A veces hay que desenfocar la visión para hacer de algunos seres vivos, objetos o juguetes que siempre lucirán brillantes y coloridos.
Puedes desenfocar con narcóticos o usando la lente de la cámara.
Solo que drogados, no se acierta a explicar uno mismo lo que hace y el desenfoque se hace azar.
Prefiero desenfocar con la lente aunque sea más patente la frustración que me lleva a eso.
Prólogo.
«A ver si te dicen algo» me dice Óscar en un mensaje adjuntando estas dos fotos. Y yo pienso con el cerebro aún legañoso: Joder, claro que me dicen. Cómo no me van a decir algo. Son como bofetadas a la conciencia.
Y así que frente al arte de mi amigo Óscar, me pongo a desmenuzar la gris ciudad como profundo conocedor que soy de lo artificial y gris.
Así que aquí, junto al arte de mi colega y amigo, dejo ese «algo que me han dicho sus imágenes». Un algo mucho menos importante que el impacto de su mirada objetivada, pero no domada ni condicionada.
Borrones, miseria y alquitrán.
Tal vez eso sea lo que quede de los ciudadanos cuando mueren, porque mueren, por muy jóvenes que se crean.
Por muy adoradores que sean de Peter Pan.
Borrones de lo que fueron… Un gigante pinta rayas con sus dedos pringados con el alquitrán que son los restos de un urbanita, tal vez un ciudadano ejemplar, digno espécimen de la mediocridad nuestra de cada día. Como el pan de Dios, que no lo es, es el pan que ganamos con nuestro tiempo prostituido por una miseria.
O tal vez aplaste a algún humano dejando su silueta borrosa en otro muro como muestra de la miseria y la denigración de las ciudades donde la libertad degenerada y la total ausencia de naturaleza, mata instintos y valentía haciendo de los seres humanos esos insectos que se aplastan sin ninguna preocupación.
Los grises muros urbanitas son borrosos nichos de alquitrán y miseria.
Fotografías de Óscar París París.
Texto de Iconoclasta.
Siempre he sido demasiado pequeño, a pesar de que mis huesos asustaron a los médicos por lo grandes que eran, tras observar los resultados del escáner óseo dijeron: «los hemos estudiado porque podría ser algo patológico; pero no, sus huesos están sanos, es genética».
Y pensé que no era aún suficientemente grande, porque dolían hasta los golpes de las puertas, era como tener una antena conectada a los huesos y todas las vibraciones del mundo se metían en el tuétano como un taladro.
El dolor tiene la facultad de hacernos pequeños, e inmunes a la alegría. Y pensé con meridiana sencillez que hay que ser más grandes para superar los rangos y umbrales del dolor.
Como si el dolor se dosificara para seres con más peso y volumen. Algo no anda bien en las proporciones del dolor y la tristeza. La naturaleza cometió un tremendo error.
Es mentira, no es sabia, solo ha tenido suerte en algunas ocasiones.
Por grandes que seamos, nos duele más de lo que a veces podemos soportar. Se nos constriñe el corazón hasta el punto de pensar si sobreviviremos a la tristeza.
El dolor, lo único bueno que tiene, es que nos hace valientes, que nos hace ver la muerte como un descanso.
Es entonces cuando exhibimos una sonrisa con los dientes manchados de sangre a quien amamos y le decimos: «No pasa nada, mi amor. Está bien».
El dolor nos hace también unos adorables mentirosos.
Seguimos siendo muy pequeños.
Piedad.
Ese viejo Dios, el muy zorro…
Es malo como la peste, os deja manzanas pequeñas por el camino y no son de su árbol de la sabiduría de mierda. Su árbol de la sabiduría no tiene más que ignorancia y miedo.
Son pequeñas manzanas para que vosotros y vuestros hijos se ahoguen al comerlas.
Para que exista la posibilidad de que os atragantéis y muráis.
No os preocupéis, no se saldrá con la suya ese astuto.
Os cortaré el cuello para que no sufráis.
Seamos sinceros: os lo cortaría aunque comierais melones grandes como cerdos.
Siempre sangriento: 666.
¿Cómo puedo conciliar amarte con ternura y con el deseo de penetrarte sin piedad?
Tomarte con fuerza y meterme profundamente en ti como si te acuchillara, crispando con fuerza los dedos en tus pechos y metértela ahora que buscas algo agachada en el cajón.
No puedo explicar este amor con esta erección que me desespera. Con esta dureza depredadora.
Agáchate aunque no tengas que buscar nada, es un ruego.
Mira como estoy, partido en dos por tu alma y por tu coño.
No hagas caso, se equivocan, no compartiremos nada.
Somos dos corazones bombeando a destiempo. No somos gemelos, ni clones.
Te amo porque eres absolutamente distinta de mí.
No quiero a nadie que se me asemeje. Estoy harto, cansado y aburrido de mí mismo.
No te ha de gustar mi música o mis películas, ni a mí las tuyas.
Haz lo que te guste, lo que sea de tu agrado. Solo quiero que disfrutes y tener el privilegio de verte, estar junto a ti.
No es necesario compartir nada, amar no requiere sacrificios, solo eso, mi amada: asistir a tu vida asombrado y emocionado.
El resto lo iremos viviendo.
Caminas horas y horas sin morir, incansablemente.
Y lo único que consigues es seguir vivo.
No sé… No todo es espiritual y orgánico.
El dinero, no sé porqué, es ampliamente denostado por poetas y otras almas sensibles.
