Nubes perezosas, nubes obscenas
dejad en paz a la montaña
y su exhuberancia.
Ya la habéis humedecido,
ya se ha corrido.
Dejad que suspire
tranquila su orgasmo.
Nubes insaciables…
Archivos para abril, 2015
Nubes juguetonas
Publicado: 26 abril, 2015 en Humor, Lecturas, ReflexionesEtiquetas:Citas, Humor, música, Ultrajant
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Un ramo y un distraído divagar
Publicado: 26 abril, 2015 en Absurdo, Humor, Lecturas, ReflexionesEtiquetas:Citas, Humor, música, Ultrajant
Pudieran ser flores celebrando que alguien nació en ese mismo punto de la carretera, o se casó, o fue abducido y da gracias a los extraterrestres por aquella maravillosa sonda anal que cambió su vida y su orientación sexual para siempre.
Podría ser.
O podría ser que alguien muriera en ese cruce y otro alguien no pudiera olvidarlo.
Yo digo que son para un muerto. Soy sagaz.
Porque o son de plástico o alguien las cambia cuando se pudren.
Siempre están hermosas y reflejan el color del cielo, les sienta bien la muerte.
¿Y si es un aviso?: «A partir de este punto, el camino es muerte, toma una rosa, te hará falta».
Ya he cruzado ese punto tantas veces, que no sé porque estoy vivo.
O creo estarlo.
Cuando paso a su lado, hago como que no miro, a ver si el fantasma se manifiesta.
Dicen que son tímidos.
Es estúpido… ¿Para qué haría eso un fantasma? Hay sitios mejores donde flotar, yo los busco a pesar de estar pegado a la tierra.
Si fuera un vapor, no estaría ahí mirando las flores de mi muerte.
El fantasma se fue, tengo fe en el buen criterio de los ectoplasmas. No creo que sepa que hay un ramo donde murió.
Ni se acuerda de los vivos que lloran.
Y menos de los que ríen.
Ni de sí mismo.
Memento mori (recuerda que has de morir).
Tiene razón, se me olvida cuando pienso distraído en la muerte.
Los poetas, la fe y nosotros los renegados
Publicado: 25 abril, 2015 en Absurdo, Citas, Humor, ReflexionesEtiquetas:Citas, Humor, música, Ultrajant
«Y el cristiano mata al cristiano en una estrecha y polvorienta habitación.
Y el cristiano teme a Cristo, que lo mira con rostro terrible.»
(G.K. Chesterton, poeta inglés, aprox. 1700)
Siempre fue así, la primera parte.
La segunda… para eso hay poetas, para ocultar que Cristo miraba a otro lado con rostro aburrido.
Dan ganas de salir a la calle de nuevo, es opresiva tanta gente en esa habitación.
«Dios, si existes, salva mi alma si la tengo.»
(Ernesto Renani, Oración de los agnósticos)
Hay días de sangrienta fe e incrédulos cinismos.
La vida puede ser maravillosamente esquizoide.
Maldito el viento
Publicado: 25 abril, 2015 en ReflexionesEtiquetas:cariños, felicidad, niña, partida, Reflexiones
El viento te mima y juega contigo, la gata te asiste, es cuidadosa con la hermosa niña.
Mis dedos buscan el disparador de la cámara como si fuera entonces.
Tan feliz, tan bonita…
Fue el viento el que me arrastró a mí, como una hoja seca, muerta.
Se rompió la alegría como se rompen los huesos enfermos.
Se partieron las uñas aferrándome a la tierra y a las piedras.
Fui una niebla que se hizo jirones en un instante que se cierran los ojos o nadie mira la tragedia de no ser, no estar. De ser amputado de ese tiempo y espacio.
Como un tumor.
Solo un reflejo, un proyecto de imagen en una caja oscura.
Que duró nada.
Observo la imagen, intento verme ahí, aunque solo sea un trozo en el cristal de una ventana.
Es un espacio lleno de una añoranza triste, sin forma, sin presencia.
Quisiera ser el verde que añade otro color a tu vida.
Siento una náusea de tristeza.
Sé que estuve y conservo el calor de tus manos en las mías; es lo magnífico. Es mi sonrisa, absurda entre tanta melancolía.
Que te aman y cuidan seres más importantes que yo es agua bendita para mi alma.
Besos desde Las Montañas de la Añoranza, mi pequeña amiga.
Voy a pasear por ellas, son mi álbum de seres queridos.
Iconoclasta
Papeles y segundos
Publicado: 24 abril, 2015 en AbsurdoEtiquetas:absurdo, caída, peligro, rapidez, Reflexiones
Escribo en papel sucio por tiempos y esfuerzos, como mi piel.
Y es porque tiendo (el papel) ha quedar abandonado en rincones por largos períodos de tiempo (el papel).
Las hojas de los árboles caen despacio y con ellas su propio tiempo.
Y los segundos para mí son ráfagas de ametralladoras que parten el cuerpo en medio parpadeo.
Hay tiempos diferentes, cada cual tiene su medida para complicarlo todo.
Hay hojas (de árbol y papel) que tardan hasta veinte segundos en descender diez metros.
Yo tardaría dos segundos apenas, soy veloz (muriendo). Aunque a veces me da la impresión de tener el tiempo de los árboles, la muerte no llega.
Si estoy escondido en un cajón a salvo de ser usado, no puedo caer.
Es curioso, el abandono da seguridad.
