Iconoclasta, el hombre.

Porque los mundos que YO creo son mejores.
Porque las emociones que YO creo son más intensas.
Porque Yo sé más que Dios si existiera.
Porque para hacer semejante mierda con la humanidad, no hacía falta un dios.

Genial, entre una cabeza básica y meramente funcional y una extremidad inferior meramente no funcional, hay un torso de una orgullosa tosquedad que es lo único que no desentona con la montaña ni con los jabalíes que la habitamos.
Revelaciones Iconoclasta 1:12250.
(Putas on paradise)

Tapad el sol.
No dejéis que haga foco en mí.
No quiero ser evidente, quiero ser siempre mediocre, alguien a quien nadie mira.
A nadie interesan mis errores. O mis actos.
Hacedme gris, más gris.
Ocultad el sol, nubes, haced sombra impenetrable de la maleza. Ocultad al mundo el coito post mortem, que nadie vea como jodo con la muerte.
Como se la meto con mi alma negra empujando.
Que nadie vea el tajo en la ingle, que deja una femoral abierta como una fuente.
Que sus últimas gotas de sangre bombeadas por su corazón, sean íntimas, solo para mí.
Que nadie vea su coño inerte y sin sangre deformado por mi pene infectado de mi propia mente.
Nubes amigas, ocultad toda esta miseria que no me avergüenza de mí mismo. Dadme vuestra protección, lo habéis visto todo; yo asesino poco, no soy una gran tragedia bajo vosotras.
Ocultad sus pezones sin vida, erectos por el frío de la muerte.
Está hermosa…
Ocultad el sol, que no evapore la sangre y el semen de sus muslos.
Ocultad mi boca lamiendo su ingle mutilada, la sangre ya espesa que en pequeños borbotones finales ha bañado su coño.
Ocultad a la bestia con el manto de la mediocridad.
Dadme sagrada protección. Soy la verdad más pura, la naturaleza menos contaminada.
Dadme la necesaria protección, yo pongo la alevosía, la intención, la insania y el miedo.
Ocultad los escarabajos que se meten en su boca abierta por el dolor y el terror. Y las moscas que se posan en sus pupilas sin que los párpados las defienda.
Sus bragas blancas ensangrentadas en sus tobillos.
Mi pene cubierto de sangre, aún palpitante.
Mis nubes, hermosas nubes, dadme la serenidad y protección necesarias para asesinar más, para hacer de mi enfermedad legado de la humanidad.
Monumento de locos.
Soy hijo de la tierra, más que nadie. Yo le regalo mi obra, en ella descansa mi perfecta y descontrolada insania.
Mirad mi obra, os la brindo, preciosas nubes.
Buenas noches nubes, buenas noches estrellas.
Buenas noches sol de mierda, no salgas nunca, delator de lo obsceno y de la pornografía de los muertos.

Aún no entiendo ese ansia por celebrar el verano.
Conjeturo que se debe a que los seres humanos necesitáis, al igual que los perros, una fecha que os indique la temporada de follar y reproducirse.
Porque otra gracia no le veo a vuestra alegría. Llevo tanto tiempo entre vosotros, que vuestros ritos reproductivos me hacen bostezar ostentosamente.
Tanto, que tengo que buscar fechas en el calendario para meterla con dignidad, lejos de vuestras temporadas de celo.
Seguramente las putas harán promociones por descuento y los moteles promocionarán sus suites sintéticas y ordinarias a precios populares.
Papás y mamás enseñarán a sus hijos el mete y saca en vivo, en el calor del hogar.
Me parto…
Si estáis calientes es porque el sol da más duro ahora, y sois sugestionables, idiotas.
Que se os ha de explicar todo.
Cristo debería haber trabajado de palanganero en un burdel y al menos no lo hubieran crucificado con toda esa ignorancia de porque tenía que morir por lo seres humanos y salvarlos de toda esa basura.
Buen solsticio, que os sea muy cremoso.
Iconoclasta

No me canso de la montaña, de mi cita diaria con ella.
Y a veces pasa que temo ser desconsiderado con el resto de los seres.
Debería dedicar más cariño y atención a otras cosas.
-Ya llegará el momento -les digo a todas las cosas y a mí mismo.
No seais impacientes.
Ahora el vanidoso soy yo.
Y vosotros los ignorados.
La vida es un mierdoso partido de tenis.
Y no siempre gana lo mejor, a veces es suficiente con ser lo peor.
Y lo peor, esporádicamente, sufre ataques de suerte que no sabe hacer con ella.
Y así, han dado las tres de la tarde y no tengo hambre, ni ganas de volver.
De hecho no sé si en algún momento debo de volver o se trata de partir. Como si siempre hubiera estado aquí y la boca del túnel que hay en el camino fuera la única opción.
Misticismo de mierda…
Ahora no puedo atenderos cosas ajenas, aunque quisiera no podría. Soy un hombre ocupado.
Tal vez luego, tal vez cadáver.
¿Si se tiene un cáncer se puede padecer otro? ¿Uno no te inmuniza de otros? Es que lo bueno no toca; pero lo malo…
Aún así, es mejor que me caiga el sol que la monotonía.