Iconoclasta, el hombre.

No existe la bondad, solo la maldad en mayor o menor grado.
Así como solo existe lo malo y lo peor.
No es amargura, es una risa sarcástica.
Vieja como el tiempo.

Yo digo que no existe nadie que sea de la piel del diablo, porque el diablo fue despellejado hace milenios por la humana miseria. Murió ahogado entre mediocridad, tanta que pensó que el mal para el hombre sería siempre algo mejor que tener que soportarse a sí mismo.
No quedó ni la piel del diablo.
En cualquier caso, hay mejores frases para calificarse como intuitivo o sagaz.
«¡Qué hijo puta!» o «¡Cabrón!» es mucho más acertado, una sintaxis más correcta, una semántica más realista.
Y si lo dice quien esperamos, no constituye ofensa alguna.
Si se lo dice uno mismo, no vale, nos sobrevaloramos inevitablemente.
El mundo y yo somos dos vecinos mal avenidos. Ella, la vida, me cobra una renta abusiva y yo tiro mis colillas a su patio como venganza.

Soñamos con morir al lado de quien amamos. Y lo único que conseguimos es morir lejos de quien despreciamos.
Podría ser peor, podría llover mierda también…

La pasión alimenta el corazón haciéndolo más grande. Y a su vez, alimenta las pasiones. Las bajas y las excelsas.

Y es bueno, si has amado con fuerza, tienes el derecho inviolable a despreciar con la misma fuerza. Ambas pasiones dan satisfacción en el momento adecuado. Y continúan alimentando un corazón que late fuerte e infatigable. Y así, hasta romperse. Jamás doblarse y lamentarse.