Iconoclasta, el hombre.

Cabrón… Quisiera ser como tú, lucir mis pocas hojas y mi sequedad contra todo el exuberante verde. Alardeando sin decoro de no ser un grande. No permitiendo a extraños que tengan motivo para cobijarse bajo una sombra protectora. Somos un desierto en lo frondoso.
Somos esqueleto y rudeza.

En principio creía que era un grupito de harekreshnianos haciendo proselitismo, pero no decían «hare krishna» con cadencia autista.
Me acercaba, pero aún no veía nada. Y pensé en una congregación budista, que son más metafísicamente silenciosos; pero musicalmente inquietos.
Tampoco.
Forofos de un equipo de fútbol no eran, porque se tiran pedos, eructan y emiten sonidos de deficiente mental con asma.
Cada vez estaba más cercano el origen de esa cacofonía en plena montaña.
Era una manifestación de putas, bolleras y maricas celebrando algún orgullo.
Y decidí que mi inteligencia y poder deductivo estaba por encima de la media. Soy asaz inteligente y perspicaz.
Pues no, era una manada de vacas en un prado cercado. ¿Para qué los cencerros? ¿Por qué hay vacas en el campo?
Están completamente ilógicas las razas humanas rurales.
Con la cantidad de estupideces que hay gratis, van y plantan vacas vivas…

Pongamos que las cosas no van bien: no quiero ser padre, no quiero pagar durante tanto tiempo un error. Y el tiempo me importa más que ser padre.
Pongamos que un hijo es una prueba de amor y demostraría que no te amo lo suficiente.
Pero sobre todo, sopesemos el aborto antes de la separación.
Porque yo no seré padre.
Mientras tanto, jodamos libres y relajadamente, sin tomar precauciones; ya nada peor puede pasar. Mientras tanto puedes decidir si abortar o separarnos.
No vale la pena disgustarse demasiado.

Están los tarados que se las dan de musicólogos, pero en cuanto oyen algo distinto a la mierda que tragan constantemente, se deprimen y ponen tristes como idiotas sin su palito para dar golpecitos encima de una mesa.
Hay gente patética para todas las disciplinas del arte.
Son unos tirados.
Aunque estos tirados, lo último que escuchan es arte, porque no lo reconocerían ni aunque se lo inyectaran en vena.
Nada nuevo bajo el sol.

Parece que cuando se es viejo se tiende a creer más en Dios.
Es por aquello del miedo a la muerte y esa duda de los inseguros que se plantean: ¿Y si de verdad existiera un paraíso?
Tócate los huevos…
A cierta edad hay que empezar a asegurar posiciones.
Qué mala es la degeneración del cerebro, casi tanto como la incontinencia urinaria.
Precioso…

La lluvia es una ilusión efímera, nos regala un mundo saturado para evitar algunos suicidios, porque cliente muerto no paga.
Pareciera que está todo controlado.
Tienes ganas de volarte la tapa de los sesos y el mundo se hace feria.
Qué ganas de tocar los cojones.
Precioso…

No es placentero, es un dolor.
Alguien dijo que duele amar, yo entendía que pudiera doler la cabeza o el corazón.
No la polla.
Ni por un momento pienses que me avergüenza, no creas que acaricio esta carne dura ante ti para alardear de nada.
Es mi cortejo de amar, nací bestia y me quisieron convertir en hombre, solo que algo les falló.
No pienses que soy telépata, ciego o invidente.
Si toco, acaricio y rozo continuamente, no es para entrar en tu mente.
Es para que separes tus piernas (cosa que parece que no acabas de entender porque no hay manera), tomes mi mano y la lleves a tu coño con fuerza y ansiedad.
Que el tacto sea insoportable y que tu consuelo sea mi mano atenazando tu coño.
No pienses en mí como en un obsceno, lascivo, libidinoso o pura y llanamente sexual.
Soy animal puro, pero por lo visto cuando me quisieron convertir en hombre, tuvieron otro fallo en mi adiestramiento.
No dieron ni una. Son más tontos que mis huevos, que llevan más de cincuenta años juntos y aún no se saludan.

La vida transcurre y yo me mantengo firme, no me gusta que me trancurren sea lo que sea que signifique.
Si algo no entiendo, es que no debe interesarme.
Mientras tanto, me transcurro un cigarro y un café.
«Diario de un loco: hoy no me entiendo».