No quiero dormir ahora que llueve, porque la lluvia cura el pensamiento recalentado.
Un gran perro mojado sacude su pelaje y nos baña con su inhumanidad.
Y durante un tiempo nos contagia de esencia sin malicia.
Es grande como una constelación, tal vez sea realmente El Can Mayor.
Parece sonreírnos juguetón.
Me encanta que ese hermoso animal salpique las calles, mi piel y mi pensamiento.
Necesitamos algo de magia y bondad. Porque está visto que no existe ser ni forma humana suficientemente inocente que nos pueda contagiar.
¿Oís los truenos?
Está ladrando de contento…
Los dioses se equivocaron de formas y maneras.
Ladra, precioso.
He fallado.
¿Qué ha pasado?
Prometí no llorar. Y ahora no puedo parar, joder.
¿Qué hubiera pasado si alguien me ve?
Algo está mal, muy mal.
Se me pudre el alma por dentro, duele algo muy profundo a lo que no puedo llegar.
Si alguien hubiera estado a mi lado, hubiera sido vergonzoso.
¿Cómo ha podido ocurrir? Me he doblado con un vómito y las lágrimas se han caído de mis ojos, era como si perdiera el alma con ellas.
Qué miedo. ¿Y si alguien me hubiera visto? ¿Cómo le explicas que de golpe te atacan los miedos y los dolores y las lágrimas manan imparables? ¿Cómo explicas lo que quedó atrás y lo que quedó muerto?
¿Cómo le explicas que algunas cosas salieron mal?
¿Cómo explicas que unos te quieren por unos actos y otros te odian por los mismos?
Que te sientes rasgado en dos.
Ya no estoy entre nadie, no debería ocurrir.
¿Cómo explicas que te duele la vida de repente? Qué hay pasados que a traición te clavan un alfiler en la rodilla.
Que hay un presente en el que caminas solo y crees estar a salvo de cosas que duelen porque te mantienes al margen de la vereda, por donde nadie anda.
Hay futuros en los que no necesito pensar, porque son tenebrosos como boca de lobo.
El café me ha caído mal en el estómago, debe ser eso.
Sentado en la silla de la terraza del bar, he doblado el cuello hacia atrás para ver el cielo.
Una mujer me ha mirado extrañada, porque he suspirado al sentir el peso del aire en el rostro.
Me gusta mirar al cielo y sentir su presión en el rostro. Es mi momento de libertad, creí tenerme controlado. Lo hago a menudo, es como desconectar de la realidad. Solo funciona a cielo abierto.
Perdón, he fallado, prometí no llorar…
He visto que las nubes se movían veloces y he querido ir con ellas, pero me he encontrado clavado a la silla.
No me acordaba de mi imposibilidad y he sentido vergüenza de mí.
Ha sido un mareo repentino y un sudor frío en la frente, me he levantado como si padeciera un dolor y he caminado todo lo rápido que he podido hacia mi casa.
«Voy a llorar… No por favor, ya ha habido bastante. Por favor…».
Intentaba controlarme por el camino.
«Aguanta, allí no hay nadie»
He abierto la puerta de la casa y ya no he podido más.
Prometí no llorar, ser fuerte.
Soy un mierda.
Y mira lo que has hecho, el suelo está perdido de lágrimas. Hay rostros en ellas, como si fueran bolas mágicas de cristal. Y hay lágrimas claras que confortan con su claridad.
Dan sosiego.
Ahora llueve y moqueo como un crío.
Me tranquiliza que el cielo llueva conmigo, es como si me hiciera compañía. Me dice: «¿Ves? Yo también lloro y no pasa nada» . «Llora tranquilo, todo está bien»
Y le creo.
Lo escucho con cariño… Es un buen tipo el cielo.
Los que lloran deben estar solos, porque asustan con su llanto repentino a los que aman y les aman.
Los llorones se han de desterrar a tierras lejanas y remotas.
¿Qué hubiera pasado si lloro en la calle, ante todos? ¿O ante alguien a quien amas?
La haría sufrir…
«Vamos, llora tranquilo, de verdad, no pasa nada».
Ya va pasando…
La música hace bien. El tabaco me templa.
Me limpio las lágrimas con el dorso de la mano y miro en la casa, con miedo a que pudiera haber alguien escondido viéndome llorar.
Ya pasó…
Maldito cielo que me doblas y haces de mí un niño llorón.
Iconoclasta
(El cartel dice en catalán: Agua sin garantía sanitaria)
No sé si se refieren a que no te garantizan la zona lumbar, debido a la aterradora cercanía del chorro o caño de agua respecto a la perpendicularidad del suelo.
Puede uno beber y volver a casa en forma de escuadra y servir de soporte a algún cenicero o jarrón, que las mujeres encuentran utilidad a todo.
Si se refieren a la cuestión de la potabilidad del agua: no lo entiendo.
Hay días que en lugar de una fuente, parece el sitio donde se aparece una virgen por la cantidad de gente que hay.
Llenan garrafas y garrafas de agua. Y eso que el agua está barata en este lugar, si vivieran en una gran ciudad, seguramente acamparían indefinidamente frente a la fuente sin garantía sanitaria.
La generosidad y la dignidad son las dos grandes desconocidas e ignoradas cualidades de la chusma.
Hace un rato escribía de seres indignos…
Todo cuadra en este mundo cruel.
No sé qué tiene que ver el viernes con el color de los zapatos de la deseable mujer que camina hacia la panadería; pero a lo mejor por ser viernes la indignidad resurge con fuerza.
Yo que sé.
