Iconoclasta, el hombre.

Sus ojos son tan claros, que deseo que no los abra, porque parece un ángel, un ser ultraterreno.
E impone respeto follarse un ángel.
Los pliegues de la vulva son pétalos de rosas pálidas y las venas que recorren sus pechos, ríos subterráneos bajo esa piel blanca como la leche, como mi semen.
(de mi relato: La luz hecha carne)