Iconoclasta, el hombre.

Por la divina erección que hace de mí un obsceno hisopo, yo os bendigo, condenadas/os.
Que dormir no sea descanso y se convierta en alucinación de humedad y resbaladizas emociones, porque yo Dios así os…
Me parece que es hora de dormir, es una mierda ser tan psicológicamente hiper porn…
Joder, quería decir hiperactivo, es un asco ser tan macho.
Ego os absolvo.

Hay veces que consigo poner la suficiente distancia entre ellos y yo. No reconozco aquel lejano lugar. Y no entiendo como mi pierna podrida me ha llevado tan lejos.
Está tan remoto que no es mi sitio. No recuerdo haber tenido una tierra que amar, no tengo emociones de pertenecer a ninguna ciudad.
Y entonces me doy cuenta que de verdad soy un forastero en la Tierra, que el concepto de raíces me es algo completamente ajeno.
Tomo la navaja y grabo mi nombre en el tronco de un árbol, como si algún día pudiera ser una lápida sin fecha. Tal vez el árbol se muera antes que yo, no estoy seguro de mi vida ni de la de ningún otro ser.
No sé en que cementerio acabaré, aunque tampoco importa, solo estoy cansado y eso hace mi pensamiento denso y hostil.

Porque vida es muerte y muerte es el resultado final de la vida. No hay un más allá por el que valga prostituir el pensamiento y el deseo. No vale la pena vivir como fariseos para nada, por una hostia insípida que se pega irritantemente al paladar aunque la muerdas. La sagrada repostería no tiene una buena escuela.
(de Nosotros, bastardos de Dios, de Iconoclasta)

Es una cuestión de quorum entre el soma y la psique.
Si la mente ha decidido que es hora de morir y el cuerpo se niega a obedecer la orden, es imposible escapar por la puerta de emergencia.
Y es que las células del cuerpo tienen también su opinión.
Siempre hay una maldita lucha entre el cuerpo y la mente, el soma se niega a realizar una acción traumática y no hay quien mueva un músculo para suicidarse a pesar de toda esa miseria que está metida en la cabeza.
Sin embargo, cuando el cuerpo ya comprende (por un uñero infectado que duele infinito, por ejemplo) y con naturalidad acepta que es mejor morir, es cuando se alcanza la total integración de cuerpo y mente.
Y ya puedes levitar ayudándote con una erección o en el caso de las mujeres con sus pitones enhiestos y duros.
Es cuando se dice eso tan recurrido: soy uno con el universo.
Cuando hay quorum entre mente y cuerpo, nos encontramos en místico y supremo estado de armonía. Y como una broma de mal gusto, ese maldito estado dura apenas unos minutos: preparativos para el veneno, para las cuchillas, abrir el gas o bien lanzarse desde una altura pornográficamente mortal.
Yo prefiero morir sin dolor, no soy dramático. Soy abiertamente cobarde y no tengo ningún interés especial en exhibirme hecho mierda contra el pavimento.
Y es que tanto drama acaba aburriendo a las ovejas.
Así que espesaré mucho la sangre con abundantes somníferos, la espesaré tanto, que parecerá que se me ha coagulado la sangre en la venas e igual me entierran en tierra sagrada, pensando que he sido víctima de uno de esos virus que se contagian por tener relaciones sexuales con los monos. Es posible que no me tomen por un pecaminoso suicida al que anatematizar.
Aunque sinceramente, a mi soma y a mi psique, les importa una grandísima mierda ser enterrados en tierra sagrada o en un vertedero de basura. Ya nada puede conturbar nuestra/mí armonía.
¡Om…!