Estoy muy lejano de mis pies, hay mucho dolor ahí abajo. Hay tanto dolor y cansancio que sienten que se van a morir independientemente de mí. Deberíamos comer, pero ellos dicen que prefieren ser amputados a tener que soportarme de nuevo. Pienso que tienen razón, les enviaré nicotina, les irá bien y no van a dolerse más que ahora. Me acuerdo una vez de un ángel que me inyectó morfina y la vida se hizo maravillosa. Soy un yonki en potencia, o ellos, no sé… Duele todo.
El amor que todo lo confunde, una novela de Iconoclasta.
Una pareja tan degradada, unos cerebros tan podridos…
El amor entre un psicópata asesino y una deficiente mental, el sexo y la sangre.
Y ahogada en todas esas miseria, un amor aberrante.
«Yo soy su muñeco de plastilina y para mí ella es una tía real a la que me follaría hasta subida en un cubo lleno de vísceras, revolcándola entre los restos de la jornada de una casquería; entre hígados y riñones podridos, entre cabezas de cordero anidadas por larvas blancas; entre ojos empañados por cataratas de muerte afilada que derraman lágrimas de sangre por el suelo. Y cuando al dejar ir la carga de mis cojones grito, las cabezas quieren cerrar los ojos, pero no tienen párpados que los protejan. Siento que las avergüenzo, que sienten asco de mí incluso muertas.»
(de El amor que todo lo confunde)
En ISSUU:
http://issuu.com/alfilo15/docs/el_amor_que_todo_lo_confunde_edici_
En Binibook:
http://binibook.com/details.php?id=1716
«La soledad es su naturaleza, o una parte de ella. Porque su otra naturaleza se marchita de pena entre savia y fibras que no acaba de asimilar como suyas.
Las noches son el descanso de los árboles, la fotosíntesis es agotadora.
El vegetal se retira y da paso al hombre.
Al hombre más solo del mundo.» (Iconoclasta)
Para leer en:
http://issuu.com/alfilo15/docs/el___rbol_humano_libro
y
http://binibook.com/details.php?id=1656
«Toda guerra se basa en el engaño». Sun Tzu, El arte de la guerra.
Una apasionante novela gráfica, violenta a rabiar.
Están los tarados que se las dan de musicólogos, pero en cuanto oyen algo distinto a la mierda que tragan constantemente, se deprimen y ponen tristes como idiotas sin su palito para dar golpecitos encima de una mesa.
Hay gente patética para todas las disciplinas del arte.
Son unos tirados.
Aunque estos tirados, lo último que escuchan es arte, porque no lo reconocerían ni aunque se lo inyectaran en vena.
Nada nuevo bajo el sol.
Llegamos a lo más profundo que pudimos, nos amamos hasta el dolor y la euforia de las ilusiones que prometíamos tatuar en la piel; pero el planeta no tiene simas ni alturas tan profundas y altas para contener tanto amor.
Falta espacio, falta tiempo.
Se hizo pequeño el volumen del mundo y nuestro gigantesco y gran amor nos asfixiaba.
Todo está previsto y calculado, mi amor que agoniza.
Hay un límite para tanto deseo y pasión, todo lo sobrante es triturado.
Somos dos corazones rechazados por un trasplante apresurado, porque amar es premura.
Y el tiempo nos come, y por ello, la impaciencia y la frustración.
La razón es infecta.
Es pus.
Hemos fracasado, hemos perdido contra el mundo.
Los sueños temblaron hasta hacerse borrosos y se convirtieron en absolutas imposibilidades.
No nos engañamos, a duras penas amada mía.
Nos ilusionamos, es lo que debíamos hacer, no había otra opción.
La batalla contra el tiempo y el espacio que hay entre nuestros pulmones fue intensa y resquebrajó los muros del amor con cañonazos de demoledora realidad.
Todo el tiempo del planeta, todo su volumen, nos aplastó. Se ensañó con nosotros.
Fue insuficiente nuestro esfuerzo.
Y fracasamos.
Llegó la hora de reconocer la derrota con una venda en el pecho, porque los corazones, quieras o no, sangran. Y esa sangre se derrama en el alma formando coágulos.
Y los recuerdos se hacen cenizas sin haber sido llamas.
Réquiem por un sueño suena en el reproductor de música con la suficiente melancolía e intensidad necesarias para sumergirse en la suma pena de la derrota y en penumbra.
Declaro mi rendición en la oscuridad con tinta roja y la total precisión que da el dolor del fracaso.
Los dioses hemos sido derrotados, no habrán más oportunidades.
No éramos dioses, era nuestra ilusión de amantes, solo era soñar, no podía hacer daño a nadie; pero se han excedido con su armamento y fuerza, como si fuéramos seres imbatibles.
Hemos fracasado, y cada uno tomaremos nuestro camino hacia otra batalla contra la razón.
Cuando el fracaso asfixia debe ser reconocido, toca retirada, porque la vida es efímera y los sueños rotos jamás se recompondrán.
Hay que vivir para amar y amar para hacer viable la vida.
Cada cual buscaremos nuevos campos de batalla, debe existir otra guerra donde podamos bombardear la razón y la praxis hasta sus cimientos.
Olvidémonos que un día nos amamos, no guardemos recuerdos que traicionarían nuestra próxima pasión, te deseo suerte, hermosa compañera de trinchera.
Hay que seguir, hay que ganar antes de morir, o muriendo.
Prometo olvidarte y juro que una vez te amé.
Me diluyo entre tus recuerdos, lo veo en tus ojos.
Adiós, quien quiera que un día fuiste.
Iconoclasta
Cuando uno se cruza con un uranita dan ganas de pincharlo con un arpón y meterlo en agua hirviendo con una pizca de sal y laurel durante 45 minutos para después, servirlo troceado en una tabla de madera con un chorrito de aceite de oliva y pimentón picante.
No son bellos ni ellos ni ellas. Su tronco es antropomórfico, pero en lugar de pies y manos tienen 3 tentáculos al final de cada extremidad. Tienen 12 tentáculos y es peligroso cuando no eres capaz de controlarlos todos cuando estás próximo a un uranita.
Sus rostros son más agradables, algunos casi tan guapos como yo. Se distingue fácilmente a los machos de las hembras porque las hembras tienen cara femenina y los machos masculina.
(Fragmento de Sexo en el Sistema Solar, de Iconoclasta)
Me tienen aburrido las silfilianas/anos (Hacedores de Selfis S.A.).
Vanidosos, presuntuosos, autosobrevalorados, puesnosonparatanto, onanistas de sí mismos.
Tampoco hay que ser tan duros, hay seres angelicales que también alegran nuestro espíritu con su presencia, me doy paz a mí mismo.
Es una inofensiva depravación, un baño de rídiculo de lo más tonto; pero inevitable.
Frustrados…
Parece que cuando se es viejo se tiende a creer más en Dios.
Es por aquello del miedo a la muerte y esa duda de los inseguros que se plantean: ¿Y si de verdad existiera un paraíso?
Tócate los huevos…
A cierta edad hay que empezar a asegurar posiciones.
Qué mala es la degeneración del cerebro, casi tanto como la incontinencia urinaria.
Precioso…
Iconoclasta, el hombre. 