no saben que anunciar. -y seguí su dedo para fijarme en la foto de una mujer que mostraba en sus pechos unos cubrepezones y en su cara una mueca de placer obsceno.

Loster me explicó que eran parches masturbatorios; por lo visto las mujeres tienen un fibrado núcleo nervioso en los pezones, que al ser acariciados se transforman en enormes clítoris. Por lo visto, un vidafarense tuvo la brillante idea de encargarse de suministrar instrumentos de placer a las mujeres de aquella colonia.

Me excité con aquella imagen de esa hembra caliente.

-Calentorro… -entendí que me decía Loster con complicidad.

Loster provocó en mí una inusitada simpatía hacia los vidafarenses. Reí dándole una palmada en el hombro. No recuerdo haber hecho una cosa así con anterioridad.

Salimos del túnel para desembocar en una colosal plaza rodeada de edificios de tres y cuatro pisos de altura que no sobrepasalían por encima de las montañas. Calculé que el diámetro de la plaza debía de rondar los diez kilómetros de diámetro, apenas eran visibles los edificios más lejanos en el horizonte. Había gente paseando, familias, parejas, solitarios…

Los niños chillaban al jugar como en cualquier otra parte de la Tierra; varios de ellos dejaron de jugar para abrazarse unos segundos a mí, algunos a las rodillas. Me sentí profundamente turbado.

Y pensé en el holocausto nuclear que podría crear. Tuve la certeza en aquel instante de que no lo haría.

Me condujo hacia una zona de juegos infantiles donde se encontraba una fuente de treidia refrigerada.

-Tu agua -Loster accionó un pulsador y manó un chorro de un increíble color verde, aquel líquido parecía tener una densidad similar a la del agua.

– Treidia -dije yo.

Loster sonrió y en el momento que me incliné sobre la fuente, me dejó solo mezclándose entre la gente. Bebí aquella agua verde con sed, tenía un ligero sabor a menta. Sacié mi sed y temí que mis dientes se hubieran teñido de color verde.

Pero no me importaba gran cosa. No soy delicado.

Un grupo de niños estaban jugando a pasarse de unos a otros una bola en apariencia metálica, pequeña y pesada.

Uno de ellos, en el instante de atraparla, sufrió un sobresalto y se le escapó la saliva de la boca. Sus compañeros reían a carcajadas y él exhibía sus dientes que habían virado al color rosa.

Reí con ellos sin poder contenerme.

El renacuajo de dientes rosados decía con la boca apretada:

– ¡La madre que os parió, cabrones!

Saber lo que decían aquellos enanos y ver a sus padres reír divertidos provocó en mí un feliz ataque de hilaridad. Me tuve que secar las lágrimas con las mangas de mi traje.

Euni, mujer bolcariana

Otro vidafarense me dio la bienvenida, sin mediar más palabra ni preguntar. Sabía de mi reciente llegada y me sentí bien.

Una pareja cogidos por la cintura, atrajeron mi atención. Bueno, mi atención la captó ella; tenía un culo respingón y bien formado, sus pechos eran firmes y opulentos, y cuando la pareja pasó ante mí y admiré de cerca a la mujer, sentí tal excitación que metí la mano en el bolsillo del pantalón y me toqué el pene excitado.

Se acercaron a un crío que trazaba símbolos y dibujos infantiles en el suelo con una especie de puntero láser. Le acariciaron la cabeza cariñosamente.

-Vamos a por eskelibol.

El niño apenas les hizo caso.

Se cogieron de la mano y siguieron caminando.

El hombre, de repente cayó desmadejado al suelo.

La mujer quedó paralizada a su lado, parpadeaba verticalmente y unas lágrimas negras se deslizaban por su rostro. Miraba a sus congéneres y éstos la miraban sin mover un solo músculo. Contenían una pena.

Lloraba de tal forma que mi puto corazón se encogió de pena.

Y me acerqué a ella, me arrodillé junto al hombre y lo toqué. Estaba frío como el hielo. Retiré asustado la mano de su cuerpo.

Me puse en pie y brotaron lágrimas de mis ojos.

Ella se acercó a mí, me desabrochó la parte superior del traje para que desnudara mi torso.

Y quedé con el torso desnudo.

El silencio flotaba como una nube en la plaza, nos miraban, nadie se movía. Un crío pequeño gritó y rompió por unos segundos la atmósfera dando un nuevo impulso al corazón pausado.

Luego nada, silencio otra vez.

Todos aquellos ojos, lejos de ser opresivos, me dieron apoyo ante aquella extraña situación.

La mujer se abrazó a mi pecho, sus senos se aplastaron contra mí. Me estaba matando de amor, me inundaba un torrente cálido las entrañas. No sabía que estaba ocurriendo. Llegué a querer morir sólo por secar aquellas negras lágrimas de los ojos de la mujer; porque dejara de llorar.

Me estaba volviendo loco de amor, mi mente insensible luchaba contra la emoción y a la vez se mecía en aquella droga que era un mundo inexplorado por mí.

Y sin pretenderlo la estreché con fuerza. Besé su cabeza y sus mejillas.

-¿Me quieres amar? -preguntó casi suplicante -¿Prometes amarme aún que estoy viva, hasta que muera? Mi vida, dime que sí.

Y dije que sí. Y la abracé con más fuerza. Me separó dulcemente a pesar mío.

Me cogió de la mano.

La gente rompió el silencio y reemprendieron sus actividades. Algunos nos felicitaban.

Dos hombres metieron el cadáver en una bolsa, entraron con ella través de una puerta negra con un círculo pintado en cuyo interior una raya cruzaba la cabeza silueteada de un vidafarense. Aquello era escesivamente obvio.

El pequeño corrió hacia nosotros, ella lo elevó para que lo cogiera entre mis brazos. Lo abracé, besé su pequeña cabeza; su cuerpo era menudo y cálido. Durante un micro-segundo mi corazón se detuvo.

-Es Jormen, nuestro hijo.

Yo sólo me dejaba llevar por todo aquello, todas aquellas sensaciones me estaban atrapando. Había allí amor en estado puro. Por alguna razón, mi mente me llevó a seguir esa cadena de sucesos, a integrarme en aquello.

-¿Cuál es tu nombre?

-Euni.

-Yo soy Néstor.

-Ahora debes amarme, Néstor; no dejes que muera sin amor.

Aquellas palabras me llenaron de temor, de pena. Había un triste final en ellas. La intuición de una tragedia.

-Si muero antes que tú, cuidarás de Jormen. Tú no morirás antes si estás sano, es casi seguro. Si muere Jormen, me consolarás para que no me muera de pena, me amarás hasta que tus ojos me supliquen que no muera. Y me darás otro hijo. Si muero deberás buscar a otra mujer y no llorar mi muerte durante más de dos horas. Si lloras mi muerte más de dos horas delante de ellos te matarán porque no pueden soportar el dolor tanto tiempo; no podemos. Morirían con tu pena. Uno de ellos convertirá su cariño en odio y te matará; lo hará para salvar al resto de la colonia. Para evitar sufrimiento.

