En algún momento, en algún sueño, en alguna paranoia, creí que Dios estaba en tu coño. Tal vez sea esa una de las razones por las que te adoro.
Y es la única razón por la que deslizo mi mano temblorosa de devoción por la piel íntima de tus muslos separados. Tan cerca de Dios.
Acariciar a Dios…
Tal vez nunca fui tan ateo como pensaba.
Tan solo soy un blasfemo pecador que tiene la osadía de lamer a Dios.
Porque no te hubieras corrido en mi oído.
Porque no te llevaría en miles de palabras e imágenes en un bolsillo.
Porque las cartas no saben si estamos muertos.
Porque no habría tiempo y espacio para engañar y amarnos.
Porque no habrían confidencias de amor cuando las necesitamos.
Porque no habrían electrones escupidos por tus labios envolviendo mi glande.
Porque no pareceríamos robots en un mundo de carne y baba.
Porque cuando todo está mal, tenemos un agujero de gusano de amor en el espacio y el tiempo por el que viajan mensajes de esperanza, de sosiego.
Porque mi voz no llevaría la frecuencia necesaria a tu sexo para que tus dedos se empaparan.
Porque mi gemido no llegaría a tu alma para que mordieras la almohada de deseo.
Porque no oiría el chapoteo de tu sexo.
Porque no te podría decir que me arrancas el semen ardiendo y cuándo se enfría en mi vientre lejos de ti.
Porque no sabríamos el uno del otro y desconoceríamos el tormento de la palabra susurrada en el oído con dedos brillantes.
Porque tiempo atrás, los pensamientos no se codificaban en una pantalla y los amantes eran unos privilegiados.
Porque tiempo atrás los enamorados morían con papeles viejos entre las manos y yo moriré con tus palabras en mi oído.
Por todo ello, sé que todo tiempo pasado fue peor.
Cualquier tiempo sin ti sería mi deterioro.
Y he sentido la urgente necesidad de que me cortaran el cabello. No sé… Tal vez quería que el agua cayera lo más cerca posible del cerebro, que incluso entrara y limpiara las obscenas imágenes de sexo y violencia, de sueños perversos.
Sueños viejos como el cerebro reptil y primigenio que es el núcleo profundo del pensamiento.
O tal vez se trate de innombrables deseos, de penetraciones violentas, de violaciones del alma. De la sangre ajena en mis manos. A veces ocurre que el depredador con un cuchillo rasga el velo del pudor, la bondad y la serenidad.
Sangra la lógica y la cordura es un rimero de intestinos aún calientes a mis pies.
Un guerrero sin guerra, aburrido frente a su propio pensamiento mientras la lluvia cae y dan ganas de salir a rugir a la tormenta.
Tal vez, lo haga. Tal vez salga con el rabo duro y la adrenalina dilatando las venas del cuerpo.
Que el agua y el viento amansen al animal que mira directamente mi pensamiento con una sangre fría que asusta en su metódico querer ser, querer existir.
Mojar la piel y el alma y bramar.
Hay serias carencias, peligrosas…
La mentira no es ausencia de verdad, la mentira es la agónica y candorosa reafirmación de la verdad.
Porque a menos que el intelecto falle hasta límites insospechados, la mentira no engaña a nadie, solo confunde, retrasa ligeramente la comprensión.
La mentira existe para sobrellevar el fracaso y la frustración, para justificar todas esas miserias.
No deja de ser cobardía y nada de lo que sentirse orgullosos. Aunque es comprensible la cobardía del gusano, puesto que la fortaleza mental, la imaginación y el ingenio es solo cosa de unos pocas y extrañas mujeres y hombres que no acaban de adaptarse al entorno donde los abandonaron a pesar de que algunos han agotado ya las tres cuartas partes de su vida.
Soy la constante e insistente decepción del mundo y de mí mismo.
Es esta cochina fuerza mía que no se gasta y me arrastra a maravillosos seres especiales con una ilusión ilógica.
