No es una elección, hay cosas que deben hacerse por dictado genético, sea mutación o no.
Y escribir de amor siempre lleva una dosis de dolor que palpita en el núcleo de un átomo de placer y un electrón girando en órbita de realidad.
Parece ser atómico-nuclear escribir de amor.
Radiación gammapasión…
Es de locos.
Un día seré radiación, carne fosforescente en un ataúd.
No sé como ha ocurrido, escribía de ti y he visto el corte en la piel y he chupado la sangre.
Escribía las ganas que tengo de confesarte al oído lo que te amo, que el tiempo es un tren arrollador y mi pie se ha quedado aprisionado en el raíl por donde circulas con total y absoluta belleza a mil millones de latidos por hora.
Y se ha abierto la piel…
La pluma no corta y no usaba instrumentos cortantes.
Solo puedo concluir que amarte abre mis carnes, literalmente.
Te llamaré para contarte esta confidencia y me sonrías, quiero sangrar si es necesario para oír como ríes, mi bella.
Me desangraría feliz oyéndote sonreír.
Los estigmas del amor son inescrutables e incontrolables.
Dime otra vez que me quieres, que sonríes todo el día cuando me oyes, hazme hombre.
Hazme sangrar, no te preocupe eso, tengo abundancia de sangre, mi amor.
Iconoclasta
Una vez has confesado, afirmado y alardeado que la amas, todo se convierte en posibilidades y es cuestión de tiempo que las pieles se encuentren de la misma forma que la almas se han abierto paso y se han encontrado entre inmensidades de aire para enlazarse íntimamente.
Se convierte el abrazo en una cuestión de vida o muerte porque el tiempo de alguna forma, se escapa, se pierde y las pieles se marchitan de dolor.
Es la tragedia de amar y a pesar de ello, sus almas sonríen.
Pobres…
Un delicioso desorden mental, una hermosa piel, la voz y la sonrisa por las que vender el alma.
Yo sería más barato que Fausto, tengo prisa por cerrar el trato.
Desgarraré tu alma y los elásticos de la ropa interior que cubre tu piel más deseada.
Contra tu sensual voz lanzaré mis gruñidos más erectos y dolientes.
Te diré que me duele tanta dureza, tanta sangre.
Que me des consuelo.
Seré animalidad avergonzando a la razón.
Seré lengua arrastrada, mojada y pesada en tu oscura y seda piel deseada.
Iconoclasta
«…Veinticuatro años esperando una oportunidad para decirle lo que siento y quizás se volviera para mirarme.
Ahora ya tengo que acostumbrarme a no vivir a lado de Alicia.
…no, yo nunca me acostumbré a no vivir al lado de Alicia».
¿Qué sientes, hermosa mía, al tener entre tus manos mis palabras de amante y un dragón de plata candente de amor?
Sé que te has llevado esas palabras al pecho para que den calor al corazón y la piel que lo cubre.
Porque yo no puedo borrar esta sonrisa bobalicona de mi cara, porque estoy nervioso, estoy ansioso.
Quién lo diría, mi amor: dragones que vuelan distancias enormes cruzando océanos. Palabras de amor escritas en sus escamas y besos ardiendo como las llamas que arrojan sus fauces.
Sus alas que cobijan nuestros deseos…
Bendita la sombra protectora.
Bendita la sombra de sus grandes alas que nos cubrirá cuando los cuerpos se enzarcen en la batalla de la pasión.
De alguna forma hemos hecho realidad una mitología. Como si fuera fácil.
Como si el tiempo no nos devorara.
Confidencias e ilusiones que forman toda una vida plegadas en unas hojas de papel.
El corazón me late veloz por el vértigo de lo acaecido.
Han muerto muchos seres sin conseguirlo.
Te fumo constantemente, soy prácticamente un incensario de amor en un altar erigido a ti.
Casi he tocado tu piel y sin darte cuenta, has tocado mis labios.
Y por amor y con amor hemos creado una tercera dimensión en este mundo de amor bidimensional.
No sé, tal vez pertenecemos a edades alquimistas, tal vez a otra galaxia donde lo que hacemos no sea portento o milagro, que sea algo usual que no comporte tanta tristeza al escribir en la soledad que dejas en mi aire.
Algún día me envidiarán y no sabrán lo que semejante belleza como tú pudo ver en alguien como yo.
Un día alguien descubrirá que nos amamos e hicimos cosas extraordinarias.
Ese día celebraremos nuestra boda y nuestro padrino estará colgado de tu cuello.
A pesar de la muerte.
Somos amantes, enigma y secreto.
Iconoclasta
Te amo, pero no es algo que me haga sonreír.
Amarte no tiene ninguna gracia, no hay un ápice de banalidad porque te entrego mi vida cada vez que pienso en ti.
Deja que me explique, mi amor, no es culpa tuya, ni se trata de un drama rebuscado y romántico.
