Iconoclasta, el hombre.

Un vómito incontenible, las manos en el vientre, los ojos lloran…
Un profundo pesar y el deseo de ocultarse en la oscuridad, en un rincón a salvo de la luz.
Es hora de tomarse una aspirina. Es jodía la gripe.
No siempre es tormento emocional, a veces uno se acatarra.
Con lo romántico y dramático que es llorar en lo oscuro y oculto…
Los mocos nos traicionan y nos roban metafísica.