He tenido una revelación: Dios es un semáforo, está en todas partes y todo lo ve.
Lo oculto se disfraza de obvio.
El muy astuto…
En rojo: no jodáis.
En verde: joded.
En ámbar: breve momento de tolerancia a la homosexualidad.
Mi representación terrenal es más compleja: yo sería un monolito duro, erecto y relleno de leche condensada.
Los dioses somos caprichosos.
Es todo una gran mentira: no existe inteligencia en el ser humano, los creadores nacen como una especie de monstruos cada ciento cincuenta o doscientos años.
Entre jardín de infancia, primaria, secundaria, instituto y universidad, más o menos se invierten unos dieciséis años de tiempo para intentar adquirir conocimientos y cierta cultura (la cultura y el conocimiento no están reñidos con el buen gusto y la dignidad; no sé porque se empeñan en ignorar estas dos últimas cualidades).
Como decía: todo este chorro de años de culturización para acabar comprando el último panfleto de Harry Potter y hacerse una foto hortera y vulgar con la portada, como si lo fueran a leer.
Los que no lo han comprado es porque son habituales de las 50 Sombras chochas de Grey (pseudo-sado barato para mediocres amas de casa mal folladas y otras exquisiteces sin hábito de lectura como oficinistas de baja cualificación y reponedores de supermercado que se creen gerentes de algo).
El sistema educativo no ha fallado, el 95 % de los cráneos humanos solo aloja virutas de madera y algo de arena. El sistema educativo funciona perfectamente, está perfectamente adaptado a esos cráneos.
¿De verdad se puede tomar alguien en serio la tan cacareada inteligencia humana?
Mierda…
Esto no tendrá un final malo ni bueno, simplemente no tendrá final y todo será igual que ahora. Miles y miles de años avalan mi afirmación.
Buen sexo (sin varitas mágicas ni látigos de peluche).
Iconoclasta
No lo conseguirá, no me conmoverá con su ladina mirada gatuna. No me hará sentir culpable por desayunar.
Acaba de comer su ración de carne, un poco de leche y el pienso que se ha comido por pura gula. No conseguirá arrebatarme también mi salami.
Por mucho que parezca un gracioso gatito, es un chantajista profesional.
Champiñón para quince comensales, con relleno (más que probable) de Super Mario y caparazones de tortuga.
Mi universo es cada vez más absurdo.
Tengo escalofríos…
He robado un trozo de otoño.
Impunemente.
Con alevosía, con determinación mis ojos lo han captado.
Y me lo he llevado tatuado en las pupilas, es mío.
Es mi nebulosa y sedoso trozo de paz.
No habrá otro momento igual y observo mi trofeo con un café y el humo de un cigarro que me hace entrecerrar los ojos.
Y piensas que a veces vale la pena estar.
Ser.
Es bueno engañarse en algún momento.
Apago el cigarro y me froto los ojos. Es tarde y no sé para qué.
Se acabó la paz, se esfumó el trofeo.
Cuando han pasado las falsas y banales alegrías y euforias, luce el planeta con absoluta intensidad.
Como si los colores pudieran acariciarse. O apuñalarlos.
Cuando el verano es derrotado, mi pensamiento se hace denso y crezco. Lo noto en mis pies; pisan fuerte.
Densidad… Todo parece más pesado; sin embargo, los detalles son bordes suaves que acarician mis pupilas.
Hay una lucha entre el sol y las nubes que hace correr coraje por mis venas.
Como si yo pudiera…
Como si pudiera ser luz y desintegrarme en la lucha planetaria.
Tener un fin.
No vale la pena pensar demasiado.
En muchos casos que no son partidas de ajedrez, hay que dejarse llevar por los acontecimientos relajándose, porque los acontecimientos y las injerencias ajenas, siempre joden quieras que no.
Y es inevitable.
No hay forma de prever cuando un hijoputa y sus ideas se van a cruzar en tu camino. Es mejor que relajadamente ocurra lo que tenga que pasar y luego tomar medidas correctivas o vengativas.
No os fieis de esos charlatanes de feria que lo arreglan todo con una oración o positivando energías inexistentes; pero que cuestan unos cuantos euros en libros inútiles o consultas.
Si ofreces una sonrisa, te dan una hostia. Si haces algo bien, la envidia ajena te hunde.
No hay formas ni métodos para evitar la mierda.
La vida es simplemente un ejercicio de resistencia, no de táctica.
Y si estás cansado y te integras entre los puercos. Si sonríes para ser querido, has perdido. Eres nada.
Me asombran algunas setas, son grandes como cerdos.
Dudo que sean venenosas porque no tienen una calavera dibujada; pero seguro que se alimentan de ardillas, ciervos y osos (si los hubiera).
Si es que lo mío es la biología…
Cuanto más me canso, cuanto más duele la vida, más la amo.
Y más golpeo.
Porque golpeando la vida, las vidas todas; me siento épico.
Y desahogo una presión excesiva en mis venas y en mi polla.
He destrozado el espejo que me refleja porque muestra un golpeador cansado, casi abatido.
Hay tanto tiempo y tan poca vida…
Quiero parecer fuerte, cruel a sus ojos.
A sus impresionantes ojos.
Que mis golpes sean el reflejo de la violenta penetración que le espera en el coño y en la boca.
Quiero ser ante sus ojos un héroe carnal de semen humeante y goteante.
Y golpeo la vida y sus mentiras. Y a los seres vivos o muertos.
Golpeo mi pene contra muros para aliviar la presión de amarla. Golpeo todo lo que se pone en mi camino, porque todo es obstáculo hacia ella.
He dejado una estela de niños, mujeres, hombres y otros animales muertos.
Ella vale todas sus vidas.
Me empeño en que la vida sea áspera y pesada para llegar ante ella como un golpeador sudoroso que promete un sexo sucio y sin escrúpulos, tan sucio como desesperadamente la deseo.
Yo no soy un caballero andante, soy un golpeador brutal, que ve el camino por las rendijas que forman los párpados contraídos por una ira tóxica.
Soy un héroe golpeador que no ayuda a los desamparados, los aplasta.
Me golpeo yo mismo, porque soy poca cosa y he de forjarme o reventar.
Y si algo saliera mal, aplastaré mis venas, porque yo no caeré de rodillas agotado buscando aire.
De pie o muerto.
Golpeo al enemigo innumerable, hay tantos que reventar…
Es un mal negocio, una batalla perdida; no tengo tiempo.
Pero es lo que debo hacer.
Soy un héroe sin final feliz.
La fatiga es delirante, hay quien imagina a Dios crucificado en el monte del Calvario. Yo lo veo en un apestoso vertedero y las gaviotas picotean sus ojos y testículos.
Y golpeo su divino cadáver porque me colocó en mal tiempo y en mal lugar.
Los dioses han de pagar por sus errores.
Mi vida es dura como el bálano erecto que sueña ser besado por sus labios lujuriosos.
A ella no le confieso lo cansado, lo cerca que estoy de morir antes que llegar. Porque a quien amas debes mentir con tiernos embustes.
Mentir es un acto de amor para cuidarla de la absoluta y demoledora verdad.
Soy el Brutal Golpeador de las Tiernas Mentiras y de Rostro Cansado.
Iconoclasta
Foto de Iconoclasta.
