Iconoclasta, el hombre.

Paseo con el paraguas entre todas estas montañas que se saturan de color y más vida, como si fuera posible que hubiera más. El repiqueteo de la lluvia en el paraguas me hace pensar en lo triste que sería haberme quedado en la casa. Y esa multitud de ranitas pequeñas como uñas que saltan por el camino, me inspiran una extraña ternura.
Son tardes que difícilmente olvidaré. Y está bien irse con buenos momentos, pensé que no ocurriría.
Y me gusta escuchar mi respiración bajo el paraguas.
Da qué pensar, soy un cínico pensando en lo malo que ahora se aproxima; pero sin miedo, solo es curiosidad.

Quien escribe del mal, sucumbe al mal.
Sería razonable, pero sobre todo mágico y sugerente. Esperanzador.
No caerá esa breva en mi jardín.
No existe lo desconocido, todo es soberanamente plano y predecible.
Solo agonizo en mediocridad.
Por cierto, el asesinato tiene una justicia que los tribunales no saben ni pueden ofrecer.

Los árboles mueren y son desenmascaradas sus raíces por la propia tierra que los alimenta.
He visto árboles que han perdido el suelo entre sus raíces y se encuentran al borde mismo del aire esperando que las próximas lluvias les arrebate la poca tierra a la que aún se clavan.
Vivir es maravillarse ante lo bueno y lo malo.
Y suele ocurrir que lo malo tiene una belleza profundamente hiriente y espectacular.
El árbol siente una total indiferencia a morir, lo dicen sus raíces secas y tiesas que asoman de la tierra como nervios de un miembro amputado. Hay dignidad en la muerte del árbol.
Sus vidas son largas y así sus agonías.
No sería viable la razón con una naturaleza arbórea.
Es lógico que no piensen, que no tengan cerebro.
Y un descanso para mí, saber que no sufren, porque hay veces que no sientes respeto por tu propia vida, sin embargo, la vida de otros seres se hace importante. No sé porqué, pero ocurre.
Supongo que a veces puedo ser torpemente sensible, por decir poco, por decir lo mínimo.
Si perdiera el piso que me sustenta, me pondría triste y temeroso, incluso histérico… Tal vez en otra ocasión, ahora no.

No siempre te estropea una música una persona, o dos o un millón con su presencia y su ruido.
Hay veces que el río es quien se sobrepone a la música y entonces no me siento hostil. Todo está bien.
Y es entonces también, cuando concluyo que es tarde para muchas cosas, que no hay tiempo.
Pero estoy en el mejor lugar, en el mejor momento.
Cosa que nunca pude afirmar.
Al final aprendes, aciertas.
Sí que es tarde si la dicha es buena, porque el balance final pronto dejará un epitafio despectivo en mi tumba.