Y pegó sus labios a los míos, su lengua increíblemente fina se hundió en mi boca asombrada y mi mente comenzó a desearla. Mis brazos sobreentrenados la apretaban fuertemente y noté que era feliz.

Hice feliz a aquella mujer que lloró negras lágrimas. Y yo me sentí amado. Me sentí tan querido que comencé a odiar mi pasado reciente.

Lamenté en ese mismo instante haber perdido cuarenta años de vida por no conocer este amor. Este nuevo sentimiento profundo y placentero.

-¿Cuál era su nombre?, el de tu hombre.

-Lorton, lo he amado durante nueve años. Y ahora te amo a ti, Néstor.

Había en aquellas palabras una sinceridad brusca que huía de la inocencia y puerilidad. Euni hablaba con una entereza extraordinaria a pesar de que un líquido negro amenazaba con rebosar de sus ojos.

Cogió mi mano y nos dirigimos hacia uno de los edificios que nos rodeaban, nos acercamos a una puerta blanca; las puertas eran una completa bacanal de colores. Abrió la puerta de una forma natural, sin llamar.

-Vamos a pedir comida.

Accedimos a una sala en la que tan sólo había un mostrador y un par de sillas alrededor de una pequeña mesa.

-Buenas tardes, soy Euni y necesito gorsna y treidia azul.

Habló aproximándose a lo que sin duda era un micrófono, una varilla cromada rematada con una pequeña bola blanca y pulida, pendía del techo.

No pasó mucho tiempo cuando apareció un vidafarense con una bolsa dorada en una mano y una botella azul en la otra.

Se las entregó a Euni y ésta acarició su mano brevemente. Me explicó que era el saludo habitual entre los amigos y conocidos de Bolcar, el nombre de este planeta al que conocía como Vidafaro. Acaricié la mano del bolcariano, su torso, y esa sensación de calidez me volvió a invadir. Cuando el hombre me devolvió el saludo me sentí bien.

Salimos al exterior y la noche avanzó de forma vertiginosa, potentes luces se encendieron para dar una claridad asombrosa a la ciudad; dos lunas amarillas se movieron veloces hasta ubicarse en el cenit.

Y cogí la mano de Euni con el corazón contrito por el vértigo de ese acelerado movimiento planetario.

Parecía el apocalipsis.

Yo era frío, cínico… Y ahora se encoge mi alma por la vida de este lugar.

Solo pensar en mi misión siento náuseas.

El contacto con estos seres me está trastornando.

Euni coge mis sienes y me lleva hasta su boca. Su lengua estrecha e inquieta me invade, me lleva a ningún lugar y floto abandonado en su cueva húmeda.

Vuelvo a sentir sus duros pezones en mi pecho y a medida que se estrecha más a mí, se contraen con más fuerza.

Me habla, me instruye.

– Néstor, morimos sin previo aviso, no envejecemos demasiado. Nacemos sin esperanza de saber durante cuantos años viviremos, no miramos más allá de lo que tenemos y no dejamos de desear. La tristeza está prohibida, nadie quiere morir llorando. Un día estaré a tu lado y moriré sin previo aviso, sólo sabrás de mi muerte cuando me veas inmóvil y fría. Son muy pocos segundos lo que tardamos en morir. No hay despedidas.

Recuerda lo que te dije, mi vida; que no te maten por lo que para nosotros es un exceso de tristeza. No mueras, busca a otra mujer y ámala como yo te he amado. Como te amo.

-Euni, por favor…

Un sonido de dolor puro, como llanto de ballena silenció la ruidosa noche de la ciudad.

Una madre sostenía en un ademán inconsolable a su pequeño hijo entre los brazos. Inerte, muerto.

Iconoclasta

El viaje

Durante dieciséis años y veintinueve semanas estuve viajando por el hiperespacio hacia un planeta que en la Tierra bautizaron como Vidafaro, brillaba ténuemente en una galaxia lejana y oscura; el único brillo de aquel aglomerado de estrellas.

Por ello los astrónomos lo bautizaron así. A veces los científicos van de sensibles.

El ordenador me acompañó en ese solitario viaje; me transmitían noticias monótonas y aburridas. Al cabo de un breve tiempo ya había cerrado ese tipo de transmisión que no me importaba en absoluto y me dediqué a leer y pensar. Comer y dormir.

Me masturbaba cuando me apetecía gracias a Verónica, mi amante virtual formada por precisos isótopos de radio inerte. De una solidez táctil pero; indisimuladamente artificial. La verdad, sin ella me hubiera hecho las mismas pajas.

Practicaba ejercicios físicos rutinariamente y cuando era necesario dejaba brotar unas lágrimas de rabia; a veces uno se ha de desahogar sin que ningún psicólogo te examine.

Ese terciopelo negro festoneado de tachuelas es inmenso. Promete soledad y aislamiento de una magnitud colosal, cósmica, valga la redundancia.

También la música me acompañaba en mi camino a la muerte.

A los seis años bauticé a la nave como Féretro Eterno y me meé por todas los rincones de la nave, cosa de la que me arrepentí en cuanto se calmó esa crisis de histeria.

De repente me encontré sin esperanza alguna de salir vivo de la nave. Llegué a temer que Vidafaro no existiera. Y antes que pasarme otros dieciséis años en la puta nave, me achicharro los sesos con mi electroplasma de cañón reducido.

Uno no cierra los ojos y se ve en el planeta de destino, la cosa no funciona así en el hiperespacio; una hora se convierte en una semana, la siguiente en meses, la siguiente en años y así en progresión geométrica hasta que llegas al punto de destino.

La mente sigue sujeta a la Tierra y no acepta la aberración temporal que es el hiperespacio, el atajo del tiempo.

El viaje por el hiperespacio es una atrocidad para la mente; un peaje demasiado caro.

A uno se le quitan las ganas de ser Dios en el oscuro e inlocalizable universo. Allí nadie te quiere ni te odia.

Es asepsia emocional.

Halcón XV, un telescopio-sonda de navegación intergaláctica, descubrió un planeta que podría contener vida. Los análisis espectrocromáticos de sus ondas electromagnéticas dieron un 89,95 % de probabilidades de vida orgánica; carbono y oxígeno como en la Tierra. Me ordenaron partir hacia Vidafaro, en Casiopea.

Salí de Barcelonamarenostrum Confederada a las 23:03 del 20/05/2625.

Por caprichos del tiempo y la mierda esa del infinito, la relatividad del tiempo y el hiperespacio; para mi mente los dieciséis años y pico fueron un cuarto de vida tirada a la basura; para mi cuerpo (físicamente) y para los habitantes de la Tierra, pasaron apenas quince días desde mi salida a mi llegada a Vidafaro.

En Vidafaro

Cuando aterricé en Vidafaro, en una región de lomas bajas y gastadas, recubiertas de pequeños matorrales verdes desleídos y tonos marrones viejos y secos de tierra pelada, un sol tenue de mediodía mataba el poco relieve del terreno. Como en uno de esos días antipáticos en La Tierra en lo que todo es tan uniforme que dan ganas de sentarse en el sillón de casa con las persianas bajadas y aislarse de toda esa monotonía.