Solo que no dura más que un suspiro aliviado, siempre hay alguien dispuesto a curiosear, alguien que no soporta ver olvidados papeles (hombres) en cajones.
Siempre hay alguien excepcional que gusta de escribir en papeles (pieles) amarillentos.
Hay que dar las gracias para parecer educado.
¿Y si un día nadie abre el cajón de los papeles sucios? (se pregunta el papel. Yo no).
Entonces descansaremos más tiempo (se responde el papel). Morir lo define mejor (aclaro).
Aquí no hay dolor, no tenemos que caer ni caminar. Genial (respondo yo, el hombre).
La ocultación es protección, hay avestruces que lo demuestran.
Hay seres que mueren abandonados (hombres).
No importa, qué más da, siempre se muere (el papel amarillo se dobla sobre sí mismo incómodo, no es hombre; pero la muerte se contagia por medios desconocidos a todas las cosas).
Es triste.
¿Para quién?
…
Para nadie…
Qué rápido… Diez metros, dos segundos.
Somos profesionales (del abandono).
Sí (papel y hombre).
Iconoclasta
Cumple años Denise Milani
Publicado: 23 abril, 2015 en Humor, Lecturas, ReflexionesEtiquetas:Citas, Humor, música, Ultrajant
Un íntimo universo
Publicado: 23 abril, 2015 en Amor cabrón, Citas, Humor, Lecturas, ReflexionesEtiquetas:Citas, Humor, música, Ultrajant
Se derrama incontenible en palabras que se deslizan por su piel, un óleo perezoso que le da el satén de un mador vespertino, cuando su cuerpo se rinde al sosiego del atardecer, ya cansada.
Ya desnuda y libre.
Se funde todo el amor y las emociones que lo conforman en una bastarda erección, infame en su obscena y palpitante presencia, obsesionada y obsesionante por ser parte de ese universo íntimo y secreto.
Me hace clandestino en la penumbra, animal, acechante.
El amor se ha tornado erecto, escabroso, duro… Sin piedad de mí. No es digno, solo puede ser así; no hay albedrío libre ni esclavo, no hay elección cuando describe el universo, el suyo.
Un deseo insoslayable, inconsolable y mortificante llena las venas de mi miembro desatado. La sangre no sabe adonde ir: si al corazón, al cerebro o ahí, presionando bajo mi vientre.
Brillo como ella en la penumbra, sudando, bañado por sus palabras desproporcionadas en un mundo mortalmente vulgar en sus proporciones.
Su vientre es un valle dulcemente anegado y yo una bestia entre los árboles, fascinado y avergonzado, confuso, epatado, amando.
Ya solo queda desbordarme, incontenible e incontenido como son sus palabras: la cadencia precisa, la frecuencia hermosa.
Bruto y desnudo oculto ante ella.
Justo allá donde se rompen las dimensiones conocidas y ella traza las suyas.
Desesperado al otro lado de un espejo.
Un día de libros y rosas completamente fuera de lugar, así es su universo.
Así soy sometido.
Impresora nueva
Publicado: 23 abril, 2015 en Histéricas, Humor, Lecturas, ReflexionesEtiquetas:Citas, Humor, música, Ultrajant
He adoptado una nueva impresora que imprime automáticamente por las dos caras. Me pasa con ella como con el microondas cuando pongo a calentar el arroz viejo: me quedo hipnotizado ante la puerta viéndolo girar y sufrir hasta que suena la tierna campanita.
Con la impresora igual: imprimo hasta hojas en blanco por ver como expulsa la hoja, la traga de nuevo y me la devuelve ptra vez. A mí… Es preciosa.
Es como ver un video de animalitos tiernos de yutup.
Y así paso el día, rodeado de papeles y el hermoso sonido de mi impresora.
Me importa nada la ecología, yo solo quiero ver esa cosa manipulando el papel con esa elegancia y sonido sensual.
Y cuando imprimo algo útil, soy uno con el universo, todo es karma.
Y no hablemos de la dulzura con la que el estéreo lleva a su interior el CD…
El instinto reprimido
Publicado: 23 abril, 2015 en ManuscritosEtiquetas:asesinos frustración Iconoclasta instinto literatura locura manuscrito novela Pablo López Albadalejo ultrajant
El amor que todo lo confunde, una novela de Iconoclasta
Publicado: 22 abril, 2015 en Libros, TerrorEtiquetas:novela, reflexión
El amor que todo lo confunde, una novela de Iconoclasta.
Una pareja tan degradada, unos cerebros tan podridos…
El amor entre un psicópata asesino y una deficiente mental, el sexo y la sangre.
Y ahogada en todas esas miseria, un amor aberrante.
«Yo soy su muñeco de plastilina y para mí ella es una tía real a la que me follaría hasta subida en un cubo lleno de vísceras, revolcándola entre los restos de la jornada de una casquería; entre hígados y riñones podridos, entre cabezas de cordero anidadas por larvas blancas; entre ojos empañados por cataratas de muerte afilada que derraman lágrimas de sangre por el suelo. Y cuando al dejar ir la carga de mis cojones grito, las cabezas quieren cerrar los ojos, pero no tienen párpados que los protejan. Siento que las avergüenzo, que sienten asco de mí incluso muertas.»
(de El amor que todo lo confunde)
En ISSUU:
http://issuu.com/alfilo15/docs/el_amor_que_todo_lo_confunde_edici_
En Binibook:
http://binibook.com/details.php?id=1716
Iconoclasta, el hombre. 