Existes para que tu ropa sea arrancada, para arañar tus muslos buscando tu coño, para embestirte sin cuidado, para usarte sin piedad.
No sé si es amor, pero metértela es lo único que puedo expresar ahora.
La verdad es brutal y por esa idiosincrasia suya, se descontrola en mi pensamiento y mi boca la materializa.
Es tu responsabilidad, también es una sinceridad.
Nadie debería preguntar por la verdad si espera decoro.
Iconoclasta, el hombre. 