O sea, más de lo mismo.

No hay alegría tras un viaje tan largo por el espacio. La frialdad se apodera del corazón y nos convierte en más cínicos y escépticos.

Tras unos análisis preliminares de la atmósfera me deshice de la escafandra y el equipo de respiración autónoma; un intenso olor a tierra y clorofila invadió mi pituitaria, el polen durante tanto tiempo olvidado me hizo estornudar y me tragué dos píldoras de antihistamínicos.

Lancé la sonda exploradora y esperé pacientemente los resultados definitivos tumbado en el polvoriento suelo, era más cómoda la cama de mi camarote pero estaba hasta el asco de ella.

Entrecerré los ojos en un guiño al sol con las manos bajo la cabeza, absorbiendo el calor de la tierra que mis huesos necesitaban. Ese sol parecía hacer un recorrido similar al de la Tierra, pero no abrasaba, parecía un poco más lejano y respetar más mis ojos.

Pude observar extraños insectos, no se acercaban a mí y eran notablemente más grandes que los terráqueos. Acojonaban aquellos bichos; muchos de ellos estaban recubiertos de piel y pelo. Como horribles mutaciones.

Lo más parecido a una mariposa pasó por delante de mis ojos para ir a posarse sobre un espinoso arbusto unos metros más allá. Oí un crujido extraño, continuo y cadencioso. Lo hacía la mariposa y me acerqué lentamente reptando por el suelo, se estaba alimentando de espinas, una boca de colosales e ilógicos dientes en ella roía las espinas con tanta hambre que se le escurrían finos hilos de baba.

Por un momento, nuestras miradas se cruzaron y nuestras pupilas, idénticas, se nos abrieron desmesuradamente. La oruga era rosada, con una piel semejante a la de un bebé. Cuando acerqué la mano para atraparla y examinarla lanzó un agudo grito femenino y escapó volando torpemente.

Sentí un escalofrío con aquel grito, con aquellos ojos tan humanos expresando sorpresa y temor.

Como los míos.

Me entraron ganas de meterme en la nave y cerrar la compuerta. Pero no sentí nada hostil a mi alrededor. Y esperé fumando. Me abrí la parte superior del traje y dejé que cayera para dejar el torso al aire. Tenía calor, el frío del viaje ya no existía.

La sonda regresó y los análisis biológicos de la atmósfera dieron negativo en agentes patógenos. Por eso me quité el equipo de respiración autónoma, porque lo supe por instinto, lo juro.

A unos treinta kilómetros, hacia el sur, se hallaba una ciudad cuyos edificios eran las propias montañas o estaban construidos a imagen y semejanza de ellas; una autopista la cruzaba.

La forma física de los habitantes era antropomórfica y se cubrían el cuerpo con ropa.

Aparte de extraños vehículos y algún detalle de flora y fauna un tanto curioso, no había nada más revelador, como armamento o fuerzas armadas patrullando. Las fotos no eran de gran calidad, supongo que las condiciones de luz engañaron a los sensores de la cámara de la sonda y las imágenes no se reprodujeron lo nítidas que prometía el manual.

Cosa que tampoco era demasiado rara. Es la historia de siempre, te lo venden diciendo que es la hostia puta en definición y luego no aprecias un pijo si está más allá de veinticinco kilómetros.

Una foto captó una aglomeración de veinte individuos ante unas puertas abiertas, formando cola. Tampoco es que fuera demasiado sugerente la vida en este lejano planeta.

Accioné el mando a distancia de la nave y la compuerta de la bodega bajó formando una rampa, ascendí por ella y me metí en el vehículo ultraterreno bautizado como Serpiente Verde, estaba articulado en el centro, disponía de ocho ruedas motrices y en los terrenos difíciles parecía reptar como una serpiente. Era de color verde.

En su interior disponía de toda clase de instrumentos y armas, había además, una pequeña cama; si fuera necesario podría pasar encerrado un año en él.

Tras todos esos años de viaje que pasé (o lo que le parecía a mi mente y a mi cuerpo engañado por ella), me encontraba excesivamente tranquilo y sereno. Tenía la certeza total de que en este lugar no había peligro alguno. Aunque no sé si era el producto de mis deseos de ver a alguien; de sentir otra voz o de mirar unos ojos que no fueran los míos.

O los de un insecto.

El motor nuclear comenzó a silbar en cuanto tecleé la contraseña en el ordenador y los mil doscientos caballos de potencia se repartieron entre las ruedas.

Bajé el vehículo a tierra, cerré los accesos a la nave y accioné el escudo energético que protegería la nave de agresiones y robos.

Me dirigí rumbo sur con una grata sensación de optimismo e ilusión. Pero sólo era una momentánea euforia, yo no sentía una mierda de emoción.

Las ruedas trituraban las piedras más grandes y unas líneas paralelas se dibujaban en el terreno con el avance del vehículo; lo veía a través de la cámara trasera del Serpiente. Eran las únicas de aquel páramo.

Unos microaspiradores recogían muestras de polvo y rocas para su análisis en continuo con el espectómetro de masas de a bordo. Con ello se descubriría oro o materiales preciosos.

Si el resultado fuera positivo, el equipo informático lanzaría un mensaje a la Tierra para proceder a la invasión y colonización de Vidafaro y explotar después todos los recursos metalíferos del planeta.

Pertenezco al departamento Demoliciones y Prospecciones Planetarias.

Si durante el recorrido hacia la ciudad, el espectómetro lanzara el mensaje de aviso de metales preciosos hallados, cuando llegue allá, detonaré ocho cargas nucleares de hidrógeno para crear la destrucción, la muerte y el caos. No importa demasiado el orden porque todo va demasiado comprimido.

Mi vehículo me dará cobijo y durante tres días veré morir seres desde el interior; tranquilo y seguro.

Al cuarto día detonaré una carga de helio ultralicuado que congelará los movimientos orbitales de los isótopos radiactivos. Y por último, durante dos horas, los cañones del Serpiente Verde lanzarán bombas de explosivo convencional que romperán las partículas congeladas. Según los cálculos de la sonda, los setecientos mil habitantes de esta ciudad perecerán así: las tres cuartas partes durante la explosión de las ocho bombas nucleares. El resto perecerá ardiendo en combustión espontánea debido a las altas dosis de rayos gamma que se producirá en su entorno.

Y sin duda alguna, sus muertes serán conocidas por sus congéneres evitando así una larga y costosa guerra entre los dos planetas. No hay nada más efectivo que ser despiadado y provocar una masacre para que un país o planeta se rinda a los deseos de otro.

Barcelonamarenostrum Confederada duda mucho de que un planeta inexplorado y que no ha hecho toma de contacto con La Tierra pueda considerarse tecnológicamente adelantado a nosotros. Es por ello que dan por supuesto que someterán a los seres que pueblan el planeta.

A mí me da igual, tan solo quiero acabar mi trabajo e irme.

