Iconoclasta, el hombre.

Dios hizo al hombre a imagen y semejanza de sí mismo.
Ni que fuera la puta proporción áurea. ¡Qué cáncer de ego! Lo bueno es que somos prácticamente gemelos. ¡Me meo!
¡Ey, hermanito! Envíame unos milloncitos de euros para que yo también haga unas creaciones. Seremos iguales, pero a mí me dejaste pobre. ¡Despistao, que eres un despistao, genio!

Observas conductas y costumbres del pasado y todo sigue el mismo esquema que tenemos hoy: la gente precisaba y precisa leyendas para hacer sus vidas más amenas y más esperanzadas.
Algo con plena vigencia hoy día.
Solo cambian los formatos y la velocidad con la que se extienden las leyendas. Lo oral de hace unas décadas atrás, contra lo electrónico y fulgurante de hoy (las mentira y bulos que circulan en internet en forma de videos o artículos, son mayoritariamente aceptados como «verídicos»).
Lo que no varía es el miedo a la muerte y la necesidad de creer que morir es vivir de otra forma, en otro plano.
De hecho, no hay otro motivo que el hombre evolucionará más allá de ser un simple simio, que el miedo y la conciencia de que ha de morir.
Si los leones hubieran sentido ese temor, seguramente muchos de ellos tendrían cátedras en distintas universidades con caries en los colmillos y una cuidada melena.

Si tengo suerte y trasciendo, un día alguien me verá en una foto así: desgastado, desleído y difuminado por el tiempo.
Tal vez me encuentren en un puesto ambulante cuyo propietario es uno de esos coleccionistas que rebuscan entre los restos de las casas abandonadas y venden fotos antiguas por unos céntimos la decena.
Y pudiera ser que alguien tome mi imagen entre sus dedos y observe el desgaste. Intentará trasladarse al tiempo en el que viví y no entenderá porque me hice mi propio retrato de Dorian Gray desgastado y devastado.
Y concluirá que hay mejores cosas en las que pasar el tiempo mientras lanza la foto a una lado para elegir otra mejor.
Posiblemente sea un contumaz optimista y mi imagen una incómoda prueba de lo que le espera.
Es una forma de viajar al futuro y seguir molestando.
No se librarán fácilmente de mí.

La gente muere, y después las casas que los cobijaron. Decadentes como el pelaje triste de los animales que han perdido a su amo, a su amigo.
O las abandonan, hay casas mejores, donde no ha no muerto nadie, donde en las paredes no aparecen manchas de penas y añoranzas.
Con mejor aislamiento térmico, con mejores servicios. Más baratas de mantener.
Ya nadie se acuerda que esas viejas habitaciones y escaleras se construyeron con ilusión, habían sueños subiendo ruidosamente las escaleras, eran refugio de frío y calor, de viento y lluvia. Allí se amaron y sangraron.
Viejas paredes revestidas de mentiras y dolorosas verdades. El olor a leña y cocinas de carbón está metido entre las piedras de sus muros.
No se hicieron pensando que un día se derribarían, por eso se hacen viejas y decadentes.
Los edificios modernos son fáciles de derribar por normativa urbanita y con ellos, la miseria que contienen.
Viejas casas, ostentosos museos de la cotidianidad, de la vulgaridad… No habían gentes mejores entonces, como no las hay ahora. Solo sueños rotos, sueños de infancia que la edad hace imposible. Y ellas son el vergonzoso testimonio de los castillos de arena.
A veces la muerte alcanza a lo que nunca estuvo vivo; pero contuvo vida.

¿Por qué hablan tanto y tan rápido?
Me estresan, no entiendo.
Tal vez es el horario de verano, una hora robada al cuerpo. Tienen que desahogarse.
Pero es agradable, pienso con cinismo que mejor así. Me hace invisible, mientras hablen entre ellos, no me molestan a mí.
La misantropía siempre presente… Los hay que tienen a Pepito Grillo como conciencia y yo, me tengo a mí mismo.
(Aunque no lo parezca, en esa mesa estoy sentado y fumando)