La lluvia es una ilusión efímera, nos regala un mundo saturado para evitar algunos suicidios, porque cliente muerto no paga.
Pareciera que está todo controlado.
Tienes ganas de volarte la tapa de los sesos y el mundo se hace feria.
Qué ganas de tocar los cojones.
Precioso…
Somos dos enamorados extraños entre si a los que les arde el corazón y la piel con las reminiscencias de tiempos anteriores.
Bastaron las precisas palabras y las tristezas claves para reconocernos.
Y explotó un amor rotundo convirtiendo la vida en una dramática carrera cronometrada por un ansia milenaria por el encuentro y el agotamiento de insondables distancias espacio-temporales.
Extraños que se sonríen con ojos tristes, con esperanzas casi erosionadas por áridos años. Que se estremecen al pensarse entre los brazos amados.
Si muero en la carrera, mi vida, lanza una promesa de amor eterno al viento, déjame un rastro de ti para buscarte y reconocerte de nuevo.
Tal vez seas mi vecina (me lo dijiste con una sonrisa de arrebatadora sensualidad) la próxima vez y la vida nos regale largos años unidos. Sonríe, mi amor, como tu me hiciste reír con tu ocurrencia.
Que la muerte pueda con mi vida; pero no con este amor.
Si no muero, solo dime: Ya está, mi amor, descansemos.
Y si vierto seis lágrimas, recógelas con tus dedos, con tus manos; que no caigan porque son tuyas.
Es amor fósil viejo como la Tierra, las he llevado conmigo como testigos de mi tristeza de años buscándote.
Somos nosotros en todos los tiempos y su fin es evaporarse en la calidez de tu piel.
Eres mi vida y mi universo, solo en tus manos las derramaré, como toda tú serás envuelta en mis brazos.
Alea jacta est, mi amor.
No es placentero, es un dolor.
Alguien dijo que duele amar, yo entendía que pudiera doler la cabeza o el corazón.
No la polla.
Ni por un momento pienses que me avergüenza, no creas que acaricio esta carne dura ante ti para alardear de nada.
Es mi cortejo de amar, nací bestia y me quisieron convertir en hombre, solo que algo les falló.
No pienses que soy telépata, ciego o invidente.
Si toco, acaricio y rozo continuamente, no es para entrar en tu mente.
Es para que separes tus piernas (cosa que parece que no acabas de entender porque no hay manera), tomes mi mano y la lleves a tu coño con fuerza y ansiedad.
Que el tacto sea insoportable y que tu consuelo sea mi mano atenazando tu coño.
No pienses en mí como en un obsceno, lascivo, libidinoso o pura y llanamente sexual.
Soy animal puro, pero por lo visto cuando me quisieron convertir en hombre, tuvieron otro fallo en mi adiestramiento.
No dieron ni una. Son más tontos que mis huevos, que llevan más de cincuenta años juntos y aún no se saludan.
Oye mujer, no sé cual es tu aflicción, no sé porque estás triste.
No es que me quiera entrometer en tu vida. El caso es que tú te has entrometido en la mía con ese llanto inconsolable.
Lloras en una frecuencia que duele, a mí.
No quiero saber cuál es tu dolor, sería insoportable para ambos.
Solo quiero desviar tu atención hacia a mí, para que dejes de llorar de esa forma que me dobla.
No soy insensible, pero si me contaras el porqué de esa forma de morir de pena que tienes, no te podría ayudar, seríamos dos llorando. Un drama de cojones e irresoluble.
Así que mientras aún tengo ánimo, dime si te gusto. ¿Quieres sexo? ¿Quieres comer pizza? Luego nos preguntamos los nombres y si va bien nos montamos el romance del siglo.
¿Te parece?
La vida transcurre y yo me mantengo firme, no me gusta que me trancurren sea lo que sea que signifique.
Si algo no entiendo, es que no debe interesarme.
Mientras tanto, me transcurro un cigarro y un café.
«Diario de un loco: hoy no me entiendo».
Foto de Sacrila.
Tiene el tamaño necesario para alojar la punta de mi lengua endurecida, como si quisiera penetrarte también el vientre; para llenarlo de mi saliva hambrienta como la de los lobos que lo custodian.
Un pozo de deseo que arquea tu espalda cuando lo lleno.
Lo enfoco como el animal que caza, como una presa, como una posesión.
Como un hombre que te anhela…
Es el punto del reposo de la lengua, una sima en tu vientre que es promesa, el anticipo de lo que beberé más abajo, más profundo.
El centro de la perspectiva de mi deseo y de él radian las líneas de convergencia del placer y la excitación.
No sé si es perfecto, no lo contemplo en su proporción, lo contemplo en su profundidad, en su trascendencia, con devoción. No puedo pensar más que es tuyo.
No puedo comparar porque no existe parangón.
Acaricia el ombligo y sentirás mi rostro en tu vientre.
Y déjame inundarte, amor mío.
Maldita mía.
― ¡Hola caracol! ¿Dónde has dejado tu casita?
―Soy una babosa, joder.
―Y entonces ¿Dónde vives?
―Entre los cuernos de tu padre.
― ¡Ah, qué buena sombra! Adiós, también te amo, antipática babosa.
―Adiós, hijo puta.
La única forma correcta de amar es la mía.
La humanidad ya ha tenido demasiadas oportunidades para hacerlo bien.
Adiós al «amor» hipócrita de aburrimiento y asco de verse en la misma casa, adiós a los borrachos que no saben meterla, pero pagan a las putas para que giman un hombría que es torpe y precoz, adiós a la dejadez y al sexo anodino, animal y sin cerebro.
Ahora amaré yo con toda la sangre necesaria. Y no podréis esconderos de la vergüenza de vuestra inutilidad.
Pornógrafos ridículos…
Yo soy Dios.
Iconoclasta, el hombre. 