Mi trabajo no me acaba de gustar ni de desagradar; lo hago porque me enseñaron, sin ilusiones ni odio. Hubo un tiempo en que había muy poca gente como yo. Abundaba la gente que no podía dañar sin un buen motivo o sin estar psicóticos perdidos pero; sobre el año 2100, la enzima transgénica de un nuevo tipo de tomate fue mutando el cerebro de la humanidad y se anularon ciertas capacidades emotivas como la compasión hacia el prójimo y el remordimiento. Los hay que aún coservan su cerebro ileso, o mejor dicho, que no han sufrido ningún tipo de mutación. La verdad, yo no creo tener compasión y remordimientos porque a veces (demasiadas) desearía arrancar la cabeza de algunos de mis congéneres.

En las escuelas se encargan de ejercitar nuestras mentes para sacar el máximo provecho de esta ausencia de escrúpulos.

Casi sin darme cuenta entré en la ciudad, me costaba distinguir esas construcciones integradas en el paisaje. Una avenida ancha, demasiado ancha para el tráfico que allí había se extendía hasta el horizonte quebrado por impresionantes montañas pobladas de árboles altos y frondosos.

Un letrero elevado sobre el firme indicaba algo en una grafía formada por rayas quebradas y poliedros.

Varios automóviles me sobrepasaron y las manos de los conductores me saludaban.

Las gentes se detenían en las aceras para observar el Serpiente Verde; curiosas y asombradas pero gratamente sorprendidas. Otros sonreían con naturalidad. No había temor ni desconfianza en su actitud.

El espectómetro no había encontrado aún metales preciosos.

En la pistolera de mi pantalón coloqué un mini-cañón de Constantin. Lanza miniobuses que al entrar en el organismo, explotan tres veces a tal velocidad que parece una sola detonación. Hace tiempo practiqué con él en una granja de cerdos que se criaban para pruebas balísticas. Del cerdo no se pudo aprovechar nada. Nunca causa heridos, tácticamente es un error pero; como autodefensa es infalible.

Aquellos seres me miraban con sus extraños ojos curiosos, sin miedo. Algunos sonreían, como si vieran en mí a un turista, como si estuvieran de vuelta o acostumbrados a encontrar seres ajenos a su planeta.

Me acerqué a la acera, o al menos a la zona lisa donde la carretera cambiaba de color negro a gris y me apeé del vehículo. La clorofila seguía invadiendo el ambiente con su olor.

Los vehículos no dejaban ningún tipo de olor en el aire.

Los vidafarenses eran del mismo rango de estatura que los terráqueos, su tono de piel era amarillento y sus cuerpos no tenían una importante masa muscular, los habían gordos y flacos. Vestían simples pantalones cortos que subían cinco dedos por encima de lo que nosotros tenemos el ombligo. Sus pies macizos no tenían dedos; aunque por la forma, en otro tiempo los tuvieron. Ahora era un solo bloque de carne.

Iconoclasta

Me gustaría que todo fuera mucho más espontáneo, más sorprendente. Si he de morir que no sea de forma dramática y teatral, yo lo que quiero es andar por la calle y que mi cuerpo se derrumbe, que mi mente deje de existir. Sin tiempo a fibrilaciones y reanimaciones. Dejar de existir sin tener tiempo a darse cuenta que uno muere. Pasear por la calle y ver seres que se desmadejan muertos.

– ¡Mira! Otro al que se le han acabado las pilas.

Sería entretenido los primeros días salir a la calle y encontrarse con estas sorpresas, o ser causa de la sorpresa.

¿Y qué mas da? Apostaríamos sobre el próximo muerto, ¿quién caerá sin vida como un pelele, como un fantoche?

Un servicio de recogida de animales muertos trabajando continuamente, hombres con chaleco naranja fosforescente que igual pueden caer desmadejados. Pero le darían un poco de color a la muerte.

Estar pendiente cuando tomas un refresco en una terraza y ver sin pena ni dolor la muerte de otro ser, algo natural, algo cotidiano. A lo mejor soy yo el que se muere masticando unas patatas sentado allí. No importa, no soy demasiado cobarde; seguramente porque no tengo una mierda. Tal vez los millonarios se preocuparían más por ello. Que se jodan.

Estar follando con la duda continúa de si llegarás al orgasmo, si tu pareja morirá en tus brazos, o al revés. Follaríamos al límite, con la pasión de los condenados a muerte con fecha no declarada.

– ¡Córrete antes de morir, mi vida! Y quiéreme, que sepamos que nos amamos; antes de morir, mi vida.

Morir en el intento sería incluso romántico. (Es que la mente imagina cosas a pesar del dolor y uno debe escribir, no creáis que gusta esto).

Estar abrazado a tu hijo y que se te muera en los brazos. Yo me arranco el corazón. Creo que no sería bueno.

¿Cómo actuaríamos? Las envidias y los egoísmos caerían en picado evolucionando hacia una práctica puesta en marcha de las emociones más gratas. El amor en su forma práctica, la búsqueda de placer mientras aún se está vivo. Morir amando, morir sonriendo, o morir sin miedo.

Sería difícil pensar en cosas banales, deberíamos darnos prisa en vivir, sin pensar en joder en los demás, sin pensar en ayudar demasiado a otros porque nos moriremos en cualquier momento.

La cotidianidad de la muerte cruel y sorpresiva forjaría nuestras mentes y nos convertiría en unos guerreros sin miedo a nada; en busca de amores y sonrisas. Combativos con el dolor y la estupidez. Sin ningún temor más que al incumplimiento de los deseos.

Y así, tras esta reflexión nació Vidafaro (un relato simple), es tan sólo una curiosidad, no es importante. Pero ¿se trata de contar cosas, verdad?.

Buen sexo.

