Iconoclasta, el hombre.

Es una cuestión de quorum entre el soma y la psique.
Si la mente ha decidido que es hora de morir y el cuerpo se niega a obedecer la orden, es imposible escapar por la puerta de emergencia.
Y es que las células del cuerpo tienen también su opinión.
Siempre hay una maldita lucha entre el cuerpo y la mente, el soma se niega a realizar una acción traumática y no hay quien mueva un músculo para suicidarse a pesar de toda esa miseria que está metida en la cabeza.
Sin embargo, cuando el cuerpo ya comprende (por un uñero infectado que duele infinito, por ejemplo) y con naturalidad acepta que es mejor morir, es cuando se alcanza la total integración de cuerpo y mente.
Y ya puedes levitar ayudándote con una erección o en el caso de las mujeres con sus pitones enhiestos y duros.
Es cuando se dice eso tan recurrido: soy uno con el universo.
Cuando hay quorum entre mente y cuerpo, nos encontramos en místico y supremo estado de armonía. Y como una broma de mal gusto, ese maldito estado dura apenas unos minutos: preparativos para el veneno, para las cuchillas, abrir el gas o bien lanzarse desde una altura pornográficamente mortal.
Yo prefiero morir sin dolor, no soy dramático. Soy abiertamente cobarde y no tengo ningún interés especial en exhibirme hecho mierda contra el pavimento.
Y es que tanto drama acaba aburriendo a las ovejas.
Así que espesaré mucho la sangre con abundantes somníferos, la espesaré tanto, que parecerá que se me ha coagulado la sangre en la venas e igual me entierran en tierra sagrada, pensando que he sido víctima de uno de esos virus que se contagian por tener relaciones sexuales con los monos. Es posible que no me tomen por un pecaminoso suicida al que anatematizar.
Aunque sinceramente, a mi soma y a mi psique, les importa una grandísima mierda ser enterrados en tierra sagrada o en un vertedero de basura. Ya nada puede conturbar nuestra/mí armonía.
¡Om…!

Alguien, algunos tarados piensan que la sociedad se ha de ir mejorando poco a poco; pero esa lentitud es un continuo goteo de muertes que han esperado demasiado tiempo.
Y así, cada generación nace con la esperanza de que alguien haga leyes justas que hagan más digna la vida en manada.
Lo único que avanza velozmente para las generaciones actuales y las que han de nacer, es la represión, el fraude hacia su trabajo y la injusticia.
Es perfectamente razonable e incluso esperanzador la aparición de asesinos psicópatas.
Eso nos da a recordar que el hombre no siempre fue la bestia rumiante que es hoy día.
Y que la injusticia, a falta de medios, se paga con sangre.
Al fin y al cabo siempre fue así hasta que se creó el primer pacto social que redactó algún cobarde que no fue devorado a tiempo por un oso o un león.

En algún momento, en algún sueño, en alguna paranoia, creí que Dios estaba en tu coño. Tal vez sea esa una de las razones por las que te adoro.
Y es la única razón por la que deslizo mi mano temblorosa de devoción por la piel íntima de tus muslos separados. Tan cerca de Dios.
Acariciar a Dios…
Tal vez nunca fui tan ateo como pensaba.
Tan solo soy un blasfemo pecador que tiene la osadía de lamer a Dios.

Y he sentido la urgente necesidad de que me cortaran el cabello. No sé… Tal vez quería que el agua cayera lo más cerca posible del cerebro, que incluso entrara y limpiara las obscenas imágenes de sexo y violencia, de sueños perversos.
Sueños viejos como el cerebro reptil y primigenio que es el núcleo profundo del pensamiento.
O tal vez se trate de innombrables deseos, de penetraciones violentas, de violaciones del alma. De la sangre ajena en mis manos. A veces ocurre que el depredador con un cuchillo rasga el velo del pudor, la bondad y la serenidad.
Sangra la lógica y la cordura es un rimero de intestinos aún calientes a mis pies.
Un guerrero sin guerra, aburrido frente a su propio pensamiento mientras la lluvia cae y dan ganas de salir a rugir a la tormenta.
Tal vez, lo haga. Tal vez salga con el rabo duro y la adrenalina dilatando las venas del cuerpo.
Que el agua y el viento amansen al animal que mira directamente mi pensamiento con una sangre fría que asusta en su metódico querer ser, querer existir.
Mojar la piel y el alma y bramar.
Hay serias carencias, peligrosas…

La mentira no es ausencia de verdad, la mentira es la agónica y candorosa reafirmación de la verdad.
Porque a menos que el intelecto falle hasta límites insospechados, la mentira no engaña a nadie, solo confunde, retrasa ligeramente la comprensión.
La mentira existe para sobrellevar el fracaso y la frustración, para justificar todas esas miserias.
No deja de ser cobardía y nada de lo que sentirse orgullosos. Aunque es comprensible la cobardía del gusano, puesto que la fortaleza mental, la imaginación y el ingenio es solo cosa de unos pocas y extrañas mujeres y hombres que no acaban de adaptarse al entorno donde los abandonaron a pesar de que algunos han agotado ya las tres cuartas partes de su vida.