Iconoclasta, el hombre.

Es la medianoche, la casa está silenciosa, las gatas inmóviles como estatuas me miran con sus grandes pupilas dilatadas.
Llueve… Bendita lluvia que oculta el tic-tac monótono del reloj de la pared.
El cigarro crepita al aspirar y todo es perfecto.
Tras mi espalda no hay nada, solo la casa oscura.
El sonido de mis dedos tecleando, se funde con los regueros de agua que caen del tejado
Protagonizo una escena de soledad que escribí en algún momento.
Soy un gótico, un maldito sin miedo que disfruta lo que nadie quiere.
Somos yo y la noche.
Como en un cuento de misterio.
A veces la imaginación se hace realidad. Y está bien.

Sus ojos son tan claros, que deseo que no los abra, porque parece un ángel, un ser ultraterreno.
E impone respeto follarse un ángel.
Los pliegues de la vulva son pétalos de rosas pálidas y las venas que recorren sus pechos, ríos subterráneos bajo esa piel blanca como la leche, como mi semen.
(de mi relato: La luz hecha carne)

Están cinceladas por un artista loco, lucen en catedrales y rascacielos sin ningún fin más que ser feas. Para que nos recuerden que fea y gris como ellas es la vida.

Están esculpidas con la miseria de la vanidad y la frialdad, con dedos de uñas sucias y melladas. Son mentiras creadas y expuestas para dar un aire de misterio a lo que no tiene.
Misteriosas cuando las miras desde abajo, allá en las alturas; pero cuando estás cerca, pierden la gracia de la locura y se convierten en tristes e inertes esculturas que no producen ninguna emoción más que el desencanto en el corazón de los que esperan algo más.
Adoradas por legiones de mediocres, ignoradas por el amor verdadero.
Pobres gárgolas, con su eterna mediocridad luciendo en las alturas de las ciudades grises.
Vigilando nada, cagadas por palomas…