Iconoclasta

Barcelona, 3-9-05

Soy el que os entretiene hasta que tome el escenario el gran protagonista de este espectáculo. Soy un telonero, dijéramos que un fracasado al que no saben si colocar al principio o al final.
Les he dicho que soy artista de principios, que si tengo que esperar al final, me tomo un cuarto de kilo de somníferos y se quedan sin artista underground.
El apoderado se ha dado cuenta de que mis vidriosas escleróticas prometen tanta locura, que tal vez sea bueno que salga yo el primero; el artista titular se está retrasando demasiado.
El titular es un cantante famoso, no sé quien coño es.
Respetado público:
Yo sé humillarme, id con cuidado. De la misma forma que me ofende vuestra vida, puedo ofenderos con la mía. Unos se aficionan a la música, otros al fútbol y yo os detesto de la forma más natural. He nacido para odiar todo aquello que me es impuesto. Y vosotros sois una imposición. Yo mismo soy una imposición.
A veces me odio.
Me odio sin reservas.
Yo sólo os quiero provocar. Aunque sea asco.
Una reverencia doblando la riñonada y la espalda bien recta, los brazos grácilmente extendidos y por el esfuerzo se me escapa una sonora ventosidad.
No os riais aún, queda mucho por lo que reírse de mí.
Danzaré con mallas ajustadas, con mis grasas contenidas por una sutil tela que dejará a la vista más miserias de las que desearíais ver.
Fuera el pantalón.
¿Es esto una performance? La obra es mi cuerpo, es una de las condiciones. Sí, siempre es bueno dar nombres exóticos a la miseria y la auto-mutilación.
¿Os dais cuenta de cómo me tengo que denigrar para que se os tuerza el gesto al mirarme? ¿A que es difícil apartar la mirada de una carne pálida envuelta en medias negras?
Y este vello que surge entre el tejido… Yo no me depilo, no busco un efecto estético.
Estoy sólo ante la masa, no necesito ni quiero estar guapo. Uno a uno, charlaría a gusto con vosotros; pero así en tropel, prefiero impactaros. Con una bala en el cerebro.
Si creéis que es gracioso, seguid riendo. Hoy día se ríe por todo y siempre ayuda a promocionarse en el mundo laboral.
Podría sonar música; pero os distraería de mi autodestrucción. Y me interesa que en esta performance, podáis sentir el ruido de mis enfisematosos pulmones al danzar con cierta energía descontrolada.
Estoy rabioso.
Furioso.
No tengo una sola razón para intentar ser un poco agradable.
Nadie muere en el momento adecuado.
Aunque pienso que es más importante nacer en un buen tiempo. Y en un buen lugar. A ser posible.
Si he de pagar un suplemento, lo pago; pero sáquenme de aquí, por lo que más quieran, sé que me voy a hacer daño.
Os reís; pero noto el nerviosismo, queréis disfrazar de risa algo que se precipita firme y peligrosamente hacia la debacle psíquica. Lo físico llegará. Lo tengo pensado, porque no se puede ensayar, sólo hay una vida.
¿Sabéis que la cabeza del verdadero telonero la tengo hay detrás, tras el telón? Si no lo hubiera decapitado, ahora os haría reír de verdad. Un orador chistoso de la banalidad; están de moda: miran sus calzoncillos sucios y hablan de la raya marrón hasta que las ovejas bostezan evidentemente aburridas. Monólogos…
Monos locos, sábanas ensangrentadas, una rosa decapitada.
No os riais, va en serio. La sangre fuera del cuerpo apesta enseguida, un voluntario que suba y notará que hay un ligero aroma a matadero municipal en el ambiente del escenario. La sangre también sabe a hierro oxidado. Siempre hay una importante fuga de sangre cuando la carótida se corta. Debería haber usado mascarilla, no consigo sacarme de la boca ese pegajoso sabor. Cuando entren en su camerino, se van a preguntar dónde cojones debe estar la cabeza.
No puede hacer daño destruirse uno mismo, es en definitiva una auto-crítica. Y si hiciera un poco de daño, no tendría importancia en comparación a lo que me irrita el culo la costura de la media. Mi bella es mucho más delgada que yo. No soy delgado, soy gordo, una vaca vestida de bailarina.
Puede ser gracioso; pero a mí no me lo parece. Estoy aquí por el puto dinero nuestro de cada día. Me pagan poco o nada por trabajar; y asaz a los que no trabajan; así que un servidor se frustra y decide que para ser apaleado, me azoto yo mismo que lo hago mejor y con más garantías sanitarias.
Con dos cojones.
Si se entera mi bella de que he cogido sus pantis…
Le diré que los he necesitado para atracar un banco.
¡Muuuuuu!
¿A que no es tan cómico el ridículo cuando roza la enfermedad mental? Cuando algo no puede tener un final feliz.
Tranquilos no voy a cagar en el escenario ni me voy a beber mis orines. Ese número ya lo he hecho demasiadas veces.
¿Os gustan mis rápidas fouettes? La brutalidad de una patada contra el suelo, el dolor de unas articulaciones no entrenadas. Grasa agitada, un cuerpo amorfo.
El giro veloz sobre la uña rota de mi dedo me centrifuga las mantecas.
¿A que sentís vergüenza ajena?
Los artistas somos extraños.
Os cogeríamos por los intestinos tras rajaros el vientre y os arrastraríamos al infierno: los bastidores de vuestra vida mal decorada. Oropel de oropel. Todo más falso que el dinero del Monopoly.
Salto con una pierna hacia adelante y la otra atrás luciendo una evidente y hermosa erección. No estoy excitado, no me excitáis nada.
Ocurre que mi pene es un ser con voluntad propia y no siempre me cuenta lo que piensa. Ni me avisa de lo que va a hacer. Hoy me ayuda a denigrarme. Siempre está para lo bueno y lo malo. Lo bueno es follar a mi bella. Lo malo, el resto.
Posición arabesque, en la que mi tripa cervecera, pálida y velluda, se come el elástico de las medias. Y luzco majestuoso como vuestro padre de pie en la playa, cuando una vez ha clavado la sombrilla en la arena, se siente orgulloso y mira con gallardía al horizonte antes de beberse la quinta cerveza de la mañana.
Bebed antes de volver a casa, puede que a la vuelta, os convirtáis en la parte orgánica del metal de vuestro carro. Estas cosas pasan. Mejor estar ebrio cuando la muerte se sube en nuestros hombros; hasta los médicos lo dicen: no hay porque pasar dolor. Los padres que beben cerveza en abundancia, suelen criar hijos con exoesqueletos metálicos y espuma de tapicería.
No os riais, es hereditario. Vosotros miraréis al horizonte, si no lo confundís con ese manto de mierda y medusas que el mar nos regala.
Posición attitude, aquí un brazo mira al cielo y el otro atrás, hacia donde mira mi culo. Es la posición homosexual de Supermán antes de emprender el vuelo, salvo por la pierna estirada lateralmente. Yo sólo hago performance, no salvo a ningún necesitado de mierda. Yo soy un necesitado y precisamente me estoy destruyendo.
¿Por qué iba a querer ser un héroe?
Y ahora un salto.
Gracias por los aplausos y las risas, hijos de puta.
Sé que al principio os hará gracia el crujido que habéis escuchado; pero no es una madera rota debido a mi exagerado peso. Es mi tobillo, ha crujido como una ramita y el dolor me sube por un nervio oculto en el interior del muslo o cuádriceps y me atenaza los cojones.
En definitiva, me he meado de puro dolor. ¿A que ya no tiene tanta gracia ver el huesecito ensangrentado que asoma por la media? Parece una especie de excrecencia, una deformidad. Un feto pegado a mí. Mi gemelo olvidado.
Gracias por los reticentes aplausos. Si estuviera entre vosotros haría lo mismo: cerrar el puño con fuerza y pensar que el truco está bien hecho.
Los pantis van a quedar hechos unos zorros. Como yo.
Demostrar valentía requiere mucha voluntad. Los deportes de riesgo no demuestran valor porque hay esperanza de que acaben bien.
Aquí, bailando en el escenario, frente a vosotros, querido público que espera la actuación del artista principal; no habrá final feliz. Por ello seguís mirando, venciendo la vergüenza de mi propia humillación. Evidentemente aliviados de no ser yo.
¡Hop! Salto. ¡Hop! Salto y tijera, y la media rasgada en la puntera derecha.
Debería haberme cortado las uñas.
Y las arterias.
Plié. Y con esta bajada de culo con los pies planos en el suelo, se ha descosido el panti por la costura y siento aire fresco en las nalgas.
Esto sí que es gracioso… Ya veo, ya. Pues apurad, porque puede que sea la última vez que os podáis reír durante los próximos cinco minutos.
Mi bella va a pensar que en lugar de robar un banco, he utilizado los pantis para envolver las heridas de un cerdo. ¿Y por qué iba a curar nadie las heridas de un cerdo, si lo que queremos es comerlo?
¡Hop! Quedo clavado en una grácil attitude de nuevo.
Y tengo que morderme la lengua para evitar un grito desgarrador. El tobillo se ha partido un poquito más y me duele la cabeza.
Ahora una serie de treinta y dos giros llamados fouettés, que es el número de repeticiones ideal para ser considerado una buena bailarina. El vómito no estaba previsto, ahora se amalgama el olor de la bilis con la sangre que se seca formando costras blandas en el cuello de la cabeza cortada.
Y la orina.
Hasta para morir tenemos poca dignidad y soltamos nuestras miserias a los cinco minutos de haber muerto. Ni la mierda quiere a los muertos.
Y dicen las malas lenguas, que los ahorcados, hasta eyaculan.
Hay que ser retorcido… Cuando le cortaba la carne del cuello y se desangraba en el camerino, no ha eyaculado
¡Atchissss! ¿Qué gracia tiene que alguien estornude? ¿Los mocos que me cuelgan? A mí me daría asco o repugnancia. Aversión.
Sabed que soy portador de la peste porcina.
No os asustéis, afortunadamente estoy demasiado lejos de vosotros para contaminar a nadie.
Un trote para que mis tejidos adiposos luzcan en un mundo de fibrados y mimados cuerpos. A mí me da igual, mi vida sexual no requiere demasiados rituales y follo con mi bella habitualmente. Incluso ella me exige más. Me hace sentir su esclavo sexual. Ella sí que sabe hacerme sentir hombre y útil.
Un tropezón y a punto estoy de caer de bruces al suelo.
Necesitáis una vulgaridad como el tropezón para reíros hasta llorar. Porque la cosa no pinta bien. En los velatorios, la peña acaba contando chistes y ríe como nunca lo había hecho. He visto tanta mierda… Mejor aún, la he entendido.
Y eso quita interés a la vida.
Vaya… ¿Oís la sirena de la policía? Es el final del espectáculo, alguien ha debido entrar en el camerino, tal vez porque bajo la puerta de ese pequeño habitáculo, se extendía una marea de sangre. Cinco litros de sangre es una cantidad considerable como para pasar desapercibida. Pongamos que un litro ha sido absorbido por la ropa del cómico. Quedan cuatro litros para que quien entre en el camerino, resbale y se dé de morros con el cadáver sin cabeza.
Otra carrerita y doy pequeños y ridículos saltitos. Me elevo lo que puedo y ofrezco mi mandíbula al suelo. Pequeño impulso para dar la voltereta sobre el cuello y ¡Zas! La performance está llegando a su final. Miro al techo, sólo puedo mover los ojos. No sé si respiro. Y no me duele el tobillo.
Me he partido el cuello, ahora soy como una serpiente rota. Podríais reír, es gracioso. Sí, ya sé que las performance son difíciles de entender.
Veréis: quería morir dejando huella, como he sido tan mediocre viviendo, que mi muerte sea recordada por todos vosotros. Soy simple como una pelota.
¡Ah, la vanidad!
No lo olvidaréis jamás. Yo no olvido las cosas que más me han impactado.
La policía corre hacia el escenario.
Dicen que a alguien que se le ha roto el cuello, se le ha de mover con sumo cuidado para que el último nervio que lo mantiene con vida no se parta y se muera.
Espero que no me defrauden, porque entonces sí que me iba a reír yo.
Mar adentro… (qué película más deprimente, coño).
El humor negro siempre es un buen recurso para quitarle gravedad a la muerte.
-En pie, queda detenido -me dice uno de los dos policías con la mano preparada sobre la pistola.
La gente aplaude, parece que les gusta el final…
-Una mierda, he de acabar mi número.
Su compañero saca las esposas de su cinturón y ambos se acercan a mí.
El final…
Con los pies me hacen rodar de lado y apenas siento un clic cuando la médula se romp…


