Hay lugares buenos y lugares malos. Y por cada lugar bueno hay veinte malos. Podría ser más romántico y menos pragmático; pero hoy ya he escrito suficientes mentiras. Saliendo de este lugar y momento, todo irá a peor; cosa que tampoco es una primicia.
Hay que joderse…
Es que no puedo evitar una sonrisa astuta y vanidosa. Hace frío y no hay nadie en un kilómetro a la redonda.
Unos segundos antes de morir añoraré días y lugares como hoy disfruto.
Memento mori…
Una vez has confesado, afirmado y alardeado que la amas, todo se convierte en posibilidades y es cuestión de tiempo que las pieles se encuentren de la misma forma que la almas se han abierto paso y se han encontrado entre inmensidades de aire para enlazarse íntimamente.
Se convierte el abrazo en una cuestión de vida o muerte porque el tiempo de alguna forma, se escapa, se pierde y las pieles se marchitan de dolor.
Es la tragedia de amar y a pesar de ello, sus almas sonríen.
Pobres…
Un delicioso desorden mental, una hermosa piel, la voz y la sonrisa por las que vender el alma.
Yo sería más barato que Fausto, tengo prisa por cerrar el trato.
Desgarraré tu alma y los elásticos de la ropa interior que cubre tu piel más deseada.
Contra tu sensual voz lanzaré mis gruñidos más erectos y dolientes.
Te diré que me duele tanta dureza, tanta sangre.
Que me des consuelo.
Seré animalidad avergonzando a la razón.
Seré lengua arrastrada, mojada y pesada en tu oscura y seda piel deseada.
Iconoclasta
Caminas y te haces una foto porque no tienes claro que estés en el mundo.
Solo soy pensamiento, no me doy cuenta que hay piernas sobre las que camino. Porque el cerebro parece desentenderse del cuerpo y temo un día caer por un barranco, porque lo que pienso no es de este mundo.
No importa lo amable del pensamiento, importa que sea intenso, que sea tan importante como para olvidar que hay un cuerpo que cuidar.
Y sales en la foto, existes a pesar de todo.
Y concluyes que se parece a una de esas fotos que se ponen tras el cristal de un nicho entre el jarroncito con flores de plástico y el crucifijo de souvenir de tanatorio.
Mierda.
Es presagio.
La lluvia nos deja solos y pequeños; los paraguas nos convierten en muñecos fuera de lugar y sin rostro.
Muñecos que se apresuran por miedo a deshacerse y ser arrastrados por las cloacas de la ciudad.
