«La soledad es su naturaleza, o una parte de ella. Porque su otra naturaleza se marchita de pena entre savia y fibras que no acaba de asimilar como suyas.
Las noches son el descanso de los árboles, la fotosíntesis es agotadora.
El vegetal se retira y da paso al hombre.
Al hombre más solo del mundo.» (Iconoclasta)
Para leer en:
http://issuu.com/alfilo15/docs/el___rbol_humano_libro
y
http://binibook.com/details.php?id=1656
«Toda guerra se basa en el engaño». Sun Tzu, El arte de la guerra.
Una apasionante novela gráfica, violenta a rabiar.
Están los tarados que se las dan de musicólogos, pero en cuanto oyen algo distinto a la mierda que tragan constantemente, se deprimen y ponen tristes como idiotas sin su palito para dar golpecitos encima de una mesa.
Hay gente patética para todas las disciplinas del arte.
Son unos tirados.
Aunque estos tirados, lo último que escuchan es arte, porque no lo reconocerían ni aunque se lo inyectaran en vena.
Nada nuevo bajo el sol.
Llegamos a lo más profundo que pudimos, nos amamos hasta el dolor y la euforia de las ilusiones que prometíamos tatuar en la piel; pero el planeta no tiene simas ni alturas tan profundas y altas para contener tanto amor.
Falta espacio, falta tiempo.
Se hizo pequeño el volumen del mundo y nuestro gigantesco y gran amor nos asfixiaba.
Todo está previsto y calculado, mi amor que agoniza.
Hay un límite para tanto deseo y pasión, todo lo sobrante es triturado.
Somos dos corazones rechazados por un trasplante apresurado, porque amar es premura.
Y el tiempo nos come, y por ello, la impaciencia y la frustración.
La razón es infecta.
Es pus.
Hemos fracasado, hemos perdido contra el mundo.
Los sueños temblaron hasta hacerse borrosos y se convirtieron en absolutas imposibilidades.
No nos engañamos, a duras penas amada mía.
Nos ilusionamos, es lo que debíamos hacer, no había otra opción.
La batalla contra el tiempo y el espacio que hay entre nuestros pulmones fue intensa y resquebrajó los muros del amor con cañonazos de demoledora realidad.
Todo el tiempo del planeta, todo su volumen, nos aplastó. Se ensañó con nosotros.
Fue insuficiente nuestro esfuerzo.
Y fracasamos.
Llegó la hora de reconocer la derrota con una venda en el pecho, porque los corazones, quieras o no, sangran. Y esa sangre se derrama en el alma formando coágulos.
Y los recuerdos se hacen cenizas sin haber sido llamas.
Réquiem por un sueño suena en el reproductor de música con la suficiente melancolía e intensidad necesarias para sumergirse en la suma pena de la derrota y en penumbra.
Declaro mi rendición en la oscuridad con tinta roja y la total precisión que da el dolor del fracaso.
Los dioses hemos sido derrotados, no habrán más oportunidades.
No éramos dioses, era nuestra ilusión de amantes, solo era soñar, no podía hacer daño a nadie; pero se han excedido con su armamento y fuerza, como si fuéramos seres imbatibles.
Hemos fracasado, y cada uno tomaremos nuestro camino hacia otra batalla contra la razón.
Cuando el fracaso asfixia debe ser reconocido, toca retirada, porque la vida es efímera y los sueños rotos jamás se recompondrán.
Hay que vivir para amar y amar para hacer viable la vida.
Cada cual buscaremos nuevos campos de batalla, debe existir otra guerra donde podamos bombardear la razón y la praxis hasta sus cimientos.
Olvidémonos que un día nos amamos, no guardemos recuerdos que traicionarían nuestra próxima pasión, te deseo suerte, hermosa compañera de trinchera.
Hay que seguir, hay que ganar antes de morir, o muriendo.
Prometo olvidarte y juro que una vez te amé.
Me diluyo entre tus recuerdos, lo veo en tus ojos.
Adiós, quien quiera que un día fuiste.
Iconoclasta
Cuando uno se cruza con un uranita dan ganas de pincharlo con un arpón y meterlo en agua hirviendo con una pizca de sal y laurel durante 45 minutos para después, servirlo troceado en una tabla de madera con un chorrito de aceite de oliva y pimentón picante.
No son bellos ni ellos ni ellas. Su tronco es antropomórfico, pero en lugar de pies y manos tienen 3 tentáculos al final de cada extremidad. Tienen 12 tentáculos y es peligroso cuando no eres capaz de controlarlos todos cuando estás próximo a un uranita.
Sus rostros son más agradables, algunos casi tan guapos como yo. Se distingue fácilmente a los machos de las hembras porque las hembras tienen cara femenina y los machos masculina.
(Fragmento de Sexo en el Sistema Solar, de Iconoclasta)
Me tienen aburrido las silfilianas/anos (Hacedores de Selfis S.A.).
Vanidosos, presuntuosos, autosobrevalorados, puesnosonparatanto, onanistas de sí mismos.
Tampoco hay que ser tan duros, hay seres angelicales que también alegran nuestro espíritu con su presencia, me doy paz a mí mismo.
Es una inofensiva depravación, un baño de rídiculo de lo más tonto; pero inevitable.
Frustrados…
Parece que cuando se es viejo se tiende a creer más en Dios.
Es por aquello del miedo a la muerte y esa duda de los inseguros que se plantean: ¿Y si de verdad existiera un paraíso?
Tócate los huevos…
A cierta edad hay que empezar a asegurar posiciones.
Qué mala es la degeneración del cerebro, casi tanto como la incontinencia urinaria.
Precioso…
La lluvia es una ilusión efímera, nos regala un mundo saturado para evitar algunos suicidios, porque cliente muerto no paga.
Pareciera que está todo controlado.
Tienes ganas de volarte la tapa de los sesos y el mundo se hace feria.
Qué ganas de tocar los cojones.
Precioso…
Somos dos enamorados extraños entre si a los que les arde el corazón y la piel con las reminiscencias de tiempos anteriores.
Bastaron las precisas palabras y las tristezas claves para reconocernos.
Y explotó un amor rotundo convirtiendo la vida en una dramática carrera cronometrada por un ansia milenaria por el encuentro y el agotamiento de insondables distancias espacio-temporales.
Extraños que se sonríen con ojos tristes, con esperanzas casi erosionadas por áridos años. Que se estremecen al pensarse entre los brazos amados.
Si muero en la carrera, mi vida, lanza una promesa de amor eterno al viento, déjame un rastro de ti para buscarte y reconocerte de nuevo.
Tal vez seas mi vecina (me lo dijiste con una sonrisa de arrebatadora sensualidad) la próxima vez y la vida nos regale largos años unidos. Sonríe, mi amor, como tu me hiciste reír con tu ocurrencia.
Que la muerte pueda con mi vida; pero no con este amor.
Si no muero, solo dime: Ya está, mi amor, descansemos.
Y si vierto seis lágrimas, recógelas con tus dedos, con tus manos; que no caigan porque son tuyas.
Es amor fósil viejo como la Tierra, las he llevado conmigo como testigos de mi tristeza de años buscándote.
Somos nosotros en todos los tiempos y su fin es evaporarse en la calidez de tu piel.
Eres mi vida y mi universo, solo en tus manos las derramaré, como toda tú serás envuelta en mis brazos.
Alea jacta est, mi amor.