Iconoclasta

Introducción y consideraciones.

Hay amores rotos: amantes mal sincronizados con el tiempo y el lugar.

Antes escribían sus confidencias en cartas que tardaban días y semanas en llegar. Hoy se aman entre bits y velocidades lumínicas.

Con terabytes de ansiedad, con la misma insana ilusión.

Son amores rotos, amores que se cogen con cuidado y se acunan para intentar curarlos. Repararlos.

Dan pena los amantes rotos, ríen cuando hay que llorar y ríen cuando hay que reír.

Se duelen lejos del teclado y la pantalla; como en otro tiempo lloraban lejos del papel para no emborronar el amor más de lo que estaba. Casi difuso.

Son heroicos, uno se avergüenza de su suerte al mirarlos ilusionados con algo tan roto entre sus manos.

Con tan poca cosa, es extraña la fuerza con la que los corazones laten desaforadamente.

Este curso es una poderosa arma que la universidad Brokens Love pone a disposición de esos héroes que hacen de su amor roto un universo de llantos escondidos y risas exageradas. De secretos que se susurran al viento.

Se inicia el curso.

Y va ser duro. Seremos inflexibles con nuestros alumnos.

Máster en supervivencia de Amores Rotos.

Ponente: Sr. Llanes, licenciado en Rotología.

Buenos días y bienvenidos, mis queridos rotos.

Hemos de comenzar este curso avanzado, puntualizando que nunca se debe pronunciar "imposible".

Lo roto se arregla, o se coloca en su lugar. Lo imposible es muerte fría y oscura. Inanición del ánimo.

Así de horrible y oscuro.

¿Y si fuera imposible, qué sentido tendría este máster?

PROHIBIDO PRONUNCIAR "IMPOSIBLE".

Porque un amor imposible no se debe llamar así jamás. Ya sufren bastante los amores rotos, siempre fuera de lugar y de tiempo.

I-N-S-I-S-T-O, quien pronuncie "imposible", será expulsada/o del aula y del centro, y no se le devolverá la abusiva cuota de la matriculación.

A estas alturas de vuestras vidas, mis alumnos rotos, no os vais a engañar, no sois adolescentes. Así que quiero que uséis tantas mentiras como sean necesarias para aliviar el dolor de un amor roto. Sois mayorcitos ya y tenéis derecho a mentir. Os lo habéis ganado a pulso.

Respecto al grandullón del fondo. Sí, usted, el que se muerde el puño con tanta ansia; le comunico la primera amonestación de dos.

A la segunda que reciba se va a la calle.

Que nunca más se le ocurra ser sincero con su amada. ¿No le da vergüenza haberle dicho una verdad que ambos sabían? Es un dolor cruel y gratuito.

Claro… Ahora se muerde el puño de puro remordimiento, porque le duele cada lágrima que ella derramó.

Prométale ahora mismo que se abrazarán, piénselo con intensidad. Sabe muy bien que sabremos si lo ha hecho. Y no querrá quedarse sólo para toda la vida ¿verdad? Estos amores sólo se encuentran una vez, mi pobre roto.

