
Con lo que me gusta follar y que me la chupen, no entiendo como hay asexuados solo pensando en banderas y naciones de mierda.
Se deben reproducir por antenas como los bichos, porque por cada bandera hay un chingo de insectos.

Con lo que me gusta follar y que me la chupen, no entiendo como hay asexuados solo pensando en banderas y naciones de mierda.
Se deben reproducir por antenas como los bichos, porque por cada bandera hay un chingo de insectos.

Son tan pocos y están tan solos que parecen hacer como yo, evitar consuelos y mantenerse dignos hasta el final.
No se miran. No estropean el momento.
No se hacen compañía, no la buscamos.
No podemos prostituirnos al final. No podemos rendirnos a la vulgaridad.
No queremos sonreír cuando nuestro pensamiento es abrasión.
La humanidad corre rápida, no se detiene.
Yo no tengo humanidad no me hace correr nadie (unas manos amadas, sí; pero es sexual). Los veo llegar y alejarse pensando si se arrastrarán igual de rápidos cuando les amputen las piernas. Si su mecanismo funcionará igual que el de un robot roto.
No es maldad, simple curiosidad.

No la puedo definir, solo la sufro, mi amor.
La constante erección que se lleva la sangre de mi cerebro, haciéndome incapaz de expresar nada ante ti.


Dentro de una hora volveré a estar allá abajo y miraré rumbo 35º, aquí arriba. Y estaré tranquilo porque estuve. Porque no fue sueño y fumaré en el cielo así como en la tierra.
El viento no tiene piedad, arrastra el pasado y el futuro.
Y a mí…

-Yo de usted no comería esos champiñones, y menos así, crudos-díjome el excursionista listillo y asesor.
No le hice ni caso, qué envidiosa es la peña.
Y qué buenos los hongos.

La mano tensa en su inmovilidad. Cruenta entre los muslos deseados.
Predadora.
Determinación e impudicia…
Parecemos tranquilos mano y hombre. Y lo estamos, seremos imperturbables hasta que la bella gima y sus ingles se tensen ante la líquida masacre del placer. Hasta que los dedos mueran dulcemente ahogados en su coño.
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