La falta de lógica lleva al exceso del amor, entre otras cosas. Y los excesos se resuelven con fulgurantes hastíos.
Y yo dale que te pego, duro, tenaz.
Me auguraron que con la edad me tranquilizaría, ahora tamborileo con los dedos en mi mandíbula viendo una foto mía porque no tengo otras que mirar, y pienso en que la psicología está muy poco cultivada, que no acaban de acertar en prever comportamientos. Los estereotipos están bien como citas de tertulias, pero son completamente futiles.
Soy un isótopo radiactivo a punto de fusión.
Será mejor que alguien piense en una gruesa funda de plomo para hacer mi ataúd, o moriréis todos.
Porque la vejez parece que llegará ardiendo.
Qué mala suerte ser un mutante tan patoso, admiro a Lobezno y sus garras eficaces.
Los X-Men reniegan de mí.
Hijo putas corporativistas…
El viento es el mensajero de los enamorados, comunica azotando la piel y el cabello en la intimidad de la soledad de los parajes y mares, la dulce melancolía de amar y ser amado, haciendo héroes de mujeres y hombres en el camino; pero cuando vira rugiente, arranca el alma de los solitarios entre la multitud, metiendo la agonía del fracaso entre el ropaje y congelando el corazón en un latido a medias que parece muerte.
El viento no miente. Es la frecuencia exacta de la certeza que habla directamente con el instinto. Es hermoso en su belleza y tragedia.
Serio como el filo de un cuchillo.
Que el viento sople, traiga vida o muerte.
Benditas y malditas las pasiones que arrastra.
– ¿Hay una edad sin retorno? ¿Una edad en la que los errores que cometas ya no podrán ser reparados?
– Sí, cuando una pierna se vuelve negra y duele porque está casi muerta. Y tu ánimo es una mirada asqueada cubierta con una sonrisa cínica.
– ¡No jodas! Estoy perdido, es prácticamente la peor noticia que me han dado jamás. ¿Me pongo una media blanca? Lo malo es que da mucho calor.
– El cáncer es castigo por haber tenido una vida de mierda. Hay curas, santones y una horda de analfabetos que lo afirman. Millones de tarados no pueden estar equivocados. Te puedes poner la media en la polla si quieres, pero no serás perdonado por tus errores. Ser un tullido es penitencia, no perdón.
– ¿Y si follo mirando a una imagen religiosa?
-Alá te dirá que has comido cerdo en mal estado, Buda te exhortará a que medites las imbecilidades que piensas y que provocan tumores y Cristo te dirá que te perdonará a lo largo de los siglos amén; pero cuando hagas el misionero te van a rechinar los dientes igual, esa rodilla y lo que le cuelga pide a gritos una buena amputación.
– ¿Alguna buena noticia? No sé, una esperanza de unos días menos dolorosos?
-Llega el verano, el sudor se suma al dolor. No hay esperanza, no hay solución y no hay reparación de errores.
-Joder… ¿Tienes un cigarro?
-Cientos.
-Pues que se metan sus perdones en el culo junto con mi pierna de mierda.
-Por fin has entendido.
-Solo era por hablar.
-Fuma y calla.
-Qué mala pata.
-Deja de joder.
– ¡Já!
Qué ternura, parece un espadachín muerto.
Su cola es la espada perdedora y su cuerpo un dije de turquesas perdido en el camino.
Esa gracia casi teatral de morir con sus garras extendidas. Eres un héroe…
Sé que no es de admirar, pequeño, sé que es muerte pura.
Pareces tan vivo… Como el mosquetero de un película que se hace el muerto con su espada muy cerca tras un duelo aciago.
No me río, sonrío triste. No es burla, hay ternura.
Pronto estaré yo por allí y mi cadáver no será tan inocentemente gracioso, ni provocaré ternura.
Adiós amiguito.
Iconoclasta, el hombre. 