Eso está mejor.

Venga aquí, amante ansioso y nervioso, deme un abrazo y prométame que nunca más le dirá algo tan brutal a ese caramelo con chile que le ama.

Ya está, no me llore. ¿Acaso no la siente sonreír feliz ahora? ¡Ay estos adultos enamorados! ¿Qué harían ustedes sin un profesional como yo?

Está bien, sabemos que han tenido que hipotecar la casa para pagar el curso; pero aún así, vale la pena. Al menos para nosotros.

Les deberíamos cobrar el doble.

Es broma, sonrían mis rotos. Valientes enamorados.

Mis rotos alumnos, probablemente sabéis más que yo de lo muy rotos que os sentís, de lo roto que es vuestro amor sostenido en rotos deseos (no es falta de vocabulario, repetir "roto" tantas veces, es un método pedagógico para que penséis en él con familiaridad).

Y tal vez por eso, no sois objetivos y os retorcéis entre dolores y alegrías.

Sí, sé que es desesperanzador ver tantas cosas rotas; pero seguís enamorados a pesar de todo y de todos.

Debéis saber que sois muy pocos, que formáis parte de una élite de tenaces fracturados románticos.

Menudo consuelo ¿eh?

Sonreíd, que no os vamos a cobrar más por ello.

Miradme a mí, la amo a cada segundo, la tengo presente hasta en la piel y soy medianamente feliz (si os dijera que soy completamente feliz, y dado que no soy amante roto de ninguno de vosotros, seguramente os reirías de mi mentira). Y ella también es medianamente feliz, ella me lo asegura y yo me lo creo. De lo contrario, mis queridos rotos, me descerrajo un tiro en el cielo del paladar.

Entre los amores rotos, sólo hay un fino hilo de oro incorruptible que nos une, un superconductor que nos conecta nervio con nervio; pero es tan débil el pobre, que se rompe con el aliento. Con una palabra mal escrita, con un silencio.

Y hay que revisarlo y acariciarlo y adorarlo porque no está presente, y requiere todo el esfuerzo del mundo para mantenerlo. Los amores sanos, necesitan menos mantenimiento.

Vosotros tenéis que recurrir al exceso.

Tenéis que amar devorando la distancia y el tiempo.

Y es agotador ¿Verdad, mis rotos?

Mis cansados rotos… No toméis notas, al final de la clase, os entregaré el manual de supervivencia y mantenimiento.

Hasta aquí lo que sabíais; pero no acababais de poder expresar con las palabras adecuadas.

No os preocupéis, todos hemos pasado por ello.

Siempre, en todos los cursos impartidos, cuando llego a este punto en el que he acabado de expresar todo lo que sé al respecto, me doy cuenta de lo grande que es amar rotamente y siento unas ganas más tontas de llorar… Disculpad.

Y ahora la praxis.

Lo primero que vais a hacer ahora es abrir bien la boca y aspirar todo el aire que podáis.

Conocemos vuestros trucos: respiráis muy suave y repetidamente para evitar la angustia. Teméis que se os escape un gemido triste y demasiado audible.

Y también sabemos que continuamente mantenéis contraídos los músculos pectorales, temiendo que se os salga del pecho el corazón.

Pues muy M-A-L. Debéis ser consecuentes y valientes a la hora de gemir.

Unos auténticos rotos serenos.

Y por el corazón, tranquilos, continuará en su sitio. Eso del corazón colgando del pecho por un muelle, es cosa de dibujos animados. Leyendas urbanas. No tiene base científica. Así que relajad el pecho y dejad que el corazón bombee libre, con toda su potencia y caudal. Un buen torrente sanguíneo en el cerebro os evitará algunas lágrimas tristes. La sangre oxigenada, y esto sí que tiene base científica, es más animosa.

¿Pero quiere quitarse ya el puño de la boca y coger aire?

Vaya… Lo que tenía ahí dentro. Más que un gemido me ha recordado el grito de Tarzán. Seguro que Jane le ha oído.

Y ahora a relajar los pectorales. Las mujeres, si es su deseo, pueden quitarse el sujetador si lo llevan.

Es broma. Y si ríen no ocurrirá nada malo.

Eso es mis amantes rotos, tenéis una sonrisa hermosa, tenéis que lucirla.

Ahora que habéis acabado de expulsar los gemidos y los corazones laten más libres y relajados, sed sinceros: ¿a que no os sentís tan rotos?

Tanto tiempo con todo eso dentro… Pobres rotos…

Sí, podéis fumar si me invitáis. No puede hacer daño.

Pues sabed que vuestros amantes, donde quiera que estén, han sonreído con cariño; los hemos monitorizado con nuestro Almógrafo Ultrabroken v 3, un escáner del alma de última generación, y comprobado que han sentido en su rostro una brisa fresca que les ha provocado un delicioso escalofrío. Han cerrado los ojos mirando al cielo.

Al finalizar el máster os adjuntaremos con el diploma la almagrafía que demuestra que os han sentido íntimamente cercanos.

El llanto es inevitable, mis rotos amigos; y es bello. La tragedia de la fractura tiene una belleza ultra terrenal.

Sin embargo, hay que evitar en la medida de lo posible ese llanto. Porque el llanto es dolor y el dolor llanto; y amigos míos, mis apreciados rotos, ya tenéis bastante dolor.

No existe forma más bella de ser sinceros que expresarle a vuestro roto amante, que no hay nada en el mundo como el tacto de su piel o el húmedo calor de sus labios. Porque sabéis que es así, eso no es una mentira.

Ya sé que pronunciar cosas así de viva voz, crea un nudo en la garganta; así que de momento lo escribís una docena de veces en la libreta rota (especialmente rota para vosotros, para que veáis que cuidamos el detalle). Después lo pronunciaréis en voz alta, en un susurro. Y lo repetiréis hasta que vuestros labios y dedos se muevan pensando que es real. Con los ojos cerrados o abiertos, eso a gusto de cada uno. Y os lo creeréis como de pequeños creíais en Santa Claus.

Con una ilusión a prueba de bombas. A prueba de lógica y experiencia.

No obtendréis el diploma y mucho menos la almagrafía de vuestros amantes sino os veo ilusionados.

Muy bien. Así me gusta.

Esas lágrimas que se os escapan a algunos de vosotros no me acaban de gustar; pero sé que a estas alturas no son de dolor. Agua indolora que simplemente limpia el corazón. Románticos colirios.

Hermoso…

Mis queridos rotos, estoy orgulloso de vuestra promoción. Sois unos alumnos excepcionales. Enhorabuena.

Podéis marchar y ser medianamente felices.

Un abrazo, denodados amantes.

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Cuando los alumnos salieron del aula, se escucharon gritos de sorpresa, de alegría, risas y llantos.

Los amantes se habían encontrado.

En una cláusula del contrato del máster, redactada en letra demasiado pequeña, se especificaba que parte de la cuota se dedicaba a sufragar los gastos de viaje para sus amantes lejanos; incluía además, cuatro horas de tiempo para compartir un poco de vida en medio de lo roto y crear mentiras más reales que los ayudaran a hacer eterno el amor.

