Hay días de gloria que pueden ser para unos y para otros días de mierda.
Y hay días gloriosos que suelen serlo de una forma institucional y de índole patriótica. El patriotismo me lo paso por el culo.
Y me alegro (es solo retórica) por los de sus glorias particulares.
Yo me conformo con evocar eróticos y románticos momentos sin grandes aspavientos.
Temo el ridículo histerismo que comporta cualquier gloriosidad, he visto futbolistas sodomizándose por una mierda de gol.
Alguien, algunos tarados piensan que la sociedad se ha de ir mejorando poco a poco; pero esa lentitud es un continuo goteo de muertes que han esperado demasiado tiempo.
Y así, cada generación nace con la esperanza de que alguien haga leyes justas que hagan más digna la vida en manada.
Lo único que avanza velozmente para las generaciones actuales y las que han de nacer, es la represión, el fraude hacia su trabajo y la injusticia.
Es perfectamente razonable e incluso esperanzador la aparición de asesinos psicópatas.
Eso nos da a recordar que el hombre no siempre fue la bestia rumiante que es hoy día.
Y que la injusticia, a falta de medios, se paga con sangre.
Al fin y al cabo siempre fue así hasta que se creó el primer pacto social que redactó algún cobarde que no fue devorado a tiempo por un oso o un león.
En algún momento, en algún sueño, en alguna paranoia, creí que Dios estaba en tu coño. Tal vez sea esa una de las razones por las que te adoro.
Y es la única razón por la que deslizo mi mano temblorosa de devoción por la piel íntima de tus muslos separados. Tan cerca de Dios.
Acariciar a Dios…
Tal vez nunca fui tan ateo como pensaba.
Tan solo soy un blasfemo pecador que tiene la osadía de lamer a Dios.
Porque no te hubieras corrido en mi oído.
Porque no te llevaría en miles de palabras e imágenes en un bolsillo.
Porque las cartas no saben si estamos muertos.
Porque no habría tiempo y espacio para engañar y amarnos.
Porque no habrían confidencias de amor cuando las necesitamos.
Porque no habrían electrones escupidos por tus labios envolviendo mi glande.
Porque no pareceríamos robots en un mundo de carne y baba.
Porque cuando todo está mal, tenemos un agujero de gusano de amor en el espacio y el tiempo por el que viajan mensajes de esperanza, de sosiego.
Porque mi voz no llevaría la frecuencia necesaria a tu sexo para que tus dedos se empaparan.
Porque mi gemido no llegaría a tu alma para que mordieras la almohada de deseo.
Porque no oiría el chapoteo de tu sexo.
Porque no te podría decir que me arrancas el semen ardiendo y cuándo se enfría en mi vientre lejos de ti.
Porque no sabríamos el uno del otro y desconoceríamos el tormento de la palabra susurrada en el oído con dedos brillantes.
Porque tiempo atrás, los pensamientos no se codificaban en una pantalla y los amantes eran unos privilegiados.
Porque tiempo atrás los enamorados morían con papeles viejos entre las manos y yo moriré con tus palabras en mi oído.
Por todo ello, sé que todo tiempo pasado fue peor.
Cualquier tiempo sin ti sería mi deterioro.
Y he sentido la urgente necesidad de que me cortaran el cabello. No sé… Tal vez quería que el agua cayera lo más cerca posible del cerebro, que incluso entrara y limpiara las obscenas imágenes de sexo y violencia, de sueños perversos.
Sueños viejos como el cerebro reptil y primigenio que es el núcleo profundo del pensamiento.
O tal vez se trate de innombrables deseos, de penetraciones violentas, de violaciones del alma. De la sangre ajena en mis manos. A veces ocurre que el depredador con un cuchillo rasga el velo del pudor, la bondad y la serenidad.
Sangra la lógica y la cordura es un rimero de intestinos aún calientes a mis pies.
Un guerrero sin guerra, aburrido frente a su propio pensamiento mientras la lluvia cae y dan ganas de salir a rugir a la tormenta.
Tal vez, lo haga. Tal vez salga con el rabo duro y la adrenalina dilatando las venas del cuerpo.
Que el agua y el viento amansen al animal que mira directamente mi pensamiento con una sangre fría que asusta en su metódico querer ser, querer existir.
Mojar la piel y el alma y bramar.
Hay serias carencias, peligrosas…
La mentira no es ausencia de verdad, la mentira es la agónica y candorosa reafirmación de la verdad.
Porque a menos que el intelecto falle hasta límites insospechados, la mentira no engaña a nadie, solo confunde, retrasa ligeramente la comprensión.
La mentira existe para sobrellevar el fracaso y la frustración, para justificar todas esas miserias.
No deja de ser cobardía y nada de lo que sentirse orgullosos. Aunque es comprensible la cobardía del gusano, puesto que la fortaleza mental, la imaginación y el ingenio es solo cosa de unos pocas y extrañas mujeres y hombres que no acaban de adaptarse al entorno donde los abandonaron a pesar de que algunos han agotado ya las tres cuartas partes de su vida.
Soy la constante e insistente decepción del mundo y de mí mismo.
Es esta cochina fuerza mía que no se gasta y me arrastra a maravillosos seres especiales con una ilusión ilógica.
La falta de lógica lleva al exceso del amor, entre otras cosas. Y los excesos se resuelven con fulgurantes hastíos.
Y yo dale que te pego, duro, tenaz.
Me auguraron que con la edad me tranquilizaría, ahora tamborileo con los dedos en mi mandíbula viendo una foto mía porque no tengo otras que mirar, y pienso en que la psicología está muy poco cultivada, que no acaban de acertar en prever comportamientos. Los estereotipos están bien como citas de tertulias, pero son completamente futiles.
Soy un isótopo radiactivo a punto de fusión.
Será mejor que alguien piense en una gruesa funda de plomo para hacer mi ataúd, o moriréis todos.
Porque la vejez parece que llegará ardiendo.
Qué mala suerte ser un mutante tan patoso, admiro a Lobezno y sus garras eficaces.
Los X-Men reniegan de mí.
Hijo putas corporativistas…
El viento es el mensajero de los enamorados, comunica azotando la piel y el cabello en la intimidad de la soledad de los parajes y mares, la dulce melancolía de amar y ser amado, haciendo héroes de mujeres y hombres en el camino; pero cuando vira rugiente, arranca el alma de los solitarios entre la multitud, metiendo la agonía del fracaso entre el ropaje y congelando el corazón en un latido a medias que parece muerte.
El viento no miente. Es la frecuencia exacta de la certeza que habla directamente con el instinto. Es hermoso en su belleza y tragedia.
Serio como el filo de un cuchillo.
Que el viento sople, traiga vida o muerte.
Benditas y malditas las pasiones que arrastra.