No quiero hacer tragedia de amar, pero el corazón se detiene durante unos segundos al evocarte, al oírte o mirarte largo tiempo. Y muero.
Desearte acelera mi muerte.
Soy feliz de tenerte, sonrío por dentro; pero no puedo evitar demostrar lo importante, lo vital que es amarte.
¿Sabes? Mi rostro no expresa ira o hartazgo. Aunque miro a la vida de forma hostil, no tengo un buen perder.
Pensarte es olvidar mis funciones vitales, descuidar mi vida. Es mi culpa, carezco de habilidad para desearte y conservar mi vida. Mi cerebro no es multicanal, por decirlo de algún modo que no me humille demasiado.
Por eso te digo que te entrego mi vida al amarte. No es mi voluntad, es una consecuencia inevitable.
Es preocupación lo que hay en mi rostro, miedo a morir demasiado pronto, porque son muchos latidos los que pierdo. A menudo hago cuentas de los que he perdido y que representan en el mejor de los casos un coste de tres segundos de vida.
El total es desesperanzador ante lo que se aproxima, cielo.
Me consumo literalmente de amor por ti.
Y morir es estar sin ti, es lo preocupante.
Desesperante…
Estoy perdido cielo, no encuentro una solución.
Antes de amarte no tenía peso la consideración de la muerte.
Estoy maravillosamente atrapado en ti, mi amor. Te amo muriendo.
Si te perdiera estando vivo, es muy posible que me convirtiera en un elemento fisionable, entrara en combustión espontánea, o mi pecho se rasgara para dejar caer mi corazón carbonizado al suelo.
Amarte acorta mi vida, así que perdona si te dejo demasiado pronto, si no pudiéramos tener una vida de largos años juntos. Es por eso que me devano los sesos pensando en soluciones que no encuentro.
No sé amar de otro modo.
Espera que te abrace y verás mi sonrisa tremenda y atómica.
Sonríe, eres toda una mujer, mi vida ha sido plena contigo, he gozado más que sufrido. Esto solo un testamento de amor para cuando mi tiempo se haya agotado, un testimonio de que amarte fue lo más serio de mi vida.
Mi cuenta atrás empezó con el primer te quiero susurrado en tu oído.
Solo puedo concluir que te he brindado mi vida con una sonrisa, aunque no lo parezca. Es lo más amable que se me ocurre para combatir la tristeza de lo acontecido.
Te amo.
Iconoclasta
Fue una maravillosa simpleza. Tan fácil…
Ese día sonó el teléfono, era ella: su amada.
Y su amor tenía la voz triste y apagada.
Estaba indeciblemente sola, parecia cansada.
Y sintió un miedo infinito por ella y la impotencia de no estar allí acunándola, meciendo su tristeza entre los brazos.
Su voz le entró como si un cuchillo rasgara su carne y tocara alguna entraña.
Le dijo con urgencia, con una pasión doliente y desesperada que la amaba, que la esperaba, que la deseaba, que su cuerpo hermoso lo excitaba. Le dijo que quería meter la mano entre sus piernas y ver qué ocurría en su sexo y en su rostro, en su boca…
Ni ella misma imaginaba lo amada que era en esos momentos.
El portento de amar creó sonrisas e ilusiones donde había hastío.
Ella lo sintió y él también.
Se sintieron.
Por favor… Qué emoción.
Y ambos anotaron ese día y esa hora con una aguja de tinta blanca en el corazón.
Ella sonrió mientras él cerraba el puño con fuerza, dando gracias a no sabía quién por haber sido capaz de hacerla feliz por unos minutos.
Qué alegría más sencilla, rápida… Qué sorpresivo fue el placaje del amor contra la tristeza.
Así trabajan los amantes, rompiendo distancias y tiempos con intempestivas confidencias en días que no pueden prever.
Aunque se rompan un poco los corazones y las ansias de los no besos caigan como cristales rotos sobre ellos cuando no pueden decirse todo ese amor.
Ella expulsa el humo de un cigarro hacia el cielo y él también en otro lugar, en otro sol.
Estarán bien hasta el siguiente ataque de necesidad.
Amar es una maravillosa tortura solo para corazones fuertes, para los que desprecian el dolor. Están locos los amantes.
Pobres… Como seres mitológicos que no son. Son solo humanos.
Adiós.
Iconoclasta
http://vocessubversivas.com/2015/09/15/espeleologia-del-deseo-de-pablo-lopez/
¡Merde! (que diría un francés).
Ahora sí que se han acabado las vacaciones… ¡Dita sea..!
La jefa (Marlyn Centeno) ha hecho de las suyas de nuevo: Con un texto mío ha creado una página que basta mirarla (sin necesidad de leer) para quedar satisfecho con diseño e imagen.
Genial, me encanta, no me he acordado de leer lo que he escrito, pero me ha bastado hacer correr la barra para ver la presentación.
Me da una rabia… Estas cosas demuestran de una forma elegante la torpeza del torpe.
Gracias, jefa.
Iconoclasta, el hombre. 