Los amantes rotos no leen la letra pequeña, están demasiado cansados de que todo sea tan difícil.

El profesor, se alejó de las puertas abiertas del aula y se deslizó a un lado de las cortinas de la pantalla de proyección en un lugar de penumbra. Y allí dijo "Te amo" con el almógrafo de su amante en la mano, cerrando los ojos.

El aparato vibró en sus manos y en la pantalla apareció una gráfica ascendente de un delicioso escalofrío en la piel de su amada.

Y sin darse cuenta, una lágrima que no era de dolor se le escapó.

Y aún así, dolió.

Iconoclasta

Algo de serenidad, algo de silencio, una brisa sorda, un sol que no caliente.

Aunque sea un poco, lo mínimo de cada cosa.

Soy el guerrero que sangra y jadea observando a los muertos pudrirse. Sentado entre cadáveres aún muriendo. Muriendo yo también, serenamente. No importa, no tengo cosas que hacer. Ya está todo visto, ya está todo perdido.

Sería agradable que la atmósfera dejara de presionar en los hombros.

Necesito un momento de paz para poder identificar el origen de los gusanos que inundan mi boca. No es por asco, es simple curiosidad.

Me interesa saber si estos gusanos nacen de mí o me invaden.

Son tantos y tan inquietos… Los muerdo; pero son como dedos de bebé que resulta imposible de hacer daño. Porque si nacen de mí, son hijos míos. Si entran en mí, tal vez sean los únicos que me amen. Y formarán capullos en mis órganos, seré un cuerpo lleno de vida.

Padre otra vez…

La atmósfera clava sus garras en mis hombros pesando. Pesando tanto…

Y no me da descanso.

La atmósfera no se mide por peso de columna de agua y superficie; y una mierda: es plomo que aplasta.

Parto una oruga con los dientes cuya mitad cae entre el escaso vello de mi pecho retorciéndose. A lo mejor se ríe… Yo me reiría si me partieran en dos.

Ha sido la presión, yo no…

La atmósfera en su afán por aplastarme, mata bebés cuyos dedos riegan mi campo de muertos y tasajos humanos.

O tal vez, he sido yo y me aterroriza haber perdido lo poco que me quedaba de humanidad.

No hay silencio, los muertos no saben que lo están y alguno se lamenta; son ruidos vanos, sus mentes se fueron hace minutos eternos, son sólo ecos de células que sucumben, se secan. Crepitan como tocino en una plancha caliente, eso es todo.

Los cadáveres deberían callar si no tienen nada que decir.

No hay una brisa muda; el aire agita con tanta fuerza los árboles que su rumor consigue llenarme de temor. Son hostiles sus ramas, es amenazador y peligroso el aire que se hiere entre sus hojas y grita de rabia; como si quisiera comerse mis gusanos.

El sol es abrasador. Me cubro con cadáveres que se calientan como enfermos enfebrecidos; no hay salida. La muerte no es fría, es una infección caliente.

Masturbarse es abortar habitantes del planeta, posibles cuerpos. Hay llagas y heridas anegadas de abortos en mi campo de muertos. No tengo otra cosa que hacer muriendo; está todo perdido. El semen es pulpa de orugas.

Soy el guerrero cansado y herido, y aunque no he tenido paz, sé que estos gusanos salen de mi cerebro podrido. No puedo evitar morder fieramente uno y sentir un aguijonazo de dolor.

Es doloroso matar una idea. Los dedos de un bebé deberían ser lo más sagrado. Hay un instinto que guía la fuerza de las mandíbulas cuando nos metemos sus manitas en la boca para no herir la piel inocente.

Algo ocurrió en mi concepción, algo falló porque la tierna idea está tristemente aplastada entre mis dientes.

Es hora de abrir los ojos, de devolver los gusanos a su lugar, de olvidar la compañía de los muertos. El cigarro se ha consumido dejando una piel carbonizada entre los dedos; como si no fueran míos.

El rugido de los martillos neumáticos rompiendo el asfalto de la calzada, el polvo que hace basura del aire y las voces de una ciudad que me provoca náuseas, me hacen añorar el campo de los cadáveres aunque no haya la suficiente serenidad en él.

Los ojos desbordan una venenosa lágrima y me levanto ebrio de frustración del banco de esta calle repugnante. De esta ciudad hedionda. De este planeta infecto.

Una rata sucia de grasa y polvo con calvas y rosadas llagas en el lomo, lame cansada sus patas acurrucada en la valla de protección de la obra. Tan herida y cansada, que no huye cuando me acerco tanto que huelo su repulsiva vida. Apenas reacciona cuando piso su cabeza. Crujen los huesos lentamente mientras sus cuartos traseros aciertan a intentar huir demasiado tarde.

La aplasto cuidadosamente, sin pasión alguna, con efectividad; prolongando la agonía. Y parece ser que la atmósfera se hace más liviana. Ya no pesa, se diría que no quiere tocarme.

El chillido agudo de dolor enmascara el ruido de vida a mi alrededor. Sonrío sin ningún tipo de alegría cuando muere y por un instante se hace un ominoso silencio

He creado un proyecto de campo de muertos en La Tierra.

Alzo la rata hasta mi cara cogida por el rabo con escrúpulos higiénicos. Aún soy curioso. No tiene ojos, no tiene nada reconocible de lo que hace unos segundos fue. Y aún así, sé que mira con horror el rostro de un dios. Las pulgas abandonan el cadáver como si temieran libar muerte de su piel.

La lanzo por encima de la valla de protección a la calzada reventada para que la aplasten las máquinas y se pudra en lo más profundo de la tierra, como debería pudrirme yo.

Hundo profundamente el filo de mi navaja entre uña y carne de uno de mis dedos, no importa cual, todos duelen igual. Al menos necesito dolor, soy un guerrero sin su campo de muertos. La lengua está herida por los dientes que amordazan el rugido del dolor. Se suman los dolores y la vida es un festón negro de rojos ríos bordados.

Un dolor pegado a otro dolor.

Porque estoy convencido de que no hay nada más que el dolor y la muerte para liberarme de esta infección que es el planeta en el que está todo perdido y no hay nada más.

Es la única forma de llegar al campo de los que se pudren y morir con mis compañeros.

Los gusanos se remueven satisfechos en mi cráneo y uno despistado se ha caído en mi boca, lo mastico con cierta premura. Otra vez más, sin que nada guíe la fuerza de mis mandíbulas para evitar el daño.

Mi hijo sale corriendo del colegio hacia mí. Trago el gusano y consigo sonreírle. Besar su mejilla.

Y meter la mano con el dedo destrozado en el bolsillo del pantalón con un dolor que es una aguja entrando en el iris.

Cuando cojo su mano, un escalofrío remueve mis larvas inquietas y me pregunto si lo que me queda de humano instinto, será suficiente para que un día no le ampute los dedos de un bocado.

Odio tanto esta prisión…

Todo lo sé, todo está perdido.

Estoy abandonado.

Dolor y muerte es el grito guerrero de los que tienen el cerebro podrido.

Iconoclasta